Chapitre 101
«Putain», jura Tyron.
«Je pense qu’un choix de langage plus puissant est approprié dans ces circonstances. Passer à ‘merde’ est un pas de base, mais des mots plus colorés peuvent être employés pour magnifier l’effet. Les sacs de merde remplis de vomi sont un de mes préférés.»
«Pourquoi n’ai-je pas prévu cela ? C’est si évident que cela arriverait…»
«Je pense que tu ne voulais pas y penser, inquiet de ce que cela serait d’être un véritable casse-pieds pour ton doux, charnu derrière. Et maintenant, c’est le cas.»
«Tu souhaites avoir un doux derrière charnu», grogna Tyron en sautant du chariot.
Le même chariot qu’ils devraient abandonner.
Le sentier étroit qui menait dans les montagnes de la barrière était suffisamment large pour que le chariot puisse y circuler, à peine. Naturellement, à mesure que l’inclinaison s’accentuait et que le terrain devenait plus rugueux, le sentier devenait encore plus étroit. Bientôt, il devint si étroit que le chariot ne pouvait plus passer, ce qui signifiait qu’ils devraient l’abandonner s’ils voulaient aller plus loin.
«Cela a beaucoup de sens quand on y pense. Pourquoi auraient-ils creusé la route plus profondément dans les montagnes impassables de la mort après avoir atteint la carrière ? Il n’y a littéralement aucune raison de le faire, et d’après ce que je comprends, creuser des routes dans les montagnes est un travail de merde.»
Tyron tira son nouveau manteau plus épais autour de ses épaules en inspectant le sentier. Comme son ami squelettique l’avait suggéré, il était clair qu’ils avaient atteint la fin de ce que les villageois avaient pris la peine de tailler en travaillant sur ce chemin. Ils avaient passé la carrière il y a plus d’un kilomètre, et cette extension n’existait probablement que parce qu’ils cherchaient plus de pierre utilisable.
Un vent glacial sifflait des montagnes qui se dressaient comme un mur devant lui et il tira son manteau encore plus serré.
«Sang et os, c’est froid !» frissonna-t-il.
«Qu’est-ce que tu pensais qu’il ferait ici ? Juste en passant, je ne ressens pas le froid.»
«Merci, Dove.»
«Je ne ressens également rien d’autre, cependant. Donc, il y a ça.»
«Avons-nous besoin d’avoir cette conversation maintenant ?» dit Tyron, alors qu’il essayait de regarder devant lui et de trouver un moyen de se rapprocher de la fissure grandissante. «Nous avons une situation à gérer.»
«Une chose que j’ai remarquée depuis que je suis avec toi, Tyron, c’est qu’il y a toujours une putain de situation à gérer. S’il n’y a pas de situation à gérer, tu vas rapidement te mettre en avant comme un bon samaritain et en créer une. Le résultat est que ma patience d’un autre monde a disparu profondément dans les recoins de la Mer Astrale, et j’aimerais donc avoir cette conversation maintenant.»
«D’accord», grogna Tyron, «mais je vais jeter un œil devant. Je vais juste t’emmener avec moi.»
Il marcha et tira Dove de sa position traditionnelle sur le poteau du chariot et le lia à sa ceinture.
«Ugh, la ceinture ? Tu ne peux pas juste me porter ?»
«Le sol est inégal, je pourrais avoir besoin de mes mains.»
«… D’accord. Assure-toi d’apporter quelques garçons osseux.»
«Bien sûr.»
Ils avaient rencontré quelques proches ici sur la pente, mais heureusement pas beaucoup. Même ainsi, il serait insensé de courir sans protection.
Ils avancèrent en montant l’inclinaison, les squelettes s’en sortant mieux que Tyron. Il était un enfant des plaines, pas habitué à ce genre de terrain, et il détestait chaque minute de cela.
«Alors», gazouilla Dove, «quand vas-tu enfin me permettre la douce libération de la mort ?»
Tyron leva les yeux au ciel.
«Bientôt», dit-il.
«Maintenant, écoute. C’est des conneries. Tu sais que c’est des conneries. Je sais que c’est des conneries. Ce putain d’oiseau là-bas sait que c’est des conneries. Tue-moi. Déjà.»
«Ce n’est pas si simple, Dove», protesta Tyron. «D’une, je ne veux tuer personne, encore moins mon ami, et de deux, si tu es parti, alors je serai tout seul ici.»
«Tu aurais Yor.»
«Yor n’est pas humain.»
«Écoute, c’est juste carrément raciste. Que se passerait-il si les Dusters t’entendaient parler comme ça ? Ou les Sang de Pierre ? Tu devrais avoir honte de toi.»
«Tu sais ce que je veux dire, Dove…»
«Oui, je le sais, et je pense que c’est stupide. Pour ne pas trop insister, mais la plupart des humains ont un visage. Ai-je un visage, Tyron ? Non, je n’en ai pas. Ils ont aussi des organes génitaux. Des organes génitaux amusants et merveilleux. Je n’ai pas ça, Tyron. Je peux avoir des couilles de fantôme, cependant, et je veux découvrir ce que je peux en faire.»
Le Nécromancien baissa la tête. Il avait honte d’avoir prolongé l’existence de Dove bien au-delà de ce qu’il avait initialement promis. L’Invocateur n’avait jamais voulu vivre comme ça, avait vigoureusement protesté contre cela, pour être honnête. Néanmoins, il avait accompagné Tyron pendant plus d’un mois en tant que crâne mort-vivant, offrant fidèlement ses conseils chaque fois qu’il le pouvait. Ou agissant comme un sondeur pour des idées alors qu’ils discutaient de magie ensemble.
Il n’y avait pas de véritable moyen de justifier de garder son ami plus longtemps qui ne soit pas purement égoïste. Il voulait que Dove reste, désespérément, mais Dove ne voulait pas rester. C’était aussi simple que cela.
«D’accord», dit-il enfin.
«… Quoi, vraiment ?»
Le jeune Mage lança un regard noir au crâne attaché à sa taille.
«N’est-ce pas ce que tu voulais ?»
«Eh bien, oui, c’est ça. Je pensais juste que tu allais être un vrai connard à ce sujet. D’accord. C’est génial ! Eh bien, gamin, ça a été un plaisir de te rencontrer et de voir ton énorme sac de couilles en action. Vraiment. Maintenant, écrase-moi sur une pierre ou quelque chose.»
«Pas tout de suite», grogna Tyron. «Laisse-moi installer un camp, et je veux que tu regardes la fissure pour moi. Tu sais beaucoup plus de choses sur les fissures que moi, je serai totalement inutile même après avoir trouvé cette putain de chose.»
«J’ai aussi promis de t’apprendre ma technique préférée des yeux, n’est-ce pas ?» réfléchit Dove, son enthousiasme s’atténuant. «D’accord, très bien. Cela ne devrait prendre que quelques jours. Je peux attendre aussi longtemps…. Est-ce une grotte ?»
Cela montre à quel point il était distrait que Tyron ne l’ait même pas remarquée, pourtant Dove, avec sa vue de mort-vivant désastreuse, avait pu la trouver. L’entrée de la grotte avait été cachée derrière quelques branches et broussailles, mais pas beaucoup. Relativement proche de la ligne directe qui reliait la fissure au village, et avec un petit affluent de montagne à proximité, la grotte était tout ce qu’il aurait pu espérer, même si elle était un peu exiguë.
Il a fallu des heures pour décharger la charrette et transporter le contenu, en priorisant les fournitures que les habitants de Cragwhistle lui avaient données. Ils n’avaient pas pu épargner beaucoup, mais avaient donné ce qu’ils pouvaient pour l’aider à survivre au froid. Il a tendu une toile pour couvrir l’ouverture du mieux qu’il pouvait et a de nouveau déploré ses compétences de survie bien trop médiocres. Est-ce que cela lui aurait tué de voyager avec ses parents, au moins quelques fois ?
Pas la peine de pleurer là-dessus maintenant, se réprimanda-t-il.
La grotte n’était pas assez grande pour accueillir ses sbires à l’intérieur, alors il a essayé de trouver quelques endroits où ils pourraient se rassembler à l’abri du vent mais rester à proximité, tandis qu’il gardait ses fantômes en surveillance et les revenants à ses côtés.
« Je pense que ça devrait faire l’affaire, » dit Tyron, essuyant la sueur de son front et s’asseyant sur son tapis de couchage.
Un petit feu crépitait près de l’entrée de la grotte, abrité du vent, et la chaleur était juste suffisante pour atténuer le froid.
« Nous ne pouvons pas être trop loin du rift, » réfléchit Dove, « Je sens des mouvements étranges dans la magie par ici, et c’est anormalement épais. Ce froid n’est pas totalement naturel non plus. »
Tyron hocha la tête avec gravité. Il n’était pas inhabituel que les rifts aient un certain effet sur la zone environnante, mais ce n’était pas non plus une certitude. Si ce rift faisait chuter les températures encore plus, alors les habitants de Cragwhistle pourraient éventuellement devoir se relocaliser plus bas dans la montagne. Les hivers seraient brutaux.
« Bien, alors, il est temps d’apprendre un peu de magie, gamin, » annonça Dove. « J’ai quelques éléments à rayer de ma liste de choses à faire, et ensuite je peux rendre l’âme. Allons-y. »
Le Nécromancien soupira et essaya d’ignorer la douleur dans sa poitrine. Il n’avait pas le droit de demander à Dove de continuer son existence, alors il ne le fit pas. Au lieu de cela, il sortit son carnet et commença à y griffonner pendant que le crâne lui faisait la leçon sur les particularités de la magie oculaire.
« Combien de squelettes ? » demanda Brun, prenant note sur une page sale arrachée de son sac.
« Plus de quarante, » répondit Katlyn, son expression grave.
Le vieux tueur siffla à travers un espace entre ses dents en griffonnant quelque chose.
« C’est plus que ce à quoi je m’attendais, » dit-il, « beaucoup plus. Maintenant, la prime commence à avoir un peu plus de sens. Pas tout à fait, mais on s’en rapproche. »
Katlyn fixa l’homme en désordre avec consternation.
« C’est tout ? Tu n’es pas un peu plus inquiet ? Il a pratiquement une armée de morts-vivants qui le suit partout ! Je serais morte en ce moment s’il n’y avait pas quelque chose pour le distraire. »
« Je ne peux pas croire que tu aies été capturée, » dit Laurel, jetant un coup d’œil sur le côté à sa camarade Ranger. « Comment un utilisateur de magie a-t-il réussi à te suivre ? »
« Il n’avait pas besoin, » cracha Katlyn, « il a des fantômes et des squelettes et des sorts pour faire ça à sa place. »
« Et alors ? » grogna Rufus, l’expression remplie de mépris. « Ses squelettes sont faibles. Tant qu’assez d’entre nous y vont en même temps, il n’y a aucune chance qu’on perde. »
Brun haussait les épaules.
« Ça dépend de vous, les gars, » dit-il. « Si vous voulez diviser la prime davantage, alors vous faites un accord et vous l’écrivez de manière gentleman. Je vais le garder pour vous afin qu’il n’y ait pas de malentendu. »
Laurel scruta rapidement le groupe, ses yeux parcourant les dix visages des tueurs de rang fer. Certains semblaient indifférents d’entendre combien de morts-vivants ils affrontaient, tandis que d’autres ne semblaient pas s’en soucier.
Seule Katlyn semblait avoir peur.
« Tu fais une erreur, » avertit-elle Brun, « il est beaucoup plus fort que tu ne le penses. »
« Gamine, j’aurais grimpé cette montagne et l’aurais tué moi-même il y a des jours, mais les académies veulent que vous, les petits, le fassiez, alors je reste les bras croisés. Deux cents souverains, c’est assez pour te faire vivre comme une noble pendant quelques années. Ce genre de monnaie ne tombe pas dans ton giron sans un peu de risque. Alors, où est ce stupide village ? »
La Ranger le fixa un moment avant de s’affaisser, cédant.
« D’accord. Je vais te montrer le chemin. J’espère juste que nous pourrons travailler ensemble et ne pas tous finir morts. »
Elle se retourna sur ses talons et commença à marcher, les autres soulevant leurs sacs et la suivant. Rufus courut devant pour se tenir à ses côtés, Laurel le suivant après quelques secondes.
« Hé, comment ça va ? » Rufus lança un sourire à Katlyn et la fille lui lança un regard noir.
« Si tu veux faire un marché, alors dis-le tout de suite, » dit-elle.
Le sourire de Rufus vacilla, mais il se reprit rapidement. Laurel éclata de rire.
« Direct, c’est bien. C’est une mission dangereuse et nous devons être clairs sur les choses. Voici ma partenaire, » il désigna Laurel, qui hocha poliment la tête, « elle est Ranger, comme toi. Nous avons convenu d’un partage cinquante-cinquante, mais nous pourrions envisager d’élargir cela et d’agrandir le groupe, compte tenu de ce à quoi nous sommes confrontés. »
« C’est vrai ? » dit Katlyn, regardant droit devant elle alors qu’elle continuait à marcher en tête du groupe.
« Je suis aussi ouvert à payer pour des informations, » dit Rufus. « Jusqu’à présent, tu es la seule d’entre nous à avoir vu la prime. Je suis sûr que tu as réussi à apprendre beaucoup. »
« Peut-être, » grogna-t-elle.
« As-tu même réussi à tirer ? » demanda Laurel, un soupçon de moquerie dans la voix.
« Bien sûr que j’ai tiré, » répliqua Katlyn avant de retrouver son calme. « Bien sûr que j’ai tiré. Ce qui était la première erreur que j’ai faite. »
Elle tomba silencieuse, et Rufus haussait les sourcils, son expression ouverte et avide qu’elle continue. Elle lui lança un regard noir.
« Pas d’informations gratuites, » cracha-t-elle. « Dix pour cent, juste pour l’information. Accepte tout de suite, et je ne le vendrai à personne d’autre. »
Rufus avait l’air de vouloir argumenter mais Laurel l’interrompit avec aisance.
« C’est bon, » dit-elle, « bien que pour vingt souverains d’or, cela devrait être de bonnes informations. »
« Vous devrez juger cela par vous-mêmes. Maintenant, vous avez déjà payé pour ça. »
« Tu ne seras pas payée tant que nous ne revendiquons pas la prime, » rappela Laurel. « Donc je présume que tu feras de ton mieux pour que ce résultat devienne une réalité. »
« Si tu veux que je t’aide à combattre, je veux une part plus importante. »
« Écoutons d’abord l’histoire, » intervint Rufus, fronçant les sourcils, « nous pourrons régler le reste après ça. »
« …. D’accord. »