Chapitre 269
Chapitre 269 - Déprimé (3)
Traduction: Moonkissed
Lukas ne répondit pas immédiatement.
Il fixait le vide devant lui, le regard perdu au-delà de la télévision, au-delà de la pièce, au-delà de l'instant présent. Son regard ne se posait sur rien en particulier. C'était le genre de regard qui signifiait que ses pensées allaient plus vite que sa voix ne pouvait les suivre.
Après un long silence, il prit la parole.
« Je ne sais pas. »
Sa voix était basse. Honnête.
« Je n'ai pas encore pris ma décision. »
Il inspira lentement, puis expira par le nez.
« Mais je ne peux pas fuir indéfiniment », continua-t-il. « Je le sais. À un moment donné, je devrai la rencontrer. »
Il déglutit.
« C'est juste que... je n'en ai pas le courage pour l'instant. »
Il n'y avait aucune honte dans sa façon de le dire. Juste de la fatigue. Une fatigue émotionnelle.
Joanna se rapprocha sans rien dire et l'enlaça à nouveau, le serrant fermement mais doucement. Elle déposa un doux baiser sur son front et posa sa joue contre ses cheveux.
« Ce n'est pas grave », murmura-t-elle. « Tu n'as pas à te forcer. »
Il resta immobile, la laissant le serrer dans ses bras.
« Tu ne dois de décision à personne ce soir », ajouta-t-elle doucement. « Et quel que soit ton choix, je serai à tes côtés. »
Elle se pencha légèrement en arrière pour le regarder.
« Et rien de tout cela n'est de ta faute. Ni le passé. Ni le moment. Rien de tout cela. »
Lukas cligna lentement des yeux, absorbant ces paroles.
« Merci », dit-il.
C'était simple. Doux. Mais réel.
Joanna ne répondit pas, elle leva simplement les mains de Lukas vers son visage et les embrassa tout en les caressant doucement, tandis qu'ils regardaient tous les deux le match.
* *
Le lendemain matin, Joanna fut la première à se réveiller.
Elle avait encore les yeux fermés lorsqu'elle se tourna instinctivement vers l'espace à côté d'elle, tendant la main comme elle s'était endormie, blottie contre Lukas. Sa main effleura les draps froids.
Vides.
Ses doigts cherchèrent une fois de plus avant qu'elle n'ouvre lentement les yeux. L'autre côté du lit était intact, l'oreiller légèrement creusé mais froid. Elle cligna des yeux en regardant le plafond, puis tourna la tête vers le réveil posé sur la table de chevet.
7 h 30.
Elle fronça légèrement les sourcils.
« Lukas ? » appela-t-elle doucement.
Pas de réponse.
Elle se redressa, sortit du lit et enfila l'un de ses sweats à capuche trop grands par-dessus sa chemise de nuit avant de sortir dans le couloir.
« Lukas ? » réessaya-t-elle, plus fort cette fois.
Toujours rien.
Le salon était calme lorsqu'elle y entra. Les rideaux étaient à moitié tirés. La lumière du petit matin baignait la pièce d'une pâle lueur dorée. Pas de musique. Pas de douche. Pas de bruits de pas.
Mais quelque chose attira son attention.
Sur la table à manger, le petit-déjeuner était soigneusement disposé.
Des fruits frais coupés dans un bol. Des toasts complets disposés sur une assiette. Des œufs brouillés encore tièdes sous un couvercle. Un verre de jus d'orange. Une tasse de thé déjà remplie.
Et à côté, un mot plié.
Elle s'approcha lentement et le ramassa.
Tu as cuisiné pour moi hier. Je n'ai pas cuisiné cela, mais c'est à mon tour de te rendre la pareille. Bon appétit. Je pars à la salle d'entraînement pour un moment.
Ses lèvres se courbèrent vers le haut sans qu'elle s'en rende compte.
« Comme c'est mignon », pensa-t-elle en regardant le toast en forme de cœur dans l'assiette.
Elle s'assit à table, déplia la serviette à côté de l'assiette et secoua légèrement la tête en souriant.
* *
À quelques bâtiments de là, dans le même complexe du Profi Camp, le bruit rythmique d'un ballon de football résonnait dans le couloir.
Thomas Toppmöller ralentit légèrement le pas tandis que lui et son assistant, Dino Toppmöller — simplement surnommé « Buck » par le personnel — se dirigeaient vers le terrain d'entraînement.
Boum.
Boum.
Le son se propageait dans le couloir en béton.
Toppmöller jeta un coup d'œil à son assistant. « Qui est là ? »
Buck haussa les épaules. « C'est Lukas. »
Toppmöller s'arrêta brièvement. « Lukas ? »
Oui.
Il fronça légèrement les sourcils. « Ne lui avions-nous pas donné deux jours ? »
Buck acquiesça. « Son agent a demandé deux jours. Nous ne l'avions même pas prévu pour dimanche. La réception a dit qu'il était arrivé à 6 h 30. »
L'expression de Toppmöller changea légèrement. Ce n'était pas de la colère, mais de l'inquiétude.
Ils reprirent leur marche jusqu'à atteindre le bord du terrain.
Lukas ne les avait pas remarqués.
Il se tenait seul dans l'espace ouvert, l'air encore frais du petit matin. Pas de musique. Pas de coéquipiers. Juste lui et un ballon.
Il le jongla légèrement plusieurs fois, puis le lança haut dans les airs.
Normalement, la routine était automatique. Lancer. Ajuster. Amortir avec les lacets. Premier toucher parfait. Toujours parfait.
Le ballon redescendit.
Il se trompa dans son timing.
Le ballon rebondit maladroitement sur son pied et tomba sur le gazon avant de rebondir.
Il le rattrapa à la deuxième tentative.
Il expira brusquement.
Il réessaya. Il le lança haut dans les airs.
Cette fois, même erreur. Le toucher était légèrement décalé. Le ballon dérapa avant qu'il ne le contrôle sur le rebond.
Il la fixa du regard pendant un instant.
Puis, sans prévenir, il envoya un tir du pied gauche dans les filets. Fort. Puissant. Le filet se renversa violemment sous l'impact.
Le son résonna.
Il récupéra un autre ballon et répéta la séquence. Lancer. Manquer. Récupérer. Frapper.
Il y avait maintenant de la force derrière. Pas de la précision d'entraînement. Pas du rythme.
Libération.
Toppmöller se tenait les bras croisés, observant en silence.
Lukas jongla une fois de plus. Il fit rebondir le ballon. Cette fois, au lieu d'essayer de l'amortir, il le frappa directement dans les airs avec son pied gauche.
Le ballon s'enfonça dans la lucarne.
Il ne célébra pas. Il ne sourit pas.
Il resta simplement là, respirant plus fort que ne l'exigeait cette séance légère.
Toppmöller échangea un regard avec Buck.
Inquiet.
Et ils continuèrent à observer.
Même s'il s'était réveillé tranquillement ce matin-là, avait soigneusement coupé des fruits, disposé des toasts sur une assiette et écrit un petit mot sincère à Joanna, le poids de Manchester ne l'avait pas quitté.
Il l'avait simplement suivi.
Quand il tira une nouvelle fois dans les filets et que le ballon fit à nouveau vibrer le filet, le son lui sembla creux. Insatisfaisant. Pas cathartique.
Cette fois-ci, il laissa le ballon rouler.
Marchant lentement vers la ligne de touche, il attrapa sa bouteille d'eau et but une longue gorgée avant de s'asseoir sur l'herbe. Le soleil matinal montait maintenant plus haut dans le ciel, l'air se réchauffait légèrement, mais son esprit était toujours coincé dans une chambre d'hôtel à Manchester.
Il se pencha en avant, les coudes posés sur les genoux, et sortit son téléphone.
Son pouce resta suspendu au-dessus d'Instagram pendant une seconde avant qu'il ne l'ouvre.
Il hésita un instant.
Puis il tapa :
Jane Jackson
Des profils apparurent.
Trop nombreux.
Des visages différents. Des âges différents. Des villes différentes.
Il fit défiler lentement, le cœur étrangement calme.
Puis quelque chose attira son attention.
MJ Jackson
Pas de photo de profil. Juste un cercle gris.
Le compte le suivait.
Il arrêta de faire défiler.
C'était forcément elle.
Il cliqua dessus.
Le profil s'ouvrit.
Pas de photo d'affichage. Pas de photos personnelles évidentes. Juste quelques publications éparses : une photo d'un laboratoire, du matériel en verre sur une table, une légende sur la recherche. Une autre image d'un couloir d'université. Rien de personnel. Rien qui montrait son visage.
Cela semblait presque... prudent.
Il s'attarda là pendant quelques secondes.
Son pouce resta suspendu au-dessus du bouton « Message ».
Il n'appuya pas dessus.
Au lieu de cela, il quitta le profil et verrouilla son téléphone.
Le terrain semblait à nouveau calme.
Mais Internet ne l'était pas.
Les notifications s'accumulaient sans relâche.
Tags. Mentions. Titres.
Il rouvrit l'application et cette fois, le flot était inévitable.
Des extraits de ses buts étaient partout.
UN JEUNE DE 16 ANS DÉTRUIT MANCHESTER UNITED.
PREMIER TOUR DU CHAPEAU DE SA CARRIÈRE EN DEMI-FINALE DE L'EUROPA LEAGUE.
OLD TRAFFORD MASTERCLASS.
Des fils de discussion disséquant ses mouvements. Des analystes décortiquant son sprint défensif pendant les prolongations. Des comparaisons lancées à tort et à travers.
Certains le disaient déjà.
« Une fois par génération ».
« Un talent générationnel ».
Des publications le comparant à Lamine Yamal, soulignant que Yamal n'avait même pas encore enregistré de triplé chez les seniors et que Lukas était plus jeune que lui.
Des commentateurs débattant pour savoir si l'Europe venait d'assister à la naissance de la prochaine superstar mondiale.
Les pages consacrées au football en ébullition. Les comptes de fans republiant en boucle la célébration « main à l'oreille ».
Tout le monde du football semblait vibrer à son nom.
Et pourtant, il était assis là, au bord du terrain d'entraînement, le regard perdu dans le vide.
Il ne pensait pas aux triplés.
Il ne pensait pas aux débats générationnels.
Il ne pensait pas à Manchester City ou à l'Atlético Madrid.
Il ne pensait même pas à Old Trafford.
Il pensait à un profil Instagram gris sans photo.
Et à la question de savoir s'il allait un jour appuyer sur « Message ».