Chapitre 255
Chapitre 255 - Nerfs
Traduction: Moonkissed
Il rit, d'un rire rapide et enfantin, en agitant la main.
« Je vais bien », dit-il. « Ça ne va pas me tuer. J'ai juste des crampes et les jambes fatiguées. Je le sentirai demain, mais ça en vaut la peine. »
L'interviewer sourit chaleureusement. « Dernière question, alors. L'Eintracht Francfort se rendra à Bilbao à la fin du mois de mai. Une finale européenne. Qu'est-ce que cela signifie pour vous ? »
Lukas regarda une dernière fois vers le bout du terrain réservé aux supporters visiteurs, les yeux fixés sur la mer de blanc et de noir.
« Cela signifie tout », répondit-il simplement. « Pour le club, pour les supporters, pour nous, les joueurs. Nous avons parcouru un long chemin ensemble. Il ne nous reste plus qu'un match à jouer. »
Elle lui tendit la main. « Félicitations, Lukas. Profitez de ce moment. »
« Merci », répondit-il en serrant un peu plus fort le trophée avant de s'éloigner, à nouveau englouti par le bruit, les lumières et une nuit dont on parlerait encore longtemps.
* * *
L'air nocturne à l'extérieur d'Old Trafford était empreint d'un étrange mélange d'amertume et d'incrédulité. Les supporters de United déambulaient dans un silence stupéfait ou murmuraient leur frustration, tandis que des groupes de fans de Francfort continuaient à chanter dans des éclats de joie épars. Le groupe se déplaçait ensemble sur le trottoir vers la zone de ramassage des covoiturages, des éclats de rire éclatant toutes les quelques secondes alors que l'adrénaline de la soirée refusait de s'estomper.
Anne était animée, rejouant les buts avec Joanna comme si elles venaient d'assister à quelque chose de mythique.
« Le deuxième », dit Anne en secouant la tête avec émerveillement, « la façon dont il l'a frappé... J'ai cru que le filet allait se déchirer. »
Joanna sourit en serrant son écharpe autour de son cou. « J'ai préféré le corner. Ils l'ont répété toute la semaine, m'a-t-il dit. Je l'ai su dès qu'il s'est avancé, je l'ai juste su. »
Derrière elles, João avait un AirPod dans l'oreille et tenait son téléphone près de sa poitrine, regardant la réaction d'après-match de Mark Goldbridge. Il se mordit fortement la lèvre pour ne pas éclater de rire tandis que Goldbridge fulminait à plein volume.
« Ce club est fini ! FINI ! Virez-les tous ! Les propriétaires, les joueurs, reconstruisez tout ! Ne me parlez pas de progrès ! »
Le tchat en direct défilait si vite qu'il ressemblait à une cascade de colère.
« Vendez tout le monde. »
« La saison est terminée. »
« Pep doit être en train de rire en ce moment. »
« Virez ce gamin de mon club ! »
João haletait doucement, les épaules secouées de spasmes. Joanna lui donna un petit coup de coude. « Si tu te mets à rire aux éclats au milieu de cette foule, je ne te sauverai pas. »
« Je ne le ferai pas », murmura-t-il, se retenant à grand-peine. « Je souffre intérieurement. »
Javi marchait quelques pas devant, un bras autour des épaules d'Anne, un large sourire fier illuminant son visage. Les inconnus à proximité continuaient de discuter avec animation du match.
« Seize ans », marmonna quelqu'un, incrédule.
« Il a mis fin à leur saison, mec. »
« Ce gamin vient de tuer leurs espoirs en Ligue des champions. »
Javi entendit tout. Chaque mot lui semblait irréel. Son fils était entré à Old Trafford et avait réécrit l'histoire de cette soirée.
Ils continuèrent à avancer sur le chemin légèrement encombré, les lumières du stade brillant derrière eux comme une tempête qui s'estompe.
Puis...
« Michael. »
La voix trancha le bruit.
Javi ralentit instinctivement.
Anne faillit lui rentrer dedans. « Qu'y a-t-il ? »
Il tourna légèrement la tête, scrutant les visages qui bougeaient derrière eux. « Rien », dit-il après une seconde, bien que son front se soit plissé. « J'ai cru entendre quelqu'un m'appeler. »
Anne jeta un coup d'œil autour d'elle. « Il y a des milliers de personnes ici. Ce n'est probablement rien. »
Il acquiesça, écartant cette idée. « Oui. Ça doit être ça. »
Ils reprirent leur chemin.
Puis...
« Michael. »
Cette fois, la voix s'accompagna d'une légère tape sur l'épaule.
Javi s'arrêta net.
Lentement, il se retourna.
Et se figea.
* * *
Quelques minutes plus tôt.
Jane marchait vers la sortie avec Roger et Lexi, le stade grondant encore derrière eux de huées et de disputes éparses. Elle jetait des regards par-dessus son épaule, discrets au début, puis de moins en moins. Les lumières vives d'Old Trafford projetaient de longues ombres sur les marches en béton alors qu'ils descendaient vers le hall extérieur.
Lexi fut la première à le remarquer. « Maman, ça va ? »
Jane esquissa un petit sourire. « Oui, ça va. »
Mais ce n'était pas le cas.
Elle n'avait plus la tête au match. Ni aux huées. Ni à la fin de la saison. Elle pensait au garçon qui venait de mettre le stade en ébullition. À sa façon de courir. À sa façon de sourire. À la façon dont il s'était tourné vers la foule, la main sur l'oreille.
À son fils.
Elle avait appelé Javi un mois auparavant.
Ce souvenir lui revint aussi clairement que les projecteurs derrière elle. Elle avait fixé son numéro pendant près de dix minutes avant d'appuyer sur « appeler ». Lorsqu'il avait répondu, il y avait eu un silence lourd, prudent.
« Je pense qu'on doit parler », avait-elle dit.
« Non », avait répondu Javi. Sans colère. Sans élever la voix. Juste avec fermeté. « On n'a pas besoin de parler. »
La ligne avait été coupée peu après.
Depuis, elle avait ouvert Instagram plus de fois qu'elle ne pouvait compter. Elle avait tapé des messages à Lukas qu'elle n'avait jamais envoyés.
Salut.
Je suis un ami de ton père.
Supprimer.
Je suis désolé.
Supprimer.
Je peux te parler une minute ?
Supprimer.
Son pouce avait survolé le bouton « envoyer » tellement de fois qu'elle avait presque l'impression qu'il était brûlé sur sa peau.
Ils arrivèrent au parking. L'air frais de Manchester lui frappa le visage, la ramenant à la réalité pendant une seconde. Les voitures sortaient déjà, leurs phares fendant la pénombre du soir. Une petite foule s'était formée autour d'un YouTuber fan de football près du trottoir.
« ... alors, que penses-tu d'Amorim ? » demanda le YouTuber, son micro tendu vers un fan frustré de Manchester United.
Jane ralentit inconsciemment en écoutant.
« C'était une erreur », répondit le fan sans détour. « Il voulait venir cet été. Le conseil d'administration l'a forcé à venir en novembre. Et regarde où on en est maintenant. Une saison catastrophique. »
Le YouTuber acquiesça. « Vous le licencieriez donc ? »
« À la fin de la saison, oui. On tire le rideau. On prend quelqu'un de nouveau. On repart à zéro. »
« Mais est-ce juste ? Il a un style de jeu bien particulier. Vous passez à un 3-4-3 sans même le soutenir correctement avec les joueurs nécessaires pour cela ? »
Le fan secoua la tête. « United n'aurait jamais pu passer à un 3-4-3. Je ne sais même pas pourquoi ils l'ont fait. Mais écoutez, quand on se rend compte qu'on a fait une erreur, on la corrige dès que possible. On ne double pas la mise et on ne s'enfonce pas davantage. Sinon, on finit par couvrir une erreur avec une autre encore plus grande. »
Jane s'arrêta de marcher.
Ces mots résonnaient dans sa tête.
Quand on se rend compte qu'on a fait une erreur, on la corrige dès que possible.
Elle regardait devant elle, mais elle ne voyait plus le parking.
Elle voyait une chambre d'hôpital. Une signature. Une valise. Un bébé qui pleurait et dont elle s'était convaincue qu'il serait mieux sans son instabilité. Sans le chaos qu'elle fuyait. Elle s'était dit que c'était la bonne décision.
Vingt ans plus tard, elle se tenait devant Old Trafford et regardait son fils démanteler l'un des plus grands clubs du monde.
Roger était déjà en train de déverrouiller la voiture. « Jane ? » appela-t-il, une pointe d'irritation dans la voix. « Tu viens ou quoi ? »
Lexi se retourna. « Maman ? »
Jane cligna des yeux et revint au présent.
« Je... » Elle déglutit. « J'ai quelque chose à régler. »
Roger fronça les sourcils. « Maintenant ? »
« Je vous rejoindrai à la maison. »
Lexi s'approcha. « Qu'est-ce qui ne va pas ? »
« Je t'expliquerai quand je rentrerai », répondit Jane rapidement. Trop rapidement.
Avant que l'un d'eux ne puisse insister, elle se retourna et se mit à marcher.
D'abord d'un pas vif.
Puis plus vite.
Puis presque en jogging.
Elle se fraya un chemin à contre-courant de la foule qui quittait les lieux, slalomant entre les fans irrités vêtus de chemises rouges. Le stade se profilait à nouveau devant elle, ses lumières brillant toujours dans le ciel nocturne. Elle scruta l'entrée, espérant — de manière irrationnelle — que les supporters de Francfort soient encore là.
Son cœur battait à tout rompre dans ses oreilles.
Puis, du coin de l'œil, elle l'aperçut.
Grand.
Les cheveux foncés.
Riant.
Marchant avec un groupe de personnes portant des écharpes blanches et noires.
Elle ralentit instinctivement lorsqu'il la dépassa.
Pendant une fraction de seconde, elle se contenta d'observer son profil.
Seize ans l'avaient changé, mais pas suffisamment.
Elle se retourna.
Et se mit à marcher avec le flux de la foule derrière lui.
Sa voix se noua une fois dans sa gorge.
Puis, avant de perdre son sang-froid...
« Michael. »