Chapitre 245
Chapitre 245 - Contre
Traduction: Moonkissed
Kevin Trapp l'a immédiatement compris.
Le capitaine de Francfort s'est élancé hors de sa ligne, les bras tendus, et a intercepté le ballon dans les airs avant même que Højlund n'ait pu sauter. Alors que Trapp retombait, son regard s'est porté vers l'avant du terrain.
Le cœur de João a fait un bond.
Lukas était déjà en mouvement.
Au moment où Trapp a quitté sa ligne, Lukas a abandonné Ugarte et s'est élancé vers l'avant. Il est passé du bord du tiers défensif de Francfort à la ligne médiane en quelques secondes, avalant le gazon à grandes enjambées tandis qu'Ugarte réagissait trop tard.
Trapp n'a pas hésité.
Il a lancé le ballon de toutes ses forces avec son bras droit, avec une telle violence qu'il a perdu l'équilibre, son genou effleurant le gazon tandis que le ballon filait vers l'avant.
« Et le voilà qui s'en va », dit Goldbridge d'un ton sec. « Oh... oh, attendez... »
Lukas était parti.
João se pencha instinctivement en avant, le bruit du stade reprenant de plus belle alors que le ballon décrivait une trajectoire en arc dans les airs vers l'espace libre.
Et pour la première fois de la soirée, Old Trafford retint son souffle.
Maguire le vit une fraction de seconde trop tard.
Le ballon tomba du ciel de Manchester et atterrit dans cet horrible no man's land entre le défenseur et l'attaquant, celui qui alourdit les jambes et rend l'esprit frénétique. Maguire fit un pas en avant, puis s'arrêta, puis se lança, tendant sa jambe droite avec une seule idée en tête : n'importe où sauf ici. Dégagement, ligne de touche, rangée Z, peu importait.
Il fut une fraction de seconde trop lent.
Lukas a atteint le ballon en premier, d'un toucher si précis qu'il était à peine perceptible, juste un léger coup de l'extérieur du pied, le poussant dans l'espace derrière Maguire. Et puis il a disparu.
« Oh non, NON, NON, NON... » La voix de Goldbridge s'est brisée dans l'oreille de João.
Maguire s'est retourné, les bras s'écartant instinctivement, les doigts cherchant à agripper un tissu rouge qui n'était pas là. Il n'attrapa que du vent tandis que Lukas le dépassait à toute vitesse, avec une accélération brutale, immédiate, impitoyable. La foule retint son souffle, le son s'aspirant vers l'intérieur pendant un battement de cœur avant que le chaos ne reprenne.
« IL L'A FAIT. IL L'A FICHU EN L'AIR », cria Goldbridge. « MAGUIRE A ÉTÉ RETOURNÉ COMME UN VÊTEMENT — OÙ EST LA COUVERTURE ?! »
Il n'y en avait pas.
Yoro sprinta, avalant le terrain à grandes enjambées, une main effleurant l'épaule de Lukas comme si cela pouvait le ralentir. Ce ne fut pas le cas. Lukas fonça, le ballon collé à ses pieds, la tête déjà relevée.
Onana resta figé.
À mi-chemin de sa ligne. À moitié immobilisé.
João pouvait le voir clairement depuis les tribunes : l'indécision, ce moment de paralysie qui tue les gardiens de but. Lukas le vit aussi.
« SORS OU NE SORS PAS, CHOISIS ! » hurla Goldbridge. « POURQUOI IL RESTE JUSTE... »
Lukas n'attendit pas.
Un pas. Un regard. Pied gauche.
Il passa le ballon dans le coin inférieur droit avec le calme d'un exercice d'entraînement, la finition si précise qu'elle en était insultante. Onana plongea - trop tard, de manière exagérée, presque théâtrale - le ballon embrassant le filet avant même que ses gants ne touchent le gazon.
« Et C'EST VRAIMENT PATHÉTIQUE », explosa Goldbridge. « DÉFENSE PATHÉTIQUE, GARDIEN DE BUT PATHÉTIQUE — QU'EST-CE QU'ON FAIT ?! C'EST LEUR PREMIÈRE ATTAQUE ET ILS MARQUENT ! »
Le camp adverse explosa.
Une éruption rouge et noire, des bras levés vers le ciel, des corps se percutant les uns les autres comme si les lois de la physique avaient été brièvement suspendues. João riait déjà, penché en avant, la main plaquée sur la bouche, entre incrédulité et joie.
Et dans l'oreille de João, c'était le chaos total.
« OH, VA TE FAIRE FOUTRE — VA TE FAIRE FOUTRE », rugit Goldbridge.
« MAGUIRE, TU ES UN PUTAIN DE CÔNE. UN MANNEQUIN D'ENTRAÎNEMENT. POURQUOI TU TE METS LÀ ? POURQUOI ? QUI T'A DIT DE FAIRE ÇA ? ET OÙ EST LINDELOF, BORDEL ? »
João ricana, plaquant une main sur sa bouche alors qu'il se penchait en avant sur son siège.
Sur le terrain, Lukas avait déjà récupéré le ballon dans les filets, se retournant brusquement avant même qu'Onana n'ait pu prononcer un mot. Pas de célébration. Pas de pause. Juste de la détermination. Il courut vers le rond central et, presque distraitement, leva le pouce vers Trapp.
« REGARDEZ-LE », continua Goldbridge, la voix cassée par la rage. « IL A RAMASSÉ LE BALLON COMME S'IL ÉTAIT EN RETARD À L'ÉCOLE. C'EST OLD TRAFFORD, PAS UN FICHU PARC À FRANCFORT. »
João secoua la tête en riant, non pas à cause du but lui-même, mais à cause de la crise de nerfs dans son oreille.
« Oh mon Dieu », murmura-t-il, essoufflé. « Il va piquer une crise. »
Yoro avait les mains sur les hanches. Maguire était figé, les yeux rivés sur le gazon. Onana était toujours au sol, se retournant sur le côté bien trop tard pour que cela ait une quelconque importance.
« Et ONANA... NE M'EN PARLEZ MÊME PAS », continua Goldbridge. « C'EST QUOI CE PLONGEON ? IL A DÉJÀ MARQUÉ AVANT QUE VOUS N'AYEZ DÉCIDÉ DANS QUELLE DIRECTION TOMBER. C'EST UN BUT DE CHARITÉ, BORDEL. »
João rit à nouveau, plus fort cette fois, ce qui lui valut un regard noir de Joanna.
« Éteins ça », dit-elle, mi-exaspérée, mi-amusée. « Tu es impossible. »
« Je ne peux pas », répondit João entre deux respirations, en tapotant son AirPod. « Je ne peux littéralement pas regarder ça sans qu'il perde la tête. Ça fait partie de l'expérience. »
Sur le terrain, Lukas se tenait calme et immobile, les yeux fixés vers l'avant, les mains posées mollement sur ses hanches, tandis que l'arbitre ramenait United en position. Les huées pleuvaient maintenant plus fort, plus vives, plus furieuses.
« ILS LE HUENT », grogna Goldbridge. « ILS DEVRAIENT HUER NOTRE DÉFENSE. IL A SEIZE ANS. SEIZE ANS ! »
João se pencha enfin en arrière, le sourire toujours plaqué sur le visage, les yeux fixés sur le terrain alors que United se préparait à redémarrer.
Goldbridge continua à fulminer.
Et Lukas, indifférent à tout cela, attendit que la prochaine phase du match commence.
United réagit de la seule manière qu'un géant blessé connaisse : avec du volume, des corps en avant et un sentiment d'indignation qui déferla depuis la tribune Sir Bobby Charlton et envahit le terrain. Le tempo passa à la vitesse supérieure. Bruno commença à réclamer le ballon à chaque phase, faisant signe à ses coéquipiers de se mettre en place, pointant du doigt, applaudissant, cajolant. Casemiro remonta de dix mètres. Garnacho resta sur l'aile, puis se précipita vers l'intérieur, puis revint sur l'aile, essayant de faire sortir Francfort de sa coquille compacte. Depuis le siège de João, on avait l'impression que le stade lui-même se penchait vers le but de Trapp, espérant que quelque chose se passe grâce au bruit.
Lukas n'a pas eu d'autre occasion comme celle qu'il venait de saisir. Loin de là. United s'est immédiatement adapté. Ugarte l'a suivi comme son ombre, sans jamais plonger, toujours assez près pour rendre son premier toucher inconfortable. Yoro s'est avancé derrière cette ligne, prêt à bondir si Lukas essayait de se retourner. Chaque fois que Francfort essayait de le trouver entre les lignes, il y avait déjà un maillot rouge, parfois deux, parfois trois. Les huées le suivaient partout désormais, s'amplifiant chaque fois qu'il descendait profondément pour recevoir le ballon, aiguës et personnelles, comme si la foule avait décidé que l'intimidation était une instruction tactique.
Goldbridge, à l'oreille de João, oscillait entre la fureur et l'analyse désespérée.
« Bien. Bien. C'est mieux. Ne le laissez pas tourner. Ne le laissez pas respirer, putain. Il n'est pas Messi s'il a deux gars sur lui. »
Une pause.
« ... Mais quand même. Pourquoi est-il toujours dans l'espace quand il descend profondément ? POURQUOI ? »
Francfort se contentait de souffrir. Ils glissaient en bloc, parfois à cinq en défense, les arrières latéraux rentrés, Larsson et Skhiri faisant un marquage incessant. Quand United poussait vers l'avant, Francfort dégageait loin, se regroupait, attendait. Lukas économisait son énergie, choisissant soigneusement ses moments, demandant rarement le ballon à moins que la situation ne soit favorable. C'était désormais une influence d'un autre genre. Moins spectaculaire. Plus grave. United réagissait à l'endroit où il pourrait se trouver, et pas seulement à l'endroit où il se trouvait.
Vers la demi-heure, il a finalement trouvé une ouverture.