Chapitre 244
Chapitre 244 - Manquant
Traduction: Moonkissed
João était déjà installé bien avant le coup d'envoi.
Il n'était pas encore dans le stade, mais plus haut, confortablement installé dans son siège, sa capuche remontée jusqu'à mi-hauteur, son téléphone soigneusement tenu à deux mains, un écouteur dans l'oreille, l'autre pendouillant librement. Le flux United Stand s'est chargé, et la superposition rouge et noire familière est apparue à l'écran au moment où un visage remplissait le cadre.
« Bonjour à tous et bienvenue sur The United Stand », a déclaré Mark Goldbridge, se penchant vers la caméra, la voix déjà empreinte de cette excitation et de cette tension familières. « Je suis Mark Goldbridge, et vous suivez avec nous la demi-finale retour de l'Europa League entre Manchester United et l'Eintracht Francfort, à Old Trafford. »
João a esquissé un léger sourire.
Goldbridge était déjà lancé. Il parlait de l'événement. Il parlait du bruit à l'extérieur. Il expliquait que c'était grâce à des soirées comme celle-ci qu'Old Trafford portait ce nom. Il se pencha en arrière, se frotta les mains, puis jeta un coup d'œil à ses notes.
« Bon, les compositions. Allons-y. »
Sur le terrain, les joueurs s'échauffaient encore. Passes, sprints légers, gardiens de but se jetant sur des cages vides. Le stade bourdonnait d'impatience et d'agitation.
Goldbridge commença par l'équipe locale.
« Manchester United : Onana dans les buts. Trois défenseurs : Lindelöf, Maguire, Yoro. Ailiers : Mazraoui à droite, Dorgu à gauche. Milieux de terrain : Casemiro, Ugarte. Numéros 10 : Garnacho et Bruno Fernandes. Et en attaque : Rasmus
João acquiesça inconsciemment. Il le savait déjà. Tout le monde le savait.
Goldbridge expira bruyamment. « Solide. Vraiment solide. Deux buts d'avance. Ne vous dégonflez pas. »
Puis son ton changea.
« Et l'Eintracht Francfort... »
La caméra fit un panoramique sur le camp adverse pendant que Goldbridge lisait.
« Trapp dans les buts. Trois défenseurs : Theate, Koch, Collins. Ailiers : Brown et Kristensen. Milieux de terrain : Skhiri, Larsson. Et les deux numéros 10... »
Il marqua une pause d'une demi-seconde.
« ... Chaïbi et Lukas Brandt. »
João serra le pouce autour du téléphone.
Goldbridge eut un rire sec. « Bien sûr. Bien sûr que c'est lui. Brandt est titulaire. Ekitike en pointe. »
Sur le terrain, Lukas était en plein échauffement, échangeant des passes en une touche près de la ligne de touche. Le grand écran le montra soudainement, et la réaction fut immédiate.
Une vague de huées déferla sur Old Trafford. Fortes. Aiguës. Incontestables.
Lukas leva les yeux.
Il sourit.
Puis, calmement, presque avec désinvolture, il leva le bras et salua les tribunes.
João sentit sa poitrine se serrer.
La caméra suivit son geste, effectuant un panoramique vers le haut, capturant un petit groupe de maillots rouges et noirs dans une mer de couleurs United. Joanna. João lui-même. Javi. Anne. Tous indéniablement de Francfort.
La voix de Goldbridge s'éleva immédiatement.
« Ohhh, ils n'aiment pas ça », dit-il, mi-amusé, mi-grimaçant. « Ils n'aiment pas ça du tout. Regardez-le faire signe. Regardez-le. Ce gamin... ce gamin est l'ennemi public numéro un ce soir. Seize ans, il fait signe aux supporters visiteurs à Old Trafford. On ne peut qu'admirer sa confiance, mais s'il vous plaît, pas ce soir. »
La voix de Jane s'interposa à côté de João.
« Pourquoi le huent-ils comme ça ? » demanda-t-elle, visiblement mécontente. « Ce n'est qu'un gamin. »
Lexi ne quittait pas le terrain des yeux. « Parce qu'ils savent », répondit-elle simplement. « Ils savent qu'il peut nous faire mal. Ils essaient de lui mettre la pression avant même le coup d'envoi. »
Jane fronça les sourcils, les bras croisés plus fermement.
Goldbridge continuait de parler. « Voilà à quoi ressemble la pression, les gars. C'est Old Trafford lors d'une soirée européenne. Si vous ne pouvez pas gérer ça, vous n'avez rien à faire ici. »
Les joueurs retournèrent en trottinant vers le tunnel. L'échauffement était terminé. Le moment était venu de passer aux choses sérieuses.
João jeta un nouveau coup d'œil à son téléphone tandis que Goldbridge se penchait en avant, baissant la voix.
« Bon. C'est parti. C'est une grande soirée. Une soirée importante. Pas de bêtises. »
Les équipes réapparurent quelques instants plus tard, les lumières du tunnel rougeoyant, le rugissement revenant comme une vague s'écrasant sur le béton.
João verrouilla son écran.
Le visionnage collectif avait commencé.
* * *
Le bruit frappa en premier.
Pas à travers le téléphone de João, ni à travers des haut-parleurs métalliques ou un flux compressé, mais directement, physiquement, comme une pression contre la poitrine. Old Trafford était déjà en pleine effervescence, un mur de son qui montait et descendait en vagues puissantes alors que Bruno Fernandes se tenait au-dessus du ballon au centre du cercle.
João avait un AirPod dans l'oreille droite, l'autre pendait, oublié. Sur l'écran de son téléphone, Mark Goldbridge se penchait vers son micro.
« Et c'est le coup d'envoi », dit Goldbridge alors que l'arbitre sifflait, la voix déjà pleine d'énergie. « Manchester United contre Eintracht Francfort. Demi-finale de l'Europa League. Old Trafford. C'est parti. »
Joanna se pencha instinctivement vers lui, grimaçant légèrement lorsque le rugissement monta à nouveau lorsque Bruno poussa le ballon vers l'avant pour lancer le match.
« João », dit-elle en élevant la voix pour couvrir le bruit de la foule. « Tu peux éteindre ça ? On entend littéralement tout. »
João ne détourna même pas les yeux du terrain. « Je ne peux pas regarder sans commentaires », répondit-il en tapotant l'AirPod. « Une oreille pour Goldbridge, une oreille pour le stade. L'équilibre parfait. »
Elle soupira en secouant la tête, mais ne dit rien de plus alors que United se ruait immédiatement vers l'avant.
Bruno pivota dès le coup d'envoi, Højlund renvoyant le ballon vers le milieu de terrain où Casemiro se positionnait déjà. La formation de United se mit rapidement en place : Mazraoui et Dorgu poussaient haut, Garnacho se repliait, Fernandes flottait entre les lignes.
Francfort fit le contraire.
Ils s'enfoncèrent. Profondément. De manière compacte.
Cinq joueurs en défense presque instantanément, les ailiers s'effondrant à l'intérieur, Larsson et Skhiri formant un bouclier étroit juste devant Koch et Collins. En quelques secondes, le plan était clair.
Goldbridge ricana à l'oreille de João. « Oui. C'est ça. Déjà dix hommes derrière le ballon. Un bloc bas absolu. C'est ce que nous avions prévu. »
Manchester United commença à faire circuler le ballon, patiemment au début. Maguire à Lindelöf. Lindelöf à Casemiro. À Mazraoui. De nouveau à l'intérieur. Chaque passe réussie suscitait une réaction de la foule : approbation, anticipation, sentiment que quelque chose se préparait.
« Allez, plus vite », marmonna Goldbridge. « Ne les laissez pas s'installer. »
La première tentative arriva rapidement. Garnacho s'infiltra depuis la gauche, ouvrit son corps et tira à ras de terre vers le coin opposé. Collins se jeta sur le ballon et le bloqua proprement. Le dégagement sortit de justesse de la surface avant qu'Ugarte ne le récupère et relance immédiatement l'attaque.
« Bonne pression », a déclaré Goldbridge. « Continuez à les mettre sous pression. »
Une autre vague a suivi. Bruno a envoyé un ballon vers le bord de la surface, Koch s'est étiré pour l'intercepter. Le ballon s'est échappé. Casemiro a tiré de loin, le ballon a percuté un groupe de maillots rouges. Skhiri l'a dégagé, mais seulement jusqu'à Yoro, qui a calmement remis les choses en place.
Après huit minutes, l'attaque était implacable.
Francfort avait à peine franchi la ligne médiane.
Et Lukas Brandt était presque invisible.
João l'a remarqué parce qu'il le cherchait. Constamment. Chaque fois que United récupérait le ballon, ses yeux se posaient instinctivement sur l'espace juste à l'extérieur du tiers défensif de Francfort, à la recherche de cette silhouette familière, de ce rebond subtil dans sa foulée, de la façon dont il réclamait habituellement le ballon même sous pression.
Rien
Goldbridge l'a remarqué aussi, mais avec moins d'enthousiasme.
« Où est-il ? a-t-il soudainement demandé. « Ce gamin dont tout le monde parle. Où est-il ? Il ne touche même pas le ballon ! »
Les statistiques le confirmaient. Lukas avait touché le ballon une seule fois.
Cinq minutes plus tôt.
Ce n'était rien de spectaculaire. Yoro, sous une pression minimale, avait tenté une passe vers Dorgu sur la gauche. Lukas l'avait anticipée, avait traversé le couloir, l'avait interceptée proprement et, alors que la foule rugissait déjà, l'avait simplement poussée pour un renvoi.
Les applaudissements qui avaient suivi n'étaient pas moqueurs. Ils étaient approbateurs. Respectueux.
Depuis lors... rien.
Joanna remarqua qu'il scrutait le terrain et suivit son regard, ses yeux se posant sur Lukas, positionné en profondeur, presque à la hauteur de Larsson, juste à l'intérieur du dernier tiers de Francfort. Il ne demandait pas le ballon. Il ne dérivait pas vers l'extérieur. Il ne faisait rien qui attire l'attention.
United continuait à dominer la possession.
Maguire s'avança alors, sans opposition. Il leva les yeux, vit le mouvement devant lui et tenta de faire une passe entre les lignes vers
Pour la première fois, quelque chose se brisa.