Coup De Poignard (2)

Chapitre 225 - Coup de poignard (2)

Traduction: Moonkissed

Les mains de Toppmöller se sont immédiatement portées vers sa tête, signe universel d'un entraîneur qui voit le pire scénario possible se dérouler au ralenti. Amorim, de l'autre côté, a levé les deux mains en l'air, encourageant Amad comme s'il pouvait le pousser à aller plus vite.

Trapp est sorti, chargeant, essayant de se grandir, essayant de transformer un face-à-face en un acte d'intimidation.

Amad n'a pas cillé.

Il l'a contourné.

« AMADDDDD... »

Une touche, calme, cruelle, et soudain Trapp s'est retrouvé derrière le jeu, tournoyant, impuissant, et Amad a roulé le ballon dans un but vide.

4-2.

Cette fois-ci, le stade n'a pas rugi. Il n'a même pas hué correctement. Il est simplement tombé dans un état de choc, le genre de silence stupéfait qui vous fait entendre votre propre respiration. Le seul bruit venait du côté des supporters visiteurs, qui hurlaient, agitaient les bras et sautaient de joie.

Sur le terrain, les joueurs de Francfort se tenaient les mains sur les hanches et la tête, certains secouant la tête comme s'ils ne pouvaient accepter ce qui venait de se passer. Trapp criait de colère, les bras grands ouverts, sans même savoir à qui il s'adressait. Theate leva les mains en signe d'excuse, figé dans le regret, son erreur désormais gravée dans la dernière page de la soirée.

Dans les tribunes, Joanna ne pouvait pas regarder la célébration. Elle s'est détournée instinctivement, une main sur la bouche. João s'est adossé en expirant lentement, secouant la tête, comme s'il venait d'assister à un accident de voiture qu'il n'avait pas pu empêcher. Anne avait les yeux écarquillés, le visage blessé, et Javi regardait droit devant lui, le visage figé, comme si bouger rendrait la chose réelle.

Lukas ne bougea pas.

Il se rassit sur son siège et se pencha en avant, les coudes sur les genoux, les mains sur la mâchoire, les yeux rivés sur le terrain. Son regard ne changea pas lorsque United célébra. Il ne s'embrasa pas, ne se brisa pas, ne supplia pas. Il se contenta d'observer, d'enregistrer, de stocker.

Joanna glissa ses mains autour de son bras, le serrant comme si elle pouvait l'ancrer à quelque chose de stable. Lukas finit par la regarder, une seule fois, et sa voix était calme, maîtrisée.

« Ça va », dit-il. « Ce match est terminé, mais pas la confrontation. »

Un instant plus tard, l'arbitre siffla la fin du match, et cela ressemblait au bruit d'une porte qui se ferme.

Les commentateurs ne se réjouissaient pas. Ils ne semblaient même pas sûrs d'eux. Ils parlaient comme des gens décrivant une tempête qui était passée, mais qui en laissait une autre visible à l'horizon.

« Manchester United est venu à Francfort et a gagné », a déclaré l'un d'eux, d'une voix presque révérencieuse devant l'ampleur de l'événement. « Ils ont pris deux buts d'avance à Old Trafford, et Francfort aura fort à faire pour remonter la pente. »

Son collègue a marqué une pause, laissant le bruit de la foule, désormais étouffé et meurtri, filtrer à travers les microphones. « Mais s'il y a une chose que cette Ligue Europa nous a apprise », a-t-il ajouté, « c'est que l'Eintracht Francfort ne meurt pas sans se battre. Et ils retrouveront leur talisman la semaine prochaine. Ils retrouveront Lukas Brandt. »

Une conclusion plus douce, presque poétique, a suivi, ressemblant davantage à une prière qu'à une analyse. « La tâche est désormais ardue. Le déficit est lourd. C'est le genre de déficit qui brise la plupart des équipes. Mais avec lui, avec ce garçon, avec cette foi incroyable qu'il apporte dans les matchs comme une arme... qui sait ce qui peut arriver. »

Et la caméra s'attarda sur Lukas, immobile, calme, les yeux fixés sur le terrain comme s'il jouait déjà le match retour dans sa tête.

* * *

Le coup de sifflet final retentit dans les haut-parleurs de la télévision et Roger Jackson était déjà debout, le poing levé en l'air, comme s'il se trouvait dans la tribune Stretford End plutôt que dans son propre salon.

« Allez ! » cria-t-il en se tournant vers Lexi avec un sourire qu'il avait gardé toute la soirée. « C'est comme ça qu'il faut faire. »

Lexi se leva également, applaudit une fois avant d'expirer bruyamment, la tension quittant enfin ses épaules.

« Je ne vais pas mentir », admit-elle, « j'étais nerveuse avant le match. Francfort à domicile, les demi-finales de la Ligue Europa... J'avais l'impression que c'était l'une de ces soirées où tout va de travers. »

Roger balaya ses propos d'un geste de la main et tendit déjà la main vers la télécommande pour baisser légèrement le volume alors que les experts commençaient leur analyse d'après-match.

« Tu t'es inquiétée pour rien », dit-il avec assurance. « Je te l'avais dit. United allait les écraser. Maintenant, c'est simple. Il suffit de finir le travail à Old Trafford la semaine prochaine. »

Lexi ne semblait pas tout à fait convaincue. Elle se laissa retomber sur le canapé, croisant les jambes, les yeux toujours rivés sur l'écran où le but tardif d'Amad était rediffusé en boucle.

« Peut-être », dit-elle lentement. « Mais Lukas n'a pas joué ce soir. L'équipe est complètement différente quand il joue. On le voit, même dans les temps forts. Je ne suis pas vraiment la Bundesliga, mais dans tous les extraits que j'ai vus... on dirait que tout passe par lui. »

Roger ricana doucement.

« Les temps forts », dit-il. « Ce n'est que du battage médiatique. Un seul joueur ne change pas le cours d'un match comme ça. »

Jane, qui était restée silencieuse pendant les célébrations, prit la parole depuis son fauteuil, son téléphone posé à l'envers sur ses genoux.

« En quelque sorte, oui », dit-elle calmement. « Il les a presque à lui seul menés en demi-finale contre Bilbao. »

Roger se tourna vers elle, les sourcils levés.

« Ah bon ? » demanda-t-il. « Je n'ai même pas regardé ce match. J'étais à Old Trafford pour le match contre Lyon, tu te souviens ? C'était complètement fou. » Il marqua une pause, étudiant son visage. « Comment tu sais pour Francfort contre Bilbao ? Ce n'est pas vraiment une de tes équipes. Et tu travaillais ce soir-là. »

Jane ne se laissa pas déconcerter. Elle sourit et secoua légèrement la tête.

« Non, non », dit-elle. « Un de mes doctorants est originaire du Pays basque. C'est un grand supporter de Bilbao. Il n'arrêtait pas de parler de la façon dont ils ont été éliminés par un... comment l'appelait-il déjà ? » Elle leva les mains et fit des guillemets exagérés. « Un « gamin allemand aux yeux verts ». »

Roger rit, satisfait de l'explication, déjà à moitié retourné vers la télévision.

« Eh bien », dit-il un instant plus tard en riant à nouveau, comme si cette pensée venait de lui traverser l'esprit, « vous avez tous les deux les yeux verts. C'est une drôle de coïncidence. »

Jane acquiesça un peu trop rapidement.

« Oui », dit-elle. « Surprenant, n'est-ce pas ? »

Sa voix resta calme, mais Lexi remarqua du coin de l'œil une brève raideur dans ses épaules. Lexi observa sa mère un peu plus longtemps que d'habitude, remarquant la façon dont elle se tortillait sur sa chaise, la façon dont ses doigts tapotaient une fois son téléphone avant de s'immobiliser à nouveau. Puis Lexi haussa les épaules, reportant son attention sur l'écran alors que les analystes commençaient à parler d'Old Trafford, des matchs retour et des soirées sous pression.

Jane se cala dans sa chaise, les yeux fixés devant elle, l'expression soigneusement neutre, et laissa passer le moment.

* * *

Le vestiaire était plongé dans un silence pesant lorsque Lukas entra.

Des protège-tibias gisaient près des bancs. Des maillots pendaient mollement à des crochets, noircis par la sueur. Quelques joueurs étaient assis, une serviette sur la tête, d'autres fixaient le vide. Le bruit du stade à l'extérieur semblait désormais incroyablement lointain, comme si les murs les avaient coupés du monde qu'ils venaient de quitter.

Lukas repéra immédiatement Theate.

Il était appuyé contre son casier, le front légèrement posé sur le métal, les mains sur les hanches, les yeux fixés sur le sol. Il n'avait pas encore retiré ses chaussures.

Lukas traversa la pièce et s'arrêta à côté de lui. Il tendit la main et lui tapota l'épaule.

Theate leva lentement la tête.

Lukas ne dit rien au début. Il lui donna une petite tape rapide, puis l'enlaça brièvement, fermement et rassurant.

« Ce n'est pas ta faute », dit Lukas doucement, suffisamment près pour que seul Theate puisse l'entendre. « Loin de là. »

Theate déglutit et acquiesça d'un signe de tête, les yeux toujours baissés.

Lukas garda une main sur son épaule. « Ce n'est pas fini », ajouta-t-il. « On les aura au match retour. »

Un autre signe de tête. Celui-ci un peu plus appuyé.

Lukas lui serra une dernière fois l'épaule, puis s'éloigna.