Coup De Poignard (1)

Chapitre 224 - Coup de poignard (1)

Traduction: Moonkissed

Droit dans la trajectoire de Knauff, arrivant comme la deuxième vague d'une tempête.

Knauff n'a pas réfléchi. Il n'a pas cherché à embellir le geste. Il a simplement rencontré le ballon et l'a guidé dans les filets à bout portant.

Pendant une fraction de seconde, le stade est resté silencieux, comme s'il avait besoin d'une confirmation.

Puis il a explosé.

Cordero a laissé éclater sa joie. « Francfort est à égalité ! Francfort est vivant ! Le Waldstadion tremble ! »

Et dans les tribunes, Lukas s'est immédiatement levé, les deux bras levés, non pas pour célébrer comme un fan, mais comme quelqu'un qui relâche le souffle qu'il retenait depuis le coup d'envoi. Joanna a attrapé sa manche en criant, et João a bondi lui aussi, les poings levés, la loge autour d'eux se transformant en une petite éruption. Les yeux de Lukas suivaient le terrain, à la recherche des joueurs, et lorsque Knauff courut vers le coin avec les bras grands ouverts, Lukas applaudit fort et rapidement, comme s'il essayait de propager son énergie dans l'air.

Le score était de 2-2 ce soir-là.

Et pendant un instant, le match semblait avoir basculé en faveur de Francfort.

Mais United ne les laissa pas en profiter.

L'égalisation venait à peine de retentir que United reprit le jeu avec une simplicité cruelle, du genre qui tue les célébrations. Coup d'envoi. Une touche en arrière. Une autre touche en arrière. Et au lieu de construire, ils allèrent droit au but.

Onana fit deux pas et lança un long ballon vers l'avant, un coup de pied retentissant qui atterrit dans l'espace juste au-delà du milieu de terrain, comme un défi lancé depuis le ciel.

Højlund s'est élancé, sans se presser, avec puissance, et le pire n'était même pas qu'il l'ait remporté. C'était que Francfort ne l'avait pas vraiment contesté. Pas correctement. Pas avec le désespoir que le moment exigeait. Il l'a dévié d'un coup d'œil précis, juste assez pour transformer un long coup de pied en passe.

Et Bruno Fernandes courait déjà.

Il avait dépassé Koch comme s'il était invisible, et soudain, il se retrouvait seul face au gardien, le ballon roulant dans sa trajectoire comme si c'était le destin.

Le ton des commentateurs est passé de la célébration à l'inquiétude en une seule syllabe. « C'est dangereux. C'est très dangereux. »

Bruno ne paniqua pas. Il ne frappa pas fort. Il attendit que Trapp se positionne, puis glissa le ballon dans le coin inférieur avec une finition qui semblait facile uniquement parce qu'elle était parfaite.

But.

Un coup de poignard.

Le camp adverse explosa. Bruno se retourna et leva le poing en l'air, le visage déformé par cette satisfaction féroce qu'il affichait toujours lorsqu'il faisait mal à la foule. Les joueurs de United l'entourèrent. Højlund le désigna en riant, comme s'il venait de lui offrir un cadeau.

Et sur la ligne de touche de Francfort, Toppmöller semblait abasourdi.

Il écarta les bras, incrédule, criant vers le terrain, puis vers l'assistant, puis à nouveau vers le terrain, comme si ses cris pouvaient remonter le temps. La caméra le surprit en train de prononcer des mots qui n'étaient certainement pas destinés à la télévision.

Lors du replay, les commentateurs se sont montrés implacables, tels des procureurs. « Regardez ça. Il n'y a aucune pression sur le long ballon. Personne ne marque Højlund. Et personne ne suit la course de Bruno. Personne. Francfort est encore en train de savourer sa victoire, et à ce niveau, c'est du suicide. »

Le score était de 3-2 pour United ce soir-là, et le stade, pour la première fois en deuxième mi-temps, semblait blessé.

Dans la loge VIP, Lukas ne s'est pas assis. Il est resté debout, les mains sur les hanches, la mâchoire serrée, les yeux fixés devant lui. La voix de Joanna s'est fait entendre à nouveau, plus douce, comme si elle ne voulait pas perturber sa concentration.

Il n'a pas répondu. Pas encore.

Car le match a encore changé après ce but. United, qui avait repris l'avantage d'un seul coup, a fait ce que font les grandes équipes lorsqu'elles sentent que le match leur échappe. Elles ont fermé le jeu. Elles se sont repliées en défense, dans une formation profonde et obstinée. Elles ont laissé Francfort avoir le ballon dans des zones sûres et ont refusé de s'exposer dans les zones dangereuses.

Francfort s'est quand même jeté à l'attaque.

Des centres ont été effectués. Des passes en retrait ont été effectuées. Des tirs lointains ont été effectués. Un tir de Larsson qu'Onana a observé attentivement, avant de s'avancer et de l'arrêter. Une tentative de Bahoya qui a été déviée et est passée loin du but. Une tête de Skhiri qui est passée juste au-dessus. À chaque fois que Francfort construisait, United se ruait sur la dernière passe, bloquait la ligne de tir et dégageait le deuxième ballon. C'est devenu un siège, et United semblait à l'aise dans son rôle de château.

Dans les commentaires, la frustration s'est transformée en une quasi-admiration. « Francfort multiplie les tentatives, mais United défend comme une équipe qui sait exactement ce dont elle a besoin. »

Quelque part dans la surface, l'iPad de João restait ouvert, le volume baissé, le visage de Mark Goldbridge apparaissant entre deux phases de jeu. Il était maintenant dans son élément, riant à chaque occasion manquée par Francfort, criant « Assieds-toi ! » à la caméra comme si celle-ci pouvait l'entendre. Après le troisième but de United, il était devenu insupportable, faisant des gestes exagérés avec les mains et aboyant « Francfort peut avoir ça, et ça, et ça », comme s'il distribuait des miettes, puis il avait fait une série de signes, dont un doigt d'honneur très clair adressé directement à son public.

Joanna tourna brusquement la tête vers l'écran. « João. »

« C'est drôle », protesta João, déjà coupable.

« Éteins ça », dit-elle, sans demander.

João hésita une demi-seconde, comme un homme qui choisit entre le divertissement et la survie. Puis il soupira et éteignit la télévision en marmonnant « D'accord, d'accord », comme s'il n'avait pas été sauvé d'un regard qui aurait pu mettre fin à sa carrière.

Le temps s'écoulait lentement. Francfort continuait à mettre la pression. United continuait à survivre. Et lorsqu'il devint évident que le match nul s'éloignait, Toppmöller commença à tenter le tout pour le tout.

Batshuayi entra en jeu. Götze entra en jeu. Wahi entra en jeu. Plus d'attaquants, plus de joueurs, plus de chaos. Francfort changea de tactique, envoya plus d'hommes vers l'avant, prit plus de risques, le genre de risques que l'on ne prend que lorsque l'on n'a plus le choix.

Et pourtant, le ballon ne voulait toujours pas entrer.

À la 89e minute, la foule avait atteint un niveau de désespoir tel que chaque touche de balle semblait être la bonne, chaque tir était accueilli par un cri avant même qu'il ne quitte le pied. Le stade espérait un miracle.

Puis le tableau d'affichage s'est allumé.

Cinq minutes.

Cinq minutes de temps additionnel.

Cinq minutes pour changer le cours de l'histoire.

Francfort a lancé une dernière offensive contre United, et pendant un instant, cela a failli fonctionner. Une passe de Götze a décrit une trajectoire en arc, douce et précise, pour atterrir dans la zone de danger. Ekitike s'est élevé et l'a reprise de la tête.

Le ballon a frappé la barre transversale.

Le bruit était écœurant, un claquement métallique qui a aspiré l'air des tribunes. Le ballon est tombé dans le chaos devant le but, et Wahi était prêt à bondir.

Casemiro ne l'a pas laissé faire.

Il n'a pas hésité. Il n'a pas essayé d'être malin. Il l'a simplement repoussé de toutes ses forces, le dégagement étant également un signal.

Cours.

Et United a couru.

Amad avait remplacé Garnacho peu de temps auparavant, avec des jambes fraîches et une nouvelle envie, et il a couru après le ballon dégagé comme s'il lui avait volé quelque chose. Theate reculait également, les poumons en feu, essayant de couper l'angle avant que le danger ne se présente.

Le ballon a rebondi maladroitement près de la ligne de touche. Theate s'est approché, prêt à le dégager, à l'envoyer n'importe où, à remettre les compteurs à zéro. Il a frappé.

Il a raté.

Il n'y avait que de l'air.

Et Amad est arrivé une fraction de seconde avant tout le monde, renvoyant le ballon de la tête vers l'avant, dans l'espace libre, comme s'il avait attendu cette erreur toute sa vie. Soudain, le terrain devant lui s'ouvrit, large, vert et vide, car Francfort avait envoyé tous ses joueurs vers l'avant.

« OH MON DIEU ! QUELLE GAFFE DE THEATE, AMAD DIALLO PEUT MAINTENANT SE RETROUVER SEUL FACE AU GARDIEN ! »

Les supporters visiteurs se levèrent avant même qu'il n'entre dans le dernier tiers. Ils pouvaient le voir. Ils pouvaient le sentir.