Chapitre 198
Chapitre 198 - Tout est inutile
Traduction: Moonkissed
Le stade a explosé.
À l'instant où le ballon a franchi la ligne, San Mamés s'est transformé en un organisme vivant et vibrant, une fournaise d'extase rouge et blanche. Nico Williams s'est précipité vers le coin du terrain, glissant sur les genoux tandis que ses coéquipiers se lançaient à sa poursuite et se jetaient frénétiquement sur lui. Les tambours résonnaient depuis la Grada Popular, les drapeaux claquaient violemment dans les airs et toute la cathédrale de Bilbao rugissait si fort qu'on aurait dit que les tribunes elles-mêmes tremblaient.
« NICO WILLIAMS ! LE CONTRE DE RÊVE ! L'ATHLETIC CLUB MÈNE DANS LE TEMPS ADDITIONNEL ! »
Chris Wittyngham a pratiquement explosé dans ses commentaires.
« Une erreur catastrophique de la défense de Francfort... et Williams les punit sans pitié. »
Lukas s'arrêta de courir dès que le ballon toucha le filet.
Il se pencha légèrement en avant, les mains sur les genoux, poussant un long soupir de frustration alors que les cris noyaient la nuit. Ses poumons brûlaient, non pas à cause de l'épuisement — il aurait pu courir encore une heure si nécessaire — mais à cause du poids émotionnel de voir tout ce qu'ils avaient réussi à rattraper s'envoler en une seule séquence. Le genre de moment qui vous arrache quelque chose de la poitrine.
Tuta se tenait figé près de la ligne médiane, les mains déjà sur la tête.
Il savait.
Tout le monde savait.
Il avait essayé de toucher le ballon – toucher le ballon – alors qu'il devait frapper fort, et cette seule décision avait fait perdre tout le match.
Kaua, encore à trente mètres de son but après avoir sprinté depuis la surface adverse, ralentit simplement jusqu'à s'arrêter. Il regarda le ciel, expira bruyamment, puis parcourut le reste de la distance en trottinant, les pas lourds, comme si chacun pesait plus que le précédent.
Loin sur la ligne de touche, Dino Toppmöller frappa ses cuisses des deux mains, incrédule. Ce n'était pas de la colère — pas encore — juste de l'incrédulité pure. Son assistant, Zembrod, avait les deux mains sur le visage et secouait la tête.
Et dans la zone technique opposée, Ernesto Valverde ne célébra pas avec frénésie comme les supporters.
Il se contenta d'un petit signe de tête.
Le genre de signe réservé à un coup fatal porté exactement au bon moment.
Francfort se ressaisit lentement, chaque joueur regagnant sa position avec l'air abattu de ceux qui viennent de voir un point – et peut-être même toute la qualification – leur échapper.
Lukas s'essuya le visage avec l'avant-bras et se redressa.
Il serra les mâchoires.
Ses yeux brûlaient, non pas de larmes, mais d'une émotion plus profonde, plus vive, plus intense.
C'était de la fureur.
Pas contre Tuta.
Pas contre la foule.
Pas même contre Williams.
Contre la situation.
Contre le destin.
Contre la façon dont le football pouvait tourner le couteau dans la plaie si magnifiquement et si cruellement dans le même souffle.
« Ce n'est pas fini », se dit-il.
L'arbitre signala la reprise du match.
Il ne restait que quelques secondes, peut-être trente, mais Lukas courut quand même vers l'avant, réclamant le ballon à Larsson dès que le coup de sifflet retentit. Les huées s'abattirent à nouveau sur lui, tonitruantes, implacables, haineuses. Il les ignora. Son toucher resta soyeux. Ses mouvements restèrent précis. Son intention resta violente.
Mais Bilbao jeta tous ses hommes derrière le ballon.
Un mur de corps, disciplinés et désespérés, engloutissant chaque mètre d'espace.
L'arbitre a regardé sa montre.
Trois secondes.
Deux.
Une.
« Et c'est fini ! Fin du match à Bilbao ! » a crié Andrés Cordero par-dessus les célébrations explosives.
« L'Athletic remporte la victoire 3-2 avant le match retour, et quelle façon brutale et déchirante pour Francfort de concéder un but dans le temps additionnel. »
Le coup de sifflet a résonné dans le stade, et le rugissement de la cathédrale s'est élevé vers les cieux.
Lukas resta immobile un instant, respirant bruyamment tandis que la réalité s'imposait à lui.
Puis il se détourna du bruit, serra les lèvres et entreprit la longue marche vers le tunnel, les épaules droites, le visage impassible, le feu dans ses yeux refusant de s'éteindre.
Ce n'était pas fini.
Loin de là.
* * *
Le lendemain matin.
Lukas se réveilla avec cette lourdeur familière derrière les yeux, celle qui s'installe après une longue nuit où le sommeil a tardé à venir et le repos encore plus. La pièce était calme, les stores encore baissés depuis la veille, et pendant un long moment, il resta simplement allongé là, fixant le plafond, repassant dans sa tête les dernières secondes du match pour ce qui lui semblait être la centième fois. Nico Williams. La percée. Le but vide. Les cris.
Il soupira et chercha à tâtons son téléphone sur la table de chevet.
Dès que l'écran s'alluma, il plissa les yeux.
Ses notifications s'empilaient comme des dominos — des centaines. Mentions. Articles. Messages. Publications. Clips. Modifications.
Tout.
Il déverrouilla son téléphone et fut immédiatement frappé par les gros titres.
« EINTRACHT COMPLÈTEMENT SURCLASSÉ — BRANDT SEUL POINT POSITIF. »
« UN CLUB QUI A DES AMBITIONS EN LIGUE EUROPÉENNE NE PEUT PAS COMPTER SUR UN JEUNE DE 16 ANS POUR LE SAUVER. »
« DEUX JEUX EXCEPTIONNELS DE BRANDT ; LES AUTRES INVISIBLES. »
« GOTZE ABSENT. EKITIKE DISCREET. DÉFENSE CATASTROPHIQUE. »
« FRANCFORT MÉRITE DE PERDRE CE MATCH — UN SEUL JOUEUR S'EST DISTINGUÉ. »
Il fit défiler d'autres titres, la mâchoire serrée. Le schéma était le même partout. Analystes, journalistes, fans — tout le monde s'acharnait sur l'Eintracht Francfort.
Tout le monde sauf lui.
Ils ne le louaient pas par amour.
Ils le louaient parce que cela faisait paraître le reste de l'équipe encore pire.
Les clips des deux coups francs devenaient viraux.
Montages côte à côte.
Ralentis.
Angles de vue aériens.
Graphiques disséquant son élan.
Supporters espagnols hurlant des insultes.
Les fans allemands se disputaient avec eux.
Il cliqua sur une vidéo d'une émission espagnole ; le panel était brutal :
« Ils ont eu de la chance que les Allemands aient un enfant avec une baguette magique à la place du pied gauche.
S'il n'avait pas produit deux miracles, Bilbao les aurait détruits. »
Un autre expert allemand déclara :
« Si Francfort ne les détruit pas la semaine prochaine à domicile, cette rencontre est terminée.
Et ils ne pourront s'en prendre qu'à eux-mêmes. Ce gamin leur a sauvé la mise. »
Lukas laissa le téléphone tomber sur sa poitrine pendant un instant, expirant par le nez.
Il s'attendait à des critiques.
Mais leur virulence...
C'était comme si tous les médias européens avaient décidé de se réveiller et de s'en prendre à son équipe.
Une notification apparut en haut de l'écran : Joanna.
Jo ❤️ :
Comment vas-tu, chéri ?
Je sais que ça doit être difficile aujourd'hui. Ne te laisse pas perturber par tout ce bruit. Je suis en cours, mais je t'appellerai quand j'aurai fini, d'accord ? Je t'aime.
Il la lut deux fois. Un petit sourire réticent se dessina sur ses lèvres.
On pouvait compter sur Joanna pour apporter un peu de calme dans cette tempête dont il ne voulait pas.
Il lui répondit par un simple « Je t'aime aussi ».
Puis il s'assit et passa une main dans ses cheveux, tandis qu'une autre pensée lui traversait l'esprit : « Merde... l'école. »
Il avait complètement négligé tous ses devoirs ces derniers jours. Avec tout ce qui se passait — Brême, Bilbao, la conversation avec Javi, la pression des médias —, il avait oublié qu'il était censé être un véritable lycéen.
Il balança ses jambes hors du lit et s'étira tandis que le « bourdonnement » familier du LCE effleurait ses sens.
[*Oh ? Regardez qui s'est enfin souvenu qu'il avait une éducation.*] La voix de TT résonna à travers les murs de la salle d'entraînement dans laquelle il apparut.
« Bonjour à toi aussi. »
[*Oui, oui — bonjour, petit génie en difficulté scolaire.*]
« Tais-toi. »
[*Tu sais, le LCE a été conçu pour l'entraînement au football, pas pour réviser des notes de chimie parce que quelqu'un a oublié de faire ses devoirs.*]
« Je n'ai pas oublié », rétorqua Lukas en se dirigeant vers le centre de la pièce, les bras tendus derrière la tête. « J'ai été occupé. »
[*Oui, oui, marquer deux coups francs dans un stade rempli de Basques qui essaient de te tuer. Très mouvementé. Mais ce n'est toujours pas une excuse pour transformer ma magnifique salle d'entraînement en centre de tutorat.*]
Lukas leva les yeux au ciel. « On va faire les deux aujourd'hui. J'ai besoin d'une séance et je dois rattraper mon retard en cours. »
[*Tu es incroyable... Tu as à ta disposition un superordinateur magique, capable de déformer la réalité et de défier les lois de la physique, et tu décides de l'utiliser pour obtenir des crédits supplémentaires.*]
« C'est ce qui fait de moi quelqu'un de responsable », dit Lukas fièrement.
[*C'est ce qui fait de toi quelqu'un d'ennuyeux.*]
Lukas sourit tandis que la pièce autour de lui se dissolvait dans une lumière scintillante et que l'étendue dorée familière du LCE se formait autour de lui. Les écrans d'entraînement s'allumèrent. Le terrain simulé apparut sous ses pieds.
[*Très bien,*] grommela TT. [*Nous allons d'abord nous entraîner... puis je t'aiderai à ne pas échouer au lycée. Mais je tiens à le préciser : ce n'est pas pour cela que j'ai été créé.*]
« Et pourtant, » dit Lukas en faisant craquer son cou et en prenant sa position, « tu le feras quand même. »
[... Malheureusement,] la voix ne vint pas, cette fois-ci l'écran clignota en affichant les mots
Le premier exercice se chargea.
La pression des railleries de l'Espagne.
La douleur de la défaite.
Le bruit des médias.
Tout cela s'évanouit.
Lukas expira une fois.
Puis il se mit au travail.
* *
Dans une pièce quelque part à Francfort.
La pièce était plongée dans l'obscurité totale, à l'exception de la faible lueur bleue provenant d'un seul écran.
Une lampe de bureau bon marché clignota deux fois avant de s'éteindre complètement, ne laissant que l'écran pour éclairer la silhouette de l'homme penché en avant sur sa chaise.
Ses doigts bougeaient rapidement, trop rapidement pour le calme de son sourire, alors qu'il terminait de taper les dernières lignes d'un e-mail. Le curseur clignotait au bas du message, se reflétant nettement dans ses lunettes. Il relut le tout une fois de plus, les lèvres esquissant un sourire satisfait, avant d'appuyer d'un clic décisif sur ENVOYER.
Un léger sifflement provenant du client de messagerie résonna dans la pièce exiguë.
L'homme se pencha en arrière, s'étirant avec un soupir de soulagement, puis murmura d'une voix oscillant entre l'excitation et la menace : « J'espère qu'il répondra rapidement... sinon je l'enverrai aux journalistes. »