Chapitre 197
Chapitre 197 - Match aller
Traduction: Moonkissed
Lukas plaça le ballon avec soin, presque cérémonieusement, sur la surface verte impeccablement entretenue. Cette fois-ci, contrairement au coup franc de la première mi-temps, Skhiri n'était pas à ses côtés. Pas de déguisement. Pas de ruse. Juste lui, le ballon, l'arc des possibilités et un gardien de but qui pouvait soudainement sentir chaque battement de son cœur dans son cou.
Agirrezabala organisa méticuleusement le mur, repositionna Nico Williams pour qu'il s'allonge à plat derrière, puis fit trois petits pas vers la gauche, deux vers la droite, puis à nouveau vers la gauche. Il semblait incertain de tout, sauf du fait qu'il aurait probablement besoin d'un miracle.
L'arbitre recula, siffla, et le stade retint son souffle.
Lukas n'a jamais quitté le but des yeux. Sa respiration s'est ralentie, ses épaules se sont détendues et ses mains sont restées calmement pendantes le long de ses cuisses avant qu'il ne les lève légèrement, le bras gauche tendu pour garder l'équilibre, le bras droit légèrement replié. Il s'est penché en avant, a fait trois pas rapides, chacun plus précis que le précédent, a posé son pied droit juste à côté du ballon et a balancé son pied gauche pour le frapper.
Le tir était pur. Net. Élégant. Un coup, pas un smash.
Le ballon a décrit une magnifique trajectoire dans les airs, non pas avec violence, mais avec art, glissant autour du mur. Puis il a effleuré l'intérieur du poteau gauche avec un léger toc, s'est courbé avec amour dans le filet latéral et s'est logé au fond des filets.
Agirrezabala s'était élancé, tendant chaque fibre de son corps, mais il était arrivé trop tard.
San Mamés s'est effondré dans un silence stupéfait.
« OH MON DIEU ! » s'est écrié Andrés Cordero, la voix cassée. « Regardez ça ! Le gamin recommence ! Lukas Brandt... seize ans... dans ce chaudron bruyant... et il envoie le ballon dans le coin comme s'il était dans son jardin ! »
Chris avait du mal à se contenir.
« C'est irréel. C'est historique. Il a permis à Francfort d'égaliser à deux reprises, ici même, dans la cathédrale, et il le fait avec un sang-froid absolu. »
Toppmöller a explosé sur la ligne de touche, levant les deux poings alors que son équipe l'entourait. Le banc de Francfort était en effervescence, entre les cris et les gestes. Même les joueurs qui s'échauffaient à l'autre bout du terrain ont sprinté vers le drapeau de corner où Lukas s'était agenouillé, glissant sur la pelouse avant d'écarter les bras avec un sourire qui criait la défiance.
Skhiri l'a taclé par derrière pour célébrer, criant quelque chose d'incompréhensible mais de joyeux. Les autres se sont précipités — Ekitike, Götze, Larsson, Collins, Brown, tous se sont jetés dans l'instant.
Ernesto Valverde est resté figé, les mains sur la tête, la bouche légèrement ouverte, incrédule.
Ce n'était pas de l'arrogance.
Ce n'était pas du manque de respect.
C'était le témoin d'un événement qu'il savait ne peut-être plus jamais revoir.
L'homme qui avait entraîné Lionel Messi à l'apogée de sa carrière regardait maintenant avec admiration un jeune de 16 ans qui lui rappelait ses beaux jours à Barcelone. Une époque où il pouvait presque toujours compter sur un homme pour se démarquer et faire la différence.
Mais maintenant, les rôles étaient inversés. C'était lui qui en était le bénéficiaire.
Un jeune de 16 ans venait d'entrer dans la cathédrale et de bouleverser l'autel.
Le match était devenu un mélange confus de jambes tendues, d'esprits fatigués et d'instinct brut. Chaque possession semblait désormais porter le poids de tout le match. L'Athletic poussait parce qu'il savait qu'un match nul le hanterait à Francfort. Francfort poussait parce que Lukas refusait de laisser la nuit les engloutir.
Pendant près de dix minutes, le jeu bascula violemment d'un bout à l'autre du terrain : une longue passe en diagonale d'Iñaki Williams, un remplaçant, ici, une passe flottante de Larsson là, un dégagement désespéré, une faute, une remise en jeu, une demi-occasion, un tir bloqué, un rugissement du public local, une vague de supporters visiteurs. Bilbao gardait le ballon quand il le pouvait, Francfort survivait quand il le fallait, et chaque fois que la situation semblait sur le point de basculer, le ballon revenait à Lukas.
Chaque fois qu'il le touchait, San Mamés explosait, les huées déferlant comme des vagues qui tentaient de le noyer. Mais il gérait la situation comme un métronome dans le chaos. Parfois, il provoquait une faute pour ralentir le tempo. Parfois, il glissait une passe déguisée pour faire avancer Francfort de quelques mètres. Parfois, il se contentait de protéger le ballon et d'attendre. Dans la tempête, il restait le seul point de calme. Les commentateurs l'ont qualifié de « soupape de pression ». Les supporters locaux l'ont traité de tous les noms. Ses coéquipiers se contentaient de l'appeler, encore et encore, chaque fois qu'ils avaient besoin d'aide.
Puis vinrent les dernières minutes.
Six des sept minutes supplémentaires s'étaient déjà écoulées.
Francfort tentait un dernier effort.
Ekitike s'est engouffré dans la surface après avoir reçu une passe délicate de Lukas dans le couloir, mais son tir a été bloqué par Agirrezabala au premier poteau. Le ballon a franchi la ligne et est sorti en corner. Le banc de Francfort s'est immédiatement levé, faisant signe à Kaua d'avancer.
« Oui, ils font entrer le gardien ! » s'est exclamé Wittyngham.
« Ça y est. C'est le dernier ballon du match », a ajouté Codero.
Kaua a sprinté vers l'avant, les gants levés, le menton relevé, sous les acclamations du public adverse. Lukas a couru vers le drapeau de corner, a posé le ballon avec une précision minutieuse, a reculé de trois pas, puis a levé la main gauche — le signal.
Le stade a retenu son souffle. Même les huées se sont tues pendant une seconde.
Il a tiré magnifiquement.
Une trajectoire vicieuse et plongeante.
Koch s'éleva plus haut que Vivian et frappa le ballon de plein fouet avec son front.
« KOCH ! OH, C'EST PEUT-ÊTRE LE BUT ! » s'écria le commentateur.
Tout semblait parfait.
Destiné.
Inévitable.
Mais Vivian, qui courait vers son propre but, se jeta désespérément sur le ballon et, contre toute attente, le repoussa de la tête hors de la ligne. San Mamés explosa comme si le but avait été marqué.
Le ballon atterrit directement à la limite de la surface, où Tuta attendait.
Il se figea.
Pendant une fraction de seconde, il aurait pu le volleyer. Il aurait pu le dégager. Il aurait pu le frapper n'importe où, dans n'importe quelle direction, et cela aurait donné à Francfort le temps de se réorganiser.
Mais au lieu de cela, il tenta désastreusement de le contrôler.
« Un repas servi pour Sancet ! » s'écria Codero.
« Mais qu'est-ce qu'il fait ? »
Sancet bondit avant que Tuta n'ait le temps de cligner des yeux, lui volant le ballon d'un geste fluide et se retournant d'un seul mouvement. Lukas sprintait déjà vers l'arrière, les dents serrées, les poumons en feu, les jambes en feu. Kaua, qui avait à peine franchi la ligne médiane, se retourna et se mit à courir à toute vitesse vers son but, mais il était trop loin, beaucoup trop loin.
Sancet ne le garda pas longtemps.
Il le relâcha immédiatement.
Vers Nico Williams.
Un rugissement collectif de 50 000 gorges secoua le stade alors que le ballon roulait vers lui. D'une manière ou d'une autre, après plus de 90 minutes de course effrénée, Williams avait encore assez d'énergie dans les jambes pour distancer Kristensen, qui était sur le point de s'effondrer. Lukas, désespéré, puisa dans ses réserves — plus profondément que lors de tous les sprints qu'il avait effectués pendant la soirée — et se lança à la poursuite de Williams avec toute l'énergie qui lui restait. Il tendit la main, désespéré d'attraper le maillot de l'Espagnol, désespéré d'empêcher l'inévitable.
Mais Williams était déjà loin.
L'écart entre leurs positions de départ était tout simplement trop grand pour être comblé à temps.
Kaua continuait de sprinter, loin de sa surface.
Et Williams... n'hésita pas.
Dès qu'il entra dans le dernier tiers, il passa simplement le ballon dans le but vide.
San Mamés explosa.
Un rugissement volcanique.
Un coup de poing dans le ventre pour Francfort.