Chapitre 182
Chapitre 182 - Je veux gagner
Traduction: Moonkissed
Une première frappe, basse, puissante, filant vers le but.
Theate a réagi héroïquement, se jetant devant la trajectoire de tir de Schmid et plaçant son dos face au ballon.
« Bon blocage ! Mais... oh... attendez... »
La déviation était cruelle.
Le blocage de Theate a envoyé le ballon dans la direction opposée, le contact le transformant en une trajectoire en boucle, maladroite, qui s'est éloignée de Kaua, qui avait déjà plongé dans l'autre sens, pleinement engagé dans la trajectoire initiale.
Kaua s'est tordu dans les airs, impuissant.
Le ballon a rebondi une fois...
...et a roulé dans le filet.
2-2.
« Et Brême a ÉGALISÉ ! Un rebond chanceux, une déviation horrible, mais tout compte ! Schmid égalise à la 87e minute, et le Weserstadion EXPLOSE ! »
Le stade explosa : rugissements, poings levés, écharpes agitées frénétiquement. Stage sprinta vers le drapeau de corner, Schmid fut submergé par ses coéquipiers, et même Zetterer courut jusqu'à la moitié du terrain pour célébrer.
Brown a mis ses mains sur sa tête, les yeux fermés.
Lukas s'est retourné lentement, expirant bruyamment. Il ne blâmait pas Brown, les erreurs arrivent, mais la douleur d'avoir concédé un but si tardivement était indéniable.
Theate a frappé le sol une fois de frustration avant de se relever et de retourner en trottinant.
Kaua a crié vers sa défense, essayant de leur remonter le moral.
Et sur la ligne de touche, Toppmöller s'est pincé l'arête du nez, luttant contre la frustration qui bouillonnait en lui.
« Nous allons avoir une fin de match tendue, Dan. Francfort a dominé pendant de longues périodes, mais le refus de Brême d'abandonner a porté ses fruits. »
Il restait encore quelques minutes à jouer.
Et avec Lukas Brandt sur le terrain, tout pouvait arriver.
À la reprise du match, Francfort a poussé, mais Brême a riposté. Chaque passe était serrée, chaque course bloquée, chaque coup de pied repoussé. Le match est entré dans le temps additionnel, les deux équipes épuisées, les nerfs à vif et le stade vibrant de tension.
Cinq minutes ont été ajoutées.
Cinq minutes pour un héros.
Cinq minutes pour briser les cœurs.
Une victoire leur permettrait de conserver un point d'avance sur Leverkusen, qui avait perdu des points la semaine précédente et n'avait réussi à s'imposer que 1-0 dans les dernières minutes des prolongations contre Heidenheim le même jour.
Cela les amènerait également à 9 points derrière le Bayern Munich, et même si personne ne s'attendait à ce que l'Eintracht Francfort se batte pour le titre, c'était le genre de match qu'ils espéraient gagner vu leur forme actuelle.
Francfort a tout misé sur les dernières secondes. Même Collins a abandonné son poste défensif, sprintant sur le flanc pour offrir des options de passe. Brown a débordé, Koch s'est avancé au milieu de terrain, et toute la surface de Brême ressemblait à un essaim : des maillots verts partout, côte à côte, refusant de céder un pouce de terrain.
Un tir d'Ekitike a été dévié par l'un des nombreux joueurs de Brême dans la surface pour un corner.
C'était le moment décisif.
Un dernier corner.
Tout le monde, y compris Kaua, le gardien de Francfort, se trouvait dans la moitié de terrain de Brême.
« Francfort a peut-être la dernière chance du match... tout le monde est dans la surface ! »
Mais au lieu de tirer directement, Brown a couru vers le drapeau de corner et a échangé un regard avec Lukas.
Ils savaient tous les deux.
Ils avaient tous les deux la même idée.
Brown a tapé le ballon court.
Lukas s'est précipité vers le ballon, entraînant deux défenseurs de Brême avec lui. Au lieu de les affronter, il a intelligemment renvoyé le ballon vers le haut de la surface, où Skhiri arrivait comme un métronome, calme, régulier, prêt.
« Skhiri... fait une passe... Brandt à nouveau ! »
Skhiri a touché le ballon une fois, le plaçant dans la trajectoire de Lukas, puis s'est rapidement écarté de la ligne de tir. Les défenseurs de Brême, sentant le danger, se sont jetés vers Lukas, les mains derrière le dos, les genoux pliés.
Mais le ballon était déjà en mouvement.
Lukas n'a pas touché le ballon.
Il ne l'a pas contrôlé.
Il n'a pas réfléchi.
Il a laissé parler son instinct.
Avec l'intérieur de son pied droit, il a balayé le ballon d'un seul mouvement fluide, le faisant tournoyer depuis vingt mètres vers le coin supérieur opposé. Une trajectoire parfaite : tournoyante, ascendante, plongeante.
Tout le public derrière le but s'est figé.
Certains supporters avaient déjà les mains sur la tête.
D'autres s'étaient déjà à moitié levés de leur siège.
Quelques-uns murmuraient même : « Nein... nicht er wieder... »
Le ballon était destiné à marquer.
On sentait qu'il était destiné à marquer.
Mais Zetterer a refusé d'être un simple spectateur.
Il a explosé sur le côté, les jambes battant l'air, les bras tendus, les doigts tendus vers un miracle.
« OH, QUEL ARRÊT ! ZETTERER RÉALISE UN ARRÊT PHÉNOMÉNAL ! »
Sa main droite a à peine effleuré le ballon, juste assez pour changer sa trajectoire.
Le tir a effleuré l'extérieur du poteau et est passé derrière pour un corner.
Lukas est resté cloué sur place, les mains sur les hanches, l'incrédulité gravée sur son visage.
Brown courut récupérer le ballon pour le deuxième corner, mais avant qu'il ne puisse le placer...
FWEEEEEE !
Le coup de sifflet retentit dans le stade comme une lame.
« Et l'arbitre siffle la fin du match ! Controversé ! Francfort est FURIEUX ! Ils voulaient tirer ce corner ! »
Koch se précipita vers l'arbitre, les bras grands ouverts.
Skhiri protesta.
Larsson frappa l'air de frustration.
Même Toppmöller semblait prêt à se précipiter sur le terrain.
Mais c'était fini.
2-2.
Un match qu'ils auraient pu gagner.
Un match qu'ils ont failli perdre.
Un match que Lukas a failli sauver à deux reprises.
Il expira lentement, inclinant la tête vers le ciel tandis que les supporters de Brême rugissaient pour célébrer ce match nul durement gagné. Ce n'était pas une fin de conte de fées... mais c'était une soirée qui semblait lourde de sens.
Car parfois, même pour les prodiges, le monde vous rappelle que les exploits héroïques ne mènent pas toujours au but.
* * *
Le vestiaire était inhabituellement calme.
Les maillots trempés de sueur étaient retirés, les crampons délaçés, les poches de glace attachées. Mais les bavardages habituels, les blagues, les taquineries légères... rien de tout cela n'était là. Seuls le doux ronronnement du système de ventilation et les cris étouffés des supporters de Brême qui continuaient à chanter dehors.
Lukas était assis à l'autre bout du banc, la tête baissée, une serviette chaude posée sur ses cheveux et son cou. De la vapeur s'en dégageait légèrement, brouillant son champ de vision. Son trophée d'homme du match était posé à côté de lui sur le banc en bois, intact, sans être célébré. Un rappel froid et argenté que la brillante performance individuelle ne signifiait parfois rien.
Il finit par retirer la serviette de sa tête en expirant lentement. Ses cheveux étaient humides, ses joues rougies par l'effort, et une frustration silencieuse persistait dans ses yeux. Il prit son téléphone, le déverrouilla et ouvrit le classement de la Bundesliga.
Bayern – 68 points
Leverkusen – 58
Francfort – 57
Un point.
Un point derrière la deuxième place.
Un point qu'ils auraient dû prendre aujourd'hui.
Sa mâchoire se crispa à cette pensée, son pouce suspendu au-dessus de l'écran. « Si nous avions gagné aujourd'hui, nous serions deuxièmes. »
Larsson s'assit à côté de lui, encore essoufflé, se frottant l'épaule avec une poche de glace.
« Ne te torture pas avec ça », dit-il en désignant le téléphone de Lukas. « De toute façon, personne ne s'attend à ce que nous remportions le championnat. »
Lukas ne dit rien.
Il savait que Larsson voulait bien faire, mais ces mots éveillèrent en lui quelque chose de différent. Quelque chose de vif. Quelque chose d'avide.
« Je veux remporter le championnat », pensa-t-il.
Pas un jour.
Pas dans un avenir lointain.
Il voulait des titres. Il voulait des trophées. Il voulait des nuits où les matchs nuls ressemblaient à des victoires, et non à des regrets amers.
« Dois-je quitter Francfort pour gagner des titres ? » La question lui traversa l'esprit, invitée, indésirable, mais bien présente.
Il détestait qu'elle existe.
Il détestait encore plus de ne pas avoir de réponse.
Avant que cette pensée ne s'enracine, la porte du vestiaire s'ouvrit brusquement.
Toppmöller entra.
Il avait cette expression qu'il arborait lorsqu'il était en colère, mais qu'il s'efforçait de ne pas le montrer. Les joueurs se redressèrent instinctivement.
Il posa son bloc-notes et expira.
« Bon », commença-t-il en regardant autour de lui. « Parlons. »
Son regard balaya brièvement le groupe et s'attarda, juste une demi-seconde, sur Lukas, remarquant son regard baissé, ses épaules raides, la déception qui émanait de lui.
« Nous avons mal commencé », dit-il. « La première mi-temps ? Inacceptable. Nous leur avons laissé trop d'espace, nous avons commis des erreurs imprudentes et nous l'avons payé. »
Tuta fixait le sol. Brown se grattait l'arrière de la tête. Quelques autres hochaient lentement la tête.
« Mais, » continua Toppmöller d'une voix plus douce, « la réaction a été excellente. Vous vous êtes battus. Vous avez montré votre caractère. Vous avez poussé jusqu'à la dernière seconde. Cette dernière occasion... parfois, le football ne vous récompense tout simplement pas. Parfois, le gardien de but réalise le match de sa vie. Parfois, vous frappez le poteau. »