Chapitre 151
Chapitre 151 - Niveaux
Traduction: Moonkissed
La chambre d'hôtel était calme, à l'exception du léger ronronnement de la climatisation et du doux cliquetis de la pluie contre la fenêtre. La silhouette de Milan scintillait au loin, le stade San Siro à peine visible à travers la brume. Au centre de la pièce, une table basse était encombrée de cahiers, de tasses vides et d'un tableau tactique parsemé d'aimants rouges et blancs.
Julian Nagelsmann était assis sur le bord du canapé, les coudes sur les genoux, étudiant le tableau avec la même concentration que s'il s'agissait d'un match en direct. En face de lui, Benjamin Glück et Sandro Wagner étaient engagés dans un débat qui durait depuis près de vingt minutes.
« Bon, nous sommes d'accord sur la ligne arrière », dit Wagner en se frottant le front. « Baumann dans les buts, Kimmich à droite, Raum à gauche, Tah et Rüdiger au milieu. Goretzka et Groß derrière Bukardt en attaque. La question reste les trois derrière lui. »
« Musiala, Sané, Adeyemi », a-t-il poursuivi avant de se caler dans son fauteuil. « Ils ont déjà joué ensemble, ils savent à quoi s'attendre dans un match comme celui-ci. C'est l'Italie, c'est San Siro. Il faut des joueurs qui sont déjà venus ici, qui ont déjà entendu ce bruit. »
Glück a secoué lentement la tête. « Et pourtant, tu laisses de côté le gamin qui est en forme depuis des mois. Lukas est vif, confiant et intrépide. Il a prouvé qu'il pouvait jouer n'importe où dans le trio offensif. C'est justement ce genre de match qui le fera progresser. On ne trempe pas l'acier sans le passer au feu. »
Wagner soupira. « Il a 16 ans, Ben. Seize ans. On ne le jette pas dans le grand bain contre l'Italie à l'extérieur. Ce n'est pas un match comme les autres, c'est un champ de bataille. On ne peut pas risquer de le brûler avant même qu'il ait commencé. »
« Et qu'est-ce que Sané va nous apporter de plus que Lukas, répondit Glück en croisant les bras ? Jamal s'entend déjà mieux avec Lukas qu'avec n'importe qui d'autre à l'entraînement. Ils bougent de la même manière, pensent de la même manière. C'est instinctif. Tu l'as vu hier : quand ils jouent ensemble, tout se passe bien. »
« Tout se passe bien ? » ricana Wagner. « C'est un entraînement, pas un match à San Siro devant cinquante mille Italiens en délire. L'expérience compte. On ne peut pas reproduire ça. »
La discussion s'interrompit un instant. La pluie dehors s'intensifia, accompagnée d'un faible grondement de tonnerre au loin. Nagelsmann n'avait pas encore pris la parole. Il fixait toujours le tableau tactique, le pouce appuyé contre son menton.
Les deux assistants se tournèrent vers lui.
« Alors, Julian ? » demanda Hübner. « Qu'en penses-tu ? »
L'entraîneur principal ne répondit pas immédiatement. Son regard se posa lentement sur les aimants — rouges pour l'Italie, blancs pour l'Allemagne. Son regard s'arrêta sur un petit marqueur blanc portant la mention « L. Brandt », juste à côté de Musiala.
Il se pencha en arrière, expira doucement et leva les yeux vers ses assistants.
Le silence retomba dans la pièce.
« Avez-vous déjà oublié ce que nous avons vu à l'entraînement aujourd'hui ? » demanda Nagelsmann à ses assistants, qui acquiescèrent calmement en se remémorant ce qui s'était passé à la fin de la séance d'entraînement quelques heures plus tôt.
* * *
La séance d'entraînement à San Siro touchait à sa fin. Le soleil avait depuis longtemps disparu derrière les tribunes, laissant les projecteurs baigner le terrain de leur lumière blanche aveuglante. Les joueurs étaient assis un peu partout sur la pelouse, reprenant leur souffle après le dernier petit match. Certains étaient allongés sur le dos, d'autres s'étiraient, tandis que les entraîneurs discutaient tranquillement près de la ligne médiane.
Lukas se tenait à quelques mètres de là, jonglant paresseusement avec un ballon — tap, tap, tap, alternant les pieds, puis les genoux, puis la tête — chaque touche était précise, fluide, sans précipitation. Il ne transpirait même pas.
« Mec, comment tu fais pour ne pas être fatigué ? » demanda Leweling, assis en tailleur à côté de lui, encore à bout de souffle. « Tu as couru sans arrêt pendant 90 minutes. »
Lukas haussa les épaules, un léger sourire se dessinant sur ses lèvres. « Je ne sais pas. Peut-être que j'aime juste courir. »
Avant que Leweling n'ait le temps de répondre, Sané s'approcha, faisant tourner un ballon dans sa main. « Tu aimes courir ? Voyons si tu aimes marquer des buts. » Il fit un signe de tête vers l'autre bout du terrain, où une série de mannequins pour les coups francs avait été installée plus tôt. « Allez, viens. On va en tirer quelques-uns. »
Lukas lâcha le ballon et sourit. « C'est parti. »
« Ortega ! » Sané appela le gardien de but, qui discutait avec l'un des entraîneurs. « Allez, mec, on a besoin d'un gardien ! »
Ortega gémit, mais il s'approcha en trottinant, étirant ses gants. « Si l'un d'entre vous me casse les doigts, vous me payez l'opération. »
Les autres joueurs à proximité — Andrich, Goretzka, Kimmich — se retournèrent pour regarder. Même Nagelsmann, qui discutait tranquillement avec Glück et Wagner, interrompit leur conversation et regarda.
« Permettez-moi de me joindre à vous », dit Musiala en se dirigeant vers le groupe rassemblé près de l'endroit choisi par Sané.
Sané commença. Son premier tir s'incurva magnifiquement dans le coin supérieur droit, Ortega restant cloué sur place. Le deuxième fut arrêté, Ortega plongeant sur sa gauche, les doigts effleurant le ballon. Le troisième passa juste à côté du poteau lointain.
Musiala s'est ensuite avancé. Son premier tir a frappé le mur en plein centre, provoquant le rire de Sané. « Tu es rouillé, hein ? » Musiala a souri en retour, puis a envoyé le suivant parfaitement au-dessus des mannequins et dans la lucarne. Son troisième tir a effleuré le poteau et est sorti.
C'était ensuite au tour de Lukas.
Il a placé le ballon avec soin, l'a ajusté avec l'intérieur de sa chaussure et a reculé. Pendant un instant, le stade est resté silencieux. Il a pris une lente inspiration, les yeux fixés sur le coin du filet.
Le premier tir, du pied gauche, a décrit une trajectoire haute au-dessus du mur avant de plonger violemment dans la lucarne. Ortega n'a rien pu faire. Le bruit du filet a suscité quelques applaudissements de la part des joueurs.
« OK... OK ! » s'écria Sané en hochant la tête d'un air approbateur. « On recommence. »
Lukas changea de pied et tira le deuxième coup franc du droit. Cette fois, le ballon resta bas, contourna le mur et effleura le gazon avant de se loger proprement dans le coin inférieur. Ortega ne bougea presque pas.
Même Rudiger laissa échapper un sifflement admiratif. « C'est froid. »
Cela lui rappela le but de Bernado Silva contre le Real Madrid lors de leur rencontre la saison précédente.
Kimmich croisa les bras et sourit. « Le gamin se la pète maintenant. »
Le troisième était le plus difficile. Lukas s'avança à nouveau, un peu plus loin. Il frappa proprement et le ballon filait vers la lucarne. Ortega, prêt cette fois-ci, se jeta de tout son long. Son gant le toucha, juste assez pour le dévier vers le haut, et le ballon heurta la barre transversale avec un bruit assourdissant avant de rebondir.
Ortega resta à genoux, secouant la main et riant. « Tu vas me blesser avant même que l'Italie ne le fasse ! Si j'en ai l'occasion, bien sûr. »
Nagelsmann se tourna vers Glück et Wagner et leur dit à voix basse : « Vous avez vu ça ? Il a tiré dans les trois coins. »
Glück acquiesça. « Gauche, droite, haut. Les deux pieds. Il est incroyable. »
Wagner croisa simplement les bras. « Il est spécial. Ça ne fait aucun doute. Mais nous verrons s'il peut le refaire demain avec soixante mille personnes qui hurlent contre lui. »
Les yeux de Nagelsmann s'attardèrent quelques secondes de plus sur Lukas, le regardant revenir en trottinant, souriant faiblement tandis que Sané lui tapait dans le dos.
Ce n'était qu'un petit moment, un défi amical à la fin de l'entraînement, mais cela lui disait tout ce qu'il avait besoin de savoir.
* *
Pendant que les entraîneurs se demandaient si Lukas était prêt à être titularisé dans l'équipe première en territoire ennemi, celui-ci était dans sa chambre à l'étage, livrant un combat plus difficile encore.
« Allez chérie, tu sais que je ne peux pas répondre honnêtement à cette question. Je peux te dire ce que tu veux entendre, mais tu ne vas pas vraiment me croire, car je fais exactement le contraire de ce que je te dis en ce moment », dit Lukas au téléphone en se levant et en commençant à faire les cent pas dans la pièce.
« Je t'ai posé une question simple », répondit Joanna au téléphone. « Préfères-tu ne pas être sélectionné en équipe nationale pour pouvoir rentrer à la maison et prendre soin de moi maintenant que j'ai des crampes, ou me laisser souffrir si cela signifie que tu peux jouer pour l'équipe nationale ? », demanda-t-elle, essayant désespérément de réprimer son rire.
« J'aurais pu faire les deux, cependant. Si ce n'était pas pour ton école, je t'aurais emmenée avec moi pour que tu ne sois pas seule et je serais aussi avec l'équipe. Tout le monde y gagne, non ? »
« Oui, mais ce n'est pas la réalité, je dois aller à l'école. Et ce n'est même pas ma question. Ma question était : rester avec moi quand je ne me sens pas bien ou aller représenter l'équipe nationale. »
« Hum... » Lukas s'éclaircit la gorge. « Bien sûr que je choisirais de rester avec toi. Tous les jours de la semaine. »
« Même si c'est l'Euro ? »
« Même la Coupe du monde ! Même s'il y avait un match contre les extraterrestres et que j'étais appelé pour représenter la Terre. Je refuserais si je savais que tu avais tes règles. »
« Ha ha ha... Hum... C'est ce que j'aime entendre. Je te crois pour l'instant », dit finalement Joanna en laissant échapper un rire.
« Jo ! Je vois que tu t'amuses à me taquiner, hein ? » demanda Lukas en s'asseyant sur son lit.
« Bien sûr que je plaisantais, chéri, je ne te ferais jamais choisir entre moi et ta carrière, jamais. »