Chapitre 130
Chapitre 130 - Trop tard ?
Traduction: Moonkissed
L'Union Berlin avait transformé le match en une véritable forteresse humaine. Leur légendaire formation 6-4-0, comme l'a plaisanté le commentateur, ressemblait à un mur d'acier rouge défendant l'avance d'un but à laquelle ils s'accrochaient. Tous les joueurs étaient derrière le ballon. Chaque centimètre était disputé.
Lukas s'est glissé dans l'espace, le ballon collé à son pied gauche, mais dès qu'il l'a touché, Khedira, Hollerbach et Ljubicic - qui a été introduit par l'entraîneur de l'Union comme tactique pour gagner du temps - se sont rapprochés comme des chasseurs.
« Brandt à nouveau... il est encerclé ! Trois hommes autour de lui, il n'a nulle part où aller ! »
Il s'est tourné d'un côté, puis de l'autre, les épaules roulant comme du liquide, juste assez pour glisser une passe dans un espace qui semblait n'exister que dans son imagination. Götze l'a attrapée, a pivoté et a centré vers Ekitike dans la surface.
« Ekitike — peut-il tirer ? Pas d'espace ! Les défenseurs de l'Union l'ont étouffé ! »
Ekitike a feinté à gauche, cherchant une ouverture, mais Trimmel et Leite sont restés fermes, fermant tous les angles. Ne pouvant tirer, il a renvoyé le ballon vers le haut de la surface — vers Lukas.
« Retour à Brandt... peut-être la dernière attaque du match... »
Pendant un instant, le temps sembla s'arrêter. Les cris de la foule se transformèrent en un murmure. Il sentait les secondes s'écouler : trois minutes s'étaient déjà écoulées. Si quelque chose devait se passer, c'était maintenant ou jamais.
Lukas prit une profonde inspiration, puis se mit en mouvement.
Première touche : une feinte de corps vers la gauche, et Khedira était hors jeu. Deuxième touche : un mouvement d'épaule pour couper vers l'intérieur et dépasser Trimmel, qui se jeta en avant et manqua son coup. Troisième : une habile pichenette entre les jambes de Schäfer. « Ohhh, c'est magique de la part de Brandt ! »
Se trouvant désormais à la limite de la surface de réparation, il se retrouva face à Querfield, le dernier défenseur devant lui. Lukas fit passer le ballon devant lui d'un coup de talon, et Querfield glissa. Le ballon rebondit vers l'avant, et Lukas se précipita vers lui.
« Il en a battu quatre ! Il passe ! Brandt dans la surface ! »
Au moment où Lukas aperçut le chemin vers le but et leva la jambe pour frapper...
BAM !
Querfield, qui était déjà en train de tomber sur le côté, jeta sa jambe sur la trajectoire, touchant Lukas à la cheville. C'était une faute bizarre à commettre dans la surface à la dernière minute du match.
Querfield n'avait aucune intention de faire une faute sur Lukas, c'était une véritable tentative pour aller chercher le ballon, mais Lukas était tout simplement trop rapide. Ses pieds étaient si agiles qu'avant que Querfield ne puisse atteindre le ballon, celui-ci avait changé de position et la jambe de Lukas se trouvait désormais à cet endroit.
Le contact était évident.
L'arbitre n'a pas perdu de temps.
« Pénalty ! Pénalty ! L'arbitre désigne directement le point de penalty ! Incroyable ! »
Le Deutsche Bank Park explosa. Une marée blanche et noire se leva, agitant des drapeaux et levant les poings dans l'air froid de la nuit francfortoise.
« Il a encore frappé ! À seize ans, Lukas Brandt obtient un penalty dans le temps additionnel — le stade est en ébullition ! »
Les joueurs de l'Union entourèrent l'arbitre, criant, gesticulant, suppliant. Querfeld avait les mains sur la tête. Trimmel était furieux. Mais l'arbitre restait ferme, impassible, son sifflet serré entre les lèvres.
Pendant ce temps, Lukas était assis sur l'herbe, respirant bruyamment, un genou relevé, fixant le point de penalty. Alors qu'Ekitike ramassait le ballon et que les cris continuaient de monter, la caméra zoomait sur Lukas.
Un léger sourire se dessinait au coin de ses lèvres — subtil, complice.
« Il sait exactement ce qu'il vient de faire », murmura le commentateur, d'une voix presque révérencieuse. « Il a donné à Francfort une dernière chance. »
Tout le stade était désormais en ébullition, les chants « Lukas ! Lukas ! Lukas ! » résonnant dans les tribunes alors que le quatrième arbitre affichait 90+4.
C'était le moment. Le dernier coup de pied du match.
Le bruit avait atteint son paroxysme. Tous les supporters étaient debout, leurs téléphones et leurs écharpes brandis en l'air. Des milliers de personnes retenaient leur souffle tandis qu'Ekitike se tenait au-dessus du point de penalty.
Götze s'approcha discrètement de lui et posa sa main sur son épaule. « Tu es sûr, Hugo ? » demanda-t-il d'une voix suffisamment basse pour que seul l'attaquant puisse l'entendre. « Laisse peut-être Lukas s'en charger. Il l'a déjà fait auparavant. »
Ekitike secoua la tête, les yeux fixés sur le ballon. « Non », répondit-il fermement. « Je m'en charge. »
Lukas, debout à quelques pas derrière lui, ne dit pas un mot. Il se contenta d'acquiescer, son expression calme masquant tout le reste. Le léger sourire qu'il arborait quelques instants auparavant avait disparu, remplacé par une attente silencieuse.
« Et c'est Hugo Ekitike qui va le tirer », dit le commentateur d'une voix légèrement tremblante. « Rappelez-vous, c'est Lukas Brandt qui a tiré et marqué le dernier penalty de Francfort contre Leverkusen... mais peut-être que la pression ce soir, à seize ans, est trop forte pour lui. On peut comprendre cette décision. »
La caméra se tourna vers Toppmöller sur la ligne de touche, les bras croisés, la mâchoire serrée, un petit pli d'inquiétude se formant entre ses sourcils. Ses assistants, Zembrod et Buck, restaient immobiles. Même eux ne respiraient plus.
« C'est pour Francfort... C'est pour un point qui pourrait s'avérer crucial dans la course au top 4. »
Les supporters derrière le but se mirent à scander en tapant dans leurs mains en rythme : « Eintracht ! Eintracht ! Eintracht ! »
Ekitike recula de cinq petits pas. Le coup de sifflet retentit.
Il courut et frappa proprement : du pied droit, bas et fort, vers le coin inférieur gauche.
« Ekitike... ! »
Le gardien avait bien deviné. Rønnow plongea de tout son long, effleura le ballon du bout des doigts, puis le repoussa autour du poteau.
« Arrêt ! Arrêt de Rønnow ! L'Union survit ! »
Le bruit qui suivit n'était même pas un gémissement... C'était un effondrement collectif. Des milliers de cœurs se brisèrent d'un seul coup, remplacés par le son lointain des cris de joie des joueurs de l'Union.
Ekitike tomba à genoux, les mains crispées sur son visage. Autour de lui, les têtes tombèrent. L'arbitre siffla la fin du match.
1-2. Fin du match.
« Et voilà... C'est le cœur brisé à Francfort. L'Eintracht s'incline à domicile face à l'Union Berlin. Ils ont tout donné, et au final, c'est Brandt, encore une fois, qui a fait la différence. Il a obtenu le penalty. Il leur a donné de l'espoir. Mais cela n'a pas suffi. »
Lukas est resté immobile un instant, le regard vide, fixant le terrain tandis que les joueurs de l'Union couraient vers leur gardien. Puis il s'est lentement assis, les jambes croisées, le visage impassible. Autour de lui, ses coéquipiers quittaient le terrain, la foule applaudissant toujours, non pas par colère, mais en reconnaissance du combat qu'ils venaient de voir.
« Il faut avoir de la compassion pour lui », dit doucement l'analyste. « Seize ans. Il est sorti du banc, a complètement changé le cours du match, a obtenu un penalty à la dernière minute... et pourtant, la victoire leur échappe. Il a fait tout ce qu'il pouvait dans le temps qui lui était imparti. »
La caméra s'attarda une dernière fois sur Lukas, les projecteurs faisant briller la sueur sur son visage, ses yeux fixés sur le but vide, le même but qui les avait privés de la victoire. Pendant quelques secondes, il ne bougea pas. Le bruit autour de lui s'estompa en un bourdonnement sourd. Son corps était lourd, son esprit repassait encore le moment où le ballon avait quitté le pied d'Ekitike.
Puis il sentit une main sur son épaule.
C'était Larsson. Le Suédois s'est penché, lui a tendu la main et lui a adressé un petit sourire rassurant. « Hé », a-t-il dit doucement en l'aidant à se relever. « Tu as bien joué, mon pote. Vraiment bien. »
Lukas l'a regardé pendant une seconde, cherchant ses mots, mais aucun ne lui est venu. Il s'est contenté d'acquiescer, poussant un long soupir silencieux.
Tout autour d'eux, la foule était devenue silencieuse. Mais lentement, depuis une section derrière le but, un air familier commença à s'élever. Il se propagea comme une vague, d'abord douce, puis puissante. L'hymne du club Eintracht, des milliers de voix s'unissant en un chœur régulier.
« Vous ne marcherez jamais seul, pas à Francfort », dit le commentateur, la voix basse d'émotion. « Les fans le savent. Ils ont vu les efforts. Ils ont vu ce que ce jeune homme a donné ce soir. »
Puis un autre son se fit entendre. Un chant. « LU-KAS ! LU-KAS ! LU-KAS ! »
Il commença doucement, avec quelques voix, puis s'amplifia jusqu'à ce que tout le stade résonne de son nom.
« Quelle démonstration de solidarité de la part des fidèles de Francfort », ajouta l'analyste. « Ils soutiennent leur jeune star, ils soutiennent leur équipe. C'est ça, le football. »
Lukas a finalement levé les yeux, les yeux écarquillés, embrassant du regard la foule : écharpes brandies, visages souriants malgré la déception. Un soupçon de sourire a effleuré ses lèvres. Il s'est mis à marcher vers eux, lentement, avant de lever les mains et d'applaudir à son tour, reconnaissant leur soutien.
Larsson le rejoignit, puis Götze, puis Trapp. Un par un, tous les membres de l'équipe suivirent, applaudissant les supporters qui avaient chanté malgré leur douleur.
« Il n'a que seize ans », dit le commentateur doucement, presque avec révérence. « Mais des nuits comme celle-ci, même dans la défaite, forgent quelque chose de plus profond. Lukas Brandt a déjà conquis le cœur de Francfort. »