Chapitre 85
Hochements de tête.
Un vieil homme somnolait, sa canne à pêche à la main. Les épaules qui avaient jadis porté le grand titre de Démon de l’Épée s’étaient considérablement affaissées. Assis sur une chaise, le dos courbé, il paraissait encore plus petit.
Ferzen se battait toujours, l’épée à la main. Mais combien de temps pourrait-il continuer ? Sa vue déclinait ; dans un an ou deux, il deviendrait probablement complètement aveugle. Même un petit effort le laissait haletant, et son épée lui semblait plus lourde chaque fois qu’il la tenait. De plus, mettre et retirer son armure laissait des plaies purulentes sur sa peau, aux points de pression de l’équipement.
Clignement.
Ferzen ouvrit les yeux. Sa vision était toujours floue. Peu importe à quel point il se frottait les yeux, la brume qui recouvrait sa vue ne se dissipait pas.
« Il ne me reste plus beaucoup de temps. »
Sa vie de guerrier touchait à sa fin, mais combien de temps Ferzen l’humain allait-il vivre ?
« Dix ans ? Vingt ? »
Il fut saisi par la peur. Il passerait le reste de sa vie comme un vieil homme dans l’arrière-boutique.
« Quelle horreur. »
Il aspirait à sa jeunesse. De chevalier débutant, il avait traversé de nombreux champs de bataille. Combien de camarades avait-il perdus, et combien d’ennemis avait-il tués pour former une colline de leurs cadavres ? Les innombrables récits qui avaient façonné le légendaire Démon de l’Épée Ferzen défilèrent dans ses souvenirs.
« Lou, tu me maudis. »
dit Ferzen, fixant le soleil reflété dans l’étang.
« Yanchinus découvrira probablement le continent oriental. Tant qu’il existe vraiment, il le trouvera. S’il a hérité de quelque chose de ses ancêtres, c’est bien de leur persistance. »
Pour la plupart, l’Empereur Yanchinus était une figure impossible à approcher, mais pour Ferzen, il n’était qu’un jeune neveu.
« Mais même pour lui, c’est un projet qui prendra au moins plus d’une décennie. »
Le continent oriental n’avait aucune signification pour Ferzen. C’était l’aube d’une ère qui commencerait bien après sa propre fin.
« Les Montagnes Célestes. »
Ferzen regarda vers l’ouest. Depuis le Royaume de Porcana, à l’extrémité orientale, les Montagnes Célestes n’étaient pas visibles.
« Personne qui a escaladé ces montagnes n’est jamais revenu. »
L’Empereur Yanchinus investissait massivement pour traverser les Montagnes Célestes. Ses hommes critiquaient cela comme un gaspillage du budget de l’empire, et les prêtres réprimandaient l’empereur pour avoir tenté de surmonter les montagnes. Mais le pouvoir impérial était fort. L’autorité bâtie par le premier et le précédent empereur réduisait facilement ces plaintes au silence.
« Il ne se fatigue pas. Il est jeune. »
Aucun explorateur envoyé aux Montagnes Célestes n’était revenu jusqu’à présent, mais Yanchinus continuerait d’en envoyer d’autres. L’échec le qualifierait de tyran, le succès de grand conquérant.
« Il fait exactement ce que le premier et le précédent empereur ont fait. Est-ce à cela que ressemble la lignée des conquérants ? »
Le premier empereur avait déclaré qu’il unifierait le monde, et c’est exactement ce qu’il fit. Il soumit tous les royaumes civilisés et bâtit un grand empire. S’il avait échoué, on se serait souvenu de lui comme d’un roi fou de guerre.
L’empereur précédent étendit les frontières de l’humanité, conquérant le sud et le nord stériles, mélangeant deux mondes qui n’interféraient jamais l’un avec l’autre. Il créa un monde où la civilisation et la barbarie coexistaient.
Et maintenant, l’Empereur Yanchinus. Un empereur jeune, intelligent et ambitieux. Il pourrait facilement mener l’empire à son âge d’or en se concentrant simplement sur les affaires intérieures actuelles, mais pour qu’il s’en satisfasse, ses ancêtres lui font de l’ombre. C’était son défaut. Il avait un grand-père et un père puissants. Il portait leur sang.
« Mon corps est… trop vieux pour suivre ton petit-fils et ton fils. »
Même avec un esprit volontaire, il ne pouvait plus se tenir sur le champ de bataille. Ferzen l’avait ressenti cruellement durant cette guerre. C’était accablant de simplement suivre les autres chevaliers, sans parler de les mener. Traverser les Montagnes Célestes avec ce corps ? C’était tout simplement impossible.
« Je vais mourir dans mon lit. »
Une voix intérieure parla. Ferzen ouvrit grand les yeux. Une sueur froide lui coula dans le dos.
« Je vais mourir comme du petit bois desséché. »
Il avait peur. Il craignait la mort silencieuse. Il aspirait à revoir le bleu acier des lames.
« Oh, Mijorn. »
Mijorn le Brave, son rival d’il y a trois décennies, un Nordique qui aurait peut-être pu être le roi du nord. L’empire lui avait proposé de devenir le roi du nord avec l’intention de faire des terres du nord un État subordonné, Mijorn régnant en tant que roi. Mais Mijorn refusa la soumission et, à la place, mena ses partisans vers le sud.
Le Démon de l’Épée Ferzen mena l’armée impériale contre Mijorn. Ils livrèrent une bataille qui déterminerait le destin de la civilisation et de la barbarie.
Boum, boum, boum.
Jamais plus il ne connaîtrait une telle guerre. Une guerre palpitante. Une grande bataille où tout était en jeu.
« Oh, vous les hommes qui êtes retournés au Champ des Épées, en appelant le nom d’Ulgaro. »
Ferzen les enviait. Les guerriers immortels. Même dans la mort, ils restaient des guerriers, répétant l’éternel combat sur le Champ des Épées. Le dieu du nord aimait les guerriers.
Des corps transpercés par le métal, des tombes remplies de squelettes, tout cela dans la terre gelée et désolée du nord.
Les souvenirs du passé se chevauchaient. La terre rude nourrissait de grands guerriers. Les Nordiques n’incinéraient pas leurs guerriers morts. Ils croyaient qu’ils ressusciteraient avec Ulgaro, alors ils les enterraient avec leurs armes.
Cui-cui, cui-cui.
Un oiseau chantait. C’était une journée chaude. Sa prise sur la canne à pêche était faible, et la somnolence revint.
Plouf.
La canne à pêche trembla. Ferzen ouvrit les yeux et souleva la canne, mais le poisson avait pris l’appât et s’était échappé.
« Oh non. »
Ferzen soupira, remettant l’appât sur l’hameçon tout en claquant la langue. Il bâilla profondément.
Clang.
Quelqu’un fit un bruit métallique. C’était le bruit d’armes qui s’entrechoquaient. Ferzen se retourna.
« Hé, papi, t’as attrapé du poisson ? »
Urich était assis au pied d’un arbre. Les yeux de Ferzen s’écarquillèrent progressivement. Ses lèvres se retroussèrent légèrement.
« Tu crois que je suis là pour pêcher du poisson ? Je suis juste là pour attraper le temps. Ohoho. »
Ferzen jeta la canne à pêche de côté.
« Tu parles toujours comme un vieil homme. »
Grincement.
Urich fit tournoyer la pointe de son épée sur le sol comme une toupie.
« Tu as quelque chose à demander ? Urich. »
« Sais-tu d’où je viens ? »
« J’ai une idée. J’ai entendu Donovan dire que la première fois qu’il t’a rencontré, c’était à Ankaira, ce qui n’est pas loin des Montagnes Célestes. De plus, à l’instant où j’ai entendu ton accent nordique simulé, cela m’a dit tout ce que j’avais besoin de savoir. »
Après avoir entendu les mots de Ferzen, Urich se leva.
« Je vois. Tiens, utilise cette épée. C’est une épée d’acier impériale. J’utiliserai mes haches. »
Urich lança l’épée d’acier devant Ferzen. Urich balança ses haches jumelles, détendant son corps.
« Comme tu es miséricordieux. Tu aurais pu simplement me poignarder dans le dos pendant mon sommeil. »
Ferzen s’empara de l’épée comme s’il avait tout vu venir.
« Ah oui, et je demande juste au cas où, l’empereur est-il au courant ? »
« Je suis le seul à savoir d’où tu viens. Je n’en ai parlé à personne d’autre, l’homme qui a traversé les Montagnes Célestes. »
Les yeux d’Urich s’écarquillèrent. Il ne comprenait pas Ferzen.
« Pourquoi n’en a-t-il parlé à personne autour de lui ? »
C’était la seule pensée qu’il avait. Ferzen n’avait pas l’air de mentir. Mais ses paroles et ses actions étaient étranges. Ferzen provoquait délibérément Urich.
« Alors, tu es le seul que j’ai à tuer, vieil homme. Merci de me l’avoir dit. »
« Pas besoin de me remercier. »
Ferzen s’inclina gracieusement. Il tenait l’épée.
« Je suis Urich de la Tribu de la Hache de Pierre. Je suis venu ici aujourd’hui pour mettre fin à ta vie de chagrin, papi. »
Urich balança ses haches, fendant l’air. Le bruit des haches tranchant l’air était glaçant.
« Mon nom est Ferzen », répondit brièvement Ferzen. Urich pencha la tête, demandant en retour.
« C’est tout ? »
« C’est suffisant comme présentation. »
Ferzen leva son épée haut. C’était la Posture du Hibou. Ses épaules, rigides comme un oiseau déployant ses ailes, étaient solides et donnaient l’impression qu’il pouvait même trancher une roche.
« Impressionnant. »
Urich était émerveillé. Il était difficile de croire qu’une telle vigueur émanait d’un vieil homme de plus de soixante-dix ans.
« Pourrais-je être comme ça à son âge ? »
Il était difficile d’en être sûr. Tout guerrier n’aurait d’autre choix que de respecter Ferzen. Son autodiscipline rigoureuse, à en sculpter les os, était évidente.
« Hou. »
Ferzen inspira profondément. Le seul moment où il expirerait serait celui où il abattrait son épée.
C’était comme si une lumière intérieure circulait dans ses yeux pâles. Sa posture, affûtée toute sa vie, était impeccable. L’élasticité de ses muscles maniant l’épée était toujours bien vivante.
Chhh.
Urich laissa ses bras, chacun tenant une hache, pendre lâchement tandis qu’il s’approchait de son adversaire. À première vue, cela semblait être une posture sans défense, ne faisant qu’allonger la trajectoire de ses armes.
« Mais mon adversaire est un barbare. Un barbare doté de capacités physiques extraordinaires, de surcroît. Il ne serait pas exagéré de dire qu’il a été béni par les dieux. »
Les barbares, malgré leurs postures brutes, pouvaient balancer leurs armes à des vitesses étonnantes. En fait, la trajectoire plus longue de leurs balancements rendait chaque coup excessivement lourd.
« Combien de nos chevaliers sont tombés face à de telles attaques ? »
Ferzen sourit. Les barbares avec leurs armes de métal rudimentaires semblaient faciles à conquérir. Mais c’était une grave erreur de calcul. La guerre contre les barbares du nord fut véritablement une série d’agonies. Le froid inhabituel tourmentait les chevaliers, et Ferzen lui-même perdit trois orteils à cause des engelures. De plus, chaque homme barbare était un guerrier habile. Leur dieu aimait les guerriers, et ils se battaient pour gagner cette faveur divine.
Pas.
Urich s’approcha. La distance entre les deux guerriers se réduisait. Il ne restait qu’un pas pour être à portée de leurs armes.
Les deux postures montraient que leurs porteurs préféraient l’attaque à la défense. Le combat n’allait pas durer longtemps. Le guerrier le plus rapide et le plus rusé en sortirait victorieux.
Pas.
Urich fit un pas de plus. Ferzen, avec son épée, avait une portée d’attaque plus longue.
« Je vais lui laisser le premier mouvement. »
Les yeux d’Urich étincelèrent. Ses bras bougèrent en conséquence.
La Posture du Hibou de Ferzen était une posture avec l’épée levée haut. Directement depuis cette posture, il exécuta une entaille diagonale. Cette technique était connue sous le nom de Fureur du Hibou, et c’était une simple coupe diagonale. Mais parmi les chevaliers, elle était considérée comme la technique la plus puissante.
« La technique la plus simple, mais la plus forte. »
Poignarder utilisait des muscles qui n’étaient pas utilisés normalement. À moins d’être entraîné intensivement, le mouvement lui-même semblait contre nature. Trancher, en revanche, était purement instinctif. Donnez une épée à un enfant, et il fera d’abord une coupe diagonale par le haut. La Fureur du Hibou était l’escrime la plus naturelle. Par conséquent, elle était forte.
Clang !
Urich leva ses lames de hache pour s’entremêler à l’épée de Ferzen. La trajectoire de l’épée de Ferzen fut interrompue.
« Oooooh ! »
Urich rugit et se rapprocha de Ferzen, juste devant son nez. Il pencha la tête en arrière, puis la projeta vers l’avant.
Boum !
Un puissant coup de tête secoua le cerveau de Ferzen. Le vieux crâne se fissura. Ferzen, étourdi par l’attaque, ferma les yeux.
Urich, les yeux grands ouverts, balança sa hache et sectionna la main droite de Ferzen. La main droite maniant l’épée tomba au sol.
« Ugh. »
Ferzen ravala un cri et frappa le menton d’Urich de sa main gauche. Urich faillit se mordre la langue. Sa tête trembla, le faisant chanceler.
Boum.
Ferzen donna ensuite un coup de pied à Urich entre les jambes. Malgré la protection en cuir de la zone, l’impact se propagea profondément dans son abdomen. C’était un coup porté à un point vital, pratiqué lors de vraies batailles.
« Grrr. »
Urich voulut se saisir l’aine et se rouler par terre à cet instant. Il grimaça.
« Espèce de maudit vieil homme !!!! »
Urich hurla en chargeant Ferzen. Il porta un coup impitoyable au vieux guerrier qui était désormais privé d’une de ses mains.
Sifflement.
Ferzen tira un petit poignard d’autodéfense de sa taille. Ne tenant que le poignard dans sa main gauche, il fit face à Urich. Il ressemblait à un chasseur combattant un ours, sauf que cet ours était intelligent, pouvait parler, et en plus, avait des haches au lieu de griffes dans ses deux pattes.
S’il essayait de bloquer une lame de hache avec le poignard à la main, son poignet allait se briser. Ferzen roula sur le sol. L’ancien grand Démon de l’Épée, un chevalier parmi les chevaliers ! Mais à cet instant, il n’était qu’un faible face à un adversaire plus fort. Si le faible voulait avoir une chance de battre le fort, il devait se rouler dans la poussière.
Urich était jeune et fort, et Ferzen était un vieil homme. La gloire légendaire ne renforçait pas le corps physique.
Vroum !
Les haches d’Urich tranchaient dans toutes les directions comme une tempête. Ferzen, tel une souris agile, se pencha en arrière, évitant les lames de hache.
Urich feignit les balancements sauvages avec ses haches, puis en lança une des deux vers son adversaire. Les yeux pâles et rouillés ne purent lire le mouvement à venir.
Crac !
La hache s’enfonça profondément dans la poitrine de Ferzen.
« Plus question de te dérober comme une souris », dit Urich en respirant lourdement.
Ferzen ne retira pas la hache enfoncée dans sa poitrine. La retirer entraînerait un saignement excessif et la mort par hémorragie. La hache était logée si profondément, et son cœur était sur le point de s’arrêter.
« Urich », parla Ferzen, le visage d’un bleu pâle.
« Hein ? »
« Enterre-moi dans le sol quand je mourrai. »
Ferzen se jeta en avant tandis qu’il prenait sa dernière inspiration profonde. Urich fit facilement un pas de côté et frappa le dos de Ferzen avec sa hache. Ferzen s’effondra impuissant sur le sol.
Ferzen ouvrit les yeux alors qu’il gisait sur le sol. Ses lèvres tremblèrent, et son cœur devint froid.
« Ulgaro. »
Les yeux éteints de Ferzen fixaient le Champ des Épées.
Ceux qui trahissaient leur dieu étaient maudits. La malédiction de Ferzen était terminée.
« Quoi… ? »
Urich entendit clairement les derniers mots de Ferzen.
« Ulgaro. »
Les pupilles d’Urich tremblèrent.