Chapitre 84
La guerre civile était dans une impasse. L’armée de Pahell avait encerclé le château d’Harmatti. Le siège durait depuis quinze jours.
Le château d’Harmatti bénéficiait d’un terrain avantageux pour une bataille défensive. Avec les falaises côtières dans son dos, l’armée n’avait aucun espace pour manœuvrer par l’arrière. La seule stratégie semblait être un assaut frontal.
« Allons, plus vite, plus vite ! »
« Cette bûche est trop courte. »
Les sapeurs impériaux s’affairaient, coupant du bois torse nu.
« Attention, ça tombe ! »
Un soldat, tenant une hache, cria tandis qu’un grand arbre tombait, essuyant la sueur qui perlait sur son visage. L’arbre devint rapidement du bois de construction, s’entassant au campement. C’était le matériau nécessaire pour fabriquer les armes de siège ainsi que le bois de chauffage pour l’hiver.
« C’est une forteresse plutôt solide. C’est un bon château. »
dit Ferzen, fixant les murs du château de ses yeux pâles. Un chevalier impérial à côté de lui détailla les caractéristiques des murs à Ferzen.
« Général Ferzen, n’y a-t-il aucun moyen de le conquérir ? »
demanda Pahell, anxieux. L’hiver approchait à grands pas.
« Prince Varca, un siège est une bataille de patience, ohoho. Contre une forteresse pareille, je ne peux pas garantir la victoire lors d’un assaut frontal. Si c’était moi qui la défendais, je pourrais facilement repousser cinq mille hommes avec seulement un millier. »
« Si l’hiver arrive ainsi, les seigneurs rappelleront leurs troupes. »
L’armée d’un seigneur était aussi la main-d’œuvre de son domaine. Les armées ayant été mobilisées à la hâte sans avoir eu le temps de se préparer pour l’hiver à venir, il était difficile de maintenir l’armée trop longtemps.
« La situation est encore pire pour le duc Harmatti. Avec leur moral au plus bas, les désertions seront fréquentes. Avec un peu de chance, il pourrait y avoir assez de voix demandant la reddition au sein de leur armée pour nous offrir eux-mêmes la tête du duc Harmatti. Quoi qu’il en soit, tant que nous maintenons le siège, ils seront les premiers à s’effondrer. Faites-moi confiance, Prince. Nous avons l’avantage. Les seigneurs tiendront aussi longtemps qu’ils le pourront. »
dit Ferzen en tapotant légèrement sa poitrine.
« Ce serait un soulagement. J’aimerais juste que la guerre ne s’éternise pas plus qu’elle ne l’a déjà fait. »
« Nous allons construire des armes de siège et les attaquer quelques fois. Cela les maintiendra sous tension, et les empêchera de dormir jour et nuit, ohoho. »
Pahell hocha la tête. Ferzen était l’expert en matière de guerre. Les connaissances limitées de Pahell ne servaient à rien.
« Si seulement nous les avions attrapés aux Plaines de Baldric… »
C’était la dernière chance de mettre fin à la guerre civile une bonne fois pour toutes.
« Tu nous entraînes dans un combat laid. Duc Harmatti. »
La balance avait déjà penché. La fin du duc Harmatti était prévisible. Peu importe la qualité de sa défense, un château isolé finirait par tomber. Ce n’était qu’une question de temps.
Phillion s’approcha de Pahell avec de l’eau froide dans une chope.
« Vous devriez reprendre votre souffle, mon prince. Le général Ferzen a tout à fait raison. Le temps est de notre côté. »
« Je voulais mettre fin à la guerre civile le plus rapidement possible, Sir Phillion, » murmura Pahell, buvant l’eau de la chope. Sa bouche était desséchée.
Pahell redoutait de sortir de la tente. Dehors, des soldats conscrits échevelés le regardaient avec des yeux ternes tout en sirotant une soupe claire. De l’autre côté, de gros nobles se précipitaient pour le flatter dès qu’ils l’apercevaient.
« Pourquoi ne laisseriez-vous pas le siège au général Ferzen pour vous rendre au château ? Les préparatifs du couronnement devraient être terminés maintenant. Vous pouvez y aller n’importe quand pour… »
« La guerre n’est pas encore terminée. Cela ne ferait pas bonne impression. Je ne peux pas simplement aller au château tout seul et me reposer confortablement. » Pahell se rongea l’ongle.
« Prince Varca, il est temps pour vous d’apprendre la patience, ohoho. »
dit Ferzen et il quitta la tente. Dès qu’il fut parti, les nobles qui attendaient leur chance entrèrent dans la tente de Pahell.
« Mon prince, j’ai une troisième fille qui n’est pas encore mariée. Elle tient de ma femme… »
« Votre fille a à peine six ans maintenant ! Et vous parlez de son mariage ? »
« Six ans, ce n’est pas si loin de l’âge du mariage ! »
Les nobles criaient, rivalisant pour attirer l’attention. Ils étaient désespérés d’impresssionner le prince. Les nobles ayant des filles vantaient à quel point elles étaient dignes et belles.
« Qu’est-ce qui occupe tant Urich pour qu’il ne se montre pas ainsi ? Bon sang. »
Pahell força un sourire devant les nobles. Urich lui manquait. Récemment, il semblait qu’Urich était trop occupé pour lui rendre visite.
Il devait faire attention à ses paroles autour des nobles. Il ne pouvait pas leur révéler ses émotions. Qu’il le veuille ou non, il devait s’engager dans des calculs politiques avec eux à chaque interaction. Faire face aux nobles était en soi une fatigue extrême. Pahell se sentait épuisé.
Urich avait rendu visite à Ferzen après la Bataille de Baldric. À ce moment-là, la chaleur de la bataille ne s’était pas encore refroidie.
« Papy, que vouliez-vous dire quand vous avez affirmé que je n’appartiens ni au nord ni au sud ? »
demanda Urich, faisant tournoyer sa hache dans sa main. Son visage, taché de sang, souriait, mais ses paroles étaient aussi tranchantes qu’une épine.
« J’ai dit ça ? Oh là là, ma mémoire devient capricieuse avec l’âge. »
Telle fut la réponse de Ferzen, le Démon de l’Épée.
« …Vraiment ? J’ai dû mal entendre. » Urich se curait l’oreille nonchalamment en réponse.
« Ferzen est-il vraiment en train de devenir sénile ? »
Même un mois plus tard, Urich ruminait toujours ces mots.
« Pour un vieil homme sénile, son jugement est trop aiguisé. Son maniement de l’épée est toujours aussi vif. Sénile, mon cul… »
Urich rit d’un rire vide. Dernièrement, ses sens étaient en alerte maximale. Il ne ratait pas le moindre mot insignifiant autour de lui. Urich lui-même ressentait également une pression intense.
« Montagnes Célestes. »
Urich ferma les yeux et se représenta les Montagnes Célestes de manière vivante dans son esprit. Enfant, chaque fois qu’il regardait vers l’est, il avait toujours voulu traverser ces montagnes. Y avait-il vraiment un monde d’esprits au-delà des montagnes ? Urich avait traversé les montagnes jusqu’au monde civilisé pour satisfaire sa curiosité.
Le souvenir de ce jour, la décision de ce jour, l’état d’esprit de ce jour.
Les yeux d’Urich s’ouvrirent à moitié. Son regard était calme.
« As-tu décidé, Urich ? » Sven s’approcha et demanda.
« Oui. » Urich hocha la tête.
« Que vas-tu faire ? Toux. Il fait froid. On dirait que j’ai attrapé un rhume, » toussa Sven en parlant.
« Un Nordique qui se plaint de ce temps ? Hah. Même moi, je vais bien. Quoi qu’il en soit, j’ai décidé. »
« Si tu as pris ta décision, alors il vaut mieux agir rapidement. »
Urich regarda Sven. Sven se souciait sincèrement d’Urich et de son peuple.
« Je vais tuer Ferzen, le Démon de l’Épée. C’est la solution la plus claire. »
parla Urich. Sa voix était basse et audible seulement pour Sven, mais l’implication était profonde.
« Que ton dieu soit avec toi. »
Sven pria à la manière nordique, levant son arme jusqu’à son nez.
Tuer Ferzen était la meilleure ligne de conduite. Seul Ferzen savait à quel point il en savait sur Urich et à qui il l’avait dit. Que cela soit parvenu ou non aux oreilles de l’empereur, Urich n’avait qu’un seul choix.
Urich serra le pendentif solaire comme une personne civilisée.
« Aide-moi. J’ai été fidèle envers toi. »
L’échec n’était pas une option. Si seule sa vie était en jeu, il n’aurait même pas prié Lou. Si ce n’était qu’une bataille pour lui-même, même dans la défaite, mourir en guerrier suffirait.
« Dieu du Soleil Lou, le dieu de la bonté. Si tu aimes vraiment la paix, alors tu dois m’aider cette fois, n’est-ce pas ? »
Urich remit le pendentif solaire sur sa poitrine.
« Pas pour moi, mais pour mes frères et sœurs… »
Urich ramassa sa hache.
Donovan, le vice-chef de la Fraternité d’Urich, buvait occasionnellement un verre avec Ferzen, le Démon de l’Épée. Partager un verre avec une légende vivante était un grand honneur. Même Donovan, habituellement agressif, était docile devant Ferzen.
Ferzen apportait toujours de la bonne liqueur. Avec son statut sur le champ de bataille, il n’était pas difficile d’obtenir de fines boissons même pendant une guerre.
« Voici de l’hydromel au miel de style nordique, » dit Ferzen, secouant une bouteille de liqueur en bronze.
« Ah, j’ai déjà goûté cette boisson. C’est une sacrée boisson forte. »
Contrairement à son nom, l’hydromel au miel était loin d’être doux ou sucré. Fidèle au climat rigoureux du nord, une seule gorgée suffisait à rougir le visage. La chaleur de la liqueur remplissait non seulement la gorge, mais aussi l’estomac.
« Les prêtres du Solarisme ne l’aiment pas. C’est trop fort, ça transforme les hommes en bêtes. »
« N’est-ce pas pour ça que les barbares du nord sont comme des bêtes ? Keke. »
Donovan prit une gorgée d’hydromel au miel. Il fit une grimace, savourant l’arrière-goût. La sensation de froid était exaltante.
« Dans le nord, ils appellent aussi l’hydromel au miel la « Boisson de Dame ». »
commença Ferzen, partageant ses vastes connaissances. Malgré son âge avancé, son savoir était profond, et il concernait principalement les barbares.
« Boisson de Dame… J’aurais deviné que c’était trop fort pour que les femmes en boivent. »
« Ce n’est pas ce que le nom signifie. Il a été nommé d’après sa façon unique d’être fabriqué. »
« Oh ? »
Donovan s’essuya la bouche, se penchant pour écouter.
« Dans le nord, les femmes gardent le miel d’abeille dans leur bouche et le recrachent. Elles répètent cela plusieurs fois, puis le laissent reposer, transformant le miel en liqueur. L’hydromel fait par la plus belle fille du village est très populaire. Les hommes se le disputent. Si vous payez assez, vous pourriez même passer la nuit avec la femme qui a fait votre boisson. »
Donovan souleva soudainement la bouteille avec une expression confuse sur son visage.
« Est-ce que celui-ci est fait de cette façon aussi ? »
« Qui sait ? Tout ce qu’on m’a dit, c’est qu’il a été fait à la manière nordique, ohoho, » ricana Ferzen, malicieusement.
« S’il a vraiment été fait à la manière nordique, alors espérons que ce soit une belle fille qui l’ait fait ! » Ferzen et Donovan entrechoquèrent leurs verres. Leurs rires emplirent l’air.
Des conversations triviales suivirent. Alors que Ferzen devenait éméché, l’histoire se déversait de sa bouche. Ses récits héroïques n’étaient pas de simples histoires ; c’étaient des batailles importantes qui avaient changé le cours de l’histoire. Ferzen était un protagoniste de son époque.
« Ce siège va durer un moment. Construire des armes de siège prendra du temps aussi. Il commence à faire froid, rester assis me rend le corps engourdi. »
commenta Donovan, regardant dehors. Le château d’Harmatti était visible au loin, avec ses torches qui vacillaient occasionnellement.
« C’est vrai, rester assis rend raide. Il y a un vieux sentier dans la forêt derrière notre camp. Il est envahi par la végétation et facile à manquer, mais c’était clairement un chemin bien fréquenté dans le passé. Si vous le suivez, il y a un étang charmant. De nos jours, je passe mon temps libre à pêcher dans cet étang. »
Les yeux de Donovan s’illuminèrent. Il bougea doucement ses lèvres comme s’il récitait quelque chose.
La lune déclina. Donovan termina la liqueur et se leva. Il s’inclina respectueusement devant Ferzen et quitta la tente.
Pas, pas.
Donovan traversa le camp d’un pas décidé. Il regarda plusieurs fois la tente de Ferzen.
« Devrais-je lui dire ? »
La pensée lui traversa l’esprit. Tandis qu’il regardait en arrière, Donovan sentit une présence glaciale.
« Urich. »
Le cœur de Donovan se serra un instant. Urich avait clairement observé son hésitation.
Urich était appuyé contre un arbre, attendant Donovan. Ses yeux brillaient dans l’obscurité vacillante.
« Si j’étais retourné vers la tente de Ferzen… »
Donovan eut des sueurs froides. Il s’approcha d’Urich.
« Les frères ne se trahissent pas, » murmura Urich dans l’obscurité.
« Ne me menace pas, Urich, » grogna Donovan. Son visage ivre était féroce.
« Désolé, je ne voulais pas te menacer. »
« Je ne fais que garder la loyauté que je te dois, tout comme tu l’as fait pour moi. Du moins, tant que nous sommes dans la même escouade de mercenaires en tant que « frères ». »
Peu importe comment on la voyait, leur relation était loin d’être harmonieuse, mais Donovan connaissait Urich assez bien.
« Une chose est certaine. Si jamais je suis en danger, Urich se battra pour moi au péril de sa vie. »
Ferzen lui avait sauvé la vie une fois, mais pour quelqu’un de son statut, ce n’était qu’un petit geste. Ferzen ne risquerait jamais de se faire du mal pour Donovan, mais Urich le ferait. Donovan savait quel genre d’homme était Urich.
« Il y a un étang derrière le camp. Il a dit qu’il y allait souvent pêcher. »
« Merci, Donovan. »
« Je ne sais pas quelle est ta raison, mais j’espère que cela vaut la peine de tuer un héros légendaire. »
« Ça l’est, du moins pour moi. »
Urich avait partagé son plan avec Donovan quelques jours auparavant. Il avait besoin de son aide.
« Je vais tuer Ferzen, le Démon de l’Épée. »
Donovan pensa d’abord que c’était une blague, mais en voyant les yeux d’Urich, il réalisa rapidement que ce n’était pas le cas. Les yeux d’Urich étaient d’un sérieux absolu.
Urich hocha la tête, tapotant l’épaule de Donovan en passant.
« Urich. »
appela Donovan, se retournant. Il continua.
« …Je sais que cela pourrait être difficile à croire pour toi, mais j’ai prié pour Bachman, espérant qu’il atteigne l’étreinte de Lou. »
Donovan finit de parler. Urich hocha la tête.
« Je te crois. »
Ce qui importait n’était pas la qualité de leur relation. Ce qui importait était la présence ou l’absence de confiance.