Chapitre 221
Bilker et sa mère vivaient d’herbes sauvages, rien que tous les deux. Ulgaro, le dieu qui bénissait la guerre et la chasse, ne leur était d’aucune aide. Naturellement, la mère et le fils se tournèrent vers le nouveau dieu émergent, Lou. Le Dieu Soleil Lou, qui promettait une vie après la mort paisible sans avoir à se battre pour la gagner, était le salut pour les Nordiques qui n’étaient pas des guerriers.
« Ma mère ne m’a jamais dit que j’étais le petit-fils de Mijorn. »
C’était une précaution évidente à prendre. La lignée de Mijorn était une épine dans le pied de l’empire. Il y avait eu plusieurs cas d’enfants et de petits-enfants de Mijorn capturés et exécutés par l’armée impériale.
« Elle ne m’a pas non plus élevé comme un guerrier. »
Sa mère ne l’a jamais confié à d’autres guerriers non plus. Elle avait compris très tôt que la personnalité de Bilker ne convenait pas à celle d’un guerrier.
Bilker partagea son histoire avec Krika tandis qu’ils marchaient.
« Si ta mère te manque tant, pourquoi ne vas-tu pas la voir ? »
Krika soupira, laissant s’échapper un souffle blanc dans l’air.
« Elle est probablement déjà décédée. Au moment où je suis parti, sa maladie se voyait déjà sur son visage », dit Bilker en se frottant les yeux.
Krika sortit un gâteau fait de pommes de terre.
« Tiens, prends-en un peu. Ça te donnera des forces. »
L’appétit de Bilker revint à la vue de la nourriture. La légère douceur de la pomme de terre lui parut incroyablement sucrée.
Krika s’adossa à un arbre pour faire une pause pendant que Bilker mangeait le gâteau. Il sentit son corps devenir plus chaud.
« C’est mauvais. Je me suis trop poussé, et maintenant j’ai de la fièvre. »
Krika prit une poignée de neige pour se rafraîchir le front. Il n’avait pas eu de repos correct depuis le moment où il avait été battu si violemment que son bras s’était cassé.
« Peut-être que c’est la fin pour moi. »
Krika regarda Bilker manger le gâteau.
« Est-ce mon destin de mourir en sauvant ce porc ? »
Sa tête tournait. Krika fixa l’aube qui se levait.
« Ulgaro. »
Krika cligna des yeux. La lumière du soleil se reflétant sur les conifères les fit momentanément ressembler à une personne. Un casque ailé vacilla devant ses yeux.
« Est-ce mon destin ? »
Krika baissa la tête et ricana doucement.
« Si tu as fini de manger, allons-y, Bilker. »
Krika pressa Bilker. Les guerriers nordiques étaient très probablement à leurs trousses. Ils n’étaient pas censés faire une pause comme celle-ci.
Chancellement.
Krika s’agrippa à l’arbre pour se redresser.
« Ça va ? » demanda Bilker.
« Occupe-toi de tes affaires », répondit Krika, refusant l’aide de Bilker. Il fixa l’horizon avec détermination.
« Suis-je né juste pour mourir ici comme ça ? »
Krika regarda ses paumes calleuses.
Il avait vécu sa vie pour devenir un grand guerrier nordique. Il n’y avait jamais eu un jour où il n’avait pas ses armes entre les mains. Même lorsque sa chair se déchirait et que ses os apparaissaient, il serrait les dents et endurait.
« Suis-je né pour mourir dans une terre enneigée comme celle-ci, sans me faire un nom ? »
Alimenté par la frustration, Krika se redressa.
« Je ne mourrai pas ici. Tu ne peux pas encore avoir mon âme. C’est trop tôt, beaucoup trop tôt », marmonna Krika en fixant l’horizon.
Bilker sentit une étrange folie et n’osa pas lui parler.
Après avoir marché un moment, Bilker prit finalement la parole.
« Krika. »
« Quoi ? »
« Ils sont venus nous chercher. »
« Merde. »
Krika se retourna. Des taches blanches apparurent dans la neige. Il semblait qu’une douzaine de guerriers nordiques avaient suivi Krika. En y regardant de plus près, ils étaient quinze.
« Krikaaa ! Espèce de vermine traîtresse ! »
« Même toi, tu te ranges du côté de Lou !! »
« Viens de notre côté, Bilker ! »
Les cris des guerriers résonnèrent à travers les plaines enneigées.
« Nous sommes encore assez loin d’eux. Allons-y, Bilker », insista Krika.
Le cœur de Bilker battait la chamade d’anxiété. Il ne supportait pas cette situation.
« Krika est celui qui est le plus en danger. Ce n’est pas à moi de trembler. »
Étant un personnage important, Bilker allait probablement survivre. Mais Krika pouvait perdre la vie à l’instant où il serait capturé.
« Huff, huff. »
Krika et Bilker haletaient. Ils marchaient péniblement dans la neige, assez profonde pour accrocher leurs pieds à chaque pas. Leurs poursuivants étaient également de plus en plus frustrés par la distance qui ne semblait pas se réduire.
« Si tu nous livres Bilker maintenant, nous t’épargnerons la vie, Krika ! »
La voix venant de derrière parvint aux oreilles de Bilker.
« I-ils disent qu’ils v-vont te laisser vivre », bégaya Bilker.
« Tais-toi, idiot. Tu crois vraiment ça ? »
Bilker se tut face à la réplique de Krika.
« Huff, kek, kek. »
Bilker sentait qu’il était sur le point de s’effondrer. Il n’avait jamais été entraîné à l’effort physique comme Krika ou les guerriers nordiques.
« J’ai l’impression que je vais mourir. »
Le goût de la bile emplit la bouche de Bilker, et son cœur battait si fort qu’il avait l’impression de frapper son estomac. Le gâteau de pommes de terre qu’il avait mangé plus tôt semblait remonter dans sa gorge.
« Tiens bon et cours, Bilker ! » cria Krika nerveusement. Ils étaient encore assez loin devant les guerriers, mais l’expression de Krika était sombre.
Fuit !
Krika s’accroupit alors qu’une flèche volait au-dessus de sa tête.
« Bon sang, ils ont commencé à tirer. »
Heureusement, le vent rendait les flèches imprécises. Cela valut d’ailleurs à celui qui avait tiré la flèche de se faire gronder par les autres.
« Espèce d’abruti ! Qu’est-ce que tu vas faire si tu touches Bilker ? »
« Mais on dirait pas que Krika le force à s’enfuir avec lui. Tu crois que Bilker est aussi… »
« Ce n’est pas à nous de juger, alors ferme ta bouche. Nous tirerons des flèches quand nous serons plus près d’eux. »
Heureusement, les flèches cessèrent. Les yeux de Krika s’illuminèrent lorsqu’ils franchirent une colline.
« Un lac. »
Un lac qui n’avait pas gelé s’étendait devant leurs yeux. Le contourner prendrait trop de temps en raison de sa taille immense.
« Bilker, cours aussi vite que tu peux jusqu’à ce bateau de pêche. Arrive là-bas quoi qu’il arrive. »
Un petit bateau utilisé par les pêcheurs était posé au bord du lac. S’ils pouvaient traverser le lac et atteindre la forêt de l’autre côté, ils pourraient réussir à s’échapper.
Bilker ravala sa nausée et courut.
Ils atteignirent le bord du lac et ramassèrent des pierres de la taille d’un poing pour briser la fine glace près du bateau.
« Monte ! »
Krika poussa le bateau du pied après avoir confirmé que Bilker était à bord, puis sauta lui-même.
« Rame ! »
Bilker pagaia de toutes ses forces, sans prêter attention aux échardes qui s’enfonçaient dans ses paumes. Le bateau prit rapidement de l’élan à travers le lac.
« N-nous sommes sauvés, nous sommes en vie, Krika ! »
Bilker cria en voyant la distance augmenter. Il donna un autre coup de rame puissant.
Crac.
Avant même qu’ils n’atteignent le milieu du lac, l’une des rames se brisa. Le bois avait pourri et n’avait pas pu résister à la force.
« Merde ! »
Bilker et Krika jurèrent en se regardant. Ils essayèrent de ramer avec la seule rame restante, mais le bateau avançait lentement. Ils ne pouvaient pas ramer à pleine force, craignant que la dernière rame ne se brise aussi.
« Krika ! Celle-ci va casser aussi. »
Ils étaient presque de l’autre côté du lac, mais Bilker entendit le bruit de l’éclatement de la dernière rame. Krika regarda dans le bateau avec une expression sombre, puis aperçut une corde.
« Huff, huff. »
Krika enleva soudainement ses vêtements et commença à faire des flexions, à plusieurs reprises. Les yeux de Bilker s’écarquillèrent.
« Qu’est-ce que tu essaies de faire, bon sang ? Assieds-toi ! Tu pourrais te prendre une flèche ! »
Les lèvres de Bilker tremblèrent tandis qu’il regardait les guerriers crier sur le rivage. Certains d’entre eux les suivaient le long du bord du lac.
« Je vais nager jusqu’à l’autre côté avec cette corde. Je vous tirerai de là. »
Krika attacha une extrémité de la corde à la proue du bateau. Il passa l’autre extrémité par-dessus son épaule et prit une profonde inspiration.
« Krika ! »
Bilker cria alors que Krika sautait nu dans le lac glacé. Avec une forte éclaboussure, Krika coula vers le fond du lac.
Krika faillit perdre connaissance un instant. Il avait l’impression que l’obscurité au fond du lac l’attirait.
« Je ne mourrai pas ici ! »
Le désir de vivre réveilla son corps.
« Il fait tellement froid, bordel. »
Krika fit surface, sa tête brisant la surface de l’eau. Il se sentait étourdi. Son cœur s’emballait pour maintenir son corps au chaud. Krika traversa le lac en nageant d’une seule main.
« C-ce gamin est fou ! »
Les guerriers furent choqués en observant l’action imprudente de Krika. Un garçon avec un bras cassé traversait un lac en hiver.
« Kaaaaagh ! » cria Krika en grimpant sur la fine glace. Il rampa et atteignit l’autre rive. Il attacha une corde autour d’un arbre voisin.
« Tirez ! » cria Krika.
Bilker attrapa la corde et tira le bateau. Peu importait si ses mains étaient lacérées dans le processus.
« Kagh, kugh, kugh », haleta Krika, serrant son cœur.
Son corps était déjà fiévreux auparavant. Sa tête lui lançait, et à chaque respiration, il avait l’impression que son cœur allait éclater.
Boum ! Boum !
Krika se frappa la poitrine et gémit de douleur en s’effondrant au sol.
« Mets ça d’abord ! »
Le bateau de pêche avait finalement atteint Krika. Bilker lui apporta ses vêtements.
« Huff, huff, prends mon arme aussi. »
Les lèvres de Krika étaient devenues bleues et tremblaient. Même s’il enfilait ses vêtements, la chaleur qui avait déjà fui son corps ne revenait pas.
Ils avaient été considérablement ralentis par la rame cassée. Trois guerriers rapides les avaient déjà rattrapés.
« En fin de compte, cela n’a servi à rien d’utiliser le bateau. »
Krika sentit sa vision se brouiller.
« Merde, ma vision s’obscurcit. »
Le manque de circulation sanguine assombrissait sa vue.
« J’ai juré à Ulgaro que je t’aiderais à t’échapper. Vas-y, Bilker », dit Krika, regardant dans la mauvaise direction. Il n’y avait aucune concentration dans ses yeux.
« Je ne te laisserai pas derrière. S’il le faut, je me battrai avec toi. »
Bilker tira lentement un couteau qu’il ne pouvait même pas manier correctement.
« Arrête de dire des bêtises. Tu ne serais d’aucune aide. »
« Je pourrais au moins servir de bouclier. Nous partons ensemble. Je ne pars pas seul. »
Krika tressaillit des lèvres.
« Fou. Pourquoi ne t’es-tu pas battu comme ça plus tôt ? »
Bilker trembla en faisant face aux guerriers qui approchaient. Mais il ne s’effondra pas et ne s’enfuit pas.
« Je me fiche du dieu auquel je crois maintenant. Je ne veux plus que quelqu’un d’autre meure à cause de moi. Encore moins un ami. »
Bilker força un rire à travers sa peur. Krika éclata d’un rire moqueur.
« Je ne suis pas ton ami. »
« Alors, soyons amis à partir d’aujourd’hui. »
Pour la première fois, Bilker ne céda pas à la peur. Au cours de ce court voyage, il avait trouvé un petit morceau de courage. Il ne pouvait toujours pas être aussi courageux que les guerriers nordiques ou d’autres hommes, mais il ne voulait pas être un lâche qui abandonnait même ses amis.
Grincement.
Les guerriers qui les avaient poursuivis bandèrent leurs arcs. Ils virent que Krika était en mauvaise posture et visèrent à l’achever avec des flèches. Une flèche suffisait à achever un guerrier qui ne pouvait même pas voir ce qui se trouvait devant lui.
Fuit.
Le son d’une corde d’arc relâchée.
Bilker savait que la flèche se dirigeait vers Krika. Il n’était pas assez habile pour la dévier.
Ploc.
Quelque chose que personne n’attendait se produisit. Même le guerrier qui avait tiré la flèche fut pris de court.
« Hein ? »
Krika sentit une masse de chair le recouvrir. Du sang chaud réchauffa son corps. Sa vision n’était pas complètement revenue, donc tout était encore flou.
« Bilker ? »
Krika tâta la masse. Un fluide collant se frotta sur ses mains. Quand il toucha la source, il trouva une flèche qui y était enfoncée.
« Uuuuugh », gémit Bilker.
Une flèche était logée dans son dos. La douleur atroce qu’il n’avait jamais ressentie de sa vie lui faisait perdre la tête.
« Merde ! Tu as touché Bilker ! » cria le guerrier qui n’avait pas tiré à l’arc.
« H-hé, il a juste sauté devant Krika sorti de nulle part ! Qui aurait pu prévoir ça ? » Le guerrier qui avait tiré la flèche essaya de s’expliquer. Il avait tiré à distance de sécurité, visant Krika.
« Tais-toi et tue Krika d’abord ! Nous devons soigner Bilker ! »
« Krika ! Je vais t’écorcher vif et te verser de l’eau chaude dessus ! »
Les guerriers sortirent leurs armes, provoquant une agitation.
Krika repoussa Bilker et se leva. D’une main, il leva sa hache et fixa les guerriers avec sa vision floue.
« Si vous voulez me capturer vivant, vous devrez y laisser vos têtes, idiots », dit Krika, montrant les dents. Cependant, les guerriers ne se précipitèrent pas facilement sur lui.
« Qu’est-ce que vous faites ? Les soi-disant guerriers ont peur d’un gamin avec un bras cassé ? Hein ? »
Krika se moqua, puis sentit quelqu’un approcher par derrière. Il se retourna pour voir un homme imposant se tenant avec le soleil derrière lui. Son visage était dans l’ombre, à l’exception des deux reflets de lumière dorée.
« Frère Bilker, es-tu mort ? »
Urich, émergeant de derrière Krika, tapota légèrement Bilker tombé à terre avec son pied.
« Uuugh », gémit Bilker, incapable de rassembler la force de répondre.
« Si Bilker meurt, vous mourrez tous. En fait, non, même s’il ne lui arrive rien, vous mourrez tous ici », dit Urich, traînant les mots. Il avait passé les deux derniers jours sans dormir, traquant la piste de Bilker.