Chapitre 13
Une agitation éclata dans la salle de préparation des gladiateurs.
« Qu’est-ce qu’il fabrique ? »
« C’est de la poussière de charbon ? »
Les gladiateurs bavardaient entre eux en observant Urich.
« Taisez-vous, tous. Je dois me concentrer. »
Urich se fit une entaille dans la paume et pressa son propre sang dans le bol qu’il avait rempli de poussière de charbon.
Goutte, goutte.
Le sang rouge foncé s’égoutta dans le bol. Urich mélangea les deux substances avec son doigt.
« Ça devrait suffire. »
Le mélange visqueux, noir bordeaux, de charbon et de sang. Urich examina la couleur et sentit la viscosité du mélange du bout des doigts.
« Une peinture de guerre… Ça faisait longtemps que je n’en avais pas vue, » murmura Sven à voix basse en observant de loin. Avec lui, quelques autres comprirent ce qu’Urich était en train de faire.
« Hah, regardez-moi cette racaille barbare qui s’étale cette merde sur le visage, cette putain de peinture de guerre, » grogna Donovan en crachant par terre. Il avait eu sa dose de peintures de guerre tribales à l’époque où il exterminait des barbares.
« Phew. » Urich tint le bol et s’agenouilla. Il ferma ensuite les yeux et enduisit son visage du liquide sombre. Il étala la partie la plus foncée, la plus chargée en charbon, autour de ses yeux pour les assombrir et utilisa la partie rouge pour peindre un cercle autour de sa nuque.
« Woah, c’est plutôt intimidant, » remarquèrent les gladiateurs qui regardaient en voyant l’avancement de la peinture de guerre d’Urich. Urich ignora leurs paroles et se concentra sur la fin de son travail. Par des traits habiles, il peignit un motif sur son visage. Les lignes sombres et sanglantes sur son visage ressemblaient à celles d’un démon. Ce n’était qu’une peinture faciale élaborée, mais elle aiguisait chacun de ses sens, lui donnant envie de saisir son arme et de charger les ennemis par pure exaltation.
« Je pourrais très bien mourir. »
Urich savait parfaitement dans quoi il s’était engagé. Il savait ce que signifiait se battre seul contre cinq hommes, d’après ses expériences passées.
« Mais je n’ai aucune intention de mourir ici, du moins pas encore. »
Il n’aurait pas suggéré cette idée s’il ne pensait pas avoir une chance. Les cinq contre un étaient difficiles, mais ce n’était rien qu’il ne puisse gérer.
« C’est ton tour, Urich, » annonça quelqu’un dans la salle.
Urich ouvrit les yeux après sa méditation. Au milieu de la peinture de guerre sombre et sanglante, seuls ses yeux et ses dents blanches ressortaient. En ouvrant ses yeux longtemps fermés, il se sentit baigné par la lumière vive au point que cela lui faisait mal. Urich fixa l’image rémanente de la lumière qui se propageait.
« Bon sang, Garold est mort. »
« Mec, je savais qu’il allait mourir. Il a la diarrhée depuis ce matin, ce malchanceux. »
Dirent les gladiateurs couverts de sang en retournant à la salle de préparation. Avec eux, tous les matchs de la journée étaient terminés, à l’exception de celui d’Urich.
« Gagne, Urich, » dit solennellement Bachman à Urich en lui tapant dans le dos.
Grincement—
Les portes de l’arène s’ouvrirent, et Urich entra dans l’arène sablonneuse, balançant son épée.
« Ohoho, regardez ce temps. Il fait beau, » remarqua Urich en écartant les bras comme des ailes et en fixant le ciel. La foule devint folle dès qu’elle vit la peinture de guerre d’Urich.
« Qu’est-ce qu’il a sur le visage ? C’est du sang ? »
« Il ressemble à un monstre, un monstre ! »
La foule ne pouvait détacher ses yeux de l’étrange peinture sur le visage d’Urich.
Grincement—
Les portes du côté opposé s’ouvrirent, et les cinq prisonniers entrèrent dans l’arène.
« Keke, alors si on tue ce type, notre peine est commuée. »
Ces prisonniers n’étaient pas des condamnés à mort. Au lieu de cela, c’étaient des détenus de longue durée qui s’étaient portés volontaires pour le combat à condition que leurs peines soient réduites. Tous les cinq étaient des condamnés qui purgeaient des peines de travaux forcés comme l’exploitation minière et forestière.
Clang.
Les prisonniers tirèrent leurs armes. Contrairement aux condamnés à mort qui n’ont pas d’autre choix que de se battre, ces hommes s’étaient portés volontaires pour combattre en raison de leur confiance en leur propre expérience des armes.
« Bon sang, quelle galère. Ces types savent vraiment se battre. À quoi diable pensait Horus avec ce match ? » s’exclama Bachman avec frustration en regardant depuis l’extérieur de l’arène. Même lui aurait eu une chance décente contre cinq condamnés à mort ordinaires, car tous ne savaient pas se battre.
« À voir leurs postures, ils savent manier leurs armes. Ils ont probablement proposé leurs noms pour une réduction de peine. La plupart d’entre eux sont de bons combattants, » dit Sven tout en se remettant ses propres chaînes.
« Hah, regardez dans quoi il s’est fourré. Ils ont dû être à court de condamnés à mort, » ricana Donovan avec son groupe loyal, ce qui fit froncer les sourcils à Bachman.
« Si Urich meurt ici, Donovan va encore fourrer son nez dans l’organisation des matchs. »
Avoir de la chance avec l’organisation des matchs était une partie importante pour gagner décemment sa vie en tant que gladiateur. Plus Donovan donnait de matchs faciles à ses hommes, le plus les matchs devenaient difficiles pour Bachman et les autres.
« Oh ? Je vois que vous avez tous des postures décentes avec vos armes. »
Urich leva son épée tout en adoptant une posture plus basse. Les cinq prisonniers échangèrent des regards tandis qu’ils réduisaient progressivement la distance avec Urich.
« Ils n’ont jamais été entraînés à se battre ensemble. Ils sont peut-être cinq, mais aucun d’eux ne veut se jeter le premier. Ils ne veulent pas prendre de risque. »
Urich évalua les prisonniers avec persistance. Ceux qui étaient en supériorité numérique avaient tous les avantages pour frapper les premiers, mais ils continuaient à se regarder comme s’ils encourageaient n’importe qui d’autre qu’eux-mêmes à lancer la première attaque.
« Très bien, alors j’irai le premier. »
Urich visa l’un des prisonniers en se déplaçant latéralement. Il ajouta l’élan de son sprint à la poussée.
« Hmph ! »
Le malheureux prisonnier leva son bouclier, mais Urich n’y prêta pas attention.
« Je peux le faire avec cette épée. »
Urich resserra sa prise sur la garde.
Crac !
Il bondit et poignarda. La lame tranchante en acier impérial pénétra le grain naturel du bois jusqu’au cœur du prisonnier.
« Hah, c’est irréel ! Quel acier incroyable. »
Si son épée avait été faite d’un métal moyen et émoussé, elle se serait tordue. Mais la lame en acier impérial d’Urich réussit à percer le bouclier de bois sans une égratignure.
Urich retira rapidement l’épée du prisonnier mort et le repoussa d’un coup de pied sur le côté.
« Attaquez-le ! » hurlèrent à l’unisson les prisonniers restants paniqués alors qu’ils se précipitaient enfin ensemble vers Urich. Leurs lances et leurs épées pleuvaient sur Urich, mais Urich roula plusieurs fois sur le sol pour esquiver chacune de leurs attaques futiles. Sa vision tournait, mais même lorsque son sens de l’orientation s’effondrait, il ne quittait pas ses adversaires des yeux. Il saisit la hache qui était rengainée près de sa cuisse.
« Hmph ! »
Urich lança la hache au sol avec tant de force qu’elle rebondit sur le sable. Les prisonniers furent incapables de réagir à sa trajectoire inattendue.
« A-ahh ! »
La hache qui avait ricoché enfouit sa lame entre les jambes de l’un des prisonniers. Le prisonnier hurla de douleur en agrippant son aine mutilée, lâchant immédiatement son arme.
L’attention des autres prisonniers se brisa pendant une brève seconde.
« Où regardez-vous ? Je suis juste ici. »
Urich saisit son épée à deux mains et frappa de toutes ses forces. Son épée frappa la tête de l’autre prisonnier comme une massue.
Crac !
Même si le prisonnier portait un casque de fer, la force pure de la frappe d’Urich fut suffisante pour lui briser la nuque.
« Je n’arrive pas à croire à quel point cette épée est bonne. »
S’il s’agissait de n’importe quelle autre épée moyenne, le tranchant aurait déjà été abîmé ou se serait simplement complètement tordu. Ce n’était le cas avec cette épée en acier impérial.
« C’est vraiment… de l’acier impérial… » dit Donovan sous le choc en se redressant. À l’époque où il était militaire, il avait eu quelques occasions de voir des armes forgées avec de l’acier impérial. Les armes forgées avec cet acier qui excellait en dureté et en ductilité étaient l’une des raisons cruciales pour lesquelles l’Empire avait pu dominer tout le continent.
« Alors c’est vraiment une épée en acier impérial ? Ce barbare possède ça ? » s’exclama un gladiateur.
« Essaie de faire ce qu’il fait avec les épées que nous avons. Elles se briseront en une seconde. Tu veux essayer toi-même ? Hein ? »
Donovan leva les yeux au ciel. Le gladiateur qui avait posé la question baissa la tête de honte.
« Où diable un barbare comme Urich a-t-il mis la main sur l’une des meilleures épées connues de l’homme ? »
Les armes en acier impérial étaient presque impossibles à trouver dans la vie civile normale, à moins d’être un noble. Ce n’était pas quelque chose qu’un simple gladiateur pouvait porter.
« Tu en as déjà mis deux à terre, Urich ! Continue ! » s’exclama Bachman avec enthousiasme. La victoire était proche.
« Si ces cinq prisonniers avaient été des hommes entraînés, peut-être que les survivants auraient encore une chance. Mais ce ne sont qu’une bande hétéroclite déjà terrifiée par les premières attaques. Peut-être que la peinture de guerre fait aussi son travail. » Sven continua à regarder le match, les bras croisés.
C’était exactement ce que disait Sven. Le rugissement bestial d’Urich, que la peinture de guerre faisait ressembler à un véritable démon, rendit les trois prisonniers restants hésitants, donnant à Urich plus de temps pour se réorganiser et préparer ses attaques.
« Il les a dominés avec brio. Ce jeune homme savait déjà comment gérer plusieurs adversaires. Il a demandé ce match par confiance, pas par arrogance, » lâcha Sven dans un rire.
Urich dominait le match malgré le fait qu’il était largement en infériorité numérique.
« Woaaaah ! » rugit Urich, balançant son épée sauvagement.
Le prisonnier leva son épée pour bloquer le coup.
Clang !
La peau de la paume du prisonnier fut arrachée par la force de la frappe d’Urich. Son épée, impuissante, fut projetée en l’air.
« Argh ! »
Urich balança sa hache de son autre main. Le sang gicla de la gorge du prisonnier qui venait d’être ouverte. Couvert de sang, les yeux d’Urich balayèrent les alentours à la recherche de sa prochaine proie.
« Il en reste deux. »
Il ne restait que deux prisonniers. Les deux restants tremblaient de peur. Même s’ils savaient manier une arme ou deux, au bout du compte, ce n’étaient que des bagarreurs de rue. Urich était un guerrier qui avait consacré sa vie aux batailles et aux guerres. Ce n’était pas un match équitable.
« Allez, venez à moi ! Vous n’avez pas le choix de toute façon, n’est-ce pas ? » dit Urich d’un ton moqueur aux prisonniers en leur faisant un signe du doigt. Il avait raison. Abandonner n’était pas une option pour ces deux hommes. C’était soit la victoire, soit la mort.
« Ugh, ahhhh ! »
Le prisonnier terrifié se précipita vers Urich. Son mouvement était chancelant, comme celui d’un faon nouveau-né.
Urich laissa échapper un soupir déçu.
« Ça ne valait même pas tous ces efforts. Ennuyeux. »
Il taillada le ventre du prisonnier, répandant ses entrailles sur le sol.
Vroum !
Urich lança légèrement sa hache sur le dernier prisonnier debout. La lame lui trancha la tête avec aisance.
Crac.
Il se pencha ensuite pour retirer ses haches des corps des prisonniers tombés. Les lames luisaient au soleil, couvertes de leur sang.
« Woaaaaah ! »
La foule perdit la tête devant ce qu’elle venait de voir. Urich répondit à leurs acclamations en levant son épée. Il avait abattu cinq hommes uniquement par des attaques d’une pure brutalité. Il n’était pas étonnant que la foule soit si excitée. Même les nobles dans le public applaudirent ses efforts.
« Oui, c’est de ça que je parle ! » s’exclama Bachman avec excitation en brandissant son poing dans la salle de préparation des gladiateurs. Quelques autres gladiateurs se joignirent à lui pour la célébration.
Grincement—
Après la bataille, Urich retourna à la salle de préparation. Son visage couvert de sang ne ressemblait plus à celui d’un humain. Le sang de l’ennemi par-dessus sa peinture de guerre déjà terrifiante le rendait encore plus démoniaque.
« Qu’est-ce que vous regardez, hein ? » ricana Urich en essuyant d’abord le sang de ses armes avant toute autre chose.
Pas, pas.
Donovan s’approcha d’Urich. Urich roula des yeux pour le regarder, sans tourner la tête.
« On dirait que je suis le visage des Gladiateurs d’Horus maintenant, n’est-ce pas, Donovan ? » dit Urich avec désinvolture. Donovan pinça les lèvres et cracha par terre.
« Hah ? On verra ça. Mais pour l’instant, félicitations. Tu es la nouvelle étoile montante officielle de notre escouade, » dit Donovan en lui tendant la main pour une poignée de main. Urich prit la main et se leva.
« Une trêve pour l’instant. »
Donovan choisit de ne pas chercher le conflit. Au lieu de cela, il décida de reconnaître la nouvelle position d’Urich dans l’escouade. Autrement, l’un d’eux aurait dû mourir.