Dans tout le Secteur 10, régnait le silence.
Les gens étaient figés, le cœur battant comme des tambours de guerre. Instinctivement, chacun cherchait la main d’un être cher, ou même d’un inconnu, pour trouver le réconfort du contact humain, la plus petite assurance contre la peur grandissante.
Une lueur cramoisie enveloppait le secteur, sa lumière engloutissant l’éclat du soleil. Elle se reflétait sur leurs visages terrorisés, les projetant dans un rouge surnaturel, comme des annonciateurs d’une apocalypse imminente.
Le Secteur 10 était la fierté du domaine humain. Géré par la famille Nebulon, du moins, c’est ce que croyait la population. La vérité était bien plus complexe.
Le Secteur 10 n’était pas seulement le territoire des Nebulon ; c’était un centre partagé par toutes les familles de premier rang. Les Nebulon contrôlaient la majorité, mais chaque famille de premier rang avait creusé ses propres bastions, son influence s’étendant sur différentes parties du secteur.
Le Secteur 10 était le plus grand et le plus vital des secteurs humains, un anneau massif encerclant tout le domaine. En son sein se trouvaient les ressources les plus précieuses de l’humanité, et le long de ses vastes frontières se dressaient d’innombrables forteresses faisant face aux territoires des autres races d’Eldoralth.
Aucune famille seule ne pouvait défendre une région aussi vaste. Chaque frontière était assignée à une famille de premier rang différente, leur force collective formant le bouclier qui protégeait le domaine humain.
Mais maintenant, ce bouclier semblait fragile.
Les habitants du Secteur 10 fixaient le nuage cramoisi qui se profilait à l’horizon. La peur les clouait sur place, leurs esprits parcourus de la même pensée glaçante.
C’est là que se dressait la forteresse Resonara. La frontière avec les vampyros.
Le mot se formait dans leurs esprits, un mot qui leur glaçait le sang : Guerre.
Un mot qui évoquait des images de mort, de destruction et de désespoir.
Certains essayèrent de se convaincre que ce n’était pas vrai, mais ce qui suivit brisa leur fragile espoir.
Un bruit de déchirure aigu fendit l’air, faisant tourner toutes les têtes vers le ciel.
Des traînées de lumière, vives et multicolores, percèrent les cieux, filant vers la source du nuage cramoisi.
Les gens haletèrent. Ils n’avaient pas besoin de deviner.
Les parangons de l’humanité.
La peur monta comme une vague déferlante. Si tous les parangons répondaient, la situation était bien pire qu’ils ne l’avaient imaginé.
La réalisation leur apparut, lourde et suffocante. Le Secteur 10 n’était pas seulement en danger, c’était une bombe à retardement.
« Nous devons quitter ce secteur ! »
« Maintenant ! Prenez ce que vous pouvez porter ! »
« Oubliez les sacs ! Fuyez ! »
Le chaos éclata. Les gens se dispersèrent comme des fourmis, inondant les routes menant au Secteur 9 et aux confins du Secteur 10. La panique balaya la population tandis que familles, marchands et soldats s’échappaient en désordre.
Alors que le chaos engloutissait le secteur, le premier parangon atteignit l’épicentre de la destruction.
Une traînée de lumière multicolore s’arrêta brusquement dans le ciel teinté de cramoisi. La lueur diminua, révélant Zephyrion Nebulon, le parangon de la famille Nebulon. Il était le plus proche de la scène et il n’était pas surprenant qu’il soit arrivé le premier.
Zephyrion flottait au-dessus du champ de bataille, son regard perçant scrutant la dévastation ci-dessous.
C’était un homme de peu de mots, qui préférait l’observation à la conversation. Même au sein de sa famille, ses pensées étaient un mystère, son silence un manteau de calme énigmatique. Il était fier de sa capacité à comprendre l’incompréhensible, à rester calme même face au chaos.
Mais maintenant, alors que ses yeux perçants prenaient la scène qui se déroulait devant lui, son calme vacilla.
Les mots s’échappèrent de ses lèvres, sans y être invités, portés par une incrédulité si profonde qu’elle le secoua même lui.
« Qu’est-ce que c’est… »
Les cieux étaient baignés de cramoisi.
Des stries rouges et noires déchiquetaient le ciel, comme si la réalité elle-même avait été déchirée par la fureur de la bataille.
Le sol en dessous était un désert. Des cratères et des fissures s’étendaient à perte de vue, la terre brûlée et brisée. La vapeur montait en volutes fantomatiques, se mêlant à l’épaisse brume suffocante.
Mais ce n’était pas la destruction qui inquiétait Zephyrion.
Son regard perça la brume, se fixant sur le centre de la dévastation.
Là, au milieu des ruines, se tenait une silhouette.
Immobile.
Inébranlable.
La brume cramoisie tourbillonnait autour de lui, mais elle semblait réticente, ou incapable, de le toucher. Ses cheveux blancs flottaient légèrement, imperturbables par le chaos. Son katana, gainé à ses côtés, irradiait une lueur presque imperceptible.
Le regard de Zephyrion trembla. Son esprit s’emballa pour comprendre ce qu’il voyait.
Une bataille de niveau parangon, et pourtant, un jeune homme de 17 ans se tenait là, intact par le carnage qui avait atteint même le Secteur 10, très loin de là.
Ce n’était pas normal.
Ce n’était pas naturel.
Pour la première fois depuis des décennies, Zephyrion sentit un frisson lui parcourir l’échine.
Mais il le savait déjà.
Atticus Ravenstein était une anomalie.
Et les anomalies avaient une façon de transformer l’impossible en réalité.
Le garçon flottait dans les airs, son regard azur et violet perçant la brume comme un phare de défi.
Son corps ne portait aucune blessure, aucun signe de la destruction qui avait atteint même le Secteur 10, à une grande distance.
Le regard de Zephyrion se déplaça.
Au loin, flottant dans les airs, se trouvait la silhouette haletante du Grand Ancien Yorowin.
Le puissant vampyros avait l’air décharné. Sa poitrine montait et descendait avec des respirations lourdes et laborieuses. L’armure de sang qui avait recouvert son visage était brisée, révélant son visage ruisselant de sueur, tordu par des émotions trop intenses pour être déchiffrées.
Sa peau, habituellement vibrante, avait terni. La coupure à son cou, ainsi que son bras ensanglanté, celui qu’Atticus avait infligé, avait guéri, mais cela ne suffisait pas.
La haine brûlait dans ses yeux cramoisis.
Ce n’était pas une haine ordinaire. C’était une fureur primitive et dévorante, née des profondeurs de son âme.
Les vampyros possédaient une capacité dévastatrice : le pouvoir de faire exploser le sang, capable d’oblitérer même le corps des parangons.
Yorowin l’avait activé par désespoir, l’utilisant comme sa dernière défense contre l’assaut implacable d’Atticus. Cela l’avait sauvé d’être décapité, mais cela n’avait même pas égratigné le garçon.
Il avait survécu. Et pourtant, il n’y avait pas de joie dans les yeux de Yorowin.
Ses poings se serrèrent si fort que ses articulations craquèrent, tout son corps tremblant de rage.
Un garçon.
Un putain de garçon.
Un enfant d’une race inférieure l’avait humilié, brisé sa fierté de Grand Ancien de la race vampyros. C’était impensable.
Non… c’était impardonnable.
Même si la présence des parangons humains arrivant sur les lieux emplissait l’air, la soif de sang de Yorowin continuait à monter comme une vague.
Il s’en fichait.
Il se fichait des témoins, des conséquences, ou même de sa propre survie.
Il voulait tuer.
Il devait tuer ce garçon.
Il n’y avait pas d’échappatoire. Pas de reddition. Cette bataille ne pouvait se terminer que d’une manière : avec l’un d’eux effacé de l’existence.
L’aura de Yorowin explosa, une onde de choc d’énergie cramoisie écartant la brume sur des kilomètres dans toutes les directions.
Plus de sang convergea autour de lui, reformant rapidement son armure, plus épaisse et plus forte qu’avant. Sa faux s’allongea de sa main, se formant avec une efficacité brutale, irradiant une soif de sang si puissante qu’elle faisait scintiller l’air.
Il ne dit rien.
Mais ses yeux cramoisis brillants en disaient long.
Il bougea.
Une traînée rouge fendit le ciel vers Atticus comme un missile de fureur implacable.
Mais Atticus était déjà parti.
Des traînées bleues et violettes ont éclairé son passage, l’air autour de lui explosant de la force de sa vitesse.
Ils entrèrent en collision.
L’impact envoya des ondes de choc hurler à travers la brume cramoisie, le ciel lui-même tremblant sous la force de leur affrontement.
Le sang tourbillonna autour de Yorowin, jaillissant dans toutes les directions, chaque tentacule cherchant à empaler Atticus.
Mais cela n’avait pas d’importance.
Les mouvements d’Atticus étaient minimaux, précis. Son corps se tordait et tournait, laissant des traînées d’azur et de violet sur son passage.
C’était comme s’il savait où les attaques seraient avant même qu’elles ne viennent, glissant à travers le barrage avec une aisance qui défiait la compréhension.
Et puis, sa contre-attaque arriva.
Le katana d’Atticus brilla dans la brume, pleuvant des coups de sabre en torrents. Chaque coup était un coup calculé, visé avec une létalité mortelle sous tous les angles imaginables.
Yorowin réussit à peine à esquiver, ses instincts étant la seule chose qui le sauvèrent d’une mort certaine.
Mais l’esquive ne suffisait pas.
Chaque esquive le laissait vulnérable à l’assaut implacable des coups de pied et de poing d’Atticus.
Un coup atterrit sur le côté de Yorowin, l’envoyant voler en arrière. Un autre le frappa à la poitrine, le projetant plus haut dans les airs. Chaque coup portait la force d’un raz-de-marée, battant son corps et le faisant chanceler.
Mais à chaque fois, Yorowin ripostait avec une vitesse encore plus grande, sa rage alimentant ses mouvements alors qu’il chargeait Atticus une fois de plus.
Pour être abattu à nouveau.
Et encore.
Et encore.
Au bord du champ de bataille, les parangons humains observaient avec une incrédulité totale.
Même Magnus, qui était également arrivé, regarda la scène avec une expression d’incrédulité totale.
Était-ce vraiment un Grand Ancien de la race vampyros ?
Être battu comme ça ?
Leurs regards se portèrent à l’unisson vers le lointain, où une présence écrasante filait en avant avec une lumière cramoisie.
Leurs regards s’assombrirent. Cette présence… il n’y avait aucun doute.
Jezenet Bloodveil, la Reine du Sang de la race vampyros, était arrivée.