Froid.
Le genre de froid qui s’insinuait jusqu’aux os, griffant la chair et la peau comme s’il avait attendu une invitation.
C’était plus que physique ; c’était un frisson qui gelait les pensées, paralysait les instincts et faisait oublier même aux créatures les plus audacieuses comment respirer.
Ce n’était pas naturel.
Ce n’était pas de ce monde.
Le vent, autrefois dansant librement à travers la forêt, avait disparu. La forêt était devenue un cimetière de sons, un silence si complet qu’on aurait dit que le monde lui-même avait oublié comment bouger.
Même le sol semblait perdre sa chaleur, comme si la vie elle-même se retirait sous la soif de sang suffocante de Yorowin, laissant derrière elle un vide métallique et gelé.
L’odeur métallique du sang devenait plus forte, plus oppressante, comme si la soif de sang elle-même s’était condensée en gouttelettes, suspendues dans l’air, attendant de noyer quiconque serait assez fou pour inhaler.
Le monde se tut.
Et pourtant, malgré le froid accablant, malgré la soif de sang qui menaçait d’engloutir tout sur son passage, cela ne fit rien.
Absolument rien pour ébranler Atticus.
Il resta immobile comme une montagne, inébranlable, imperturbable par la tempête autour de lui. Son regard resta fixé sur Yorowin, inébranlable, comme si les siècles de pouvoir qui pesaient sur lui n’étaient qu’une brise passagère.
Et tandis qu’il semblait à tous que le temps avait ralenti, étirant l’instant en une éternité, la vérité était bien plus troublante :
Aucun temps ne s’était écoulé. Pas une seconde, pas même une fraction.
Dès que Yorowin parla, Atticus répondit, sa voix coupant le silence suffocant comme une lame.
« Inutile. »
Le monde se figea.
Le katana d’Atticus trembla, les vibrations si intenses qu’elles se répandirent dans la terre, la fissurant et la fracturant sous le poids d’une force invisible.
Avec un calme qui trahissait le chaos sur le point de se dérouler, sa main se porta sur le fourreau.
Puis, une explosion de vent jaillit de son corps, déchirant le sol dans une violente démonstration de puissance brute. L’air même recula, comme s’il avait peur de s’approcher trop près.
Il bougea.
Pas à travers l’air. Pas comme un éclair. Non.
Cela impliquerait qu’il pourrait être suivi, traqué, ou même vu.
Pour les ombres de sang, pour Cadence, pour chaque Résonara présent, Atticus disparut simplement.
Mais pour le Grand Ancien Yorowin, le monde ralentit à une vitesse d’escargot. Ses instincts centenaires réussirent à peine à suivre son regard qui vacillait, peinant à suivre le mouvement du garçon.
Puis vint la voix d’Atticus, résonnant comme un décret divin :
« Nova Vorpale. »
Le troisième art du katana était une technique combinant un nombre incalculable de coups en un seul arc de croissant dévastateur.
Son exécution nécessitait une vitesse inimaginable, chaque coup se fondant parfaitement dans le suivant avant même qu’ils puissent être vus.
Mais Atticus avait transcendé cela.
Dans ses mouvements, il n’y avait pas d’images rémanentes, pas de traces. Son katana monta et descendit d’un seul mouvement fluide, donnant naissance à un arc qui hurla vers Yorowin comme la faux d’un dieu vengeur.
La forêt trembla. La terre se fendit. Le ciel sembla s’assombrir alors que le croissant fonçait, ses bords tranchant le tissu même de l’existence.
Les arbres furent réduits en éclats avant même de pouvoir tomber. Le sol sous l’arc se sépara comme s’il avait été fendu par les mains d’une divinité.
Les yeux de Yorowin s’ouvrirent en grand, tout son être sursautant d’alarme. Ses instincts affûtés pendant des siècles ne criaient qu’une chose : danger.
Le choc qui le traversa était d’une ampleur planétaire. Un garçon de 17 ans ? Impossible.
Mais la survie avait été le credo de Yorowin pendant des siècles, et ces instincts ne l’avaient jamais trahi. Ils ne le trahiraient pas maintenant.
Il leva le bras, invoquant un bouclier de sang qui se matérialisa en un instant.
Ce n’était pas n’importe quel bouclier. C’était une forteresse d’énergie cramoisie, si dense qu’elle aurait pu résister à la puissance combinée des armées.
L’air autour se déforma, tremblant sous son poids immense, comme si la réalité elle-même luttait pour s’adapter à son existence.
Le monde se prépara à l’impact, attendant une collision aveuglante et bouleversante qui anéantirait tout sur son passage.
Mais cela ne vint pas.
Le regard d’Atticus vacilla. Puis cela arriva.
Alors que l’arc atteignit le bouclier de sang, l’espace autour se tordit de manière surnaturelle. La réalité se replia sur elle-même, et l’attaque disparut, s’engloutissant dans le vide comme si elle avait été consommée.
Le regard de Yorowin vacilla, l’incrédulité s’insinuant dans son expression. Même ses siècles d’expérience ne l’avaient pas préparé à cela.
Il s’était téléporté.
L’arc réapparut en un instant, contournant son bouclier impénétrable, à quelques centimètres de sa poitrine.
Ses yeux s’écarquillèrent de stupeur, une incrédulité profonde qu’un parangon aurait du mal à comprendre.
Le temps ralentit pour lui, étirant chaque fraction de seconde en une éternité.
Puis il frappa.
L’arc traversa le corps de Yorowin, le fendant proprement en deux, comme si la lame d’un dieu l’avait jugé indigne de l’existence.
Mais l’arc ne s’arrêta pas.
Il fonça de l’avant, traversant la forêt et au-delà. Les montagnes au loin s’effondrèrent comme si elles étaient faites de sable. L’horizon lui-même se fendit, et la terre trembla de répliques si violentes qu’elles se répandirent à travers le pays comme le battement de cœur d’un monde mourant.
Pendant un moment, il y eut le silence.
Puis, le silence se brisa.
Le temps reprit son cours.
Cadence, les guerriers Résonara et les ombres de sang sentirent tout à la fois, une sensation accablante après l’autre, chacune plus dévastatrice que la précédente.
D’abord, une explosion de force brute jaillit de l’endroit où Atticus s’était tenu, une onde de choc si violente qu’elle déracina des arbres, déchira la terre et envoya les ombres de sang voler dans les airs comme des poupées de chiffon.
Leurs corps se fracasèrent sur le sol brisé, meurtris et brisés, leurs gémissements de douleur noyés par le chaos.
Puis vint le son.
Le grincement de l’arc déchirant l’air, un cri si perçant qu’il semblait résonner dans leurs âmes, laissant derrière lui une traînée de désespoir et d’émerveillement.
Enfin, la réplique frappa.
L’horizon, fendu comme si une lame céleste était descendue, envoya des ondes de choc vibrantes vers eux. Le sol se souleva violemment, s’ouvrant avec un rugissement assourdissant alors que l’énergie libérée par l’arc pulsait à travers la terre comme le rythme implacable d’un tambour de guerre.
Et puis, quelque chose d’inattendu se produisit.
Cadence et les autres Résonara le sentirent, la poigne de fer qui avait bloqué leur sang et leurs corps en place s’affaiblit soudainement. La force suffocante que Yorowin avait commandée avait disparu.
L’arc les avait traversés.
Et pourtant… rien ne s’était passé.
« Où sommes-nous ? » murmura Cadence, son regard se baladant autour. Ce n’était pas là où ils étaient auparavant. Le champ de bataille avait disparu, remplacé par un ciel sans fin.
Et puis il réalisa qu’ils tombaient.
La panique les saisit un instant avant que des mains fortes n’attrapent leurs formes qui s’effondraient, stabilisant leur descente. Cadence leva les yeux, le souffle coupé par le choc.
Ce n’était pas seulement un Atticus qui les tenait, c’étaient des centaines.
Chaque Résonara avait un Atticus qui le saisissait, le guidant doucement vers la terre en dessous.
Mais même dans son émerveillement, Cadence remarqua quelque chose d’étrange.
Ce n’était pas le vrai Atticus. Ils manquaient de sa présence, de son aura écrasante. Ils scintillaient faiblement, translucides, comme des échos de l’homme lui-même.
Alors que leurs pieds touchaient le sol, les clones se dissolvaient, se fondant dans le néant.
Cadence resta immobile, le cœur battant. Il n’était pas seul. Chaque Résonara, ensanglanté et secoué, fixait le champ de bataille avec incrédulité.
« Il nous a sauvés », murmura Cadence.
Mais leur attention fut rapidement ramenée au centre de la dévastation.
Les ombres de sang, tremblantes et meurtries, tournèrent également leurs regards vers le même point.
Là, flottant dans les airs, se trouvait Atticus.
Sa silhouette était calme et silencieuse, dégageant une immobilité troublante.
Devant lui se tenait un bouclier de sang massif, pulsant faiblement, et à l’intérieur, la forme de Yorowin semblait persister.
Pourtant, le regard glacial d’Atticus n’était pas fixé sur le bouclier. Il regardait au-delà, comme s’il comprenait déjà sa véritable nature.
Soudain, le bouclier trembla.
Il commença à se liquéfier, s’effondrant en un torrent de pluie cramoisie qui tomba du ciel, inondant le sol brisé de rouge.
Le regard d’Atticus resta fixé sur un seul point lointain. Il ne bougea pas, ne parla pas. Il n’avait pas besoin de le faire.
Il savait.
Les parangons ne mouraient pas si facilement.
Un battement de cœur plus tard, le sang qui s’accumulait sur le sol convulsa violemment, attiré par une force invisible. Il se rassembla en un seul point, tourbillonnant à une vitesse terrifiante, puis explosa vers l’extérieur dans une explosion cramoisie.
De l’explosion, le corps de Yorowin se reforma.
Le Grand Ancien se matérialisa, sa forme se solidifiant alors que la lueur cramoisie autour de lui pulsait de vie.
Sa respiration était irrégulière, son regard grand ouvert à la réalisation qu’il avait été plus près de la mort que jamais auparavant.
Et pourtant, alors que ses yeux rouges perçants se verrouillèrent sur le regard glacial d’Atticus, le monde sembla à nouveau se figer.
La tension était suffocante, l’air si épais qu’on aurait dit qu’il allait se briser sous le poids de leurs regards.
La voix de Yorowin tonna, vibrant à travers le sol sous eux, remplie de fureur et d’une intention si meurtrière que le monde trembla.
« Tu es mort. »