Dans un espace obscurci, une scène extraordinaire se déroula.
Le sol d’obsidienne s’étendait à l’infini, lisse comme du verre, scintillant faiblement sous un ciel parsemé d’innombrables étoiles.
Chaque étoile brillait intensément, sa lumière cascadait comme des éclats d’argent, se reflétant sur la surface miroitante ci-dessous. L’étendue brouillait la limite entre le ciel et la terre, créant un royaume surnaturel d’une profondeur infinie.
Au centre de ce vide intemporel se tenaient deux figures, figées dans un moment de violence parfaite.
La première, une créature sauvage en plein élan, son bras droit figé en mouvement. Des griffes fendaient l’air immobile, atteignant son adversaire. Son expression était contorsionnée d’un regard prédateur, les yeux brûlant d’un éclat primal et mortel.
En face de lui se tenait Atticus, les yeux fermés, le corps parfaitement immobile. Bien que son aura rayonnait une paix surnaturelle, lui seul connaissait la bataille féroce qui faisait rage en lui.
Le monde retint son souffle.
Un silence absolu envahit l’espace, aucun son, aucun mouvement, juste le reflet serein des étoiles au-dessus et en dessous.
Pourtant, dans cet immobilisme, les yeux rouges cramoisis de la figure sauvage restaient éveillés, fixés sur Atticus avec une intensité qui semblait capable de percer l’acier.
« Qu’est-ce que c’est ? »
Les pensées de la figure s’emballaient, son esprit obscurci par quelque chose d’inhabituel : la confusion.
Sa conscience était active, sa vigilance aiguisée, mais son corps était immobilisé. Le temps avait été figé.
« Comment… ? »
Pour cet être, la situation était inconcevable. Des capacités de manipulation du temps de cette ampleur étaient inconnues en dehors de l’intervention d’entités puissantes d’un monde intermédiaire ou supérieur.
Et pourtant, le voilà, figé par un simple enfant.
Ce n’était pas dû à sa puissance supprimée. Il la sentait, quoi qu’il essayât, il ne pouvait pas bouger.
Alors que le regard de la figure se déplaçait à travers le vide, son esprit s’emballait d’incrédulité. Puis, il le vit.
Le katana brillant dans la main d’Atticus.
Il reflétait l’argent, captant la lumière des étoiles, mais il a commencé à rayonner d’une intense lueur bleue.
Ses yeux cramoisis s’écarquillèrent.
« Une arme de vie. »
La réalisation le frappa comme un éclair. Même en tant qu’être de grande puissance, différencier une arme de vie d’une lame ordinaire était presque impossible sans qu’on le lui dise. Mais en ce moment, tout y pointait.
Les pensées de la figure sauvage tourbillonnaient. Il avait vu les prouesses d’Atticus de première main, mais il ne l’avait jamais imaginé maniant une arme de vie.
Comment est-elle arrivée à Eldoralth ?
Les implications étaient stupéfiantes. Un parent de l’étoile déchue maniant une arme de vie ? Il ne pouvait y avoir que la dévastation.
Avant qu’il ne puisse assimiler les ramifications, une ondulation dans l’immobilité attira son attention.
Le corps d’Atticus commença à trembler.
Au début, c’était subtil, une légère perturbation dans le vide.
Puis, ses yeux s’ouvrirent.
Une lumière bleue éblouissante tourbillonnait dans son regard, illuminant l’étendue sombre d’une intensité qui consommait tout sur son passage.
Une lumière azur aveuglante rencontra le cramoisi sauvage.
À cet instant, rien d’autre n’existait.
Atticus maintint le regard de la figure, le corps raide, l’esprit tourbillonnant. Ses sens luttaient pour s’adapter, luttant contre la réalité chaotique et surréaliste. Il y a quelques instants, il se tenait au sommet du pic de la montagne, réclamant vengeance contre son guide. Maintenant, il était ici.
Le Voile Aîné.
Ce monde obscurci portait un calme étrange, s’abattant sur tout comme un poids étouffant.
Le calme calma la tempête qui faisait rage en lui, forçant son esprit à la clarté.
La réalité s’écrasa sur lui.
Il se battait pour sa vie.
Sa vie.
La réalisation le frappa comme un marteau, et avec elle, les vannes s’ouvrirent.
Il le sentit.
Le domaine spatial qu’il avait activé pour monter de rang et pénétrer le royaume du katana.
La vague déferlante de mana qui le traversait, remodelant son existence même.
Le rang de Grand Maître.
Son corps avait transcendé, brisant ses limites précédentes.
Un torrent d’illumination jaillit dans son esprit. Le Quatrième Art se grava dans son âme, la connaissance le frappant comme un raz-de-marée.
Puis vinrent les souvenirs.
Les souvenirs de Dorander.
Ses triomphes. Ses pertes. Sa maîtrise. Sa volonté implacable. Tout cela se répandit en Atticus, accablant et acéré.
Pendant un bref instant, Atticus le sentit, le pouvoir.
Accablant. Broyant. Absolu.
Les blessures qui avaient marqué son corps disparurent, parties sans laisser de trace. La fatigue qui l’avait envahi pendant la bataille se dissipa comme de la fumée dans le vent.
Ses doutes. Ses hésitations. Sa peur.
Partis.
Le mana, l’illumination, les expériences, tout cela s’entrechoqua, remodelant son être à une vitesse qui défiait la raison.
Le regard d’Atticus se rétrécit, la lumière bleue aveuglante dans ses yeux s’intensifiant jusqu’à devenir presque insupportable.
« Série Katana : Quatrième Art ;… »
Le Premier Art du katana se concentrait sur la précision et la vitesse. C’était une entaille unique déconcertante, si rapide que même les yeux les plus perçants avaient du mal à suivre sa trajectoire.
Il frappait avec une telle vélocité et une telle exactitude qu’au moment où il atterrissait, on avait l’impression que cela ne s’était jamais produit, jusqu’à ce que le monde se sépare en son sillage. L’art incarnait la simplicité, et pourtant sa puissance était absolue. Une coupe. Une fin.
Le Deuxième Art prenait ce concept et le brisait en d’innombrables fragments. C’était le chaos incarné, un barrage incessant de coups si nombreux qu’ils semblaient infinis.
Chaque coup fendait l’air, erratique et vif. C’était un mouvement de lames, accablant et dévorant, ne laissant aucune échappatoire.
Le Troisième Art affinait ce chaos en un seul arc de dévastation. Chaque coup du Deuxième Art convergeait en une seule frappe colossale, un coup si immense qu’il fendait le champ de bataille comme la faux d’un dieu. C’était l’incarnation d’une force écrasante, l’aboutissement de toute l’énergie dirigée vers une seule attaque inflexible.
Mais le Quatrième Art…
C’était quelque chose de totalement différent. Non plus confiné à une seule entaille ou même à une séquence, il devint une force de la nature.
Le Quatrième Art était une tempête.
Les coups tourbillonnaient ensemble comme un cyclone, infinis, imparables, déchiquetant tout ce qui était pris dans sa fureur.
Les vents portaient une netteté mortelle, chaque lame capable de déchirer l’acier, la pierre et la chair. La tempête elle-même obéissait à la volonté de son maître, capable d’être invoquée, contrôlée et déchaînée sous n’importe quelle forme souhaitée par son propriétaire.
Atticus pouvait la guider comme un ouragan rugissant, taillant des chemins de destruction, ou la laisser monter à un crescendo inimaginable, une tempête si immense qu’elle déchirait tout sur son passage.
À son apogée, la tempête pouvait exploser, répandant sa dévastation sur le champ de bataille dans une explosion chaotique et dévorante.
C’était la destruction elle-même.
Dans ce monde obscurci, les lèvres d’Atticus s’écartèrent, sa voix résonnant comme le grondement d’un tambour de guerre.
« …Tempête Dispersante. »
Le temps reprit.
Le monde se brisa.