La gravité n’était pas le seul défi.
Alors qu’Atticus grimpait, son corps devenait plus lourd à chaque ascension. La mer verte avait cessé de monter, mais Atticus n’avait jamais prévu de s’arrêter de toute façon.
Cependant, alors qu’il avançait, un autre obstacle se dressa : le vent.
Il le fouettait avec une férocité extrême, hurlant comme une tempête déchaînée, menaçant de l’arracher à la montagne.
L’adhérence d’Atticus se resserra. Désormais, il ne pouvait plus grimper sans garder au moins une main fermement accrochée à la montagne, ou le vent l’emporterait.
Une rivière de sueur le trempait, se mêlant au sang de petites blessures sur sa peau. Ses muscles hurlaient de protestation, et chaque mouvement le poussait au bord de ses limites.
Mais Atticus serra les dents et continua. Ses yeux bleus perçants brûlaient d’intensité. Il n’y avait aucune hésitation, aucune place pour le doute.
Des heures se fondaient les unes dans les autres alors qu’il grimpait, sa détermination inébranlable. Finalement, il atteignit le nuage d’orage qui enveloppait le sommet de la montagne.
Son regard s’aiguisant, il l’observa.
Le vent dehors avait été insupportable, mais Atticus ne pouvait qu’imaginer le chaos qui l’attendait à l’intérieur.
Prenant une profonde inspiration, il reprit son ascension.
Alors qu’Atticus pénétrait dans le nuage d’orage, le monde autour de lui disparut.
Le vent le fouettait de toutes parts, aiguisé comme des lames, hurlant comme une bête féroce.
Un épais brouillard l’enveloppa, lui obscurcissant la vue. La gravité pesait plus lourd, faisant de chaque mouvement une bataille.
Ses bras étaient engourdis maintenant, lancinant à chaque prise désespérée. Ses doigts s’accrochaient à la montagne tandis que de petites larmes sur sa peau laissaient couler du sang dans la tempête.
C’était l’enfer.
Mais l’esprit d’Atticus rugissait plus fort que la tempête, exhortant son corps meurtri à continuer d’avancer.
Puis son instinct hurla.
Il se figea, sa prise se resserrant. Son regard se porta vers le haut juste à temps pour le voir, une lame de vent massive, un arc d’air acéré comme un rasoir, fendant l’air vers lui.
« Merde », murmura-t-il, les yeux grands ouverts.
Il se jeta sur le côté instantanément, s’agrippant à une autre section de la montagne. La lame de vent le manqua de peu, creusant une profonde entaille dans la roche.
Mais ce n’était pas fini.
La lame tourna dans les airs, se courbant vers lui à une vitesse terrifiante.
Atticus bougea de nouveau, sautant vers un autre endroit, l’évitant de justesse. La gravité implacable le tirait vers le bas à chaque saut.
Et puis, d’autres arrivèrent.
Des douzaines de lames de vent se concentrèrent sur lui, fendant l’air comme si elles avaient leur propre esprit.
La respiration d’Atticus devint irrégulière, son corps tremblant sous l’effort. La sueur coulait sur lui, se mélangeant au sang de ses mains écorchées.
Il descendait, de plus en plus bas, alors qu’il esquivait les lames implacables.
Il regarda en bas, son regard se rétrécissant lorsqu’il vit la mer verte remonter, frémissant et sifflant comme un prédateur attendant de le dévorer.
« Je ne peux pas continuer comme ça », pensa-t-il froidement. Chaque parcelle de son corps hurlait. Ses muscles avaient l’impression d’être en feu, ses bras sur le point de lâcher.
Les lames de vent ne montraient aucune pitié, leurs arcs fendant la tempête avec une précision meurtrière. Un faux mouvement, et elles le couperaient en morceaux.
Le regard d’Atticus s’assombrit, puis se raffermit.
Il n’avait pas le choix.
L’esprit, observant en silence, le regarda avec une expression impassible. Mais seul l’esprit connaissait le poids des pensées qui traversaient sa tête.
« Je n’ai pas le choix », pensa l’esprit.
Les yeux bleus perçants d’Atticus brûlèrent plus vivement de résolution.
S’il continuait comme ça, cela ne se terminerait que par sa mort. Son corps se brisait, et la tempête ne montrait aucun signe de faiblesse.
Dans l’instant suivant, son mana tourbillonna violemment.
« Espérons que le sommet est au-delà de cette tempête », murmura-t-il entre ses dents.
Et puis, il agissait.
L’air autour de lui crépita alors qu’une tempête de mana tourbillonnant se formait sous ses pieds et au-dessus de sa tête, tournant comme une perceuse vivante.
Le mana sous lui se comprima, de plus en plus serré, jusqu’à ne plus faire que la taille d’un poing.
Le regard d’Atticus s’aiguisant. Il lâcha prise.
Le mana comprimé explosa.
La force le lança vers le ciel comme un boulet de canon, déchirant la tempête. Les lames de vent le poursuivirent, mais le mana tourbillonnant au-dessus de sa tête les déchiqueta avec aisance.
Le monde devint un flou de mouvement. La gravité le tirait, la tempête faisait rage, mais Atticus ne s’arrêta pas. Son mana se vida rapidement, ses réserves diminuant à chaque seconde. Chaque mouvement envoyait des vagues de douleur à travers son corps meurtri.
Puis, il le vit.
Le sommet.
De doux rayons dorés perçaient la tempête, baignant le sommet de lumière.
Atticus bondit une dernière fois, atterrissant durement sur le sommet de la montagne. Ses genoux fléchirent lorsqu’il toucha le sol, la chaleur du soleil le lavant comme un baume.
Sa respiration était irrégulière, laborieuse. Chaque muscle de son corps se sentait déchiré et usé, et ses réserves de mana étaient si faibles qu’il doutait pouvoir même soulever une petite brise tourbillonnante.
Mais il était là. Il y était arrivé.
Atticus inspira et expira, calmant ses nerfs. Bien que son corps hurlait de douleur, ses sens restaient aiguisés, alertes. Il doutait qu’il puisse repousser une autre attaque, mais il refusait de baisser sa garde.
Ses yeux s’aiguisèrent alors qu’il prenait la vue devant lui.
Le sommet s’étendait en une vaste plate-forme taillée dans la pierre, entourée d’un terrain plat et ouvert.
Des rangées de terre flottante encerclaient l’arène, remplies de spectateurs.
Leurs yeux étaient rivés sur lui, leurs expressions allant de l’émerveillement au mépris, de la curiosité à l’indifférence.
Le regard d’Atticus se rétrécit.
« Ils sont là aussi. »
Parmi la foule, il aperçut les deux autres esprits qu’il avait rencontrés au début du quatrième essai.
« Que se passe-t-il ? Sont-ils là pour regarder ? »
Atticus se demanda. Il s’attendait à une bataille avec l’avatar du katana, mais malgré le balayage de l’arène vide, tout ce qu’il pouvait voir étaient les esprits assis silencieusement dans les rangées flottantes.
« Mon hypothèse était-elle erronée ? »
Son esprit tourbillonnait, essayant de rassembler tous les morceaux. Lentement, il se releva. Chaque mouvement envoyait des vagues de douleur lancinante à travers son corps, mais sa détermination le maintenait stable.
« Voyons voir. »
Juste au moment où Atticus allait faire un pas, ses yeux s’écarquillèrent.
Une traction.
Une traction intense et irrésistible.
« Quoi… ? »
Ses pensées tourbillonnaient alors que ses sens aiguisés balayaient ses environs. Il était certain que le seul derrière lui était l’esprit qui l’avait guidé.
« L’avatar est-il apparu derrière moi sans que je m’en rende compte ? »
L’idée lui fit frissonner. Mais peu importait, il était trop tard.
La traction le tira en arrière avec une force brutale.
Son corps épuisé vola dans les airs, sifflant au-delà du bord de la falaise.
Il chuta.
Vite.
Alors qu’il tombait, le temps sembla ralentir, et il le vit.
Une silhouette debout juste derrière l’endroit où il avait été.
L’esprit.
Celui qui l’avait accompagné tout au long du quatrième essai.
Mais il avait changé. Il avait retrouvé sa forme originale, une présence imposante, dégageant le pouvoir.
Le regard d’Atticus se fixa sur une chose : la main tendue de l’esprit.
Il n’avait pas besoin de deviner. C’était clair.
C’était lui. L’esprit l’avait tiré de la falaise.
La force d’Atticus avait disparu. Son mana épuisé. Il chutait à sa mort.
Mais rien de tout cela n’avait d’importance.
Le froid dans le regard d’Atticus alors qu’il tombait suffisait à geler le monde.
Ses yeux brûlaient de rouge.
La vengeance.