« Vous devriez tous rentrer. »
Les éclaireurs se figèrent, leurs regards croisant le regard froid d’Atticus. Après tout ce qu’il venait de montrer et de faire, la soif de sang qui émanait de lui était toujours palpable. Instinctivement, chacun recula d’un pas.
Il fallut une seconde pour que la déclaration s’enregistre, et lorsqu’elle le fit enfin : « A-Apex Atticus… vous voulez dire sans vous ? »
Il allait sans dire qu’après tout ce qui venait de se passer, les éclaireurs étaient plus que terrifiés. Et s’ils croisaient un autre grand maître Vampyros en chemin ? Que diable étaient-ils censés faire ? La présence d’Atticus était actuellement terrifiante, mais elle était toujours préférable à celle d’un Vampyros.
Atticus sentit leurs intentions et s’adressa à eux calmement.
« Je dois encore continuer à avancer, et je ne peux pas garantir que d’autres n’attaqueront pas. Je vais être franc : vous me ralentissez. Rentrez à la forteresse. Je peux vous assurer qu’il n’y a pas de Vampyros sur le chemin du retour. »
Atticus n’attendit pas de réponse. Aussi vite qu’il avait parlé, il disparut de leur vue, choquant les éclaireurs.
Chacun prit un moment pour reprendre ses esprits avant de se retourner et de courir vers la forteresse à toute vitesse.
Un trouble se préparait.
De l’autre côté de la zone tampon, dans une forteresse imposante faite de matériaux noircis, l’atmosphère était imprégnée de l’odeur métallique du sang.
À l’intérieur de cette forteresse, se trouvait une salle à la fois simple et sophistiquée. Des étagères en bois sombre tapissaient les murs, remplies de tomes et de rouleaux d’apparence ancienne. Un seul lustre cramoisi projetait une lumière tamisée sur le bureau.
Au centre de la pièce était assis un vieil homme.
Sa posture était droite, impériale. Il avait une barbe soigneusement taillée, et ses yeux perçants rouge sang brillaient d’intelligence et de cruauté.
Sa longue robe noire, rehaussée de broderies d’argent sombre, drapait sa silhouette élancée, et une canne noire reposait près de la table polie devant lui, son manche en forme de serpent enroulé.
Il était le Grand Elder Yorowin.
Le seul bruit dans la pièce était le léger bruissement d’une page qu’il tournait en lisant. Ses doigts se déplaçaient rythmiquement, son expression calme et calculatrice.
Le silence fut brisé lorsqu’il fit soudain une pause.
Il leva les yeux, referma lentement le livre et prit sa canne. Ses yeux se fermèrent brièvement, comme s’il attendait.
Cela arriva.
Un coup à la porte.
« Entrez », commanda sa voix, aiguë mais calme.
La porte grinça, révélant une figure agenouillée vêtue d’une armure rouge. Le guerrier s’inclina profondément, la tête presque touchant le sol.
« Grand Elder Yorowin », dit le guerrier, la voix pleine de révérence.
Yorowin ouvrit les yeux, leur éclat cramoisi perçant la lumière tamisée.
« Parlez », dit-il froidement. « Et que ce soit important. »
Le guerrier hésita, s’inclinant encore plus bas. « Les trois guerriers Ombres de Sang, mon seigneur… ils sont morts. »
La température de la pièce chuta.
Du givre rampa le long des bords de la table. Le regard perçant de Yorowin s’assombrit, et sa canne frappa le sol une fois.
Crac.
« Êtes-vous sûr ? » Sa voix était douce, mais elle coupait comme de la glace.
Le guerrier hocha rapidement la tête. « Leurs cristaux de vie, mon seigneur. Ils sont brisés. »
Yorowin ne répondit pas immédiatement. Il tapa rythmiquement sa canne contre le sol, le son résonnant dans la pièce comme un battement de cœur. Le givre s’épaissit, se répandant sur les murs.
« Qui ? »
Le guerrier hésita, sa voix craqua. « Nous… nous pensons que c’était la cible, mon seigneur. Les autres escortes étaient trop faibles pour représenter une menace pour des Ombres de Sang de leur calibre. »
Le tapotement s’arrêta.
La pièce trembla.
L’air devint plus lourd, plus froid.
« Où est-il maintenant ? » demanda Yorowin, sa voix encore plus douce, mais elle portait un poids qui fit frissonner le guerrier.
La figure agenouillée n’osa pas lever la tête. « Nous pensons qu’il se dirige vers le nord-est, mon seigneur. Vers notre côté de la zone tampon. »
Yorowin serra sa canne. Ses yeux cramoisis brillèrent d’une intention froide.
« Combien d’Ombres de Sang restent dans la forteresse ? »
« Quarante, mon seigneur. »
L’expression de l’aîné ne changea pas.
« Envoyez la moitié », ordonna-t-il. « Tuez-le. Ne me décevez pas. »
Le guerrier s’inclina plus bas, son front presque touchant le sol glacé. « Selon vos ordres, mon seigneur. »
Yorowin ne bougea pas, son regard froid fixé sur la silhouette qui se retirait tandis que le guerrier quittait la pièce.
La porte se referma doucement, laissant l’aîné seul.
Sa canne frappa le sol une fois de plus.
Ses yeux cramoisis brillèrent dangereusement.
Une pensée lui traversa l’esprit, précise et calculatrice.
« Il est dangereux. »
Une silhouette filait à travers la forêt verdoyante à une vitesse impossible.
La présence d’Atticus était inexistante. Il ne fit aucun bruit en se déplaçant. Sans la traînée blanche, c’était comme s’il n’était même pas dans la forêt.
« Ils sont très audacieux », pensa Atticus.
« C’est ce qui arrive quand on laisse ses ennemis en vie dès qu’on les identifie. »
Atticus resta silencieux. Il n’essaya même pas de réfuter les paroles d’Ozeroth. En toute honnêteté, l’esprit ne disait que la vérité.
La seule raison pour laquelle les Vampyros connaissaient son arrivée et ses plans était qu’il l’avait permis. S’il avait éliminé Vyn et les autres dès qu’il les avait repérés, rien de tout cela ne serait arrivé.
« Je suis devenu arrogant », réalisa Atticus.
« Tu l’es devenu. C’est une terrible sensation. Débarrasse-toi-en, sinon elle te fera tuer. »
Atticus expira profondément en repensant à son processus de pensée à l’époque. Il avait supposé qu’il était presque invincible en dessous du rang de parangon et que tout ce qu’ils pouvaient lui lancer pouvait être facilement géré.
Cela n’avait pas été faux, mais c’était une très mauvaise façon de penser, et comme le disait Ozeroth, cela pouvait le faire tuer.
Maintenant, Atticus n’avait aucune idée de qui avait envoyé ces assassins après lui. Il savait que le dernier Vampyros qui avait blâmé le Conseil du Sang avait menti, il l’avait senti.
Il ne prit même pas la peine de les torturer. À ce stade, c’était bien connu : quiconque essayait de torturer un Vampyros perdait son temps.
Pour vraiment trouver cette personne, il faudrait la leurrer.
Atticus inspira profondément, fermant les yeux.
« C’est bon. La planification silencieuse n’a jamais été mon truc. Je gérerai ça comme je le vois. »
« Lien. »
Son regard s’ouvrit brusquement, ses yeux devenant glaciaux.
« Je sais. »
La forêt se brouilla autour d’Atticus, les arbres n’étant plus que des traînées de vert alors qu’il se déplaçait à une vitesse impossible. Sa silhouette se réduisit à une faible traînée blanche coupant à travers le feuillage dense.
Pas de son.
Pas de présence.
C’était comme s’il n’existait pas.
Mais il le savait.
Ils arrivaient.
« Vingt d’entre eux », pensa Atticus. « Grand maître +. Guerriers Vampyros. »
« Je peux les sentir. »
L’intention était suffocante. Sanguinaire. Leur présence polluait la forêt, se répandant comme une vague de pourriture.
Son mana tourbillonna, montant à la surface tandis que son centre de gravité se déplaçait.
Et puis—
Il disparut.