Chapitre 97
Chapitre 97 – Écrivain contre écrivain
Traduction: Moonkissed
Simon.
Dans sa vie passée, Simon était quelqu’un en qui les artistes avaient une confiance absolue.
Pas seulement parce qu’il savait reconnaître les bonnes œuvres, mais aussi parce que—
« Tss, je ne travaillerai plus jamais avec ce type ! »
« Ha ! Et toi, tu oses te prétendre artiste avec des peintures pareilles ? »
« Allons, allons. Vous avez surtout l’air d’avoir faim. Que diriez-vous de manger d’abord et d’en parler ensuite ? »
« …Très bien. »
Il savait comment gérer les artistes sensibles.
« Maintenant qu’on a mangé et retrouvé notre calme, écoutez-moi un instant. »
« …Hmph. Très bien, écoutons d’abord Simon. »
Il excellait dans l’art de résoudre les conflits.
Parce que si je ne le fais pas, je n’obtiendrai jamais leurs tableaux.
Les gens admiraient les œuvres terminées sans savoir que Simon passait son temps à apaiser et convaincre les artistes dans les coulisses.
Certaines œuvres n’auraient presque jamais vu le jour.
Et puis il y avait Shin Yeong-ung.
Sept ans.
Son expérience de la vie en groupe en Corée ?
Trois ans et demi de maternelle.
Six mois d’école primaire.
Quatre ans au total à vivre entouré d’autres enfants.
Et à la maison aussi, je vis tous les jours avec des enfants.
Son deuxième frère, Shin Ji-ho, avait trois ans de plus que lui.
Physiquement plus âgé, certes.
Mentalement ?
Yeong-ung avait souvent l’impression de devoir s’occuper de lui comme d’un enfant.
On pouvait donc dire qu’il comprenait les enfants mieux que quiconque—
Parce qu’il était encore lui-même un enfant.
« Pourquoi… pourquoi est-ce que je me sens comme ça ?! »
Parfois, il était heureux sans raison.
Puis soudain, il avait envie de pleurer.
Ou devenait grincheux sans savoir pourquoi.
Même lui ne comprenait pas toujours ses propres émotions.
Comme la météo au printemps ou en automne, ses sentiments changeaient sans cesse, le laissant souvent penser :
Qu’est-ce qui ne va pas chez moi ?
Malgré cela, au milieu des enfants, il jouait presque toujours le rôle du médiateur :
Si tu as faim, ne pleure pas, mange un goûter.
Si tu veux jouer, dis-le. Sinon, personne ne le saura.
Ta maman te manque ? Alors tiens encore une heure. Essuie tes larmes. Je te dessinerai Pikachu.
Tu dois aller aux toilettes ? D’accord. Je ne lancerai pas la partie sans toi.
Parfois, même les enseignants lui demandaient :
« À ton avis, pourquoi cet enfant agit-il comme ça aujourd’hui ? »
Et lorsque des enfants se disputaient, ils venaient vers lui comme s’il était le roi Salomon.
Dans sa vie passée comme dans celle-ci, son rôle restait le même.
Et l’autre « écrivaine » d’aujourd’hui n’était autre que Na Ye-rin.
Quatre ans.
Fille d’un célèbre poète.
En ce moment, elle était clairement mal à l’aise :
Lèvres pincées.
Sourcils froncés.
Et sa main serrant fermement celle de Yeong-ung.
L’émission Enfants Génies n’était pas particulièrement populaire.
Seuls les enfants exceptionnellement talentueux ou incroyablement adorables devenaient viraux.
Na Ye-rin ?
Elle avait explosé instantanément.
À seulement quatre ans, elle écrivait déjà des poèmes.
Elle était ronde et adorable comme une poupée.
Et en plus, elle était la fille d’un poète célèbre.
Cette combinaison avait fait d’elle la petite fille de quatre ans la plus connue du pays.
Ses poèmes, remplis d’innocence, avaient ému les spectateurs.
Certains réclamaient même la publication immédiate d’un recueil.
Yeong-ung voulait illustrer ce livre.
Il avait ressenti quelque chose lorsqu’elle lui avait offert un poème la première fois.
Je ne pensais pas que présenter Ye-rin au PD Oh Myeong-hoon provoquerait un tel effet papillon.
Cela pourrait devenir le meilleur projet de ses vacances d’été.
Mais—
Le recueil n’est même pas encore confirmé.
Même si son père, Na Song-yoon, était d’accord…
La véritable auteure, cette petite fille de quatre ans, n’avait pas encore donné son accord.
Et en ce moment, elle était en état d’alerte maximale.
Son sac lapin était serré contre elle comme un trésor.
Ses poèmes doivent être dans ce carnet.
Sans ce carnet, rien ne pouvait avancer.
Et Ye-rin, en tant qu’enfant sensible de quatre ans, ressentait ses émotions avec encore plus d’intensité.
Les choses nouvelles étaient plus effrayantes.
Les choses effrayantes devenaient encore plus effrayantes.
Et les choses heureuses devenaient infiniment plus heureuses.
La seule bonne nouvelle :
Elle faisait confiance à Yeong-ung.
Donc tout ce que j’ai à faire… c’est jouer avec elle.
Si elle s’amusait, sa garde tomberait.
L’endroit ?
Un café pour enfants.
Autrement dit :
Un paradis de jouets et d’attractions conçu pour inonder les enfants de dopamine.
Ce qui signifiait—
Un chaos total.
« Ye-rin, tu veux monter sur— »
« Waaaah ! »
« Hahaha ! »
Les autres enfants couraient partout.
« Triple saut du singe ! »
« Je suis un T-Rex ! Détruisez tout ! »
« Roooaar ! »
Pour une petite fille délicate de quatre ans qui adorait son lapin en peluche…
C’était comme observer une cage remplie de singes sauvages.
Et comme prévu—
« … »
« … »
Ye-rin serra encore plus fort son sac lapin et se cacha derrière Yeong-ung.
Une goutte de sueur glissa sur son front.
…Ça ne se passe pas bien.
Évidemment. Elle n’a que quatre ans.
Le café était divisé par zones d’âge.
L’endroit parfait pour elle était la section des tout-petits, de un à quatre ans.
Les toboggans y étaient petits.
La piscine à balles peu profonde.
Et les enfants, minuscules.
Niveau de danger : pratiquement zéro.
Lorsqu’ils arrivèrent, les tout-petits jouaient calmement.
Rien à voir avec les élèves du primaire déchaînés.
« Jouons ici. »
« Mm. »
Elle tenait toujours fermement la main de Yeong-ung.
Mais cette fois, ses yeux exprimaient la curiosité plutôt que la peur.
Aha. Voilà ce qu’elle veut essayer.
Il suivit son regard et tendit la main.
« Tu veux monter là-dessus ? »
Ses yeux s’illuminèrent pour la première fois.
« Oui ! »
« Alors allons-y ! »
Whoosh—
Yeong-ung glissa le premier sur le toboggan.
Pour un enfant de sept ans, c’était un peu ennuyeux.
Mais ce n’était pas juste un moment de jeu.
C’était une rencontre entre écrivains pour un recueil de poésie.
Et il était prêt à s’y consacrer pleinement.
Ye-rin glissa à son tour.
Et pour la première fois—
Elle sourit de toutes ses dents.
« Héhé. »
Parfait. L’ambiance est bonne. Et c’est une occasion de nous rapprocher avant de travailler ensemble sur ce livre.
Il ne la laissa pas passer.
« Waaah ! »
Il faisait vraiment cela pour le recueil de poésie.
Parce qu’il désirait ce projet de tout son cœur.
« Woooo ! »
Ils sautèrent sur le trampoline.
Plongèrent dans la piscine à balles.
Se couvrirent d’autocollants.
Et peu à peu, Ye-rin riait de plus en plus.
« Héhé. Oppa, encore ! »
Ses cheveux étaient désormais complètement en bataille.
Preuve du plaisir qu’elle avait eu.
Yeong-ung lui sourit doucement.
« Alors, qu’est-ce que tu veux faire maintenant ? Souffler des bulles ? »
C’est à ce moment-là qu’elle s’arrêta.
Elle tira doucement sur sa manche.
« Yeong-ung oppa… »
« Oui ? Qu’y a-t-il ? »
Était-elle fatiguée ?
Voulait-elle arrêter ?
Puis elle sortit quelque chose de son sac lapin.
« Tiens. »
C’était un carnet.
Une adorable couverture de lapin, un peu usée.
Le carnet ! Enfin !
Il l’ouvrit.
Son visage s’adoucit de soulagement.
Une écriture irrégulière.
Enfantine, mais pure.
Ses poèmes.
Mais—
Il n’y a aucun fil conducteur.
Les poèmes étaient jolis et purs.
Mais chaque page semblait séparée des autres.
Comme des dessins éparpillés dans un carnet.
Si seulement il y avait un thème…
C’était probablement ce qui faisait hésiter son père, Na Song-yoon.
Et c’était précisément ce dont ils devaient discuter aujourd’hui.
Lorsque Yeong-ung eut fini sa lecture, les grands yeux de Ye-rin le fixèrent.
« Oppa, ton dessin ? »
« …Hein ? »
« Je veux voir ton dessin. »
Elle pensait sûrement :
Je t’ai montré les miens, alors montre-moi les tiens.
« D’accord ! Attends un peu ! »
Il courut chercher son sac à dos en forme d’ours.
À l’intérieur ne se trouvait qu’une chose :
Ses devoirs de vacances.
Un journal illustré.
Une seule page était remplie, puisque les vacances venaient à peine de commencer.
« Tu veux voir ça ? »
Ses yeux brillèrent.
Il ouvrit le carnet.
Le dessin de la veille représentait son petit atelier installé dans sa chambre.
Le style était différent de ce qu’elle avait vu auparavant.
Il craignait qu’elle soit déçue.
Mais alors—
« … »
Elle fixa le dessin les yeux grands ouverts.
Puis ses lèvres s’entrouvrirent.
« Dans ma chambre, un monde de peinture.
Si je joue avec le bleu, c’est un monde bleu.
Si je joue avec le jaune, c’est un monde jaune.
Si je joue avec les deux, c’est un monde vert. »
C’était un poème.
Elle venait de l’inventer.
Inspirée par son dessin.
Comme la dernière fois.
Quand elle avait écrit un poème après avoir vu son art.
« …Attends. »
Une pensée le frappa soudain.
Est-ce que Ye-rin… trouve son inspiration dans mes dessins ? Dans n’importe lequel d’entre eux ?
Il bondit sur ses pieds et courut vers le coin artistique du café.
Et effectivement—
Elle ignora les dessins des autres enfants.
Mais lorsqu’ils s’arrêtèrent devant son ancienne illustration de dinosaure—
Grandes dents.
Dessiné au marqueur.
Elle resta immobile.
Silencieuse un instant.
Puis—
« Dents aiguisées, bouche grande ouverte, roar !
Mais au fond, tu es juste un dinosaure peureux. »
Les yeux de Yeong-ung s’écarquillèrent.
Elle… réagit vraiment à mes dessins.
C’était incroyable.
Il avait l’habitude de puiser son inspiration chez les autres.
Mais voir quelqu’un d’autre s’inspirer de son art ?
Cette sensation était nouvelle.
Et merveilleuse.
En l’observant de ses propres yeux, quelque chose remua au fond de lui.
Et une idée prit racine.
Et si… elle écrivait de nouveaux poèmes inspirés par mes dessins ? Avec un thème commun ?
Pour le livre.
Pour les lecteurs.
Pour elle.
On pourrait le faire… pendant les vacances d’été.
Plus il y réfléchissait, plus il en était convaincu.
Ils pouvaient créer quelque chose de vraiment beau ensemble.
« Retournons voir les adultes maintenant ! »
« Oui ! »
Main dans la main, les deux petits « écrivains » sautillèrent joyeusement vers le monde des adultes, le cœur rempli d’excitation.