Chapitre 83
Chapitre 83 – Le voile
Traduction: Moonkissed
Un matin de week-end animé en centre-ville.
La folie nocturne, où le stress accumulé pendant la semaine explosait en fêtes bruyantes et en chaos, était déjà passée comme une tempête.
À présent...
Cui-cui. Cui-cui.
L’endroit était étrangement calme.
Des prospectus de bars jonchaient le sol comme des feuilles mortes.
Des bouteilles vides.
Des traces de vomi.
Des déchets abandonnés.
Autant de vestiges des terribles batailles d’alcool qui s’étaient déroulées quelques heures plus tôt.
Les boutiques étaient encore fermées.
Un vent froid balayait la rue.
Des pigeons picoraient les restes du festin nocturne.
Puis...
Shhh. Shhh.
Un groupe de personnes commença à monter une tente.
Sur la banderole suspendue au bord de la structure blanche, on pouvait lire :
« N’achetez pas. Adoptez. »
Il s’agissait d’un événement organisé par un refuge pour chiens abandonnés de Cheonan.
Ils participaient régulièrement à de grands festivals locaux afin de sensibiliser le public à l’adoption.
« Ouaf ! Ouaf ! »
Derrière une petite clôture, quelques chiens aboyaient.
Des chiens adorables.
Gentils.
Affectueux.
Les bénévoles savaient que les chances d’adoption lors de ce genre d’événements improvisés étaient faibles.
Mais malgré tout...
Peut-être.
Peut-être qu’un ou deux trouveraient une famille.
Pourtant, aujourd’hui semblait différent.
« Sérieusement, on fait ça ici ? »
Un bénévole portant un gilet bleu s’appuya sur une table pliante.
Visiblement victime d’une énorme gueule de bois.
« Cet endroit est fait pour boire et sortir en rendez-vous, pas pour ce genre de trucs... »
Ce n’était ni un parc.
Ni une fête familiale.
Simplement une rue célèbre pour sa vie nocturne.
« J’étais encore en train de boire ici hier. »
« ...Oui, ça se voit. »
« Attends. Je sens mauvais ? »
Il se renifla.
Pencha la tête.
Puis haussa les épaules.
« Bof. Ça va encore. »
Il regarda autour de lui.
« De toute façon, personne ici ne s’intéressera à ce genre d’événement. »
L’endroit était habituellement occupé par des stands de nourriture ou des vendeurs d’accessoires bon marché.
Pas par des campagnes d’adoption.
Mais alors...
« Hé, vous avez vu cette peinture ? »
« Hein ? Elle n’était pas là avant. »
Sur le mur derrière eux était suspendue une immense illustration.
Des dizaines de chiots dessinés dans un style de crayons de couleur flottaient dans le ciel, accrochés à des ballons multicolores.
Même les bénévoles sortirent instinctivement leur téléphone.
« Attendez... ça a été peint spécialement pour nous ? »
« Impossible. Qui ferait quelque chose d’aussi énorme ? »
« Mon Dieu... c’est tellement mignon. »
« Les gens vont forcément venir prendre des photos. Ça nous fera de la publicité. »
« C’est vrai ! »
Alors ils prirent la pose devant l’œuvre.
Photographièrent les chiens.
Sourirent devant l’objectif.
***
Lorsque l’installation fut terminée, des passants commençaient déjà à s’approcher.
Le bénévole à moitié endormi cligna plusieurs fois des yeux.
« ...Hein ? Qu’est-ce qui se passe ? »
« C’est la fresque. Les gens font la queue pour prendre des photos. »
« Ahh... »
Des couples.
Des groupes d’amis.
Des touristes.
Tous se rassemblaient devant l’immense mur de chiots.
« Nouveau spot photo à Cheonan ! Selfie avec ma sœur 💕 »
« Est-ce que j’ai l’air mignonne et innocente devant cette fresque ? mdr »
« La lumière est incroyable ici. Les photos sortent trop bien. »
« J’ai envie d’adopter tous ces chiots. »
En quelques heures à peine, la fresque commença à devenir virale sur Instagram.
Jour et nuit.
Les visiteurs continuaient d’arriver.
***
Le dimanche après-midi.
La foule était encore plus dense.
Le problème ?
« La peinture attire du monde... mais les gens viennent seulement pour prendre des photos. Personne n’adopte. »
« C’est toujours mieux que personne du tout. »
Aucun chien n’avait encore trouvé de foyer.
Une demi-journée s’était écoulée.
Vers 14 h 30, un membre du personnel consulta sa montre.
« La Fondation du tourisme a dit qu’il y aurait un événement à quinze heures. »
« Un événement ? Comme un spectacle ? »
Le bénévole regarda autour de lui avec inquiétude.
***
À quinze heures précises.
Des hommes munis d’énormes appareils photo professionnels arrivèrent.
Téléobjectifs.
Caméras.
Équipements de tournage.
« ...Attendez. Une célébrité va venir ? »
Ce n’étaient pas des touristes.
C’étaient des professionnels.
Et ils attendaient quelque chose.
Puis deux hommes portant des casquettes s’approchèrent de la fresque.
Montèrent sur un petit escabeau.
Et...
Snip. Snip.
Ils coupèrent les cordes qui retenaient la bannière.
La gigantesque toile tomba comme un rideau.
« ...! »
Derrière elle apparut une autre œuvre.
Six portraits de chiens.
Les mêmes six chiens assis dans l’enclos.
Leurs noms étaient inscrits sous chaque tableau.
« C-Ce sont les nôtres ! »
s’écria un membre du refuge.
Un bénévole hurla :
« Oh ! Je connais ça ! »
Tous ceux qui suivaient le monde de la protection animale reconnaissaient immédiatement la série.
« Portraits des Abandonnés »
Le célèbre projet artistique qui servait également d’avis de recherche.
Chaque chien représenté dans la série avait fini par être adopté.
Et ce qui rendait le projet encore plus remarquable...
C’était que tous étaient des chiens croisés de campagne.
Ceux qui avaient normalement le moins de chances de trouver une famille.
Voilà pourquoi l’œuvre était devenue virale.
« Non... ils ont amené ça ici aussi. »
Des frissons parcoururent l’assistance.
Et pour la première fois...
Un véritable espoir apparut.
Peut-être que ces six chiens trouveraient eux aussi un foyer aujourd’hui.
***
Click ! Click ! Click !
Les photographes professionnels mitraillaient la scène.
Même les passants s’arrêtèrent.
Pour eux, ce n’était plus un simple événement d’adoption.
C’était devenu une performance artistique.
Soudain, tout faisait partie de l’œuvre.
Même les chiens derrière la clôture.
« Ouaf ! Ouaf ! »
Leurs aboiements semblaient désormais intégrés à la mise en scène.
L’ensemble ressemblait à une œuvre vivante.
***
Pendant ce temps.
Dans un café situé de l’autre côté de la rue.
Avec une vue parfaite sur la fresque.
Slurp.
Shin Yeong-ung but une gorgée de yaourt aux myrtilles.
Ses jambes se balançaient joyeusement sous sa chaise tandis qu’il observait les réactions du public.
Les gens affluaient.
La rue autrefois grise semblait désormais pleine de couleurs et de vie.
Parfait.
Le client va être satisfait.
La Fondation du tourisme voulait reproduire l’effet observé à Jeju.
Vu l’affluence, ils seraient probablement ravis.
Yeong-ung posa son menton sur sa main.
Et sourit.
Je me demande si mon fan est venu.
Il scrutait la foule comme dans un jeu de « Où est Charlie ? » tout en mâchant une myrtille.
Puis...
Ses yeux s’écarquillèrent.
Attends... ce type-là...
Ce n’est pas le PD de « Génies du Monde » ?
Le réalisateur qui était venu autrefois le chercher en parlant du « génie enfant ».
Aujourd’hui, il se trouvait ici avec une énorme caméra de télévision, en train d’interviewer les employés du refuge.
Une goutte de sueur apparut sur le front de Yeong-ung.
Heureusement...
Personne ici ne savait qui il était.
Mais son cœur accéléra malgré tout.
***
Au même moment, Bong Tae-won et Choi Hye-seong, qui avaient retiré la bannière, se dirigeaient vers le café.
Yeong-ung continuait à observer par la fenêtre lorsqu’une voix s’éleva en face de lui.
« Alors, Monsieur l’Artiste. Comment est le yaourt ? »
C’était Na Song-yoon.
Le poète dont Yeong-ung avait illustré le livre plusieurs années auparavant.
La veille encore, son éditeur avait appelé :
— « Na Song-yoon aimerait vous rencontrer pendant qu’il est en ville. Cela vous conviendrait-il ? »
Yeong-ung avait accepté.
Et pour la première fois depuis deux ans, ils étaient assis face à face.
« Donc... tu as dessiné ça à cinq ans ? »
« Oui. »
« ...Waouh. »
Song-yoon se frotta la cuisse d’incrédulité avant de vider son americano.
« Honnêtement, je pensais rencontrer un artiste de cinquante ans ayant vécu toute une vie. C’est irréel. »
« Héhé... maintenant j’en ai sept. »
Yeong-ung leva fièrement sept doigts.
Le poète éclata de rire.
« Tes illustrations ont énormément aidé mon recueil. Honnêtement, rien que la couverture lui a donné une valeur de collection. »
Grâce aux dessins de Yeong-ung, le livre était devenu un best-seller.
« Ton art a élevé ma poésie. Merci. »
Il inclina sincèrement la tête.
« J’ai écrit ces poèmes pendant une période difficile... mais tes illustrations m’ont apporté du réconfort. »
« Merci d’avoir écrit d’aussi beaux poèmes. »
Yeong-ung s’inclina à son tour.
Ce qui provoqua un rire gêné chez Song-yoon.
Puis le poète passa une main dans les cheveux de la petite fille assise à côté de lui.
« Ma fille adore aussi tes dessins, pas vrai, Yerin ? »
« Oui ! »
Yerin, quatre ans.
Des couettes de chaque côté de la tête.
Elle pointa la fenêtre du café.
« Bonjour ! Tu as quel âge ? »
« Quatre ans ! »
« Trop mignonne ! »
Na Song-yoon sourit en regardant les deux enfants discuter.
Puis il ajouta :
« En fait... ma fille écrit aussi de la poésie. »
« ...Vraiment ? »
« Haha. Je sais, on dirait que je me vante. Mais... tu veux voir ? »
Il posa un carnet rose décoré d’un lapin sur la table.
Yeong-ung l’ouvrit.
Une écriture maladroite remplissait la première page.
Un petit poème.
Les Yeux Parlent
Petit chien blanc, es-tu dans le tableau ?
Ton pelage dépasse, tes yeux brillent.
Tu ne parles pas, mais tes yeux parlent.
Tu es comme moi. Moi aussi, j’attends.
Est-ce que je peux te prendre dans mes bras ?
Attends encore un peu.
« ...Une enfant de quatre ans a écrit ça ? »
Yeong-ung cligna des yeux.
Les images étaient si claires.
Si vivantes.
Il posa un doigt sur sa poitrine.
« Elle... a écrit ça à partir de mon dessin ? »
« Haha. Oui. Tu l’as compris immédiatement. »
Son cœur se serra.
Cette petite fille avait transformé son tableau en poésie.
Le visage du père rayonnait de fierté.
« Mais... tu ne veux vraiment pas devenir célèbre ? Avec ton talent, une seule apparition à la télévision provoquerait un énorme scandale médiatique. »
« Je veux juste continuer à dessiner. »
« Waouh... »
Le poète secoua la tête, impressionné.
Soudain :
« Moi je veux passer à la télé ! »
cria Yerin en levant le bras.
« Haha, Yerin... tout le monde ne peut pas passer à la télévision. »
À cet instant...
Une idée lumineuse traversa l’esprit de Yeong-ung.
« Tu veux que je te présente quelqu’un ? »
« ...Qui ? »
Yeong-ung sourit.
Puis regarda par la fenêtre.
« Le monsieur de la télévision. »
***
Il descendit ensuite rejoindre la foule.
La révélation des portraits avait attiré encore plus de visiteurs.
Six tableaux étaient désormais exposés sur le mur.
Deux de Bong Tae-won.
Deux de Choi Hye-seong.
Deux de Yeong-ung.
Les gens avançaient lentement, observant chaque œuvre comme dans un véritable musée.
Yeong-ung se faufila entre les jambes des adultes.
Click.
Un déclencheur résonna au-dessus de sa tête.
Il leva les yeux.
« Waouh... en vrai, c’est encore plus impressionnant. »
Une femme portant un masque noir vérifiait l’écran de son reflex numérique.
Elle venait de photographier son tableau.
Est-ce que... ce pourrait être mon fan ?
Il avait envie de lui demander.
Mais s’il se trompait ?
Il balaya nerveusement la foule du regard.
Y a-t-il quelqu’un ici qui est venu uniquement pour moi ?
Cette pensée fit battre son cœur plus vite.
Puis...
Bump !
Il heurta quelqu’un.
« Hein ? »
Il leva la tête.
Et reconnut immédiatement l’une des grands-mères avec lesquelles il avait exposé lors du concours artistique du Chungcheong.
Et elle n’était pas seule.
Tout un groupe l’accompagnait.
Elles étaient venues voir l’exposition.
Yeong-ung s’inclina rapidement.
Mais alors...
Le visage d’une des grand-mères s’illumina.
« Oh là là ! Voilà notre petit Yeong-ung ! »
« ...Yeong-ung ? »
Sa voix traversa la foule.
Tous les regards quittèrent les tableaux.
Puis descendirent lentement.
Jusqu’au petit garçon.
Avec son sac à dos en forme d’ourson.
Et sa frange bien droite.
« ...! »
Le secret venait d’être dévoilé.