Chapitre 47
Chapitre 47 - Des liens mortels
Traduction: Moonkissed
Pour peindre un tableau, il faut d’abord un support.
Et ce support a évolué au rythme de l’histoire humaine.
Le papier.
Les panneaux de bois.
Le lin.
Puis les toiles mêlées à des fibres synthétiques.
Lorsque la toile de canvas apparut pour la première fois, elle était bien différente du tissu de coton ordinaire. Robuste et résistante, elle servait à fabriquer des voiles de navires, des cordages et des tentes. Grâce à sa capacité à supporter l’humidité, elle finit naturellement par être adoptée pour la peinture à l’huile.
Puis vint la révolution industrielle.
La toile s’imposa définitivement comme le support principal des peintres. La production de masse la rendit relativement abordable.
Bien sûr, la manière dont chaque artiste remplissait cette toile variait énormément.
Hmm... Edgar Degas...
Il exprimait les courbes douces des corps en mouvement en mélangeant pastel et peinture à l’huile.
Claude Monet capturait les impressions fugitives du monde à travers de fines touches rapides superposées.
Quant à Georges Seurat, pionnier du pointillisme, il s’inspira de la science pour couvrir ses toiles d’innombrables petits points.
Je me souviens encore du choc que j’ai ressenti la première fois que j’ai vu une œuvre de Seurat.
Une toile composée uniquement de points.
Et pourtant, vue de loin, elle était d’une beauté à couper le souffle.
Ces univers artistiques si différents avaient nourri Simon lorsqu’il peignait seul dans sa chambre.
Et ils vivaient toujours en lui aujourd’hui.
Maintenant qu’il maîtrisait toutes ces techniques, il osait tenter quelque chose de nouveau.
Une scène digne d’être appelée le sommet de l’impressionnisme.
Il voulait la montrer au public exactement telle qu’il la voyait.
Et pour ses débuts en tant qu’artiste du XXIe siècle, il avait choisi un matériau tout sauf ordinaire.
Quelque chose qui lui correspondait parfaitement à cet instant précis.
Frouss...
Frouss...
Puis soudain :
« ...Attendez. Ce n’est pas de la peinture pour verre ? »
Les artistes qui observaient son travail se figèrent.
Tous, sauf Shin Yeong-ung.
***
L’entrée habituellement paisible de la galerie Gaon-gil était en pleine effervescence.
« Je peux emprunter cette perceuse un instant ? »
« Bien sûr. Tu installes ton œuvre toi-même ? Vas-y. »
« Un des projecteurs est tombé en panne. Je peux en ajouter un autre ? »
Comparés à deux mois auparavant, les artistes avaient mauvaise mine.
À vrai dire, ils ressemblaient presque à des figurants d’un film catastrophe.
Le vernissage avait lieu dès le lendemain.
Ils avaient enchaîné les nuits blanches jusqu’à la veille, luttant contre l’épuisement pour terminer leurs installations.
L’espacement entre les œuvres comptait.
Leur position dans le parcours de visite aussi.
Et alors que tout était enfin presque prêt...
Le garçon que tout le monde pensait incapable de terminer à temps arriva en fin de soirée.
Naturellement, les artistes se regroupèrent autour de lui.
Hommes.
Femmes.
Vingtenaires.
Trentenaires.
Tous affichaient le même regard vidé par la fatigue.
Appuyé contre le mur se trouvait un grand cadre de verre recouvert d’épaisses couches de peinture pour verre.
« ...Petit, c’est vraiment ton œuvre ? »
« Oui ! »
Yeong-ung répondit avec un immense sourire.
Un silence de guerre s’installa instantanément.
***
L’Exposition des Nouveaux Talents Émergents portait un nom impressionnant.
Mais en réalité, ce genre d’exposition existait partout dans le pays.
La plupart disparaissaient sans laisser de traces, visitées uniquement par quelques amis ou habitants du quartier.
Sauf lorsqu’elles avaient lieu dans une célèbre galerie de Séoul.
Cette fois, pourtant, c’était différent.
Les galeries de Chungcheong, Daejeon et Sejong avaient uni leurs forces afin de propulser plusieurs jeunes artistes sur le devant de la scène.
Des journalistes du prestigieux magazine Monthly Canvas allaient couvrir l’événement.
Et ceux qui marqueraient les esprits obtiendraient une année entière d’expositions officielles garanties dans toute la région.
Pour des artistes indépendants vivant dans l’incertitude, c’était une opportunité immense.
Peut-être la chance de devenir un représentant artistique régional.
Ou au moins de faire enfin connaître leur nom.
C’est pourquoi, même lorsque cela n’était pas évident au premier regard, leurs œuvres dégageaient toutes une agressivité particulière.
Brillantes.
Intenses.
Tape-à-l’œil.
Comme des lions et des tigres enfermés dans la même arène.
Et au milieu de ce champ de bataille...
« Hé hé. Comme ça, peut-être ? »
...se trouvait un petit poussin qui se dandinaît joyeusement.
Son œuvre se distinguait totalement des autres.
Lorsqu’il sortit un tube de peinture pour verre et en étala le contenu sur son cadre, plusieurs artistes eurent l’impression de regarder leurs neveux ou nièces bricoler à la maison.
Peu à peu, ils abandonnèrent toute attente.
Qu’est-ce que j’espérais au juste ?
Et ils repartirent récupérer quelques heures de sommeil avant la rude journée du lendemain.
***
Quand le calme revint dans la galerie, Seo Chu-ho, qui observait discrètement depuis le fond de la salle, s’approcha.
Son sourcil tressaillit.
« C’est quoi ce truc... ? On dirait un projet d’exposition de maternelle. »
Un sourire de soulagement apparut sur son visage.
Les paroles de Choi Hye-seong, qui avait qualifié le travail de Yeong-ung de « profond », l’avaient troublé bien plus qu’il ne voulait l’admettre.
Mais maintenant, toute inquiétude disparaissait.
Il appela Song Baek-seon.
« Directrice Song. Désolé d’aborder ça la veille de l’ouverture, mais je pense qu’une œuvre devrait être déplacée. »
« Pardon ? Laquelle ? »
« Pas la mienne. »
Il désigna du menton l’œuvre inachevée de Yeong-ung.
Puis baissa la voix.
« Le travail de cet enfant... fait vraiment baisser le niveau général. Je suis certain que d’autres artistes pensent la même chose. Pour préserver la qualité de l’exposition, pourquoi ne pas le placer tout au fond, dans un endroit discret ? »
Une veine apparut aussitôt sur le front de Song Baek-seon.
Elle était à deux secondes de déclarer la guerre.
En observant la scène, Yeong-ung eut une pensée.
Donc c’est vrai. C’est bien lui qui avait déplacé le tableau du professeur Bong autrefois.
À l’époque, il s’agissait d’une œuvre célèbre reléguée dans un coin.
Aujourd’hui, c’était un enfant.
Mais dans les deux cas, le comportement restait le même.
Une habitude particulièrement détestable.
La plupart des directeurs de galerie auraient fermé les yeux.
Après tout, Seo Chu-ho était à la fois riche, privilégié et populaire.
Mais Song Baek-seon n’était pas du genre à tolérer cela.
Alors qu’elle s’apprêtait à exploser...
Yeong-ung prit sa décision.
Cela dit... mon œuvre serait réellement mieux là-bas.
« Directrice ! »
Il tira doucement sur sa manche.
« Oui ? »
« Je veux déplacer mon œuvre ! »
« Ton... œuvre ? »
Sa colère disparut instantanément, remplacée par la surprise.
Si la demande venait de Yeong-ung, elle ne pouvait pas simplement l’ignorer.
« ...Où veux-tu la mettre ? »
Quelques instants plus tard :
« Tu es vraiment sûr de toi ? »
Song semblait inquiète.
Parce que Yeong-ung avait pointé...
La sortie.
Le couloir étroit reliant la galerie au hall principal.
Un endroit où personne n’exposait jamais d’œuvre.
« C’est à cause de Seo Chu-ho ? Tu n’as pas besoin de faire ça. »
« Non. J’aime simplement cet endroit. »
« Ah... Bong Tae-won, dites quelque chose, s’il vous plaît ! »
Mais contre toute attente :
« Il a raison. Cet emplacement fonctionne parfaitement. »
« Bong ! »
Au lieu de s’y opposer, Tae-won approuva.
« Après avoir terminé la visite, les gens passeront ici. C’est précisément à cet endroit qu’ils ralentiront et regarderont vraiment. »
« Et puis j’aurai tout ce mur pour moi tout seul ! »
« Hé hé. »
Yeong-ung sourit de toutes ses dents.
« Quel malin. Bon, accrochons la vraie version. Elle doit être sèche maintenant. »
Peu après, Bong Tae-won apporta le grand cadre de verre et commença l’installation.
***
Le lendemain matin.
Seo Chu-ho roulait vers la galerie dans une luxueuse berline.
« La première place est assurée, non ? »
« Bien sûr. J’ai inspecté les œuvres hier. Rien d’inquiétant. »
Au volant se trouvait son père.
Directeur de leur galerie.
« Les interviews et les invitations ne sont que la partie visible de l’iceberg. Si tu réussis ici, tu accéderas à un réseau bien plus puissant que tout ce que j’ai pu t’offrir jusqu’à présent. C’est là que ta carrière décollera réellement. »
Son objectif était simple :
Faire de son fils un artiste célèbre capable de renforcer la réputation de la galerie.
Il avait déjà accepté cette exposition régionale dans le cadre du Projet X.
Pour eux, cet événement était crucial.
Puis son père demanda :
« Et l’œuvre de Choi Hye-seong ? »
« Allons, papa. Il n’invite jamais personne à ses expositions. Ça me donne déjà un avantage. »
« Ne le sous-estime pas. J’ai l’impression qu’il bénéficie d’un soutien dont nous ignorons tout. »
« Alors pourquoi serait-il encore coincé à Gaon-gil ? Ça n’a aucun sens. »
Son père plissa les yeux.
« J’ai entendu dire qu’il y avait aussi un artiste très jeune là-bas. »
Seo Chu-ho remua nerveusement sur son siège.
« Aucun souci. Je l’ai déjà envoyé dans un coin perdu. »
« ... »
« Et puis tu as bien distribué les invitations partout, pas vrai ? »
Après tout, les relations de son père rempliraient la salle.
Les journalistes de Monthly Canvas seraient là eux aussi.
Et comme toujours, ils feraient en sorte que ses œuvres attirent toute l’attention.
Manipulation médiatique.
Relations.
Influence.
Utiliser certains artistes comme décor.
Gonfler artificiellement la réputation d’un autre.
Voire discréditer les concurrents si nécessaire.
C’était ainsi que leur galerie survivait depuis des années.
Et pourtant...
« Ce gamin me donne quand même l’impression qu’il cache quelque chose. »
« Allons donc. Quel genre de relations un gosse pourrait-il avoir ? Des parents envahissants tout au plus. »
En repensant au fait qu’il l’avait réellement considéré comme un rival, Seo Chu-ho éclata de rire.
***
Pendant ce temps, à la maison de campagne des Shin...
Le grand-père redressa son dos après avoir sorti une nouvelle patate douce de terre.
« Bon. On arrête là et on se prépare. Aujourd’hui, c’est la toute première exposition de Yeong-ung. »
« Oui. Et je devrais aussi apporter quelque chose à manger pour la directrice Song. Je ne sais juste pas quoi mettre... »
Le sourire de grand-mère Shin Hye-ja était aussi chaleureux que le soleil d’automne.
C’est alors qu’un chapeau de paille surgit des buissons comme une taupe.
« L’exposition de Yeong-ung, vous dites ?! »
Ce n’était ni Bong Tae-won.
Ni le professeur Oh Jae-deok.
Mais un visiteur régulier ces derniers temps.
Un homme qui répétait souvent :
« Dans un monde rempli de nouvelles grises et déprimantes, cet endroit me guérit. »
« Oh ! Je peux venir moi aussi ? »
Lorsqu’il mordait quelque chose, il ne lâchait jamais prise.
Le journaliste qui avait révélé la corruption du concours de peinture pour enfants.
Celui qui avait réduit les organisateurs en poussière.
Son surnom :
La Vipère.
Le reporter Yoon Seong-min.