Chapitre 105
Chapitre 105 – Soumission
Traduction: Moonkissed
À l’intérieur de la boîte à jouets secrète se trouvaient des dessins—
Des souvenirs de sa vie passée, esquissés il y a bien longtemps.
Mais puisqu’ils avaient été réalisés des années auparavant, ils paraissaient un peu enfantins.
Le papier était taché, et le médium n’était rien d’autre que des crayons de cire.
En bref, c’étaient des dessins qui portaient encore fortement l’influence de Simon—
Créés par de petites mains inexpérimentées.
« Et même maintenant… je ne suis encore qu’un enfant. »
C’était la réalité.
Il courait partout toute la journée, jouait au ballon, et essayait de manger tout ce que sa grand-mère lui donnait pour grandir plus vite.
Se coucher à dix heures était obligatoire, et il se retenait même de boire trop de yaourt pour privilégier le lait.
Pourtant—
Ses mains étaient petites.
Ses bras étaient fins, sa poigne faible.
Comparé aux autres enfants, la seule chose qui ressortait était le peu de muscles qu’il avait développés grâce au dessin, ce qui rendait ses gestes plus précis.
Mais cela ne valait que lorsqu’il utilisait un crayon.
« Les crayons sont rigides, alors ils permettent de tracer des lignes stables. »
Il pouvait contrôler facilement la pression—
Subtilement, avec précision, sans beaucoup d’effort.
C’était pour cela que ses croquis correspondaient à ce qu’il imaginait.
Mais les pinceaux ?
C’était une autre histoire.
« Les pinceaux rebondissent, et le moindre mouvement change tout. »
Ils exigeaient l’utilisation du bras entier, et la façon dont les poils bougeaient dépendait de sa force.
Avec un corps d’enfant, il était impossible de peindre avec un réalisme parfait ou une précision extrême.
Et pourtant, Shin Yeong-ung continuait à peindre.
En utilisant l’impressionnisme.
Il se concentrait moins sur les détails réalistes que sur la capture de la lumière—
L’impression fugace d’un instant.
Des contours flous.
Des coups de pinceau paraissant aléatoires et bruts.
C’est ainsi qu’il avait appris à insuffler des émotions à son art—
En peignant ce qu’il ressentait, et non ce qu’il voyait.
Même ses œuvres récentes—
Comme la peinture de scène de sa sœur ou la série du chien blanc—
Avaient été réalisées ainsi.
Parce que son corps avait ses limites, il versait son cœur dans les émotions plutôt que dans les détails.
Il en allait de même pour la sculpture.
Ne pouvant créer quelque chose de parfaitement réaliste, il façonnait directement l’émotion brute.
Frot.
Il baissa les yeux sur un vieux dessin au crayon de cire de sa vie passée.
C’était principalement des natures mortes des objets présents dans sa chambre—
Le monde dans lequel il avait été enfermé.
Ses peintres impressionnistes préférés peignaient souvent des paysages—
Tentant de capturer la lumière changeante.
Mais Simon…
Lui dessinait ce qu’il pouvait voir.
Les objets de sa petite chambre sombre.
« Des centaines… peut-être des milliers de natures mortes… »
Et maintenant, il décida d’en recréer une—
Dans le style qui se rapprochait le plus de ce que ses petites mains pouvaient produire aujourd’hui.
« Ce ne sera pas identique… mais je vais essayer. »
Pas avec des crayons, cette fois—
Mais avec de la peinture.
Il ferma les yeux.
Les scènes du passé affluèrent aussitôt—
Une pièce sombre, toujours un peu obscure même en plein jour.
Une bougie brûlant doucement.
Du pain et des fruits sur une assiette ébréchée.
Une bouilloire rayée, une fourchette posée sur la table.
Des roses, des tulipes et des volubilis dans un vase—
Les fleurs que les gens apportaient pour réconforter l’homme incapable de quitter cette chambre.
Elles étaient ce qui le maintenait en vie.
Et tandis qu’il peignait, il se souvint—
Même lorsque tout s’effondrait autour de lui, il avait gardé sa passion intacte.
Il n’avait pas besoin d’un crayon.
« À ce stade, je pourrais les peindre les yeux fermés. »
Un léger sourire apparut sur ses lèvres.
Il trempa son pinceau dans l’eau, en essuya l’excès et prit de la couleur.
L’air était sec ; il pouvait sentir la poussière.
La lumière du soleil filtrant par la fenêtre changeait de teinte selon l’humidité du jour.
Swish. Swish. Swoosh.
Parfois courts, parfois longs.
Il appuyait fortement pour faire ressortir la couleur, puis couchait le pinceau pour l’étaler grossièrement.
Il n’essayait pas de rendre les objets nets.
Il essayait de peindre ce que ressentaient ses yeux.
Il peignit le pain.
D’épais coups de pinceau s’empilaient les uns sur les autres.
On pouvait presque sentir sur sa langue sa texture sèche et friable.
Même l’aridité de l’air de ce jour semblait transparaître dans l’œuvre.
« Oui… ça ressemble vraiment à cette époque. »
C’était étrange—
Voir le passé reprendre vie sous ses mains.
« À mesure que je grandirai, je pourrai en recréer encore davantage. »
Pour une fois, la partie de lui qui poursuivait toujours de nouvelles choses se sentit apaisée.
« Oui… peut-être que mon prochain thème sera Nature morte dans la chambre. »
Il venait justement de décider du tableau et du thème qu’il présenterait au concours de livres d’art lorsque—
Toc.
Quelque chose tomba derrière lui.
Il se retourna.
« ……. »
C’était le professeur Oh Jae-deok.
Il avait vu d’innombrables dessins de Yeong-ung auparavant—
Mais cette fois…
Pas. Pas.
À mesure qu’il s’approchait, Yeong-ung put voir ses doigts trembler.
Un frisson parcourut l’échine du professeur.
« C’est… le tableau de Simon, n’est-ce pas ? »
Ce nom—
Son nom d’une vie passée—
Était devenu son nouveau pseudonyme.
« Oui. Simon. »
Il semblait que ce nom remplirait le reste de ses vacances d’été.
***
Une semaine plus tard.
Mi-août, juste avant la fin des vacances d’été.
Le professeur Oh Jae-deok rendit visite au président de l’Université nationale des arts de Corée.
Cela faisait déjà six mois que la fermeture de l’école élémentaire Taeyang avait été repoussée.
« Comment se passe la vie là-bas, professeur ? Cela fait déjà six mois. »
« Oui. Le temps passe vite. »
« Ce qui veut dire qu’il reste environ deux ans et demi avant la décision concernant l’école élémentaire artistique, n’est-ce pas ? »
« Exactement. »
Le président Han Gyu-seok sourit.
Ses cheveux étaient soigneusement plaqués à la pommade, et une fine moustache ornait son visage.
« Ça doit être difficile, non ? Enseigner à des prodiges n’est pas facile. Six mois seulement se sont écoulés, mais vous commencez sans doute déjà à sentir la pression ? »
« ……. »
« Trois ans passent vite, vous savez. »
Mais Oh Jae-deok se contenta de sourire calmement.
Son regard glissa au-delà du président, vers le mur derrière lui.
À côté du portrait de Chopin par Delacroix était accrochée une autre œuvre encadrée :
Un croquis au crayon d’une fenêtre sous la pluie, dessiné par Shin Yeong-ung.
Rien qu’en le regardant, je peux voir combien il a grandi en six mois.
Dans sa mallette se trouvaient plus d’une dizaine de nouvelles peintures de Yeong-ung—
Si précieuses qu’il n’avait même pas voulu les laisser dans la voiture.
Après l’impressionnisme mené par Paul Simon vint le postimpressionnisme—
Avec des artistes comme Van Gogh, Gauguin et Cézanne, qui ajoutèrent émotion et subjectivité à la lumière.
Puis vinrent le fauvisme et le cubisme.
Pendant une semaine entière, le professeur Oh étudia l’art de Yeong-ung.
Cela ressemble… à quelque chose entre le postimpressionnisme et les débuts du fauvisme.
C’était incroyable—
Un art capable de s’insérer entre les grandes époques de l’Histoire tout en restant authentique.
Même limité par un corps d’enfant, son sens artistique dépassait l’entendement.
Comment pourrais-je ne pas attendre de grandes choses de cet enfant ?
C’était comme si Simon lui-même avait peint une œuvre destinée à représenter l’étape suivante de l’impressionnisme.
Le résultat était époustouflant—
De simples aquarelles qui ressemblaient à des huiles.
À présent, la mission du professeur Oh consistait à numériser parfaitement ces œuvres et à les transformer en livre.
Avec un léger sourire, il déclara :
« Monsieur le Président, vous devriez vous préparer vous aussi. »
« Me préparer à quoi ? »
« Trois ans passent vite. »
Il se leva avec assurance.
« Je dois me rendre à l’imprimerie. Veuillez m’excuser. »
Le président Han le regarda partir.
« ……. »
Sa moustache se releva légèrement dans un sourire amusé.
« Je sais déjà que cet enfant se débrouille bien. »
Il fit défiler un article contenant le nom de Yeong-ung et murmura :
« Hmm… peut-être est-il temps de commencer les préparatifs. Ou peut-être devrais-je encore attendre un peu. »
***
Le dernier jour des vacances d’été.
La directrice de galerie Song Beak-seon vint lui rendre visite.
« Waouh. »
Sur le bureau reposait le livre préparé par le professeur Oh—
Une collection intitulée Nature morte dans la chambre, contenant les œuvres de la vie passée de Simon.
Les épaisses pages glacées reflétaient la lumière tandis qu’elle les feuilletait.
« Waouh. »
« …… »
« Waouh ! »
Elle resta absorbée jusqu’à la dernière page avant de relever brusquement la tête.
« On dirait vraiment un livre d’art du XIXe siècle. »
Elle n’exagérait pas.
« On reconnaît ton style, Yeong-ung… mais en même temps non. C’est fascinant. »
Comme prévu, son regard ne manque jamais rien.
Song Beak-seon avoua soudain qu’elle avait toujours admiré Paul Simon.
Puis elle sourit de toutes ses dents.
« Alors toi aussi, tu l’aimes ? »
Eh bien… c’est moi.
Le plus drôle était qu’elle semblait aimer encore davantage l’homme qu’il avait été autrefois.
« Ah, c’est tellement bien. Un concept comme “un peintre imaginaire choisi par Paul Simon”… c’est du génie. »
Elle faillit serrer le livre contre elle avant de se retenir.
« Si ce livre ne gagne pas le concours de livres d’art, j’en imprimerai personnellement cent exemplaires ! Je les vendrai dans ma galerie ! »
« Haha, parlons-en plus tard. »
Le professeur Oh rit en désignant le formulaire sur le bureau.
« Il est temps de l’envoyer. La poste va bientôt fermer. »
« C’est vrai ! »
Sur le bureau se trouvait le formulaire d’inscription au concours de livres d’art.
Le recueil de poésie serait publié sous le nom de Shin Yeong-ung, conformément au souhait de Na Song-yoon.
« La partie artistique est entièrement son œuvre, c’est donc la moindre des choses. »
Dans le livre de poésie Journal des vacances d’été, ils inscrivirent les informations et les coordonnées de Yeong-ung.
Quant au livre d’art Nature morte dans la chambre—
« Celui-ci est trop avancé pour un enfant de sept ans. Même moi, en tant que professeur d’art, je peux le voir. »
Ils inscrivirent donc Simon comme nom d’artiste, et les coordonnées de Song Beak-seon comme représentante.
Il était rare—
Presque inédit—
Qu’une directrice de galerie soumette un dossier au nom d’un artiste.
Mais lorsqu’ils consultèrent les organisateurs, ceux-ci répondirent simplement :
« Nous n’avons jamais eu un cas pareil… mais essayez donc. »
« Si cela gagne, nous devrons toutefois gérer directement le contrat. »
Song serra le poing avec excitation.
« S’ils appellent, je te le dirai immédiatement ! »
« D’accord. »
« Maintenant que le concept est fixé, allons jusqu’au bout ! »
Elle adorait vraiment le nom Simon.
Quant à Yeong-ung—
Il n’y a aucune chance que ça gagne vraiment.
Le simple fait d’avoir recréé sa vieille collection sous son ancien nom lui suffisait déjà.
C’était le plus grand concours de livres d’art du pays.
La compétition serait féroce.
Seuls dix lauréats recevaient un prix,
Et un seul remportait un contrat de publication.
Il n’attendait donc pas grand-chose.
Mais lorsqu’ils envoyèrent les deux livres depuis le bureau de poste, il se sentit léger.
À présent, ces livres ne lui appartenaient plus.
En sortant dehors, il se demanda :
…Si, par miracle, je remportais la première place… choisiraient-ils le livre de poésie ?
Une pensée absurde—
Mais elle le fit sourire.
Les vacances d’été touchaient à leur fin.
Oui. C’étaient de merveilleuses vacances.
Shin Yeong-ung s’étira en affichant un large sourire.
Une fin parfaite pour les vacances d’été de sa première année d’école primaire.
Pendant ce temps—
À la librairie Cheongmyeong, la plus grande librairie du pays et organisatrice du concours de livres d’art—
Quelqu’un s’exclama :
« Mais… qu’est-ce que c’est que ça ? »
Sa voix trahissait une véritable stupeur.
Puis, à l’autre bout de la pièce—
« Waouh ! »
Une autre voix exprima exactement le même émerveillement.