Chapitre 120
Logan était allongé sur le dos, flottant à la surface de l'eau, avec Jinx assise sur lui. Ses mains — d'abord appuyées sur son torse — remontèrent lentement jusqu'à son visage. Puis, avec précaution, presque avec crainte, Jinx caressa ses joues.
« Suis... Suis-je morte... ? » murmura-t-elle en le fixant.
La seconde suivante, ses yeux s'emplirent de joie. Bien qu'elle ait été convaincue d'être morte, elle avait l'air si heureuse qu'elle pouvait à peine se contenir, criant : « Logan, tu es vraiment venu me chercher ?! »
« Je le savais ! Écrire des lettres, ça marche vraiment ! »
« Tu as reçu les 393 lettres que j'ai brûlées pour toi ? Tu les as eues ?! » Les petites mains de Jinx encadrèrent son visage tandis qu'elle se penchait, le regardant droit dans les yeux, exigeant une réponse.
« C'est quoi ce délire ? 393 lettres ? » dit Logan, amusé. « Si on suit la chronologie, tu n'aurais pas dû en brûler 374 pour moi ? D'où viennent les douze autres ? »
« Parce que ces jours-là... tu m'as vraiment manqué », répondit-elle, très sérieuse.
L'expression de Logan s'adoucit. Il leva la main — non pas pour lui donner une pichenette sur le nez, non pas pour caresser sa joue —
Mais pour être une plaie.
Il lui pinça le nez.
Juste assez légèrement pour lui couper la respiration, tout en la fixant.
Jinx ne s'en soucia même pas. Elle se contenta de le regarder, vide, jusqu'à ce qu'elle ne puisse plus respirer, le visage virant au rouge. Elle ouvrit alors la bouche pour reprendre son souffle, haletante, et demanda avec confusion : « Pourquoi les morts ont-ils encore besoin de respirer ? »
« Jinx », dit Logan, exaspéré par sa réaction décalée, « pourquoi faut-il que ce soit toi qui sois morte et qui viennes me chercher ? Pourquoi ça ne peut pas être moi qui gagne mon match de retour et qui vienne te chercher ? »
Même maintenant, elle pensait toujours que ses efforts avaient payé — qu'elle était morte et qu'elle l'avait rejoint.
Elle était incroyablement intelligente...
Alors pourquoi était-elle parfois aussi désespérément idiote ?
Logan pressa ses joues, appréciant la sensation de son visage, puis fronça les sourcils. « Tu as maigri. Il n'y a plus de chair sur toi. Ça ne va pas. Tu dois manger correctement et redonner un peu de rondeur à tes joues. Tu es si maigre qu'on dirait une mante religieuse — ce n'est pas beau. »
« Tes cheveux... » La voix de Logan s'adoucit à nouveau. « Si tu les aimes courts, c'est très bien. Tu es superbe avec les cheveux courts. Et quand on dormira, je ne les écraserai plus — comme ça, tu pourras arrêter de m'accuser de te faire perdre tes cheveux. »
« Et Janna m'a dit que tu avais laissé Isha avec Viktor ? Je ne sais pas... Viktor n'a pas vraiment l'air de quelqu'un qui sait comment élever une gamine. »
« Et — Janna a dit que tu avais construit des armes incroyables. La prochaine fois qu'un truc comme Styraatu débarque, tout le monde à Zaun pourra aider s'ils ont l'équipement. C'est génial, Jinx. »
« Oh — aussi. Silco court vraiment après Renata ? C'est bizarre. Tu ne trouves pas qu'ils sont fondamentalement la même personne ? Eux deux... est-ce que ça peut marcher ? Je veux dire, c'est comme me regarder sortir avec moi-même. »
Logan continuait de divaguer. Il avait écouté Jinx parler sans s'arrêter tout le long du chemin — maintenant, c'était à son tour de lui parler.
« Quand l'eau de mer séchera, ce sera horrible. Une fois rentrés, on prendra une vraie douche. Oh — notre chez-nous n'a pas été détruit par l'inondation, n'est-ce pas ? »
« Ça fait une éternité que tu n'as pas mangé ma cuisine. Ça t'a manqué, hein ? Ce soir, je te prépare un truc bon — vraiment bon — »
Une grosse larme éclaboussa la joue de Logan.
Puis une autre.
Ses lèvres bougèrent — puis s'arrêtèrent. Il regarda Jinx, qui avait agrippé son col des deux mains, baissé la tête et enfoui son visage dans son cou en pleurant.
Logan glissa une main derrière sa tête, l'autre frottant son dos osseux, trop maigre, et murmura : « Tout va bien, Jinx. Je suis de retour. »
« Je t'avais promis que je ne t'abandonnerais pas. »
« Même la mort ne peut pas me faire rompre cette promesse. »
Jinx ne répondit pas.
Elle pleura simplement — fort, de manière saccadée, brisée. Elle pleura jusqu'à ce que sa voix s'enroue, jusqu'à ce qu'elle ait l'impression de vider une année entière de douleur en un seul souffle.
Logan était revenu.
Alors elle n'avait plus besoin de porter ce sourire.
Elle pouvait enfin arrêter de faire semblant d'aller bien.
Le vieux Rog traversait l'Entresol, le plus grand marché commercial de Zaun.
En tant qu'homme de Bilgewater, le vieux Rog aurait dû bien connaître Zaun. Il y a des années, quand il était encore docker, les navires de Zaun venaient tout le temps à Bilgewater — pour vendre de l'alcool de Shimmer et des armes.
Mais pour une raison inconnue, depuis deux ans, Zaun avait cessé de commercer autant avec Bilgewater. Le vieux Rog avait l'impression que Zaun avait soudainement décidé de rentrer dans le droit chemin.
Maintenant qu'il était là en personne, le vieux Rog était submergé par l'émotion — stupéfait par la puissance économique de Zaun et par sa population.
Il avait supposé qu'une cité-état traitant si souvent avec Bilgewater ressemblerait à Bilgewater à l'intérieur.
Mais ceci... n'avait rien à voir avec Bilgewater.
Les Zauniens affichaient le bonheur sur leurs visages. Les rues étaient propres. Il y avait partout des gens dont le travail était de gérer et de protéger les civils. Les bâtiments étaient hauts. Même l'« air toxique et dégoûtant » dont les voyageurs de Bilgewater se plaignaient autrefois —
C'était un mensonge.
Certes, l'air sentait un peu l'huile de moteur, mais honnêtement ? Le vieux Rog trouvait que la qualité de l'air de Zaun n'avait rien à envier à celle de Bilgewater. L'air de Bilgewater était « bon », mais il avait aussi une odeur étrange — la puanteur piquante du sel et du poisson.
Il continua de marcher, cherchant des boutiques et des marchands à qui vendre ses marchandises.
Puis un membre d'équipage à ses côtés lui saisit soudain le bras.
« Patron — regardez ! Cette statue ! » dit l'homme, le visage rempli de choc, en pointant du doigt.
Le vieux Rog se tourna —
Et se figea.
Au centre de la place se dressait une statue noire de plus de dix mètres de haut. Elle se tenait parfaitement droite. Sur sa tête reposait un chapeau étrange — un mignon chapeau avec des oreilles de chat bleues. Une main était tendue, pointant droit devant.
Le vieux Rog fixa le profil de la statue.
Cela lui semblait familier.
Il se précipita, contournant la statue pour se placer devant.
En levant les yeux vers le visage, il vit un travail si réaliste qu'il en était troublant — surtout les yeux. Les yeux semblaient presque vivants, empreints de chaleur et de bienveillance.
« C'est... » Le vieux Rog reconnut le visage. Il déglutit, soudain incapable de parler.
Il baissa les yeux vers la plaque sous la statue.
Le vieux Rog savait lire. Les langues à travers Valoran étaient pour la plupart communes — mis à part quelques dialectes demaciens — il comprit donc clairement les mots.
— Rendez hommage au maître éternel de Zaun.
En un instant, l'esprit du vieux Rog fut envahi par l'image d'un jeune homme aux cheveux noirs — doux, toujours souriant.
« Vieux Rog, une fois qu'on sera à Zaun, c'est mon territoire. Pour te remercier de m'avoir offert des verres ces derniers jours — si tu as besoin de quoi que ce soit, dis-le-moi. »
« Pourquoi tu ne me crois pas ? Je suis vraiment le chef de Zaun. Ils m'appellent tous le Seigneur de Zaun. »
« Allez — d'accord, ne me crois pas, mais ne prends pas le poisson grillé ! C'est ton poisson, certes, mais c'est moi qui l'ai grillé ! »
Qu'avait répondu le vieux Rog à l'époque ?
« Tu es le Seigneur de Zaun ? Alors je suis le Roi Pirate de Bilgewater ! »
De retour dans le présent, la bouche du vieux Rog tressaillit. Pendant un long moment, il ne put dire un mot.
Au nom de Miss Fortune... c'est pas possible.
Ce gamin était vraiment le Seigneur de Zaun ?
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