Chapitre 63
Ch. 63 — Apôtre de la Déesse de la Guerre
— !
Les flammes noires se divisèrent en plusieurs langues à mesure qu’elles avançaient. Contrairement à la Flamme sacrée de Rakian, elles ne réduisaient pas tout en cendres dans une explosion.
Bien au contraire.
Sssssss…….
L’espace touché par les flammes noires commença à se désagréger en silence.
Le palais d’ossements créé par la Prêtresse de la Mort, l’armée de squelettes, le ciel cendreux : tout disparut au contact des flammes noires, sans même laisser de cendres.
Ce n’était pas une incinération.
Les flammes noires engloutissaient leur existence même.
« Q-Qu’est-ce que… ? »
L’acolyte du Feu qui tenait les Saintes Écritures balbutia. Rakian et les autres Prêtres du Feu étaient tout aussi stupéfaits.
La magie de la mort qui formait la barrière poussa un cri en se faisant aspirer par les flammes noires.
Crac, crac !
Un bruit semblable à celui de l’espace qui se déchirait retentit.
Des fissures apparurent dans le monde imaginaire façonné par la Prêtresse de la Mort. À travers elles, le marécage originel, humide et brumeux, se dévoilait puis disparaissait, tel un voile de brume.
« T-Toi… ! Qu’est-ce que c’est que ce feu ?! »
Pour la première fois, la Prêtresse de la Mort hurla de terreur.
Ses créations se désintégraient, impuissantes, devant les mystérieuses flammes noires.
Même la mort elle-même, source de son pouvoir, n’était plus que du vulgaire bois de chauffage face aux flammes noires.
Sion ne répondit pas.
Il puisa plutôt davantage de pouvoir dans les anneaux de sainteté qui tournaient à toute vitesse.
Son efficacité étant poussée au maximum, même une faible quantité de pouvoir divin produisait une force destructrice plusieurs fois supérieure à celle des autres.
Wwaaaah !
Sion abattit de nouveau son épée.
Cette fois, une vague de flammes noires, encore plus vaste, s’élança vers le ciel.
Les vagues déchirèrent le ciel cendreux.
Au-delà de l’ouverture apparut le véritable ciel nocturne, piqué d’innombrables étoiles.
Ce n’était pas le ciel à l’intérieur de la barrière, mais la voûte céleste visible depuis le marécage.
Crashhh— !
Comme un immense plafond de verre qui se brisait, tout le domaine de la mort se fissura et s’effondra.
Le palais d’ossements s’écroula comme un château de sable, et les soldats squelettes se changèrent en poussière, bientôt ensevelie dans la terre.
Le brouillard cendreux qui leur bouchait la vue fut entièrement consumé par les flammes noires, sans laisser la moindre trace.
Et enfin.
Le monde spirituel qui les entourait se dissipa complètement. Ils retrouvèrent le marécage originel, où l’odeur de terre humide et la puanteur de l’herbe mouillée leur piquaient les narines.
Une annihilation totale, une destruction pure et simple.
Les flammes noires réduisaient la mort elle-même en cendres.
« Incroyable. »
Sion s’émerveilla devant son nouveau pouvoir, devant la puissance des flammes noires. Un frisson lui parcourut le corps tout entier, jusqu’au cerveau.
« … Nous sommes revenus. »
Rakian murmura, hébété.
La terrifiante barrière qui avait bloqué le pouvoir de la Déesse du Feu avait disparu en quelques coups d’épée de ce jeune chevalier, comme si elle n’avait jamais existé.
Il fixa Sion du regard.
Au centre de la barrière brisée, Sion portait sur son épaule son épée, enveloppée de flammes noires comme l’encre. Les véritables étoiles scintillaient dans le ciel nocturne, comme si elles rendaient hommage à ces flammes.
Il rayonnait de toute la dignité d’un Apôtre de la Guerre.
« À présent… »
Sion tourna la tête vers la Prêtresse de la Mort, qui le fixait, terrifiée.
« Vous n’avez plus nulle part où vous cacher. »
La Prêtresse de la Mort recula.
Sa technique la plus puissante brisée, elle n’avait plus rien.
Même son pouvoir de régénération, qui la rendait presque immortelle, ne signifiait plus rien face aux mystérieuses flammes noires.
« Q-Qui êtes-vous… ?! »
Sion s’avança lentement vers elle.
À chaque pas.
Les flammes noires dévoraient entièrement l’aura de mort qui l’entourait.
Il répondit calmement.
« Un chevalier de la Déesse de la Guerre. »
Sion disparut de son champ de vision.
L’instant d’après, il se tenait déjà derrière elle.
Fchh.
L’épée s’était déjà abattue. Une traînée noire marqua son passage.
« … ! »
Elle n’eut même pas le temps de crier.
Frouf, frouf.
« Ah… ah… »
Son existence même fut aspirée par les flammes noires et commença à se disperser comme de la poussière.
À son dernier instant, tous ses yeux ne reflétèrent que la flamme silencieuse de la nuit qui la dévorait.
…… Ainsi, la mort connut sa propre annihilation.
***
« S-Sieur Sion ! »
Les membres de l’ordre des Chevaliers de la Guerre s’occupaient de Set et Tier.
Ils étaient encore en vie, mais même en choisissant ses mots avec le plus grand soin, on ne pouvait pas dire que leur état fût stable.
À ce rythme, leur vie, déjà accrochée à un fil, était en danger. Tous deux avaient eu l’âme drainée et avaient été exposés à celle du monstre ancien. De pâles vaisseaux sanguins ressortaient sur leur peau, et leur respiration était faible, comme si elle allait s’éteindre.
« Set, Tier… »
Tous deux avaient risqué leur vie en combattant pour la Déesse de la Guerre. Ils avaient tout donné pour détruire le mal, et méritaient qu’on les appelle des héros.
Sion voulait qu’ils reçoivent les louanges et les soins qu’ils méritaient. Ils venaient tout juste de découvrir le monde, de commencer à voir la lumière… Était-ce donc là que tout s’arrêtait ?
« Non. »
Sion s’agenouilla.
Il comptait leur sauver la vie par la prière, en les offrant en sacrifice à la Déesse.
[Sion, prie.]
La Déesse, elle aussi, avait quitté son trône pour mobiliser son pouvoir divin au profit de ses valeureux Chevaliers de la Guerre.
« Sieur Sion, pouvons-nous les examiner ? »
Rakian s’approcha, accompagné d’un acolyte du Feu. L’atmosphère était solennelle. Il était facile d’en deviner la raison, mais Sion n’avait pas à s’en préoccuper.
« Pouvez-vous les soigner ? »
Sion dégagea les alentours. Rakian s’approcha avec précaution et s’agenouilla devant Set et Tier.
Il ferma les yeux et passa lentement les mains sur leurs corps. Une flamme s’épanouit dans ses paumes, pareille à une lanterne.
« … »
« Alors ? »
« Ce n’est pas bon. L’aura de mort ronge leur âme. Elle est infectée par un fléau. »
« Il n’y a aucun moyen de les sauver ? »
Rakian secoua légèrement la tête, d’un geste destiné à le rassurer.
« Purifier l’aura de mort avec la Flamme sacrée, c’est la spécialité des Prêtres du Feu. »
« Vraiment ? »
« Bien sûr. »
Sion serra le poing. Les Chevaliers de la Guerre poussèrent des acclamations. Même les lèvres de Rakian s’étirèrent en un léger sourire. Il semblait soulagé de pouvoir rendre la pareille.
« Dans ce cas, je vais me concentrer un instant. Rassemblez-vous. »
Rakian appela les Prêtres du Feu. Ils formèrent un cercle autour de Tier et Set.
Ils commencèrent une prière collective, un rituel destiné à puiser dans le pouvoir du feu et à purifier les âmes souillées par la mort.
Tous les cinq récitèrent exactement la même prière, mot pour mot.
Le spectacle de ce rituel religieux et de cette prière incompréhensible avait quelque chose de solennel et d’inquiétant.
La prière à la gloire de la Déesse du Feu s’écoula comme une mélodie.
Le Culte de la Mort et le Culte du Feu se ressemblaient à bien des égards. Ils tenaient moins de religions que de pratiques proches de la sorcellerie.
Sion observa le rituel en silence, scrutant de ses yeux les changements de l’énergie noire.
À mesure que la prière se poursuivait, la Flamme sacrée qui purifiait le corps de Set et de Tier gagna en intensité. Leurs corps tout entiers brûlaient, mais leur peau restait intacte.
Seul le fléau de la mort qui les habitait se consumait.
Les circuits brisés et fissurés des deux hommes commencèrent à se réparer lentement.
Ce fut un moment miraculeux. Le rituel de purification des Prêtres du Feu était prodigieux.
« Ouf. »
« C’est terminé ? »
« Oui. Le danger est passé. Il y aura des séquelles, mais rien de trop inquiétant. Quelques mois de repos et de prières à la Déesse suffiront à les faire disparaître. »
Sion s’inclina profondément. Les Chevaliers de la Guerre l’imitèrent.
« Merci. Comment pourrons-nous jamais vous rendre la pareille ? »
Rakian agita la main, comme pour signifier que ces paroles étaient inutiles.
« C’est nous qui vous sommes redevables. Nous étions condamnés à mourir, et vous nous avez sauvés. »
« C’est… »
« La Flamme sacrée de la Guerre était impressionnante. Même dans la mort, je ne pourrai jamais oublier ce spectacle. »
« Merci. »
Rakian posa la main sur l’épaule de Sion.
« Pour être honnête, je n’aurais jamais cru voir une Flamme sacrée que je ne serais pas capable de produire. Non, c’est toujours le cas. Je n’ai pas changé d’avis. C’est simplement que… »
La prêtresse du Feu qui tenait les Écritures du Feu acheva sa phrase.
« Ce garçon est un génie. »
« Hum. »
La femme à la faux à chaîne acquiesça à son tour. Tous étaient d’accord. Ils n’avaient jamais vu un tel génie.
Reproduire une Flamme sacrée qu’il venait de voir pour la première fois, puis la réinterpréter en utilisant uniquement le pouvoir propre à la Déesse de la Guerre…
« Vous me flattez. »
Rakian sourit avec chaleur devant l’humilité de Sion. Sous son masque, sa bienveillance était évidente.
« J’ai hâte de voir ce que l’avenir vous réserve. Bientôt, la rumeur d’un jeune Chevalier de la Guerre se répandra sur tout le continent méridional. »
« Haha… »
« Au moins, le continent central pourra respirer un peu, loin de l’influence du Dieu maléfique. Le Culte de la Guerre est puissant. »
Rakian plongea la main dans sa robe et en sortit un paquet de feuilles roulées.
« Qu’est-ce que c’est ? »
demanda Sion en recevant le paquet.
« Un petit témoignage de gratitude. »
« J’ai déjà reçu bien plus qu’il ne faut. »
Il avait sauvé la vie de Set et de Tier. Grâce à cela, il n’aurait pas à les offrir en sacrifice à la Déesse de la Guerre.
Il estimait déjà sa dette acquittée ; ce cadeau était un bonus inattendu.
« Voyez-y un signe de bonne volonté. J’espère que nous continuerons à nous rendre mutuellement service, entre le Culte du Feu et le Culte de la Guerre. »
« … Entendu. Nous en serions ravis, nous aussi. »
« C’est une herbe rare qui ne pousse que dans la jungle dont notre Culte a la charge. Mâchez-en quand vous serez gravement blessé : elle engourdira la douleur. »
Autrement dit, une sorte de stupéfiant. Mais même dans l’Empire, son efficacité comptait parmi les meilleures.
« C’est une herbe que vous ne pourrez jamais vous procurer sans passer par nous. Alors, utilisez-la avec parcimonie. »
« Merci… ! »
Sion rangea soigneusement le paquet. Cette herbe leur serait d’une grande aide lors des batailles à venir. Au bon moment, elle pourrait les tirer du danger à plusieurs reprises.
« Mais gérer des stupéfiants… »
Tout à fait à l’image du Culte du Feu. Ils étaient mystérieux et secrets à bien des égards. Rien à voir avec le Culte de la Lumière.
« Si vous en avez le temps, j’aimerais vous inviter dans notre Culte. Je voudrais étudier les flammes noires et vous témoigner toute ma gratitude. »
Rakian le lui proposa sans détour. Sion hésita un instant avant de répondre.
« Je vous remercie de votre invitation, mais… »
« Ah, je comprends. Vous manquez sans doute de temps. Pardonnez-moi de vous mettre la pression. »
« Non, pas du tout. Invitez-moi de nouveau quand l’occasion se présentera. »
Rakian reprit d’un ton ferme :
« Le temple de la Déesse du Feu vous accueillera toujours à bras ouverts. Si vous avez besoin de quoi que ce soit, venez prononcer mon nom. Vous serez reçu en invité d’honneur. »
« Je n’y manquerai pas. Merci. Sieur Rakian, venez donc nous rendre visite à Elim, vous aussi. »
« Haha ! J’y compte bien. »
Clop.
Les Prêtres du Feu s’éloignèrent par le sentier. Ils comptaient rester encore quelques jours dans le marécage pour éliminer toute menace ou tout monstre susceptible de s’y trouver.
Ils décidèrent aussi de vérifier et de renforcer le sceau qui retenait le monstre ancien.
Les Prêtres du Feu s’étant chargés de toutes les tâches ennuyeuses, les Chevaliers de la Guerre purent achever leur mission sans difficulté.
« Eh bien. Je vous souhaite bonne chance. »
« Puisse la bénédiction de la Flamme sacrée guider vos pas. »
« À la prochaine, mon garçon. »
En s’en allant, les Prêtres du Feu s’inclinèrent ou leur firent signe de la main. C’étaient des disciples libres d’esprit, mais mystérieux.
Sion n’avait jamais rencontré de Culte aussi sincèrement amical envers celui de la Guerre.
À vrai dire, ils ne se montraient pas tant amicaux qu’indifférents au Culte de la Guerre ; ils n’avaient donc jamais développé de préjugés à son encontre.
« Tant mieux. »
Sion esquissa un sourire et rassembla les chevaliers.
« Préparez le camp. Nous nous reposerons aujourd’hui et nous partirons demain à l’aube. »
« Oui… ! »
***
Clop, clop !
Les sabots du cheval résonnèrent dans l’urgence.
Le cavalier franchit au galop l’entrée du camp et fonça droit vers le poste de commandement.
Une bannière noire attachée dans le dos, une flèche plantée dans le bras, il avait chevauché sans s’arrêter malgré sa blessure.
Il apportait une montagne de nouvelles urgentes.
« Commandant ! Commandant ! »
« … !? »
Le cavalier sauta de sa monture et chercha le commandant. Celui-ci écarta vivement le rabat de la tente et passa la tête dehors.
C’était un homme d’âge mûr au visage féroce.
À voir son état… la flèche dans le bras du cavalier n’était rien en comparaison.
Son flanc et son épaule étaient couverts de blessures graves.
« Quelles horreurs tu m’apportes encore, Kwai ? »
« D’autres Cultistes du Sang sont apparus dans le sud ! »
« Putain ! Ces foutus moustiques ne dorment donc jamais ?! »
Bam !
Le commandant serra le poing et frappa le mât de la tente. Ils revenaient à peine du combat. On n’avait même pas fini de leur poser leurs bandages qu’ils devaient déjà repartir.
Il avait l’impression que son corps et son esprit allaient se briser.
Pourtant, le commandant de l’Unité de la Bannière noire n’en laissa rien paraître et donna ses ordres.
« Rassemble tous les hommes indemnes. Nous partons immédiatement ! »
« V-Vous êtes sûr ? Votre état… »
« Tu crois qu’un homme dans ton état aurait foncé jusqu’ici avec autant d’urgence ? Dégage ! »
« O-Oui, compris ! »
Le commandant retourna dans la tente. Pour oublier la douleur, il engloutit une grande rasade d’alcool fort bon marché et grommela :
« Bon sang. Si je pouvais, j’attraperais la Déesse de la Guerre par la cheville. »
Programme : tous les lun., mer., ven. et dim.
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