Chapitre 59
Ch.59 Apôtre de la Déesse de la Guerre
Sion s’était élancé quelques secondes plus tôt.
Kwa―clang !
Le groupe qui se trouvait derrière le rocher se transforma aussitôt en un champ de bataille chaotique.
Ku-gu-gu-gu !
Une tour de guet s’effondra dans un grondement de tonnerre, et les flammes qui s’élevaient des décombres teintèrent le ciel nocturne de rouge.
Au milieu du chaos, une ombre solitaire fila, enveloppée d’une brume noire.
Sion était la dévastation incarnée.
Kiiieek !
Partout où passait sa lame, les têtes des gobelins volaient, et des cris stridents déchiraient l’air.
Cachés derrière les rochers, les membres de la Brigade des Chevaliers de la Guerre ne pouvaient que rester bouche bée devant la scène.
Un seul homme. Un seul homme ravageait une horde entière, immense.
Ce n’était pas un combat. C’était un massacre à sens unique.
La force ennemie écrasante qui, quelques instants plus tôt, les avait accablés de désespoir s’effondrait maintenant devant Sion comme des feuilles mortes.
Des gobelins qui fuyaient, terrorisés.
Des gobelins qui tentaient de riposter, pour se faire massacrer avec une brutalité effroyable.
Des gobelins qui tiraient des fléchettes empoisonnées, avant d’être touchés et empoisonnés à leur tour.
Tout cela se déroulait comme dans un tableau irréel, surréaliste.
« C’est… c’est un humain ? »
« …Impossible. »
« C-Ce que je m’évertue à apprendre depuis tout ce temps… ce n’était que des jeux d’enfant. »
Les membres marmonnaient, hébétés. Leurs paroles exprimaient non seulement leur admiration, mais aussi un profond et accablant sentiment d’impuissance.
« C’est… c’est la véritable force de sir Sion. Il est encore plus fort que lorsque je l’ai rencontré. »
Tier serra les poings, le corps figé. Il ne sentait même pas ses ongles s’enfoncer dans ses paumes.
— Retourne en arrière. C’est un ordre.
Les derniers mots de Sion résonnaient aux oreilles de Tier. Cette voix était froide. Il avait l’impression qu’on lui tailladait le cœur.
Pourtant, il ne pouvait ni en vouloir à Sion ni éprouver de chagrin.
Tier comprenait mieux que quiconque le sens de ces paroles.
Ce n’était pas un reproche. C’était la façon qu’avait Sion de leur témoigner sa sollicitude.
Une attention chaleureuse, pour leur éviter de risquer leur vie dans une bataille qu’ils ne pouvaient mener.
Mais cette bienveillance même lui lacérait le cœur comme des éclats acérés.
« J’ai honte. »
Lorsque Set avait disparu, lui, leur chef, n’avait pas su prendre la bonne décision.
Il avait hésité entre partir à son secours et battre en retraite, perdant un temps précieux.
En se cachant derrière le prétexte apparemment raisonnable du « jugement rationnel », il avait fermé les yeux sur sa propre peur.
Si Sion n’était pas apparu, il aurait fini par choisir la retraite.
Et alors…
« Set serait mort dans le désespoir. »
Set, avec qui il s’était entraîné et qu’il considérait comme son petit frère. Le souvenir de lui-même suppliant Sion de sauver sa propre sœur cadette lui traversa l’esprit.
« Qu’est-ce que… qu’est-ce que j’ai… fait ? »
Ce n’était pas le moment de faire preuve de jugement rationnel.
Même une charge suicide n’aurait pas suffi. Il aurait au moins dû essayer d’élaborer un plan de sauvetage.
Sion avait percé à jour sa faiblesse et sa lâcheté.
Pourtant, il ne l’avait pas réprimandé. Il s’était contenté de lui dire qu’il avait bien agi, allant jusqu’à se blâmer lui-même pour cet échec.
C’en était d’autant plus pénible.
Il s’était entraîné sans relâche pour devenir comme Sion, et il était devenu chevalier de la Guerre, même si ce n’était que provisoire. Il avait pris la tête des siens, la fierté au plus haut.
Mais, au fond, Tier était arrogant, stupide, lâche et peureux.
« …Espèce d’imbécile. »
Il tourna la tête et vit le visage de ses compagnons.
Ils arboraient tous la même expression que lui.
De l’admiration devant la puissance écrasante de Sion, du soulagement d’avoir survécu, de l’impuissance et…
« De la culpabilité. »
L’Ordre des Chevaliers de la Guerre.
Des gens qui servaient la Déesse de la Guerre et s’étaient rassemblés sous le serment de ne jamais fuir aucun combat.
Ils avaient récité et juré de suivre le précepte selon lequel celui qui ne choisit que les batailles qu’il peut gagner n’est pas un véritable fidèle du Culte de la Guerre.
Alors, quel acte honteux venaient-ils de commettre ?
N’avaient-ils pas ressenti intérieurement du soulagement en apprenant la décision de Tier de battre en retraite, eux aussi cachés derrière le prétexte du « jugement rationnel » ?
Ils portaient le titre de chevaliers de la Guerre, mais n’avaient rien accompli et se retrouvaient réduits à de simples spectateurs, sommés de battre en retraite.
C’était pitoyable.
Il voulait mourir.
S’il rentrait indemne, il n’aurait pas le courage de regarder sa famille en face.
Il ne pourrait plus jamais brandir une épée. Il s’estimerait heureux si on ne le chassait pas d’Elim.
« …Ghh… »
Un gémissement étouffé jaillit des lèvres de Tier. Il agrippa la terre sous lui. La boue s’écrasa sous ses ongles.
Allait-il fuir comme ça ?
Obéir à l’ordre, tourner le dos à Set qui se mourait et rentrer sain et sauf à Elim ?
Une vie ainsi préservée aurait-elle la moindre fierté ?
Pourrait-il encore se prétendre chevalier de la Guerre ou fidèle du Culte de la Guerre ? N’aurait-il pas honte ?
« Non. »
Non. S’il faisait ça, le reste de sa vie ne serait qu’une longue suite de jours infâmes.
Ce serait une humiliation pire que la mort d’un chevalier : une existence déshonorante et honteuse.
Une flamme noire se ralluma dans les yeux de Tier. Elle n’était pas née d’une puissance écrasante, comme celle de Sion, mais d’une petite étincelle de courage, allumée par quelqu’un qui avait reconnu ses propres limites.
[Mon guerrier. Tu as le droit de commettre des actes honteux. Tu as le droit de tomber. Tu as le droit de te sentir misérable.]
En silence, la Déesse de la Guerre réconforta ses jeunes chevaliers.
[Tu as le droit de fuir le champ de bataille. Dans une guerre, il y a des victoires et des défaites. Tu pourras gagner plus tard. Mais…]
[Tu ne dois jamais fuir devant toi-même.]
[Meurs debout. Voilà mon guerrier.]
La volonté de la déesse les atteignit doucement.
[Allez vous battre avec courage. Je vous protégerai.]
Comme du vin versé dans un verre vide, le courage se mit à les remplir.
Il saisit l’épaule d’Alt à côté de lui. Celui-ci se retourna, surpris.
« C-Commandant ? »
La voix de Tier tremblait encore, mais elle avait désormais un poids différent.
« Nous ne fuirons pas. »
« …Hein ? »
« Tu veux savoir si je compte désobéir à l’ordre de sir Sion ? Oui. Je vais désobéir. Il nous a dit de ne pas lui faire obstacle, mais rentrer comme ça ne ferait que nous couvrir de honte. »
Tier se releva. Tous les membres tournèrent les yeux vers lui.
« Je suis désolé, tout le monde. À cause de ma décision, vous êtes tous devenus lâches et honteux, vous aussi. »
Tier s’inclina profondément.
« Je veux réparer mon erreur. Allons sauver Set. Aidez-moi, je vous en prie. »
« … »
« C’est honteux, mais… ! Je n’y arriverai pas tout seul ! Mais si nous unissons nos forces, nous pouvons accomplir quelque chose ! Ne laissons pas sir Sion se battre seul ! »
Alt répondit à sa confession sincère et à sa supplication.
« Tu n’es pas le seul à penser ça, commandant. Pas vrai ? Tout le monde… tout le monde voulait fuir… »
Alt baissa la tête, amer. Les autres ressentaient la même chose.
Personne ne parvenait à blâmer Tier.
Eux aussi avaient voulu fuir. Leur désir d’aller sauver Set n’était pas sincère. Ils ne voulaient pas mourir.
Mais ils comprenaient que ce choix les précipiterait dans un enfer pire que la mort.
Devenus des « chevaliers de la Guerre », ils comprenaient maintenant par eux-mêmes que l’honneur et la justice devaient compter davantage que la vie.
« A-Allons-y ! »
Quelqu’un cria.
« Bon sang ! Allons-y ! »
« À quel point le petit Set doit-il avoir peur en ce moment ? »
« …Ghh. Un lâche comme moi mérite de mourir en combattant. Ouais. »
« Allons-y, commandant ! Quel est le plan ? »
Le courage se répandit comme une traînée de poudre.
Tier renifla, retenant ses larmes.
« B-Bien… Merci à tous ! »
« Ça suffit, arrête de pleurer. Concentrons-nous sur le combat. »
« R-Rachetons-nous plus tard, quand tout sera fini. »
Ils avaient tenté d’abandonner leur compagnon. Ils avaient commis une faute impardonnable.
Mieux valait tard que jamais : ils expieraient leur faute. L’Ordre des Chevaliers de la Guerre sourit d’un même sourire amer.
« …Sir Sion, je vous en prie, ne me pardonnez pas. »
Tier cessa de pleurer et releva la tête. Il désigna un endroit.
Une tour de guet se dressait là, bloquant sans vergogne le passage de Sion et faisant pleuvoir ses flèches, à sa grande irritation.
« Commençons par prendre cette tour de guet. Si nous bloquons cette pluie de flèches, les choses seront plus faciles. »
Kiiing !
Tier tira son épée. Les autres chevaliers l’imitèrent, dégainant leurs lames et les levant bien haut.
« La Déesse de la Guerre est avec nous ! »
« La Déesse de la Guerre est avec nous ! »
« La Déesse de la Guerre est avec nous ! »
Leur puissant cri résonna à travers le marécage.
Enfin, la véritable guerre de l’unité des jeunes chevaliers venait de commencer.
***
Kiiieek !
Le chaman gobelin s’effondra en poussant un cri strident.
Les flammes maudites qui brûlaient dans ses mains s’évanouirent, privées de maître et réduites à néant. Sans hésiter, Sion se jeta sur sa prochaine cible.
Ses mouvements étaient aussi agiles que ceux d’une panthère noire, et sa lame aussi impitoyable que les griffes d’un prédateur.
Il enveloppa tout son corps de Pouvoir divin, formant une fine barrière pour se protéger des attaques surprises. Il affina aussi son ouïe à l’extrême afin de repérer la position et le nombre de ses ennemis.
Sa priorité allait aux cibles les plus menaçantes : les commandants et les chamans.
Il empruntait le chemin le plus court.
Il ménageait ses efforts.
La lame noire dansait avec grâce, semant la mort.
[Mon guerrier, concentre ta rage à la pointe de ta lame.]
La voix d’Achille résonnait depuis son trône, bénissant sans relâche Sion et décuplant sa force.
Kwa-aaang !
Le rayon de son épée fusa, massacrant sans pitié le nid des gobelins.
Les gobelins furent pris de panique.
Un démon noir, apparu de nulle part, balayait leur horde.
Les cris rauques des hobgobelins et les flèches qui pleuvaient des tours de guet ne pouvaient entraver sa progression.
Au lieu d’esquiver les flèches, Sion se servait des gobelins qui chargeaient comme de boucliers et fonçait droit devant lui.
Fffuit !
Clang !
Il donna un coup de pied à un gobelin qui se tordait de douleur, transpercé de flèches, et l’envoya s’écraser contre les autres. C’était cruel, mais c’était le moyen le plus rapide.
« Nous n’avons pas le temps. »
L’aura maléfique qui émanait de l’autel gagnait en puissance. La Prêtresse de la Mort se hâtait manifestement d’accomplir le rituel.
C’est alors que cela se produisit.
Waaaaa !
« La Déesse de la Guerre est avec nous ! »
Un cri familier, mais totalement déplacé, retentit depuis l’entrée ouest de la horde.
Sion s’immobilisa un instant. Son regard se tourna vers la source du bruit.
« …Quels imbéciles. »
Ils avaient désobéi à son ordre de battre en retraite.
Quelle imprudence. Quelle stupidité.
Mais un léger sourire apparut sur les lèvres de Sion. Une douce chaleur s’épanouit dans un recoin glacé de son cœur.
Ils n’avaient pas fui. Ils avaient choisi leur propre champ de bataille. C’était sans aucun doute une décision courageuse, digne de respect.
En un instant, Sion comprit exactement ce que les chevaliers avaient l’intention de faire.
« Une diversion ? Ils m’achètent du temps. »
Le plan était maladroit, mais assez efficace.
Sa progression vers l’autel avait été lente, sans cesse entravée par les vagues interminables de gobelins et leurs attaques.
Mais, à l’arrivée des chevaliers de la Guerre, une partie des gobelins qui se dirigeaient vers l’autel central hésitèrent et tournèrent vers l’ouest.
La pression qui pesait sur Sion diminua sensiblement.
« Merci. »
Sion murmura doucement, puis accéléra de nouveau. Il chérit comme de l’or le précieux temps que ses compagnons lui avaient gagné.
Fffuit !
Kehek !
Il fendait les rangs des gobelins tout en avançant.
Plus il approchait de l’autel, plus l’air devenait froid et oppressant. Une aura mortelle et glaciale, qui étouffait le souffle des vivants, s’insinuait sous sa peau.
Enfin, il arriva devant l’autel sinistre, bâti d’ossements d’animaux et de pierres noires.
Lorsqu’il leva les yeux vers lui, le cœur de Sion se serra.
« Set ! »
Son petit frère gisait inconscient sur l’autel, vêtu de haillons en lambeaux.
Son visage était pâle et ses yeux clos.
Son corps immobile ressemblait à une poupée de cire sans vie. Tout autour, d’étranges motifs tracés dans un liquide rouge comme du sang étaient incompréhensibles et glaçants.
Une femme récitait des incantations auprès de Set.
Elle portait une longue robe noire ; sa peau était d’une pâleur maladive et ses yeux blancs, dénués de couleur, luisaient d’un éclat vide.
« …La Prêtresse de la Mort. »
Comme si elle prononçait le dernier verset du sort, elle porta la main aux lèvres de Set.
Alors, la poitrine de Set se souleva, et un souffle glacial, pareil au soupir d’un cadavre, s’échappa de sa bouche entrouverte.
« Ça suffit. »
À la voix de Sion, froide comme la glace, la Prêtresse de la Mort tourna lentement la tête.
Ses yeux blancs se posèrent sur Sion. Ils ne trahissaient aucune émotion.
Son regard était indifférent, comme si elle contemplait un caillou au bord du chemin.
Elle regarda Sion et dit :
« Intrus. »
La voix de cette femme vouée au culte de la mort était désagréable, comme du métal raclant contre du métal.
Programme : tous les lundis, mercredis, vendredis et dimanches
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