Chapitre 62
Épisode 62 : Donne-moi ce que je ne veux pas donner.
Je ne m’y attendais pas.
Je ne savais pas que le Démon de Sang allait me demander si j’allais le tuer, lui aussi.
Que devais-je répondre ? Après y avoir réfléchi un moment, je lui répondis ceci :
« Ma magie ne brise pas la table d’hôte et ne tue pas mes amis. »
Le Démon de Sang resta un instant sans voix.
Il me dévisagea, l’air partagé, puis me demanda à voix basse :
« Je suis ton ami ? »
« Oui. »
Pas besoin de préciser qu’il comprendrait que je ne parlais pas d’un ami ordinaire.
« Qu’est-ce que tu comptes faire, alors ? Moi aussi, je vais te parler franchement. Je vais te dire les choses sans me soucier des anciens ni prendre de gants. Je n’aime pas ceci ou cela. Tu es tellement dépassé ! J’en ai vraiment assez. Où est donc passé tout ton charme ? Découvre-le ! Nous n’avons qu’à réfléchir ensemble à un moyen de nous satisfaire l’un l’autre. »
« Et si je ne trouve pas de solution ? Si je ne change toujours pas ? »
« Si tu essaies et que ça ne change rien, tu n’y peux rien. Il faudra que je tourne la page sur le passé. Mais si tu ne fais même pas d’effort ? Alors, il faudra se battre. Peu importe qui a tort ou ce qui te déplaît, ça ne te ferait pas du bien de vous mettre une bonne raclée ? »
Le Démon de Sang me fixa un instant, puis éclata de rire.
« Ha ha ha ha ha ! »
Depuis notre rencontre, je ne l’avais jamais entendu rire avec autant d’entrain.
Il rit un moment, puis s’arrêta brusquement et me dit :
« Je dois corriger quelque chose que je t’ai dit. »
« Quoi donc ? »
« Tu m’as dit que ma vie n’avait été qu’une succession de malheurs… Je ne crois pas que ce soit tout à fait vrai. »
À cet instant, je l’entendis clairement.
La porte de son cœur venait de s’entrouvrir un peu plus.
Je continuerais à écouter ce son. Entendre cette porte s’ouvrir, encore et encore, chez de nombreuses personnes, c’était ainsi que je grandissais. Et cela deviendrait pour moi une arme aussi importante que le Kuhwamagong. Hwamugi, quel son entendais-tu en ce moment ?
* * *
Tard dans la nuit, après le départ du Démon de Sang, un visiteur inattendu se présenta.
À ma grande surprise, c’était le chef du Culte du Vent Céleste.
« Que faites-vous ici si tard ? »
« Je suis venu vous parler de quelque chose. »
« Entrez, je vous prie. »
« J’ai quelque chose à vous dire. Venez par ici. »
Les alentours s’assombrirent, puis s’éclaircirent, et nous nous retrouvâmes dans un autre espace. C’était la même technique magique que l’Âme Mazon avait employée à maintes reprises. Lui aussi connaissait cet art démoniaque du Culte du Sang.
Le chef du Culte du Vent Céleste me regarda et me demanda d’un ton lourd de sous-entendus :
« Alors ? Cette technique martiale vous semble familière ? »
Le chef du Culte du Vent Céleste me lança un regard qui semblait dire : « Soyez franc, je sais déjà tout. »
« C’est la première fois que je vois cette technique martiale. »
« Vraiment ? Vous n’avez pas vu cet espace lorsque vous vous êtes battu contre l’Âme Mazon ? »
« Que voulez-vous dire ? »
Alors, le visage du chef du Culte du Vent Céleste se durcit.
« Vous avez tué la Sous-Âme Mazon dans cet espace. »
« Je ne vois pas de quoi vous parlez. »
Je répliquai sèchement, mais il poursuivit avec assurance :
« Comme il est mort dans l’espace où la magie de séduction avait été déployée, on aurait dit qu’il avait succombé à un sort de poison. Vous ne pouvez pas me tromper. »
« Avez-vous des preuves ? »
« Aucune. Je ne peux même pas deviner comment vous vous y êtes pris. Mais il est clair que vous l’avez tué. »
« Pourquoi le pensez-vous ? »
« Parce que je ne peux pas vous cerner. »
Je fus secrètement surpris. Je n’avais jamais sous-estimé le chef du Culte du Vent Céleste, mais je n’aurais pas cru qu’il penserait que j’avais tué l’Âme Mazon pour cette raison. Il avait une telle confiance en son intuition qu’il s’y fiait aveuglément.
« Vous avez tué l’Âme Mazon. Et moi aussi, je pourrais y passer, parce que je n’arrive pas à vous cerner. »
« Je ne pensais pas que quelqu’un de plus sage que quiconque puisse commettre une telle erreur de jugement. »
Il m’avait vraiment bien compris.
« Je ne cherche pas à vous provoquer, alors détendez-vous. Je n’ai pas envie de mourir ici comme la Sous-Âme Mazon. »
De plus, il ne surestimait pas ses capacités.
« Je vous le répète : vous vous trompez. »
Il ne tint pas compte de mes paroles et poursuivit :
« Il n’y a qu’une raison pour laquelle le sort de Seophon n’a pas fonctionné. Il a dû apprendre les Arts démoniaques des Neuf Flammes. »
« Si vous en êtes si sûr, pourquoi ne pas l’avoir dit aux Mazon ? Mon père aurait provoqué un tollé s’il avait appris qu’on m’avait enseigné les Arts démoniaques des Neuf Flammes sans en informer les Mazon. J’ai entendu dire que vous étiez particulièrement proche de Mabul. »
« Dans le Murim, les amis ne le sont que tant qu’ils ont besoin les uns des autres. C’est sans doute pareil pour Mabul. »
« Alors, que me voulez-vous ? »
« Je vous fais une faveur. Si je suis venu aujourd’hui, c’est pour que vous n’oubliiez pas ce que je fais pour vous. »
À ces mots, je compris. Un problème avait dû surgir entre le chef du Culte du Vent Céleste et les Sept Mazon. Ou peut-être n’avaient-ils jamais été aussi proches que je l’avais cru.
« Mettons les choses au clair. Jusqu’à présent, vous ne m’avez pas fait de faveur. »
« Comment ? »
« Ce n’est pas que je refuse d’en parler aux Sept Mazon : je ne peux pas leur en parler. Je n’ai aucune preuve. Allez-vous leur dire que vous n’arrivez pas à cerner Lee Gongja, donc que la bête malfaisante, c’est Lee Gongja ? Vous ne pouvez pas dire ça sans perdre la face. »
« Je peux au moins leur dire que c’est peut-être vous. »
« Dans ce cas, ce serait plutôt à mon avantage. Ce type est assez fort pour tuer une Âme Mazon ? Le chef de secte lui a peut-être déjà enseigné les Arts démoniaques des Neuf Flammes ? Je n’ai aucune preuve, donc je ne peux pas en être sûr, mais je ne peux pas non plus le traiter à la légère. Cela m’aidera à maîtriser la situation par la suite. En revanche, vous, vous m’avez mis des bâtons dans les roues. »
« Quoi ? »
Le chef du Culte du Vent Céleste ne s’était manifestement pas attendu à ce retournement de situation et ne trouva rien à répondre.
« Faites-moi une faveur et je l’accepterai volontiers. En échange, rendez-vous service à vous-même. »
Bien qu’il eût été pris de court, le chef du Culte du Vent Céleste ne paniqua pas. Il savait qu’il ne fallait jamais prendre une décision lorsqu’on était en position de faiblesse.
« Montrez-moi encore une fois votre visage avant que je parte. »
À peine eut-il fini de parler que les alentours changèrent et qu’il repartit aussitôt.
En le regardant s’éloigner, je souris. La première pensée qui me vint ne fut pas qu’il tramait quelque chose, mais plutôt celle-ci :
« Notre chef de culte a bien voulu venir me faire cette faveur. »
* * *
Dans la vaste salle richement décorée que lui avait accordée le Culte du Démon Céleste, il n’y avait que le chef du Culte du Vent Céleste, des objets sacrés et un homme entravé.
« Qu’en pensez-vous ? »
L’homme entravé, assis devant la cloche sonore comme une statue de pierre, leva la tête vers le chef du Culte du Vent Céleste. Il lui répondit d’une manière que personne d’autre n’aurait osé imaginer :
« Imbécile, pourquoi me demandez-vous ça ? »
Insulter ainsi le chef du Culte du Vent Céleste méritait qu’on vous arrache les membres.
Pourtant, le chef du Culte du Vent Céleste sourit et leva un doigt, comme si c’était tout à fait habituel.
« Vous êtes le seul autre homme dans cette pièce. À qui voulez-vous que je le demande ? »
« Demandez au dieu de la mort qui se tient derrière vous. Je me demande quand vous allez renoncer. »
Le chef du Culte du Vent Céleste leva un deuxième doigt.
« Quand je lui ai demandé, le dieu de la mort m’a répondu : “Je mourrai après vous et, malheureusement, vous ne me verrez pas mourir.” »
« J’espère que vous vivrez longtemps, petit porc. »
À l’insulte de l’homme, le chef du Culte du Vent Céleste sourit de plus belle en levant un troisième doigt.
« Il vous en reste deux ! »
L’homme n’avait le droit d’insulter le chef du Culte du Vent Céleste ou de lui parler familièrement que cinq fois par jour.
Bien sûr, le chef du Culte du Vent Céleste n’aimait pas entendre des critiques, et l’homme entravé n’avait pas l’odorat plus fin que quiconque.
Si le chef du Culte du Vent Céleste épargnait cet homme malgré son insolence extrême, c’était parce qu’il était plus intelligent que quiconque. Il ne l’avait pas compris au début. Il n’aurait jamais cru cet homme si intelligent.
Mais, après avoir passé beaucoup de temps dans la même pièce que lui, il l’avait appris. La vraie valeur de cet homme ne tenait pas à son odorat, mais à son jugement remarquable et à son intelligence.
Le jour où il avait compris que l’homme était plus intelligent que les soldats du Culte du Vent Céleste, le vrai soldat du Culte du Vent Céleste était devenu un homme entravé.
Il écoutait ses conseils, même lorsqu’ils étaient accompagnés d’insultes. La plupart d’entre eux étaient justes et portaient leurs fruits avec le temps.
Le chef du Culte du Vent Céleste n’avait pas cherché à soumettre l’homme en le faisant souffrir. Celui-ci n’avait aucun regret profond dans la vie et savait que, si on le poussait à bout, il choisirait volontiers la mort.
Bien qu’il n’eût aucun regret dans la vie, il ne s’était pas suicidé. Un jour, le chef du Culte du Vent Céleste lui en avait demandé la raison, mais l’homme n’avait jamais répondu.
« Pourquoi est-ce que ça m’agace autant ? »
« Vous aimeriez être à ma place ? »
L’homme agrippa ses chaînes et les agita tandis qu’il regardait le chef du Culte du Vent Céleste lever un quatrième doigt. Le cliquetis résonna dans toute la pièce.
Le chef du Culte du Vent Céleste claqua une fois des doigts. Les alentours s’assombrirent, puis s’éclaircirent, et l’endroit changea. Ils se trouvaient dans une prairie verdoyante.
Là, le chef du Culte du Vent Céleste libéra l’homme de ses chaînes. La clé qui permettait de les ouvrir était suspendue à son cou.
Une fois libéré, l’homme se détendit à son tour.
Libre, il se mit à courir partout comme un chiot dans la neige, puis leva les yeux vers le ciel et s’allongea.
Le chef du Culte du Vent Céleste s’approcha et le contempla, étendu par terre.
« Chef de culte à la grosse tête, tu ne peux pas te pousser ? Tu me caches le ciel ! »
« C’est un faux ciel. »
Le chef du Culte du Vent Céleste leva son cinquième et dernier doigt.
Une fois ses cinq chances épuisées, l’homme se mit à parler poliment.
« Monsieur, ce faux ciel me manque tellement. Écartez-vous, je vous prie. »
Son attitude changea d’un instant à l’autre, comme s’il jouait la comédie.
Le chef du Culte du Vent Céleste s’écarta et demanda :
« J’ai suivi votre conseil et fait une faveur au Prince Lee. Mais il m’en a demandé une autre, plus précise. »
L’homme contemplait le ciel. Sous ses cheveux qui retombaient en mèches, ses yeux étaient plus limpides que jamais.
« Lee Gongja deviendra-t-il vraiment l’héritier ? »
« J’ai entendu dire que Lee Gongja avait tué la Sous-Âme Mazon. »
« Vous en êtes sûr ? »
« Qui d’autre pourrait devenir l’héritier, si ce n’est pas lui ? Un jeune homme d’à peine vingt ans ne peut pas tuer la Sous-Âme Mazon. »
« Il est très doué, mais… »
« Vous avez peur ? Vous craignez que Lee Gongja ne tue aussi le chef de culte ? »
Si quelqu’un d’autre avait dit cela, il aurait eu la tête tranchée sur-le-champ. Pourtant, le chef du Culte du Vent Céleste acquiesça docilement.
« Je mentirais si je disais que je n’ai pas peur. Qui ne pourrait pas tuer celui qui a tué un Mazon ? »
À un moment donné, le chef du Culte du Vent Céleste s’était mis à parler franchement avec l’homme entravé.
« Il y a une autre raison de garder Lee Gongja près de nous. »
« Laquelle ? »
« Le chef du Culte du Démon Céleste sait bien que c’est Lee Gongja qui a tué la Sous-Âme Mazon, n’est-ce pas ? »
« Il le sait ? »
« Bien sûr. Le Cheonma de son époque était quelqu’un d’extraordinaire. Un homme qui nourrissait de grandes ambitions. Pourquoi un tel homme resterait-il silencieux jusqu’à présent ? »
« Pourquoi, en effet ? »
« Réfléchissez ! Ne perdez pas votre temps à manger du riz ! »
« Ce n’était pas une insulte, ça ? »
« Non. Il avait simplement la voix forte. »
« Faites attention. »
« Bien sûr. Je vous disais de réfléchir. »
« Ça ne m’intéresse pas. C’est à vous de réfléchir. Si je m’en chargeais moi-même, vous n’auriez plus aucune raison de vivre, pas vrai ? »
L’homme regarda le chef du Culte du Vent Céleste avec une irritation manifeste. Pourtant, il lui parla poliment.
« Quand un homme extraordinaire garde le silence, c’est qu’il prépare quelque chose. »
« Unifier le Jungwon ? »
« Je ne sais pas jusque-là. Quoi qu’il en soit, cet événement a dû être ordonné par le Démon Céleste, ou bien il en avait connaissance et a fait semblant de ne rien voir. Parmi les Huit Maîtres de la Loi, Seophonmazon était celui qui se montrait le plus exigeant envers l’Alliance du Murim. Tout comme les gens des Plaines centrales craignent le chef de culte. Et pourtant, il a laissé son fils tuer l’Âme Mazon ? C’est parce que le Cheonma a décidé de remplacer les Huit Maîtres de la Loi un à un. Selon vous, contre qui le Démon Céleste se tournera-t-il après avoir remplacé les Huit Maîtres de la Loi par ses propres hommes ? »
« Contre nous tous ? »
« Le Démon Céleste de notre époque ne nous laissera pas derrière lui pour partir en guerre contre l’Alliance du Murim. Soit il nous enverra au front, soit il nous éliminera avant de déclencher la guerre. »
« Merde ! »
« Un vent de changement souffle sur le Culte du Démon Céleste. Si vous ne le sentez pas, vous tomberez. L’Âme Mazon a été enfermée dans un autre monde et y est morte parce qu’elle n’a pas senti le vent. Nous devons décider si nous nous abriterons derrière le rempart des Huit Maîtres de la Loi pour échapper au vent, ou derrière celui du Cheonma. »
« Qu’en pensez-vous ? »
« Le Cheonma l’emportera. »
« Pourquoi ? »
« Geom Woo-jin, cet homme extraordinaire, n’aurait jamais déclenché un combat qu’il n’avait aucune chance de gagner. Alors, ralliez-vous sans hésiter au chef. Gagnez d’abord ses faveurs en lui offrant un cadeau. »
Le chef du Culte du Vent Céleste acquiesça.
« Que devrais-je lui offrir ? »
« Donnez-lui ce que vous détestez le plus. C’est comme ça qu’on survit. Bon, je n’ai plus rien à vous conseiller ! »
L’homme allongé cria :
« Arrête de me déranger et retourne là-bas ! »
C’était le seul endroit où il se sentait libre, et il cria en contemplant le faux ciel :
« Aaaah ! »
Tandis que l’homme cherchait ainsi à évacuer sa frustration, le chef du Culte du Vent Céleste, dos à lui, était perdu dans ses pensées.
Au bout d’un moment, le chef du Culte du Vent Céleste décida de ce qu’il allait offrir, puis s’adressa à l’homme :
« Ça suffit ! »
L’espace créé se mit à disparaître.
Affolé, l’homme se redressa d’un bond et cria :
« Non ! Je vous en prie ! Encore un peu ! Espèce de salaud ! Non ! »
Malgré ses cris déchirants, qui enfreignaient même les règles, la liberté de l’homme disparut en même temps que la prairie verdoyante.