Chapitre 151
Lee Hoin pivota vivement sur place. Ses deux épées décrivirent de larges arcs dans l’air, tranchant l’espace.
« Ha. »
Hoin aurait probablement qualifié Sa Jaeheon de monstre.
« Mais de là où je me tiens, Lee Hoin est aussi un monstre. »
Sa Jaeheon était le fruit d’un long perfectionnement. Bien sûr, il était aussi naturellement doué. Mais à bien y réfléchir, il avait vécu des milliers d’années en ne maniant rien d’autre qu’une épée. Il aurait été plus étonnant qu’il ne soit pas doué.
Mais Lee Hoin ? Il venait à peine de prendre une épée en main et ne s’entraînait que depuis deux ou trois mois tout au plus. Pourtant, il poussait Sa Jaeheon jusque-là. S’il avait vécu des milliers d’années comme lui, il l’aurait peut-être même surpassé dans le maniement de l’épée. C’était dire à quel point il était doué.
—
[S’il avait seulement survécu.]
—
S’il avait seulement survécu sans céder au Trait de traumatisme.
C’était le genre de type qui avait poussé Sa Jaeheon à recommencer encore et encore, sans jamais abandonner. À la fin, Sa Jaeheon l’avait laissé tomber… mais moi, je n’avais aucune intention d’abandonner, et aucune raison de le faire.
À cet instant, le regard de Sa Jaeheon, qui se battait contre Hoin, se posa sur moi.
Comme s’il cherchait une explication.
Il avait déjà deviné que j’étais une anomalie. À ses yeux, l’explosion des capacités de Hoin semblait donc mener à une seule conclusion :
Moi.
Il soupçonnait ou était convaincu que Hoin avait autant progressé grâce à moi.
« Mais ce n’est pas ça. »
Ce type était simplement doué.
Il avait gagné tout ça par lui-même.
Même si je ne cessais de renforcer sa Force mentale, s’il avait été un tonneau sans fond, rien n’aurait pu le remplir. Mais ce n’était pas le cas. Il était instable, certes… mais pas brisé.
Hoin profita précisément de l’instant où le regard de Sa Jaeheon se détourna brièvement vers moi.
Il fit pivoter son épée en plein vol, réajusta sa prise et s’avança de nouveau.
Comme s’il n’avait plus rien à perdre.
Ses mouvements étaient bien plus destructeurs qu’avant.
Sa Jaeheon reporta aussitôt son attention sur Hoin. Celui-ci, qui saignait bien davantage, s’en moquait et continuait à attaquer sans relâche.
Et puis…
Comme s’il en avait assez de cette Guerre d’usure absurde, Sa Jaeheon recula.
Une brève accalmie.
Un instant de silence, où les lames ne s’entrechoquaient plus.
Hoin expira une fois et le fusilla du regard.
—
[Va-t-il battre en retraite ? Ou va-t-il essayer de tuer le Narrateur jusqu’au bout ? Dans les deux cas, ça devrait être divertissant !]
—
Le choix de Sa Jaeheon fut simple.
Pour distraire Hoin, il me lança une autre épée.
Et au moment où le corps de Hoin se tourna par réflexe vers moi, il fondit de nouveau sur lui.
Jusque-là, il m’avait semblé qu’il se contentait de repousser Hoin.
Mais à présent, il cherchait à le tuer.
Et juste à cet instant…
« Bonjour, chers clients. »
Quelqu’un déchira l’air et entra dans la pièce.
De petits pieds.
Un petit corps.
Une petite boule de poils.
La créature, couverte de fourrure, portait des bois de cerf et un costume impeccable. Elle épousseta poliment sa tenue.
Sur le panneau semblable à une jauge qui lui tenait lieu de visage, un cercle évoquant un monocle surmontait ses yeux en émoticône.
Ah. Cette apparence.
—
[Il a enfin fait son entrée.]
—
Encore échauffé par le combat, Hoin resserra instinctivement sa prise sur son épée.
Le nouveau venu leva une main pour lui faire signe de se calmer.
Hoin fronça les sourcils, tandis que Sa Jaeheon reculait tout à fait en haussant un sourcil.
Il l’avait clairement reconnu.
Évidemment. Après avoir passé les Marchands d’histoires à tabac plusieurs fois, il n’aurait pas pu ne pas le connaître.
« Permettez-moi d’abord de me présenter. »
La créature épousseta encore son élégant costume, puis prit la parole.
« Je suis un dirigeant de l’Association de protection des Marchands d’histoires, “13”. C’est mon nom… “13”. »
À l’origine, les Marchands d’histoires n’avaient pas de nom.
Le simple fait d’en avoir un était une contradiction.
Comment des êtres qui échangeaient des histoires auraient-ils pu avoir un nom ?
Ils n’avaient pas d’origine, et leur naissance comme leur mort n’étaient même pas consignées. Comment auraient-ils pu porter un nom sous l’autorité du Narrateur ?
Ce qui n’était pas consigné n’avait pas de nom.
Pour ne pas être détruits faute d’être consignés et pouvoir malgré tout persister, ils avaient reçu un « nom d’espèce ».
Ce nom d’espèce était Marchand d’histoires.
Par conséquent, il n’aurait pas dû y avoir de hiérarchie ni de distinction entre eux.
Leur apparence variait, certes… mais au fond, ce n’étaient que des boules de poils auxquelles on avait échangé des morceaux.
Mais avec le temps, une hiérarchie s’était naturellement formée.
Et pour distinguer les rangs, il leur avait fallu des noms.
Les individus les mieux classés, ceux qui n’avaient pas d’identité personnelle, avaient obtenu un privilège :
Un nom.
Bien sûr, ils ne pouvaient pas avoir de noms uniques. Cela leur aurait donné une identité, et l’identité créait des histoires.
Ils avaient donc choisi des nombres.
Un, deux, trois, quatre, cinq…
Naturellement, plus le nombre était élevé, plus leur rang l’était.
Parmi eux, le numéro treize occupait une place ambiguë.
Ils n’étaient que vingt-quatre à porter un numéro. C’était donc spécial… sans pour autant correspondre à un rang particulièrement élevé.
Malgré tout, « 13 » se racla fièrement la gorge.
« Comme son nom l’indique, l’Association de protection des Marchands d’histoires existe pour les protéger. Et pour ceux d’entre vous qui l’ignoreraient… »
Il désigna le cadavre.
« … l’individu là-bas est un Marchand d’histoires. »
Hoin fronça les sourcils.
« … Quoi ? »
Il avait l’air sincèrement perplexe, comme s’il n’avait jamais vraiment réfléchi aux Marchands d’histoires.
L’idée qu’ils aient des noms ou une association le surprenait manifestement.
« Oui, je serais ravi de vous en dire davantage sur notre association, qui existe depuis longtemps, mais bien des choses ne vous concernent pas… »
Une limite polie, mais ferme.
Hoin fronça de nouveau les sourcils. L’association elle-même ne l’intéressait manifestement pas.
Il s’interrogeait sur l’existence même de cet être.
Pendant ce temps, « 13 » s’approcha du cadavre et poursuivit :
« Veuillez patienter un instant. Je dois procéder à ce que vous appelleriez une “autopsie”. Avec une seule personne présente, les choses pourraient être floues… mais puisque vous êtes quatre, il faut bien identifier le coupable, n’est-ce pas ? »
Sur ces mots, il sortit une montre de sa poche et appuya dessus.
À cet instant…
L’espace se figea.
Mon corps, penché en avant, se figea.
Hoin, en plein mouvement, s’immobilisa.
Sa Jaeheon aussi s’arrêta.
Le temps ne s’était pas arrêté.
Hoin continuait de crier, perplexe, et Kim Taekjin fronçait toujours les sourcils.
Seuls nos corps étaient figés.
Malgré les protestations de Hoin, « 13 » se contenta de répéter des excuses d’un ton mécanique.
« Veuillez m’excuser. Toutefois, nous ne pouvons pas vous accuser tous de complicité et vous sanctionner simplement parce que vous avez “assisté” à l’acte. Si nous étions aussi stricts, nous ne pourrions pas faire affaire. Mais nous ne pouvons pas non plus vous laisser tous partir sans savoir qui est le coupable. »
C’était assez raisonnable, d’une certaine manière.
Hoin ne put que soupirer à plusieurs reprises, toujours incapable de bouger.
Pourtant, son regard ne cessait de revenir vers Sa Jaeheon.
Il n’avait clairement pas envie que l’affaire se termine sans être réglée.
« Elle ne se terminera pas sans être réglée. »
Sinon, pourquoi les Marchands d’histoires se comporteraient-ils avec autant d’audace tout en continuant à survivre ?
Grâce à l’Association de protection des Marchands d’histoires.
—
[Cette association possède d’innombrables histoires.]
[Et une quantité phénoménale d’objets.]
[Les histoires, en particulier, sont extrêmement difficiles à obtenir.]
—
C’était vrai.
On ne pouvait pas obtenir des histoires par soi-même pour créer des Traits ou des compétences.
Il fallait donc payer des sommes faramineuses à des artisans des Tierces Parties pour fabriquer des armes sur mesure…
Des armes qui permettaient d’utiliser des Traits ou des compétences sans posséder l’histoire correspondante.
C’étaient pratiquement des objets de niveau « Deus ex machina ».
Pour des Traits ou des compétences de haut niveau, comme la Régression, il fallait l’autorisation du Narrateur.
Parce que cela violait la causalité elle-même.
Mais des capacités plus simples, comme la Force ou le maniement de l’épée, pouvaient s’utiliser sans autorisation.
Bien sûr, il était rare d’obtenir du premier coup le Trait ou la compétence exacte qu’on voulait.
Cela dit, contrairement à une véritable acquisition, ces formes temporaires n’avaient aucun effet secondaire.
Rien que pour ça, elles étaient incroyablement abusées.
Et ces armes étaient remises aux Marchands d’histoires qui portaient un nom.
Ils s’en servaient pour protéger les leurs… et punir ceux qui leur faisaient du mal.
Par exemple…
« Ah, le meurtrier, c’est… »
« 13 » releva la tête et regarda Sa Jaeheon.
L’émoticône sur son écran se mua en une profonde grimace.
« … vous. »
—
[Eh bien, la sanction que les Marchands peuvent imposer est assez simple, non ?]
—
Oui.
Très simple.
La sanction qu’ils pouvaient imposer était exactement celle-ci :
Ils ne vous vendraient rien.
Ils ne vous achèteraient rien.