Chapitre 618
L’heure était venue.
Yara de Nulle Part le sentait encore, même après que cette enfant vicieuse lui avait arraché les yeux. Les orbites béantes de ce qu’elle avait été — toutes les histoires qu’elle avait puRaconter— subsistaient, pareilles à celles d’un ivrogne cherchant sa bouteille à tâtons dans le noir. Elle se rendit donc dans l’un de ces endroits qui n’en étaient pas vraiment, où nul pied ne pouvait vous conduire, et contempla la folie d’un homme seul entravant un Chœur tout entier. Une mer sans visage, implacable, retenue par une digue obstinée qui lui refusait le droit de passer. Interdire aux poissons de nager, au jugement de juger. Y avait-il, dans l’agencement de la Création, quelque chose de plus impossible à briser qu’une conviction pure et sincère ?
Le Tribunal la vit, car elle ne se cachait pas. Le Hiérarque, guère plus qu’une flamme de volonté et d’indignation, ne voyait rien du tout. Tant mieux : dans cet état, la moindre parcelle de son attention l’aurait forcée àErrerau loin — sans quoi cette autorité détestable l’aurait contrainte à s’ouvrir la gorge, exécutant ainsi la sentence que la Ligue des Cités libres avait prononcée contre elle. Le fait qu’elle ne fût plus Aoede de Nicae ne semblait aucunement compter aux yeux de cette autorité, alors même que le droit de la juger avait été lié à son visage. Le Hiérarque avait toujours été un sacré casse-tête.
Yara aurait bien attrapé sa flasque si elle l’avait pu, dans ce lieu vide et trop lumineux.
« Je me suis dit que j’allais venir vous tirer de ce petit pétrin », leur annonça Yara.
Accord. Impatience. Curiosité. Pourquoi n’était-elle pas venue plus tôt ? C’était son rôle.
« Chaque chose en son temps, mes chéris, leur dit-elle. Et puis, vous ne pouvez pas le tuer. »
Consternation. Colère. Les Séraphins ressentaient les choses avec peu de profondeur, mais dans toute leur ampleur, comme un océan de moins d’un mètre. Même après plusieurs millénaires, elle ne comprenait pas vraiment pourquoi on les avait conçus capables d’émotions. Elle avait cru un temps qu’ils avaient peut-être été comme elle, apprenant un peu trop de choses sur les fondements de la Création pour que les Dieux les laissent y fourrer leur nez ; puis elle était tombée sur la preuve qu’ils avaient été créés. Selon sa meilleure hypothèse, même une capacité émotionnelle limitée améliorait leur aptitude à apprendre et à s’adapter aux mœurs changeantes des mortels. La Compassion s’était autrefois appelée la Révérence, après tout. Comme le Rôle et le Nom, l’essence ne pouvait changer, mais sa manifestation devait s’adapter.
Yara agita un doigt en direction des anges.
« Vous connaissez les règles, dit-elle. On ne vous appelle plus, et il ne vous attaque pas vraiment — vous garder enfermés, ce n’est pas la même chose. Je ne peux pas juste poser le doigt de votre côté de la balance et vous laisser le réduire en poussière. »
Accord réticent. Yara le pouvait, mais elle mentait aux anges depuis avant que les hommes sachent forger le fer.
« Bien sûr, reprit Yara avec un sourire affectueux, ça ne veut pas dire que je ne peux pas avoir mes chouchous. J’ai trouvé un moyen de nous débarrasser de notre petit ami sans franchir la ligne. »
Un coup de coude, une tape amicale, un clin d’œil. Le Tribunal désapprouvait avec sévérité. Vraiment de sacrés rabat-joie, et l’une des nombreuses raisons pour lesquelles elle ne s’était jamais entendue avec eux. Leurs héros avaient souvent quelque chose de fascinant, mais les vieux oiseaux eux-mêmes ? D’un ennui mortel.
« Allons, allons, fit-elle pensivement. Ne me racontez pas de salades. Je suis là pour vous aider, pas vrai ? Bon, notre vieux copain… »
Elle ne prononça ni nom ni Nom. Elle savait mieux que ça.
« … ne peut pas être éliminé, mais vous, vouspouvezfaire l’inverse », leur expliqua Yara.
Méfiance. Confusion.
« Vous pouvez le ressusciter », dit-elle.
Colère immédiate. Une récompense, un prix, alors que cet homme ne le méritait pas ? L’idée ne leur plaisait pas du tout, ce qui n’avait rien d’étonnant puisqu’elle allait à l’encontre de leur nature. Peu importe. Elle avait convaincu tant de monstres antiques de se laisser mourir qu’elle en avait oublié la plupart.
« Vous vous obstinez à considérer ça comme une récompense, fit Yara de Nulle Part en claquant la langue, mais est-ce une obligation ? Ne voyez pas ça comme le fait de le ramener, mais comme le fait de ledéplacer. »
La méfiance persistait, mais ils l’écoutaient.
« L’exil, dit-elle avec un sourire. C’est une punition, non ? »
Accord réticent. Et le tour, c’était qu’ils allaient devoir s’en remettre à elle. Car le Tribunal ne prononçait qu’une seule sentence — oui ou non, pile ou face — et il lui fallait donc un ancrage mortel pour nuancer son jugement. Or, le leur était hors d’atteinte, n’était plus le Chevalier Blanc et voyait ses convictions évoluer ; ils ne pouvaient donc pas se montrer trop exigeants. Et Yara, malgré ses… imperfections, était là.
« Nous l’enverrons dans un endroit à l’écart, leur dit-elle, son sourire s’élargissant. Un Enfer, ça vous va ? Qu’il fasse un peu de bien au-dessus en y mourant. »
La méfiance demeurait, mais leur pensée était plus nuancée que d’habitude.
« Bien sûr, ça vous met hors service pendant un jour, haussa les épaules Yara. Mais vous avez fondu son corps ; c’est à vous de le recréer. Et qu’est-ce qui vaut mieux pour la Création : un jour de silence avant votre retour en pleine force, ou le silence jusqu’au Dernier Crépuscule ? »
Il n’y avait pas à hésiter. Les Chœurs supportaient mal l’inaction ; elle allait à l’encontre de leur raison d’être. Les manipuler ne ressemblait pas à la manipulation d’un être doté d’une âme, c’était plutôt comme assembler un casse-tête : déplacez les pièces dans le bon ordre, et tout s’emboîterait aussi sûrement que le soleil se lève.
Le Tribunal exprima son accord.
Yara de Nulle Part sourit et posa la main sur leur essence.
« Laissez-moi m’occuper de ça pour vous », dit-elle.
Guider, chanta son âme tandis que son autorité s’emparait des fondements de la Création. Une petite impulsion pour libérer les anges, une autre pour détourner ses yeux d’elle, et une dernière pour s’assurer qu’il atterrirait là où elle en avait besoin. C’était là le plus terrible de ses pouvoirs, à vrai dire.
Savoir trouver le bon endroit au bon moment.
Il atterrit dans l’herbe.
Elle était douce sous ses pieds nus et, bien qu’il n’y eût pas de soleil au-dessus de lui, la lumière ne manquait pas. La brise le fit resserrer les pans de sa robe de diplomate élimée sur son corps décharné. Il cligna des yeux, hébété, en comprenant qu’il voyait de nouveau. De ses propres yeux. Il respirait avec des poumons, frissonnait sous une peau. Le vent charriait une odeur de fumier et, quelque part devant lui, s’étendait un vaste champ d’orge. Au-delà, à l’horizon, il aperçut les silhouettes inclinées d’un village. Des gens. Son esprit était ouvert, et ne se refermerait jamais ; il ne pouvait donc s’empêcher deRecevoirleur image.
Il connaissait cet endroit. Des terres verdoyantes à perte de vue, un infini de villages, de champs et de rivières. Des hommes, des femmes et des enfants qui ne s’éloignaient jamais beaucoup du lieu de leur naissance, nourris dès le lait maternel à l’idée qu’ils devaient se contenter d’une vie paisible. Il n’y avait là aucun danger, aucune catastrophe, rien à craindre dans la Sérénité. Un beau jour succédait à un autre, jusqu’à ce qu’un jour vous rendiez votre dernier souffle et que le Beau Roi emporte votre enveloppe mortelle aux Terres d’Au-delà. Certains auraient appelé cela un paradis, un lieu sans maladie ni guerre.
Anaxares le Diplomate appelait cela un mensonge.
L’homme d’âge mûr leva la main. Il sentit la brise glisser entre ses doigts et caresser ce qui lui restait de cheveux clairsemés et grisonnants. La volonté insolente qui se prétendait maîtresse absolue de tout ce qui vivait sous le ciel vide était inscrite jusque dans les os de ce lieu. Il la sentait peser sur tous ses habitants comme un soleil invisible, une tyrannie si subtile et si ancienne qu’on ne la reconnaissait plus pour ce qu’elle était. Mais Anaxares était fils de Bellerophon, né sous la stèle, et il connaissait la tyrannie. Il n’était pas dans sa nature de la subir en silence.
Ses doigts se refermèrent sur la brise. Son Nom s’éveilla et entrouvrit péniblement un œil.
« Tous libres, ou personne, déclara le Hiérarque au ciel désert. Je ne tolérerai aucun compromis là-dessus. »
Son aspect s’illumina et se répandit comme de l’encre dans l’eau. Il se propagea dans l’herbe et le vent, la rosée matinale et la faible lumière de nulle part.Accuser, avait ordonné le Hiérarque, et son commandement rongea comme de l’acide la volonté qui tenait ce royaume en esclavage. Soufflant, le vieux diplomate tira sur sa robe ample et fit un premier pas hésitant. L’herbe mouillée lui effleura la plante des pieds, sans que cela lui déplaise. Il se souvenait encore de la marche ; il en avait fait beaucoup… autrefois. Anaxares fit donc un deuxième pas, en direction des champs et du village au-delà, tandis qu’il sentait son aspect s’infiltrer dans le sol sous ses pieds.
Et partout où le Hiérarque posa le pied, la sérénité se brisa.
L’aube se leva sur Keter, silencieuse. Comme une inspiration retenue. Les bannières se dressèrent, les armées se mirent en mouvement et les horreurs s’éveillèrent. Des milliers d’êtres sentirent, jusqu’au plus profond de leurs os, que c’était le dernier assaut.
Alors la Gardienne brisa le Glaive du Repos sur son genou, libérant enfin les récits d’En Bas.
Les Premiers-nés n’avaient pas été placés au premier rang de ce siège.
À certains égards, le Général Rumena lui en était reconnaissant. La Première sous la Nuit faisait preuve d’égards envers les pertes de Serolen et la grande guerre menée à ses frontières ; elle modérait ses attentes et préservait leurs forces. C’était une bonté. Pourtant, une partie de lui en avait été mécontente, même si les Premiers-nés avaient été relégués à la garde des camps sous le couvert de la nuit et à la protection des pierres de garde pendant le jour. Ils n’avaient pas combattu, pas versé leur sang comme les armées humaines. La guerre des Premiers-nés s’était déroulée très loin, hors de portée des yeux des bovins, et leur puissance en avait été mise en doute.
Ce matin, alors que le soleil se levait sur les Terres brûlantes, Rumena le Faiseur de Tombes mettrait fin à ces doutes.
Les Puissants se rassemblèrent autour de lui, ceux qui avaient la force de voir et de protéger, et, tandis que les premiers rayons du soleil balayaient le ciel, le vieux général s’assit au centre d’un cercle d’obsidienne et d’acier. Il s’enfonça au plus profond de lui-même, dans l’étreinte de la Nuit. Assez profondément pour que les ténèbres l’engloutissent tout entier, comme s’il avait plongé dans l’abîme. Il respira jusqu’à ne plus en ressentir le besoin, tandis que les bruits lointains et étouffés de la sorcellerie qui tonnait en s’entrechoquant avec la Nuit s’estompaient peu à peu. Sa volonté s’enfonça dans le sol, telle la racine d’un arbre antique, et, en expirant, il libéra le Secret de la Pierre. Pas comme à Hainaut, où il avait combattu dans les tunnels, ni comme à Serolen, où il avait lutté sous le ciel ouvert.
Cette fois, il saisit les marées de la terre et se mouvait avec elles.
La puissance coulait dans ses veines, brute et impérieuse, mais Rumena esquissa un sourire de travers en ouvrant les yeux. Même lorsqu’il se leva, le sol se déroba sous ses pieds. Il n’avait pas besoin de regarder pour sentir le mouvement, les ponts brisés par l’Horreur Cachée renaissant sous ses yeux. La pierre et la terre jaillirent, s’élançant à travers le gouffre qui faisait de Keter une île, tandis que des sorts tentaient vainement d’arrêter l’assaut. Un pont se forma, puis un deuxième. Trois, quatre, cinq — Rumena s’arrêta au dixième, gardant toujours la Nuit serrée contre sa poitrine, et se mit en marche.
L’Ennemi s’en prit à sa vie avec une haine débridée. Des tempêtes de sorcellerie, des flèches, des carreaux et tous les sales tours appris par le Roi Pâle au fil de ses longues années de ténèbres. Mais qu’importait tout cela, alors que les plus grands Puissants se tenaient aux côtés du Faiseur de Tombes ? La magie mourait dans le noir, comme une chandelle qui s’éteint. Les flèches étaient englouties comme des mets délicats, les pierres cueillies au vol comme des jouets. Des sigils flamboyaient autour du général, tandis que les Puissants riaient de la rage impuissante de l’Ennemi. Et c’est ainsi que Rumena se retrouva devant la dernière porte de Keter, une masse d’acier et de sorcellerie dressée dans de hautes tours de pierre.
Il posa une main sur l’acier et sentit les enchantements qui l’habitaient tenter de lui mordre la peau.
« Une porte solide, loua Rumena en levant les yeux. Ses enchantements sont puissants, sa conception ingénieuse. »
Le vieux général éclata de rire, dévoilant ses dents de travers.
« Mais elle est enchâssée dans la pierre, Roi Mort, dit le Faiseur de Tombes, et j’en tiens le secret entre mes mains. »
Il frappa, les jointures heurtant l’acier. Sa puissance se répercuta dans le métal, avec un son de gong frappé, et Rumena le Faiseur de Tombes frappa deux fois encore à la porte de la mort.
Au troisième coup, les portes s’effondrèrent.
La pierre dans laquelle elles étaient enchâssées se désagrégea, réduite en poussière par le vent, et la masse d’acier enchantée s’abattit dans un fracas sur les morts qui se tenaient derrière. Un nuage de poussière se souleva, et le Général Rumena croisa le regard de la horde qui attendait de l’autre côté.
« Avant que neuf années ne s’écoulent,
les portes de Keter gisent brisées
tandis que tremble le bastion de la Mort. »
Il avait prêté serment sur les terres de Procer, jurant sur le sigil des Rumena. Enfin, il était accompli. Il fit un pas en avant, le sol tremblant sous ses pieds, tandis qu’autour de lui les Puissants se penchaient comme des loups affamés, prêts à se jeter sur le troupeau.
« Chno Sve Noc ! » rit le dernier général de l’Empire toujours ténébreux.
« Chno Sve Noc ! » crièrent les Puissants en réponse, et la Nuit chanta avec eux.
Les Premiers-nés n’avaient pas commencé ce siège en première ligne, mais c’est là qu’ils le finiraient.
Le Chevalier du Miroir avançait vite pour un homme de sa carrure, vêtu d’une lourde armure, mais selon les critères des Nommés, il était lent. Hanno avait appris à adapter son allure à celle de l’autre homme ; il n’aurait pas été question de le laisser derrière. Après tout, il servait de garde du corps à Christophe de Pavanie. Le Roi Mort devait savoir à présent que la Séparation existait, et qu’une lame avait été forgée pour le tuer. Et si l’Horreur Cachée avait la sagesse de ne pas tenter de détruire de sa propre main une arme destinée à le tuer, il lui restait un autre moyen de s’assurer qu’elle ne l’atteigne jamais.
Tuer celui qui la portait.
« Ça me ronge, dit soudain Christophe. »
Hanno ralentit et se plaça à la hauteur de l’autre homme. Ils s’arrêtèrent sous un mur à demi écroulé. Une rangée de maisons avait été abattue pour servir de barricade improvisée, avant de finir par s’effondrer en un monticule de décombres. De là, ils voyaient le féroce corps à corps qui faisait rage devant eux. L’avant-garde lycaonienne se heurtait aux squelettes, poussant des cris de guerre en reitz tandis qu’elle s’efforçait de briser rapidement les rangs ennemis. L’offensive procérane qui s’était engouffrée dans la ville par la même porte que la veille devait miser entièrement sur la vitesse : comme une flèche décochée ou une lance lancée, jusqu’au rempart intérieur.
« Quoi donc ? demanda Hanno.
— De ne pas combattre à leurs côtés, répondit le Chevalier du Miroir. Nous pourrions sauver des vies, Hanno. »
Le héros à la peau sombre grimaça. C’était vrai. Mais si ce n’était pas le plan, c’était pour une raison.
« Nous ne gagnerons pas la bataille dans la ville, répondit franchement Hanno. C’est impossible. Tout ce que nous faisons, c’est rejoindre le Roi Mort et en finir. Ce qui signifie… »
« Que la Séparation et son porteur doivent l’atteindre, acheva sèchement Christophe. Je sais. »
Le Chevalier du Miroir soupira. Ses doigts se dirigèrent vers l’épée à son côté, une lame ordinaire — du moins en comparaison de celle forgée à partir de l’aspect de la Sainte, dans l’Arsenal.
« Mais ça me ronge, répéta-t-il. J’ai l’impression qu’on les abandonne. »
Christophe n’était pas le seul à le ressentir ainsi. Les Nommés n’avaient pas tous été retirés des armées, mais leurs rangs avaient été considérablement clairsemés. La plupart avaient été répartis en groupes mobiles chargés d’éliminer les Revenants et de retrouver les Fléaux, tandis que quelques autres s’étaient vu confier des missions particulières. La Gardienne elle-même avait pris la tête d’un groupe pour l’une de ces missions, sans donner d’explication, hormis un sourire entendu. Catherine Foundling, songea Hanno, se prenait d’un goût fâcheux pour les non-dits.
« Une fois au rempart intérieur, nous aurons nos propres combats à mener, dit Hanno. La plupart d’entre nous affronteront le Roi Mort, mais il y aura aussi d’autres tâches. »
« Aucun de nous ne retournera sur le champ de bataille, répondit sans détour Christophe. Vous le savez. »
Hanno ne le contredit pas. Tous deux étaient trop utiles pour être épargnés dans un autre but que la destruction du Roi de la Mort.
« Je sais », dit Hanno à voix basse.
Et cela le rongeait, mais que pouvait-il faire d’autre ?
Ils se remirent en marche, longeant l’avancée procérane. Celui qui avait autrefois été le Chevalier Blanc ne pouvait que prier pour qu’il reste encore des survivants à Keter lorsque le Roi Mort tomberait.
Basilia avait déjà pris d’assaut les remparts de Keter, mais l’horreur de cette journée n’était qu’une chandelle comparée au brasier qui l’attendait : la bataille n’avait pas duré une heure, et il n’y avait déjà plus d’armée penthésienne.
L’Impératrice d’Aenia regarda les soldats et mercenaires éreintés que l’Exarque avait rassemblés pour la campagne fuir par l’avenue, tandis que les morts-vivants décochaient sans hâte des flèches dans leur dos. La peur lui étreignit le cœur. Ses forces avaient franchi le pont du Faiseur de Tombes et les portes brisées en bon ordre, puis avaient établi une tête de pont dans la ville basse ; mais les armées de la Ligue n’étaient pas allées plus loin. Ce qui aurait dû être une poussée énergique vers la capitale ennemie tournait à une lutte désespérée pour tenir leurs positions, tandis que l’ennemi les pressait de toutes parts avec une ardeur frénétique.
Basilia s’était emparée d’une tour pour en faire son quartier général avancé, jugeant que le point de vue en hauteur valait les risques d’une attaque tant qu’elle aurait des mages pour protéger les lieux. Depuis là-haut, elle voyait déjà les premiers signes d’effondrement de son offensive. Sur son flanc droit, les Delosi cédaient déjà sous la pression ; les milices citoyennes et les mercenaires perdaient du terrain à mesure que la marée des morts-vivants les submergeait sans relâche. Des jets de flammes et de poison éclataient lorsque les krixilia se jetaient dans la mêlée : ces goules boursouflées, pleines d’huile inflammable et de mixtures alchimiques infectes, s’enfonçaient aussi profondément que possible dans les rangs delosi avant d’exploser.
Sur son flanc gauche, les Stygiens tenaient bon, en partie parce que les Lances de Stygia ne cédaient pas davantage que les morts, mais aussi parce que les Dix-Sept Écoles d’Atalante étaient enfin entrées dans la bataille. Les prêtres-philosophes, bande de fous dépenaillés et querelleurs en temps normal, maniaient la Lumière comme un peintre son pinceau : elle s’enroulait et se tordait, traçant des arcs et d’élégantes courbes tandis qu’elle taillait un sillon brûlant dans les rangs des morts. Les Atalantiens finiraient toutefois par s’épuiser. Et alors, les morts prouveraient de nouveau qu’une phalange pouvait les retenir, mais pas lesvaincre. C’était là, à vrai dire, la source de la plupart de ses problèmes. Elle cracha par la fenêtre et vit que ses généraux affichaient le même air sombre qu’elle.
« Si nous restons coincés ici plus longtemps, nous avons perdu, déclara sans détour l’Impératrice Basilia. »
Des grognements approbateurs lui répondirent.
« Ces ruelles étroites sont meurtrières pour les mercenaires, dit le Général Pallas. Leur équipement est trop disparate pour qu’ils puissent tenir des formations correctes. »
Ce problème frappait certaines cités plus durement que d’autres. Delos et Atalante avaient toujours largement compté sur les armées de mercenaires pour épauler leurs propres troupes, assez médiocres, et, si Penthes disposait généralement d’une force respectable sous le commandement de généraux professionnels, cette armée avait été réduite en miettes lors des conflits qui avaient ravagé la Ligue depuis le début des Guerres inciviles. Même Nicae, dont les armées avaient tenu tête pendant des siècles aux conquérants hélikéens et stygiens, avait dû grossir ses rangs de lames à louer après la… guerre de succession qui avait renversé les Trakas.
« Nous devons remonter l’avenue avant qu’ils ne soient mis en déroute, dit Basilia. Une fois en haut, nous pourrons contourner leurs lignes et couper le flot de renforts qui nous maintient enfermés. »
« Les Penthésiens viennent d’essayer, Votre Majesté, fit remarquer froidement le Général Alexios. Sans grand succès. »
C’était un euphémisme. Les commandants du Roi Mort n’avaient barré l’avenue que par endroits, laissant à la Ligue de quoi avancer si elle parvenait à franchir les barricades ; mais c’était parce qu’ils avaient transformé le terrain en abattoir. Les maisons avaient été démolies tout le long afin de convertir l’avenue en entonnoir, puis d’autres, plus loin, avaient été écroulées pour servir de plateformes aux archers et aux catapultes. La stratégie était ensuite assez simple. Keter avait rassemblé des milliers de morts en armure, armés de lances, et les avait disposés en blocs compacts.
Lorsque les Penthésiens avaient chargé pour tenter de forcer le passage, les morts-vivants avaient déclenché des salves massives. Ils se moquaient de toucher leurs propres soldats ; ils voulaient simplement remplir le ciel de flèches et de pierres. Les Penthésiens s’étaient battus avec bravoure et avaient franchi deux carrés malgré les tirs nourris, mais ils étaient tombés comme des mouches. Jetés dans le hachoir, ils en étaient ressortis sous forme d’ossements sanglants. Et maintenant, tandis que les derniers fuyaient vers la sécurité des rangs alliés, les deux carrés de lanciers qu’ils avaient traversés étaient remplacés par des morts-vivants en armure qui avançaient avec fluidité.
Ils restaient là, silencieux, dans l’attente.
« Si nous ne perçons pas, répondit sombrement Basilia, l’offensive procérane risque de se faire encercler. »
Et ils ne pouvaient pas se le permettre. Même si la Grande Alliance avançait sur Keter de toutes les directions, seules deux poussées devaient atteindre le rempart intérieur : celle de Rozala Malanza et celle du Haut Maréchal Nim. Les autres offensives devaient couvrir leurs flancs et leur permettre d’acheminer les atouts qui empêcheraient le Roi Mort de tous les massacrer avec cette cité cauchemardesque et la sorcellerie qui l’animait. Le Titan Kreios accompagnait les Procérans ; leur avancée ne pouvait donc pas s’enliser. Elle savait que l’antique Gigantes pouvait peut-être combattre seul, mais ce serait risqué. S’il venait à être tué, ils le suivraient tous.
Il y avait quelque chose de différent aujourd’hui, pensa Basilia tandis que ses généraux se chamaillaient sur les stratagèmes qui pourraient les faire remonter l’avenue. L’Horreur Cachée avait toujours été un adversaire redoutable, mais les tactiques qu’il employait aujourd’hui étaient… agressives. Il ne cherchait plus à vaincre, mais à exterminer. L’Impératrice se mordilla la lèvre. Il se bat comme un homme acculé. Que s’est-il passé ?
« … évidemment, il nous faut quelqu’un pour remonter l’avenue, mais aucune armée nepeutle faire, lança sèchement Alexios. Un tir soutenu d’une telle intensité nous mettra forcément en déroute. Il faut… »
« … il n’y a qu’une poussée rapide qui puisse marcher ; si nous nous retrouvons coincés, c’est la mort. Nous devrions… »
Ce fut le regard errant de Basilia qui repéra le premier signe de changement dans les troupes en contrebas. Les rangs arrière de Nicae se déplaçaient, se rapprochant des Delosi acculés. Un commandant ménageait la place nécessaire à l’avancée des troupes. Qui ? Même si elle l’avait remarqué de là-haut, les officiers plus proches du sol devaient l’avoir vu eux aussi. Basilia se retourna lorsqu’un jeune homme en armure d’écailles réglementaire entra précipitamment dans la pièce. Il pâlit à la vue de son impératrice et de tout un groupe de généraux, puis s’agenouilla, ses cheveux broussailleux lui retombant sur le front.
« Vous avez un message, constata Basilia. »
Ce n’était pas une question.
« Le capitaine Calista signale que la République est en mouvement, répondit le jeune homme. Elle a envoyé un coureur exiger une explication et celui-ci a reçu l’ordre de transmettre la réponse à la Protectrice de la Ligue. »
Bellerophon. Qu’est-ce que ces fous avaient en tête ?
« Récitez-la », ordonna-t-elle.
Le jeune homme se racla nerveusement la gorge.
« Par sept mille quatre cent cinquante-neuf voix contre trois mille cent soixante-quatre, avec huit abstentions et trois votes nuls, la République de Bellerophon a voté pour servir d’avant-garde à la Ligue. La Protectrice peut avancer à sa guise. »
Quelques rires s’élevèrent derrière elle, mais Basilia ne partagea pas leur amusement. Elle s’immobilisa plutôt, les yeux tournés vers les soldats en marche, en contrebas.
« Préparez toutes nos forces, ordonna l’Impératrice d’Aenia. Je veux que notre infanterie soit prête à les suivre. »
« Vous devez plaisanter, Votre Majesté, fronça les sourcils le Général Myrine. Cette populace essuiera une salve et sera mise en déroute. Ils… »
« Ils ont voté, l’interrompit sèchement Basilia. Ils ontvoté, général. Que cent ou mille d’entre eux meurent à la première salve n’a aucune importance. Tant qu’ils auront des jambes,ils continueront d’avancer. »
Elle aboya ses ordres. Les Nicaéens devaient renforcer les Delosi et empêcher le flanc de trop plier, tandis que toute la milice hélikéenne devait se préparer à avancer. Puis, ignorant les protestations de ses généraux, Basilia Katopodis enfila son casque. Elle ne laisserait pas ses hommes se battre seuls. Elle descendit de la tour, sa suite dans son sillage, retrouva son cheval et monta rapidement en selle. Déjà, devant elle, les Nicaéens s’écartaient pour laisser passer les rangs qui avançaient : les Bellerophéens. Ils étaient, songea-t-elle, à deux doigts de devenir une simple foule.
Le matériel était ancien, les manuels obsolètes et la plupart des officiers avaient été désignés par tirage au sort. Certaines lances avaient une pointe de fer ou de bronze plutôt que d’acier ; les armures se résumaient à une simple cotte de mailles, et leurs boucliers ovales n’étaient plus utilisés depuis des siècles. Rien ne semblait expliquer qui avait été enrôlé dans la milice. Certains étaient voûtés par l’âge, tandis que d’autres ne pouvaient pas avoir plus de treize ans ; il y avait des grands et des petits, des boiteux et des bien-portants. Aucun n’était vraiment un soldat. C’était une mer de fermiers, de boulangers et de maçons qui avaient revêtu une armure sans avoir reçu le moindre véritable entraînement. Lorsque la ligne de front approcha du champ de massacre où les attendait le Roi Mort, elle s’arrêta.
« Boucliers en haut ! » criaient les officiers. « Lances en avant ! »
Les citoyens de la République de Bellerophon obéirent dans le désordre, à un point presque risible : la moitié d’entre eux commença par lever sa lance au lieu de son bouclier. Puis, sans la moindre hésitation, ils se mirent à remonter l’avenue.
La mort leur répondit.
Les jointures de Basilia blanchirent tandis qu’elle serrait les rênes à s’en faire mal, en voyant les dizaines de morts provoquées par la première salve. Les balistes et les catapultes creusèrent des sillons sanglants dans les rangs, les flèches tombèrent comme la pluie et quelques traits de sorcellerie traversèrent les hommes comme de la fumée.
Les Bellerophéens ralentirent, resserrèrent les rangs et reprirent leur avancée.
C’était de la folie, songea Basilia. L’armée de la République se heurta sans grâce au premier bloc de lanciers squelettes, ses propres soldats n’étant guère plus habiles que les morts, et le traversa malgré tout ; tandis que les catapultes écrasaient des groupes entiers d’hommes sous chaque pierre et que la fumée leur était soufflée au visage.
Après la destruction du troisième bloc de lanciers, on fit rouler des pierres depuis les hauteurs, de part et d’autre, pour les précipiter dans leurs rangs. Depuis la position de Basilia, les sillons sanglants laissés par les rochers ressemblaient à des griffures de monstre lacérant les rangs ; pourtant, sans broncher, les Bellerophéens firent comme depuis le début : ils ralentirent, resserrèrent les rangs et reprirent leur avancée.
Sous la grêle, la tempête et la fumée, à travers les flèches, les arbalètes et les javelots, face aux goules hurlantes et aux serpents à visage humain, la République de Bellerophon avançait sans faiblir. Elle progressait comme un âne tirant une charrue, avec une régularité implacable et une lenteur terrible. Le silence s’était abattu sur le champ de bataille à cette vue ; même les cris de guerre s’étaient tus devant une bravoure aussi effroyable.
Près de onze mille Bellerophéens avaient commencé à remonter l’avenue. Lorsque l’armée atteignit la dernière barricade et la démolit maladroitement, il n’en restait guère plus de deux mille. Et lorsqu’ils eurent fini, lorsque leur marche à travers les ruines s’acheva et qu’ils eurent accompli ce qu’ils étaient venus faire, les citoyens de la République ne crièrent pas victoire et ne lancèrent pas leurs vantardises au ciel. Ils offrirent plutôt aux hordes du Roi Mort le mépris tranquille d’un silence absolu, puis firent simplement demi-tour et reprirent le chemin du retour.
Après tout, ils avaient accompli ce qu’ils étaient venus faire. Que restait-il d’autre à faire ?
L’Impératrice Basilia les regarda, cette horde de fous indifférents et meurtris, et un rire lui monta dans la gorge. Dans leurs yeux, elle vit une lueur qu’elle avait déjà aperçue chez un homme qu’elle n’avait jamais aimé, mais qu’elle avait appris à respecter.
« Ils continuent de vous faire honneur, Diplomate, murmura-t-elle. Où que vous soyez, sachez-le. »
À présent, il était temps pour l’Impératrice d’Aenia de faire sa part. Les Bellerophéens avaient dégagé la voie, et derrière Basilia se tenait l’élite d’Héliké, prête à danser avec la mort. Pas même une seule goule furtive ne parviendrait jusqu’au flanc procéran si elle avait son mot à dire.
Et, par malheur pour le Roi Mort, elle l’avait.
« HÉLIKÉ ! » hurla l’Impératrice en levant son épée. « AVEC MOI ! »
Akua s’habituait à se voir confier des divinités — une phrase dont elle aurait douté, même à dix-sept ans, lorsqu’elle avait sincèrement cru que le monde était à prendre. Catherine, fidèle à elle-même, lui refilait sans cesse les clés de la divinité comme s’il s’agissait de menue monnaie au fond de sa poche. Comme toujours, cette confiance aveugle déchirait Akua entre la tendresse et la fureur.
C’était assez exaspérant.
« Bon sang, Hakram est d’humeur massacrante, grommela l’Archer. »
Les sorcières aux yeux d’or jetèrent un regard vers les combats au loin, où un torrent de guerriers orques déchirait les défenses retranchées comme s’il s’agissait de châteaux de sable. En tête, l’inimitable silhouette du Seigneur de guerre, dans son armure calcinée, menait la charge, écrasant tout sur son passage dans un accès de pure rage qui rappela à Akua pourquoi ses ancêtres soninkés avaient appris à bâtir des murailles enchantées autour de leurs villes.
« Son assaut avec les Levantins a échoué hier, répondit Akua. Il a quelque chose à prouver, maintenant. »
Indrani grimaça.
« Il n’est pas le seul à avoir des torts à réparer », dit-elle.
Akua posa doucement la main sur le bras de sa compagne, mais, comme elle s’y attendait, l’Archer n’avait pas envie d’être consolée. Les sorcières trouvaient absurde qu’Indrani se reproche de ne pas avoir été à Keter pour arrêter Faucon la veille — elle avait accompagné les armées de la Ligue dans l’Ossuaire, où le Fléau avait combattu jusque-là —, mais les Woe avaient tendance à s’accrocher à une culpabilité qu’ils n’avaient pas méritée et dont ils refusaient qu’on les détourne. C’était attendrissant, comme un chat à trois pattes. Assez charmant, mais susceptible de les tuer un de ces jours.
Plus fâcheux encore, Akua avait commencé à ne plus supporter l’idée qu’ils meurent, et cela ne lui rendait pas service.
L’Archer secoua la tête, chassant sans doute les pensées qui l’occupaient, puis jeta autour d’elles un regard méfiant. Akua les maintenait sous une illusion tandis qu’elles passaient de toit en toit, autant que possible, ne descendant dans les rues qu’en cas de nécessité ; mais rien ne garantissait que le sort suffirait à tromper les nombreux yeux du Roi Mort. C’était pourquoi elles restaient relativement près de l’offensive des Clans, et de l’avenue où aurait lieu la poussée de Praes sous les ordres du Chevalier Noir. Le chaos devrait détourner l’attention d’elles.
La Couronne d’Automne qu’Akua portait sur le dos, enfermée dans un contenant enchanté, était risquée à transporter avec pour seule escorte l’Archer. Mais il aurait été encore plus dangereux de la confier à une armée. Le Roi Mort devait forcément chercher les armes forgées pour le détruire.
« Allez, dit l’Archer. Il faut continuer. »
Akua acquiesça et rajusta les sangles qui lui barraient le dos afin de ne paslaisser tomber une divinité par terre, puis suivit son amie.
Enfant, Sargon Isaru avait vu le visage de l’Avidité.
Les Isaru n’étaient plus rois des terres depuis des siècles. Leur cité avait été engloutie par les frontières sans cesse croissantes d’Istar et transformée en quartier de la capitale, mais la famille demeurait puissante. Leur immense richesse et leur proximité avec la Salle des Foyers les avaient rendus plus influents que bien des familles capables de lever des armées d’un simple coup de pied. Certains se seraient contentés de cette position. Pas les Isaru, avides de richesse, de pouvoir et de louanges, avides de tout ce qui pouvait les élever au-dessus de leurs rivaux dans la faveur du Roi sous la Montagne.
Ils avaient donc voulu bâtir une Grande Forge. Et pourquoi pas ? Leurs ancêtres avaient autrefois été réputés comme forgerons, connus pour leurs inventions ingénieuses ; c’était dans leur sang. Posséder la treizième des Grandes Forges apporterait prestige et profit aux Isaru, qui pourraient vendre des armes aux rois des terres les plus belliqueux. Quant à la faveur royale, la mère de Sargon avait décidé de tenter un coup audacieux : consacrer la Forge au dieu qui sommeillait dans le roi, avant même que celui-ci ne passe de l’autre côté et ne libère cette divinité afin qu’elle rejoigne ses pairs. C’était de la flatterie hérétique, mais cet homme n’était pas connu pour son humilité.
L’Avidité, avait pensé Sargon dès l’enfance. Tout n’était qu’Avidité. Ce désir profond et implacable qui se lovait au cœur de tous les nains et les poussait à prendre et à garder. Une maladie si on la laissait s’épanouir, mais aussi si on la réprimait trop violemment : on pouvait devenir fou à force de renier entièrement son Avidité, se changer en une bête fiévreuse privée de raison, dévorant de la chair et tuant pour des cailloux colorés. Les familles nobles, les gens de bonne naissance, devaient maîtriser leur Avidité. Le contraire était signe de mauvaise éducation, de mauvais caractère. Pourtant, en entendant les anciens parler, Sargon avait compris que cette Avidité n’avait rien de maîtrisé. Silencieuse et subtile comme un poison, elle les avait tous intoxiqués.
Lorsque la croûte terrestre fut percée et que le magma jaillit, l’Âme de Feu qui s’éleva dans un rugissement furieux était plus ancienne que quiconque ne l’avait soupçonné. L’un des vieux léviathans, venu près de la frontière entre la pierre et le feu. Sargon se trouvait là avec sa famille lorsqu’elle se déchaîna, déchirant ses entraves comme de l’argile et massacrant des milliers de personnes avant d’être repoussée. La catastrophe réduisit d’un seul coup en cendres tous les espoirs avides des Isaru : des quartiers entiers brûlèrent, et des nains moururent asphyxiés dans les tunnels enfumés. Ce jour-là, Sargon tira une leçon de l’Avidité, mais pas seulement de celle des autres.
Car au moment où l’Âme de Feu émergea, silhouette de flammes et de fumée jaillissant des profondeurs brûlantes de la Mer la plus profonde, son esprit ne put concevoir qu’un seul mot : magnifique. Cet esprit était magnifique et il le voulait, le désirait comme il ne désirerait jamais rien ni personne, hormis Balasi. Il lui semblait souvent que l’éveil de son Avidité avait été le premier pas sur le chemin qui l’avait mené à devenir le Héraut des Profondeurs.
« Delein, murmura Balasi. Nous y sommes. »
Sargon retira la main de sa barbe, qu’il caressait tout en étant perdu dans ses pensées. Son amant — bientôt son époux, car qui pouvait encore les en empêcher ? — avait raison. Ils avaient creusé toute la nuit, ouvrant l’un des vieux tunnels scellés avec de l’acier en fusion lors des premiers efforts pour contenir le Roi Mort, puis s’étaient enfoncés dans les galeries jusqu’à atteindre le bord du gouffre. Au fil des siècles, Keter avait creusé si profondément à la recherche des métaux nécessaires à ses armées que ce qui avait été un tunnel au fond se trouvait maintenant à mi-chemin de la surface. Le Héraut des Profondeurs contempla la pierre lisse de l’autre côté du gouffre, sentant encore faiblement la pulsation de puissance qui l’habitait.
« C’est le bon endroit, dit Sargon. Derrière cette pierre se trouve la chambre d’où provient la magie. »
« Nos ponts sont prêts, lui répondit Balasi, mais creuser pour nous frayer un passage serait du suicide. »
Sargon observa son amant avec curiosité, savourant la vue des crânes mêlés à sa barbe, puis suivit Balasi jusqu’au bord du gouffre. Il suivit le regard de l’autre homme vers le bas et vit ce qui l’inquiétait. Une armée, songea Sargon. Combien de milliers de morts se trouvaient là-dessous, répartis dans les tunnels et les profondeurs ? Et il y avait aussi des créatures des ténèbres, d’énormes vers blancs grands comme des villes et des nuées de chauves-souris cavernicoles devenues… autre chose. Le Roi Mort les attendait.
« Nous ne pourrons pas tenir le pont, dit doucement Balasi. Même si nous envoyons une partie de l’armée les attaquer pour faire diversion. »
« Si nous n’étouffons pas le rituel, la bataille est perdue », répondit Sargon.
Et Calernia peut-être avec elle.
« Une pioche qui frappe à l’aveugle ne rend service à personne », grommela Balasi.
Le vieux dicton était une remontrance sans détour, tempérée par le fait que Sargon savait, non sans amusement, qu’aucun d’eux n’avait passé une seule heure de sa vie à manier une pioche.
« J’agirai », dit Sargon.
Le visage de Balasi se plissa d’inquiétude.
« Sans ton bâton… »
« C’est mon Fardeau, delein », lui dit doucement Sargon en posant une main sur son bras.
Balasi l’attira à lui et l’embrassa tendrement. Puis ils restèrent tout proches, front contre front.
« Je sais, murmura le Chercheur de faits. Je sais. Mais tu n’es plus aussi fort, et il va venir s’en prendre à toi. »
Sargon détourna le regard.
« Je n’en suis pas sûr », dit-il.
Balasi le regarda sans comprendre.
« Était-ce vraiment une perte, de briser mon bâton ? demanda doucement Sargon. »
Son amant sembla sur le point de répondre, mais il se retint. Sargon secoua la tête.
« Nous allons frapper, dit le Héraut des Profondeurs. Préviens les hommes. »
Balasi chercha son regard, puis acquiesça lentement. Son poing résonna contre son armure en signe de salut, avant qu’il ne s’éloigne d’un pas pressé. Sargon resta au bord du tunnel, les yeux rivés vers le bas. Ils étaient si nombreux, songea-t-il. Et les profondeurs étaient si grandes. Il y avait peut-être là une occasion, pensa le Héraut, mais il n’était pas assez fort pour la saisir. Il le savait objectivement, selon les méthodes qu’on lui avait enseignées. Sans son bâton et les esprits qui y étaient liés, Sargon ne pouvait pas déchirer la terre. Seulement… Cherches-tu le changement, ou veux-tu simplement ajouter un barreau sous tes pieds sur l’échelle ? Des mots vides, ceux d’un enfant qui empestait les anges ; il avait été prêt à les écarter. Mais ensuite, Sargon avait regardé le Chevalier Blanc dans les yeux et y avait vu la foi.
Elle avait brûlé alors, et brûlait encore.
« Alors je me demande, murmura Sargon : ai-je commis les mêmes erreurs que ma mère, que les Isaru ? »
S’était-il cru maître de son Avidité alors qu’elle l’empoisonnait à son insu ? Il lui semblait souvent que tout avait commencé à cet instant, lorsque l’Esprit de Feu avait jailli du sol. Et comme Sargon l’avait désiré.
« Combien d’entre vous ai-je pris ? dit-il. Des dizaines. Je vous ai appelés, enchaînés, suspendus à mon bâton comme des ornements. »
Et maintenant qu’il n’avait plus la force, maintenant qu’il songeait à ces yeux limpides et brûlait de honte, Sargon se demandait s’il avait jamais rien maîtrisé. Il expira. Ses Paroles se déployèrent, résonnant avec la Création, et il sentit l’appel vers les Profondeurs parvenir jusqu’à elles. Enfant, Sargon Isaru avait vu le visage de l’Avidité.
Peut-être n’avait-il été qu’un enfant toutes ces années, et ne lui faisait-il face qu’à présent.
« Je vous en prie, dit le Héraut des Profondeurs. Je ne peux pas vous enchaîner, je ne peux pas vous maîtriser. »
Il serra le poing. Et il ne le ferait plus jamais. Il cesserait d’ajouter des barreaux sous ses pieds.
« Je ne peux que demander, murmura Sargon. Alors, je vous en prie, aidez-nous. »
Ses mots s’enfoncèrent dans la Mer la plus profonde, sous les vagues brûlantes, et ne laissèrent derrière eux que des rides. Sargon attendit, observant les profondeurs dans l’espoir d’une réponse. Elles demeurèrent obscures.
Puis elles tremblèrent.
Comme une fourmilière qu’on piétine, les morts se mirent à grouiller. Le sol se fissura sous leurs pieds, se déchira, et le séisme fracassa la pierre. Une lumière jaillit, une lumière jaillit lorsque le magma explosa en une fontaine. Les morts s’embrasèrent et s’enfuirent tandis que l’Esprit de Feu rugissait sa colère. Il était petit, jeune, et pourtant Sargon sentit sa gorge se nouer de honte et de joie. Il était venu. Il ne le méritait pas, mais il était venu. Ses Paroles résonnèrent de nouveau, et l’Esprit de Feu lui répondit en chantant.
« Oui, dit Sargon avec un sourire. Ensemble. Montrons-leur qui règne dans les profonde… »
Les profondeurs tremblèrent de nouveau. Il se figea. Puis encore, encore et encore, jusqu’à ce que les ténèbres sous Keter rougeoient, tandis que le cri antique des Esprits de Feu faisait éclater la pierre. Petits et grands, jeunes et vieux, ils étaient venus. Pas un seul, mais des dizaines. Tandis que le magma engloutissait des centaines de morts et que l’air se chargeait de chaleur ondoyante, les vagues brûlantes frémirent. Quelque chose nageait sous leur surface. Un ancien, l’un des léviathans de la Mer la plus profonde. Lorsqu’il jaillit, transformant la pierre en rivières de lave, Sargon s’immobilisa. Il l’avait déjà vu, cet Esprit de Feu. Jadis, au premier pas d’un long chemin.
« Du commencement, dit doucement le Héraut des Profondeurs, jusqu’à la fin. Étiez-vous avec moi depuis le début ? »
Un chant, une harmonie plus belle que tout ce qu’il avait entendu. Et lorsque Sargon Isaru contempla l’antique esprit, il vit de nouveau la beauté — mais rien de plus. L’Avidité avait disparu, et le Héraut pleura. L’Esprit chanta pour le réconforter, et il rit à travers ses larmes.
« Non, lui dit Sargon. Ce sont de bonnes larmes. »
Nous pouvons apprendre, pensa-t-il. Nous pouvons faire mieux.
« Alors faisons-le », sourit le Héraut des Profondeurs, tandis que son Fardeau s’épanouissait comme une fleur au soleil.
Il leva les mains, et la Mer la plus profonde se souleva avec elles, engloutissant des armées entières.
—
Il n’avait pas été difficile de trouver des gens prêts à l’aider.
Bien que les camps fortifiés autour de Keter se vidassent peu à peu de leurs soldats pour l’ultime assaut désespéré contre la cité, il était impossible de vider entièrement un camp de guerre. Cordelia avait donc discrètement approché les soldats qu’elle savait les plus susceptibles de rester en arrière, les avait convaincus de la nécessité de ce qu’elle s’apprêtait à faire, et le moment était maintenant venu. Les gardes chargés de surveiller le cadavre angélique, l’ealamal, lui étaient déjà acquis. Cela faisait partie des conditions de son abdication en faveur de Rozala Malanza. Leurs rangs étaient à présent renforcés par des vétérans lycaoniens et alamans — pour la plupart des Saliens et des Rhéniens — tandis qu’on aménageait des positions retranchées autour de l’arme.
Les autres soldats furent évacués, et l’on dégagea un champ de tir pour les arbalètes en abattant toutes les tentes et les baraques qui auraient pu servir d’abri. Cordelia Hasenbach resta silencieuse tandis que les rares mages qu’elle avait pu réunir dressaient les protections les plus puissantes dont ils disposaient. Elle n’avait pas sollicité de Nommés, même en sachant que certains pourraient lui être favorables, car Catherine l’aurait forcément appris. La Gardienne avait le flair d’un limier pour ce genre d’affaires lorsqu’elles concernaient ceux dont elle avait la charge ; mais même Catherine Foundling ne pouvait pas surveiller à elle seule autant de soldats.
« Certains y verront une trahison, lui dit doucement Simon de Gorgeault. »
Elle ne se retourna pas vers celui qui avait été l’un de ses maîtres-espions, puis son Grand Inquisiteur, et qui n’était désormais plus le dernier de ses lieutenants. Le frère Simon n’avait aucune intention de reprendre la tête de la Société sainte, Cordelia le savait depuis un certain temps, mais en se tenant aujourd’hui à ses côtés, il brûlait tout de même un pont. La Première Princesse Rozala ne l’oublierait pas, pas plus que d’autres dont les représailles, plus lointaines, étaient à craindre.
« Nous ne dépasserons pas d’un pas les limites des protections, répondit Cordelia d’un ton égal. »
« Même ainsi, lui rappela le frère Simon. »
Elle le savait. Mais elle ne prendrait pas ce risque. La princesse aux cheveux clairs possédait l’artefact capable de commander l’ealamal, un cadavre angélique gonflé d’une telle quantité de Lumière qu’il purifiait l’air autour de lui par sa seule présence. Mais cela ne servirait à rien si l’ealamal lui-même était saisi. Elle veillerait donc à ce que cela n’arrive pas, même si certains y voyaient une trahison. En vérité, Cordelia devait reconnaître qu’ils n’avaient pas tout à fait tort. Elle s’arrogeait aujourd’hui une autorité que personne ne lui avait conférée, tout simplement parce qu’il n’existait personne quien ait eule droit.
« Alors j’en répondrai, dit Cordelia Hasenbach, si nous survivons tous à cette journée. »
Son devoir n’avait pas changé. Elle garderait les yeux ouverts et la main prête à agir, car, malgré toute la bravoure de la Grande Alliance, rien ne garantissait la victoire aujourd’hui. Si le siège de Keter échouait, si les armées du Roi Mort l’emportaient, elle ferait ce qu’il faudrait avant que les morts ne submergent le camp et ne s’emparent de l’ealamal. Avant que quiconque, vivant ou mort, puisse l’en empêcher.
S’il lui fallait brûler la moitié de Calernia pour sauver le reste, que les Dieux lui pardonnent, mais elle le ferait.