Chapitre 341
« Cent vingt et un : il peut être sage de conclure une trêve avec un méchant pour faire face à une menace plus grande. N’oubliez toutefois jamais que la peur ne rend personne digne de confiance. Elle le rend simplement craintif. »
– « Deux cents axiomes héroïques », auteur inconnu
La Capitaine Elvera n’aurait pas pu dégainer son épée, même si la situation l’avait exigé : les serments la liaient encore, et l’incertitude retenait sa main. Ces dernières semaines, elle avait marché sur une ligne très fine, plus fine qu’elle ne l’aurait vraiment souhaité. Elvera avait juré de ne pas faire la guerre à la Reine Noire ni à ses alliés pendant trois mois, et ce délai n’était pas encore écoulé, même si Dame Aquiline s’était tout de même servie d’elle. La lettre du serment avait été respectée : les prisonniers libérés sous serment n’avaient pas quitté la réserve ni tiré la lame. Elvera, elle-même, n’assumait officiellement aucun commandement, car cela aurait pu mettre sa parole en doute, même si ses « conseils » étaient suivis avec tant de fidélité que ce n’était là qu’une comédie. La vieille femme ne prétendrait pas que l’esprit du serment n’avait pas été bafoué, ni que servir sa dame excusait cet acte. Même si la Reine Noire ne s’était sans doute pas attendue à mieux de leur part, cela n’atténuait en rien la honte d’avoir manqué à ce point de résolution. Pourtant, quand le devoir et l’honneur tiraient dans des directions opposées, lequel fallait-il écouter ? Elvera n’avait pas de réponse, et sa dame se montrait compréhensive ; la voilà donc qui jouait la comédie au lieu de choisir son camp.
« Ce sont les Lances de Stygia, nous l’avons confirmé, grimaça la Capitaine Onaedo. Dieux cendrés, juste au moment où la nuit tournait en notre faveur. »
Onaedo, qui comptait parmi les plus anciennes servantes de Tartessos après elle, commandait l’armée en l’absence de Dame Aquiline — qui, pour l’heure, faisait encore soigner ses blessures. Razin Tanja se trouvait à ses côtés, car elle avait insisté pour qu’on le guérisse en sa présence. Cela avait fait sourciller plus d’un, et il y aurait sans doute encore matière à s’interroger dans les jours à venir. S’ils survivaient jusque-là, songea Elvera. Ce qui, vu la manière dont des armées dignes de ce nom avaient commencé à apparaître de nulle part derrière eux, semblait de moins en moins certain.
« Et elles font face aux Procerans, dit lentement Elvera. »
La Ligue des Cités libres avait frappé… d’une manière étrange. Peut-être en partie pour dissimuler ses effectifs, qui demeuraient très incertains, mais son dispositif était inhabituel. Les Lances de Stygia, peut-être la meilleure infanterie que la région avait à offrir, avaient surgi et s’étaient déployées pour avancer à l’arrière du commandement de Dame Aquiline. Pas face à l’infanterie lourde d’Alava du Seigneur Marave, au nord, ce qui aurait pu se comprendre si l’objectif avait été de provoquer une déroute rapide. Non : elles s’étaient placées face à une armée aguerrie de vingt mille Procerans, qui avait déjà affronté cette même phalange d’esclaves. Les Stygiens auraient trouvé des proies bien plus faciles s’ils l’avaient voulu : les guerriers de Vaccei, célèbres pour leur armure légère, ou peut-être le mélange hétéroclite de fantassins et de levées qui formait le contingent du nord de Procer. Elvera avait veillé à ce que l’armée de sa dame ne s’étire pas trop, même en manœuvrant pour encercler le camp de la Reine Noire ; sa position n’était donc pas facile à prendre d’assaut. Pourquoi, parmi tous les endroits possibles, avait-on envoyé les Lances de Stygia face au plus grand rassemblement de soldats procerans aguerris sur le champ de bataille ? Un cavalier s’approcha, interrompant ses réflexions, et échangea quelques mots à voix basse avec la Capitaine Onaedo. Celle-ci lui jeta un regard, les sourcils levés.
« La reddition de la Reine Noire semble tenir, lui annonça-t-elle. »
L’Alliance de Grand’Croisade se serait effondrée comme du parchemin si cela n’avait pas été le cas, admit sombrement Elvera. Même à présent, au loin, elle voyait les lignes de l’armée de sa dame fléchir alors qu’elle ne combattait que sur un seul front : deux fronts l’auraient anéantie en une heure. La phalange stygienne progressait à travers les Procerans, pouce après pouce, sans faiblir et avec peu de pertes. Sur le flanc gauche, les troupes de Bellerophon se faisaient tailler en pièces par les capitaines de Tartessos, impatients d’en découdre ; mais leurs formations étaient si denses qu’on aurait dit qu’ils luttaient contre un rocher. Elvera aurait pris un instant pour admirer la résistance de conscrits armés de simples lances et vêtus de vieilles armures face à de véritables guerriers, si l’obstination de Bellerophon n’était pas en train de lui faire perdre cette bataille. Les forces de Delos tenaient l’autre flanc, face aux bandes de guerre de Malagos, et si les scribes eux-mêmes n’avaient rien d’inquiétant, les mercenaires qu’ils avaient engagés avaient l’échine plus ferme et les lames plus acérées. Les capitaines de Malagos tenaient à peine bon ; s’ils cédaient, ce serait un massacre. Au centre, les Procerans seraient encerclés et étouffés par la phalange stygienne, tandis que le flanc gauche d’Elvera resterait bloqué, incapable de leur venir en aide. Jusqu’à ce que le centre s’effondre, lui aussi, et se fasse balayer.
« Nous ne gagnerons pas cette bataille, déclara franchement la Capitaine Elvera. Tout ce que nous pouvons faire, c’est tenir et espérer que le Seigneur Marave repousse le reste de la Ligue. »
« Que conseilleriez-vous, alors ? demanda la Capitaine Onaedo. »
« J’enverrais toutes nos réserves sur le flanc droit, répondit-elle. Et je prierais pour qu’il tienne assez longtemps. »
Ce n’était pas un ordre, le serment le lui interdisait, mais on le traita comme tel.
« Je suppose, dit calmement Yannu Marave, que vous venez avec une menace. »
S’ils avaient eu affaire à un méchant de moindre envergure, pensa Tariq, le Seigneur d’Alava aurait eu raison. Si les armées de l’Est avaient jamais eu l’occasion de se retourner contre l’Alliance de Grand’Croisade, c’était bien maintenant. Le désastre se déroulait au sud, tandis qu’à peine à un mille de cette tente, une bataille acharnée faisait rage. L’armée d’Héliké avait déferlé hors de l’Arcadie comme une marée, frappant par surprise le flanc droit ; et, alors que le Seigneur Yannu redéployait ses troupes pour répondre à cette menace, deux autres coups s’étaient abattus à la suite : les soldats de Penthes s’étaient rués sur le flanc gauche, tandis que ceux de Nicae déboulaient au centre. La première demi-heure avait été un massacre à sens unique, l’armée de l’Alliance ayant été prise complètement au dépourvu. Mais elle avait désormais eu le temps de se déployer, et une impasse brutale s’était formée entre les murs de boucliers. Pourtant, il suffirait que l’Armée de Callow recommence à bombarder l’armée avec ses engins de siège pour que la bataille soit terminée. Il y avait peu de chances que Catherine Foundling obtienne à nouveau un avantage aussi écrasant et indiscutable sur les armées de l’Alliance de Grand’Croisade ; si elle avait été sotte, elle aurait ordonné à ses partisans d’en profiter. Le Pèlerin Gris ne voyait rien de tel chez Vivienne Dartwick, ce qui lui inspirait autant de crainte que de soulagement.
« La Reine Catherine a offert sa reddition de bonne foi, répondit la jeune femme avec le même calme. Elle tient, quelles que soient les circonstances. Je suis venue discuter des conditions de rançon. »
Tariq faillit rire devant tant d’audace. Dame Dartwick avait chevauché jusqu’au camp ennemi avec une escorte sommaire, sans armes, et s’était assise à la table en face de l’un des hommes les plus puissants de l’Ouest sans sourciller. Comme si elle n’avait pas douté un instant d’être à sa place, même si le regard du Pèlerin lui apprenait qu’elle n’était pas exempte de doutes. Ceux-ci ne l’habitaient toutefois plus de part en part, comme l’année précédente. À présent, une pulsation de sentiments, à mi-chemin entre ambition et aspiration, s’était nichée au plus profond de Vivienne Dartwick. La femme aux cheveux sombres, pensa Tariq, avait clairement perdu son Investiture. Elle n’était plus la Voleuse ; ses yeux et les murmures des Ophanim le lui avaient confirmé. Mais en échange de cette perte, elle avait acquis quelque chose de bien plus dangereux : la foi.
Est-ce moi, songea le Pèlerin, que tu regardes ainsi, ta successeure, Catherine Foundling ?
« Une rançon, dit le Seigneur Marave d’un ton neutre. Vous souhaitez faire libérer une partie de vos forces ? »
« Je suis venue négocier, répondit avec un sourire affable Dame Vivienne, la rançon de toutes les forces qui se sont rendues au Pèlerin. »
Des murmures, vifs et pressants. Non à cause des paroles de la femme, qui n’avaient rien de surprenant, mais à cause de ce qui était en train de se produire. Les Ophanim annonçaient qu’une autre grande brèche allait bientôt s’ouvrir entre la Création et l’Arcadie. Elle serait imminente et provoquerait une catastrophe d’une manière ou d’une autre. Le Pèlerin ferma les yeux, sondant le miracle qu’il avait tissé dans le ciel. Il était sur le point de disparaître, mais sa fin serait naturelle : la véritable aube de la Création allait commencer, et chasserait son imitation présomptueuse.
« Ce n’est pas une offre que je puisse accepter, dit Yannu Marave. Mais les conditions doivent être intéressantes pour que vous proposiez en échange autant de soldats. »
« Le soutien desdits soldats, répondit Vivienne Dartwick. Contre la Ligue des Cités libres. »
S’ils continuaient ainsi, pensa Tariq, ils pourraient se jauger encore un moment. Tous deux prudents et méfiants, tandis que la mort fleurissait sur les champs de bataille. Non sans raison, mais la situation était sur le point de prendre une tournure sinistre. Le Tyran d’Héliké avait peut-être été attiré ici par le stratagème de la Reine Noire, mais Tariq doutait qu’elle comprenne vraiment ce qu’elle avait déchaîné. Elle avait laissé entrer le renard dans le poulailler, avec son habituelle témérité.
« Seigneur Yannu, demanda doucement le Pèlerin. Peut-on gagner cette bataille sans leur aide ? »
Les lèvres de l’autre homme se pincèrent.
« Si nous jouons notre dernière carte, répondit-il. »
« Je crois qu’elle est sur le point de se faire briser sur le genou du Tyran, dit Tariq. »
« Ce n’est donc pas impossible, mais la voie est étroite, dit le Seigneur d’Alava. »
« Alors nous avons un accord, Vivienne Dartwick, dit le Pèlerin. »
Une lueur de surprise passa sur son visage, mais elle la maîtrisa rapidement.
« Un mage se trouve parmi mon escorte, dit-elle. Puis-je envoyer un signal ? »
« Faites-le, dit Tariq. Et dépêchez-vous, car… »
La Création frémit, dans un bruit semblable à celui d’un verre qui se briserait si le verre avait été hurlé par cent mille voix. Le Pèlerin Gris se leva d’un bond, laissant sa phrase inachevée tandis qu’il se précipitait hors de la tente. Les voix des Ophanim s’élevèrent en un chœur furieux, indignées par l’inconséquence de ce qui venait d’être fait ; il ne pouvait qu’abonder dans leur sens. Une brèche se déploya dans la plaine entre les armées en lutte, pareille à une épaisse vitre fracassée par un coup, dont les fissures s’étendaient en étoile. Des milliers et des milliers de cavaliers en tombèrent : ceux-là mêmes qu’il avait envoyés en Arcadie. Dame Dartwick vint se placer à ses côtés, le visage livide.
« Envoyez votre signal, dit le Pèlerin Gris. Avant qu’il ne soit trop tard. »
Maudissant ses os las, le Pèlerin se redressa. Il lui faudrait d’abord enrôler Laurence, mais ensuite ? Un méchant se trouvait parmi la pluie de soldats, que transportait une nuée de gargouilles. Le Sorcier renégat devrait pouvoir le retenir jusqu’à l’arrivée des deux vieux routiers.
Kairos Theodosian avait été laissé trop longtemps en liberté, et il était grand temps de mettre fin à ses intrigues.
Ce n’était même pas une grande chute, pensa Hakram, mais elle n’avait pas besoin de l’être.
Dix, douze pieds, estima l’orque. Il avait vu des chevaux sauter une hauteur moitié moindre sans se blesser, même si, il fallait l’admettre, ce n’étaient pas des chevaux en armure portant des cavaliers eux aussi cuirassés. Il soupçonnait toutefois que l’angle avait compté plus que tout : comme si le sol s’était dérobé sous toute une armée. Leur retour dans la Création s’était accompagné d’un chant terrifiant. Des milliers de chevaux hurlaient de douleur, les membres brisés ; ils tombaient sur le côté et roulaient sur des soldats écrasés sous leur poids. Des cors et des trompettes retentissaient tandis que les Procerans et les Levantins indemnes tentaient en vain de rétablir l’ordre, et, au milieu de tout cela, Kairos Theodosian riait à s’en convulser. Déchire, avait ordonné le garçon aux yeux rouges à l’Arcadie, et la terre s’était ouverte sous les sabots de la cavalerie de l’Ouest. Le Tyran semblait au moins à moitié mort, songea l’Adjoint. L’orque avait déjà vu des sorcelleries de ce calibre, mais il n’avait rencontré qu’une seule fois auparavant un aspect aussi destructeur : celui du Seigneur Charogne, lorsqu’il avait détruit la forteresse apocalyptique bâtie à partir de Liesse. Le Seigneur Black avait toutefois failli mourir d’avoir trop tiré sur ses forces, tandis que Kairos Theodosian était toujours conscient. Fiévreux, oui, épuisé et trempé de sueur. Mais parfaitement éveillé.
« On dirait, dit l’Adjoint, que vous avez repoussé l’ennemi. »
Le Tyran ne répondit pas, affalé et respirant avec peine. Le méchant était toujours assis sur son trône, une pièce criarde couverte de bijoux et posée sur une estrade presque aussi luxueuse. Des gargouilles avaient porté l’estrade jusqu’ici, ainsi que le cadre de bois qui soutenait Hakram lui-même. Et davantage encore : la garde personnelle de Lord Kairos avait été portée par groupes de deux de ces créatures, qui avaient assez ralenti leur chute pour les empêcher de se blesser. Cela avait permis à l’Adjoint d’estimer le nombre total de gargouilles : à son avis, il se situait entre trois et cinq mille, probablement plutôt vers le bas de cette fourchette. La fabrication d’autant de créatures représentait tout de même un investissement colossal, surtout pour une cité-État ; si elles venaient à être détruites, Hakram soupçonnait que ce serait un coup dévastateur pour le méchant. Il faudrait le signaler à Catherine à son retour. Lord Kairos ne répondit pas à sa remarque ; il lança de nouvelles nuées de gargouilles d’un faible mouvement du bras. L’Adjoint plissa les yeux. La troupe d’un millier de soldats d’Héliké massacrait les cavaliers désorganisés, fauchant méthodiquement blessés et terrifiés, mais les créatures ne s’en étaient pas prises à eux.
« Mieux que repoussés, râpa Kairos Theodosian. Capturés. »
Fasciné, Hakram observa les nuées qui provoquaient un vacarme pareil plus loin, au milieu de la colonne ennemie fracassée. Elles étaient sept, et emportaient sept prisonniers. Sept princes et princesses couronnés de Procer, songea-t-il, arrachés par les gargouilles au cœur du chaos hurlant qui s’était abattu sur la Création.
« Et maintenant… » commença Lord Kairos, mais une toux humide lui déchira la gorge.
Hakram vit que les lèvres du garçon étaient tachetées de sang.
« Et maintenant, croassa le Tyran, l’aube. »
L’orque leva les yeux juste à temps pour voir l’étoile éclatante qui retenait la nuit pâlir, tandis que la vérité de la Création reprenait ses droits. Les drows furent de nouveau foudroyés avant même d’avoir pu remuer correctement.
Akua Sahelian regarda l’aube se lever, un corbeau à sa gauche et un puits à sa droite.
Elles avaient observé toute la scène depuis le point le plus élevé du camp de l’Armée de Callow : cette danse gracieuse qui s’était étendue sur une nuit et les avait menées jusqu’à cet instant précis. L’ombre qui avait autrefois été l’héritière de Wolof avait appris les arts de la trahison dès le berceau et s’y était livrée comme peu d’autres ; elle était donc peut-être la seule personne de tout Iserre à pouvoir apprécier comme il se devait ce que Catherine avait accompli. Cette séquence sans accroc, née d’une compréhension de ses ennemis aussi précise que les prédictions d’un astronome sur l’orbite des astres. Akua n’avait entrevu qu’une fraction des préparatifs nécessaires à l’organisation de cette seule nuit — non, même pas, à peine une cloche de durée — et ce qu’elle voyait n’était donc pas la chance d’une intrigante, mais un filet dont le tissage avait commencé des semaines, sinon des mois plus tôt.
« Ô Déesse de la Nuit, dit l’ombre. Vous arpentez ses pensées, n’est-ce pas ? Dans quelle mesure avait-elle réellement prévu tout cela ? »
« Assez, répondit la Nuit la plus ancienne. »
Bien qu’elle brûlât d’envie d’insister, elle s’en abstint. Akua n’était pas Catherine : elle ne réprimandait ni ne cajolait les entités qui la dépassaient de si loin avec cette intrépidité sœur de la folie. Sans même bouger le petit doigt, l’ombre sentait le poids écrasant de la déesse née sous le nom d’Andronike, les millénaires de sang et de cris qu’elle avait tissés dans son apothéose. Un simple regard irrité de la moitié de Sve Noc aurait suffi à réduire Akua en poussière emportée par le vent : la présence de l’une était montagne, celle de l’autre, plume.
« Et me voilà appelée à faire ma part, en fidèle servante que je suis, murmura l’ombre. »
Dans le ciel, une traînée de lumière colorée s’étira : le signal de Dame Dartwick annonçait que la reddition s’était muée en alliance effective, quoique toujours temporaire.
« Tu n’es pas ma servante, dit la déesse. Tu manies le pouvoir, mais tu ne conclus pas de pacte. »
« Hélas, ô Déesse, mon cœur a déjà été pris, sourit Akua. »
« La plaisanterie est amusante : tu évoques un sentiment amoureux alors qu’en vérité, tu fais allusion à de graves blessures corporelles, dit Andronike d’un ton suffisant. J’ai percé tes manières à jour, ombre. »
« Je suis impuissante face à votre ruse, Sve Noc », répondit-elle, avec une pointe de sécheresse.
Le corbeau croassa, d’un ton péremptoire, pour approuver.
« Il faudra un mot pour le faire advenir, dit la déesse. L’as-tu choisi ? »
« Oui, répondit Akua, les lèvres retroussées. Je crois qu’elle l’approuverait. »
« Alors, commençons, dit Andronike. »
Son œuvre n’était ni si grossière ni si rudimentaire qu’il lui fallût un contact physique pour agir : la proximité et le lien suffisaient. Celle qui avait été la Diaboliste se laissa sombrer dans la mer de Nuit, ce réceptacle qu’elle avait rempli nuit après nuit de la puissance des Puissants. Akua avait connu, à Praes, des hommes et des femmes qui auraient vendu la moitié du monde pour disposer d’un tel pouvoir. Et on le lui avait confié presque comme une pensée après coup, comme s’il s’agissait d’une corvée plutôt que d’un privilège pour lequel des enfants auraient assassiné leurs géniteurs sans hésiter. Aucun serment ne retenait sa main à présent, et aucune chaîne ne la tenait si près que ce pouvoir en sa possession ne lui permît de la briser. Elle pouvait se retourner contre la femme qui l’avait tuée et enchaînée. Elle pouvait même faire s’écrouler toute cette magnifique maison de cartes sur sa tête, simplement en ne faisant rien. Au lieu de cela, Akua Sahelian ouvrit ses yeux cerclés de noir et dévoila un sourire tranchant comme une lame d’ivoire.
« Tombe », dit-elle.
Un torrent de ténèbres jaillit dans le ciel et tissa une éclipse à partir de l’aube.
La princesse Rozala Malanza se réveilla désorientée, la jambe lancinante de douleur. Elle gémit et faillit paniquer en comprenant qu’elle ne pouvait bouger ni les bras ni les jambes — elle était ligotée —, mais se maîtrisa avant de crier. Elle ne ferait pas à l’Ennemi le plaisir de goûter à sa peur avant qu’il ne lui ôte la vie et la renvoie… Non, elle n’était pas à Cleves. C’était Iserre, il faisait sombre et, pour une raison inconnue, elle était suspendue la tête en bas à une corde.
« Ah, dit d’une voix rauque une voix familière. Je pensais que le prince de Cantal se réveillerait le premier, vu l’épaisseur de son crâne. »
« Main-Morte ? » croassa Rozala, la bouche pâteuse et la vue trouble. « Vous m’avez capturée ? »
Elle s’efforça de se concentrer et, après avoir plissé les yeux un instant, distingua la silhouette dans la pénombre.
« Pas exactement, répondit l’Adjoint avec un sourire contrit, juste au moment où elle s’aperçut que l’orque était suspendu la tête en bas à un pied à peine sur sa gauche. »
Dieux, elle avait la gorge sèche. En remuant dans ses liens, Rozala constata qu’elle était en fort bonne compagnie : le prince Arnaud se trouvait à sa droite, suivi d’une file de têtes couronnées. Tous les princes et princesses de Procer présents dans son armée étaient suspendus en rang bien net à une poutre surélevée, comme du gibier qu’on aurait mis à sécher.
« Qui… » commença-t-elle en se tournant vers l’orque, avant de se souvenir. « Dieux miséricordieux, le Tyran. Nous étions des milliers et… »
« Chut, lança un jeune homme. Les spectateurs n’ont pas le droit de parler, Rosalie. »
« Rozala, corrigea l’Adjoint. »
« Oh, peu importe, trancha le Tyran d’Héliké. Des têtes couronnées proceranes, hein ? Il y en a tellement, pourquoi se donner la peine de les distinguer ? Si elle se sent insultée, elle pourra se plaindre à Cordovan Hallenban. »
Elle remarqua que le Maudit n’avait même pas pris la peine de se tourner vers eux. Il était vautré sur un trône bosselé, juché sur une estrade. Pour quelque raison ésotérique, une chèvre se tenait à ses côtés, se laissant caresser tandis qu’il lui tendait de l’herbe dans le creux de la main.
« Cordelia Hasenbach, rectifia froidement la princesse Rozala. Première Princesse de Procer et Gardienne de l’Ouest. »
Hasenbach n’était pas et ne serait jamais son amie intime, mais elle ne laisserait pas un petit salopard tordu comme le Tyran d’Héliké se moquer de la dirigeante élue de la Principauté.
« Si Rosalie reprend la parole, mes chéries, mangez-lui un œil, ordonna distraitement Kairos Theodosian. À vous de choisir lequel. »
Le sang de Rozala se glaça lorsqu’elle vit le visage bestial d’une gargouille apparaître au bord de la poutre où elle était suspendue, tandis que la créature cliquetait avec avidité. La chèvre bêla et le Tyran renifla.
« Non, pas toi, dit le garçon. Tu es un très mauvais cheval. »
Rozala jeta un regard à l’Adjoint, se demandant si cela valait le risque de perdre un œil de lui poser une question à voix basse, mais l’orque se raidit soudain. Un battement de cœur plus tard, une lueur jaillit tandis qu’une entaille s’ouvrait dans l’air ; trois silhouettes émergèrent devant le trône du Tyran, portées par une rafale de vent orageux. Rozala les connaissait bien ; elle avait combattu aux côtés de la plupart d’entre eux.
« Tyran, salua le Pèlerin Gris le méchant. Cette mascarade a assez duré. »
Le Maudit fit tourner nonchalamment le sceptre serti de joyaux dans sa main, puis le rattrapa par le manche.
« Accordez-moi un instant, dit le Tyran d’Héliké en penchant la tête. Je cherche une réponse avec un jeu de mots sur une chèvre. Chevrotement ? Non, c’est bâclé. J’ai de plus hautes exigences envers moi-même. »
« Ce sera une miséricorde que de mettre fin à tes jours, lunatique, dit la Sainte des Épées. »
« Je parie que tu ne l’as même pas fait exprès, éclata de rire le Maudit. »
« Une sorcellerie est à l’œuvre, dit le Sorcier renégat aux deux autres. Elle est encore lointaine, mais… »
« Pour commencer, il suffira de trancher la tête du serpent, dit le Pèlerin. »
Le vieil homme leva son bâton, et l’air s’alourdit sous le poids des Élus qui se préparaient au combat. Alors, un petit bruit déchira la tension. Rozala comprit que c’était une allumette qu’on craquait. Sur le casque ouvragé que le prince Arnaud portait encore, même inconscient. La Reine Noire alluma tranquillement sa pipe, fit tomber l’allumette consumée et leur adressa un sourire carnassier.
« Bon, dit Catherine Foundling, il nous reste environ une heure avant que tout le monde ici finisse par s’enrôler dans l’armée du Roi Mort, à la dure. »
Elle haussa les épaules et s’appuya contre la silhouette ligotée de l’Adjoint.
« Mais bon, ne vous gênez surtout pas pour continuer. »