Chapitre 337
« La guerre en elle-même n’a aucune valeur, car elle n’est qu’un état temporaire. La guerre prend fin et, par conséquent, son objectif fondamental est de façonner ce qui lui succède. Il s’ensuit qu’une guerre menée sans ambition de paix planifiée est, par nature, une erreur. »
– Extrait du traité « Sur l’art de gouverner », auteur inconnu (que l’on croit généralement être le prince Bastien d’Arans)
Yannu Marave avait appris, enfant, à faire du spectacle des duels d’honneur. Certains auraient pu juger un tel enseignement arrogant, y voir une présomption de supériorité en toute affaire de lame, mais ces gens-là n’appartenaient pas à la Lignée du vaillant Champion. Jeune homme, le Seigneur d’Alava avait suivi ces préceptes, laissant les foules rugir d’excitation et de peur tandis qu’il faisait des guerriers son divertissement. Il avait agi ainsi en dominant le terrain du premier coup au dernier, et mis bien trop longtemps à comprendre la maladie et la cruauté de cette conduite. Pourtant, un duel livré pour l’honneur, pour trancher une question, ne pouvait être terne. Le dénouement devait être frappant, la victoire manifeste, de peur que d’autres guerriers ne se demandent si leur propre lame n’aurait pas mieux servi la cause. Yannu Marave avait donc abandonné les voies du champion, du duelliste, et appris à la place l’art de tuer. Ses ancêtres avaient consacré de longues études à l’abattage des armées et des bêtes ; lui avait appris à démanteler les hommes de toutes sortes. Les guerriers en plates ou en cuir, les chasseurs, les Lanternes, jusqu’aux étranges tueurs aux pas glissés des abords de Brocéliande. Tous ceux-là, ainsi que les lieurs. Il avait appris à les tuer, vite et proprement, sans faire d’histoires.
Ainsi, il avait tranché la gorge d’Akil Tanja dix-huit battements de cœur après le début de leur duel, puis libéré sa lame crochue du sang et l’avait rengainée d’un seul geste fluide.
Tandis que le cadavre du Seigneur de Malaga achevait de basculer en arrière et que la vie quittait les yeux de l’homme, Yannu, de la Lignée du Champion, demanda calmement à ses pairs, seigneurs et dames du Levant, si quelqu’un d’autre souhaitait contester la décision de reprendre l’attaque après la tombée de la nuit. Du coin de l’œil, il vit la main d’Aquiline Osega s’approcher de sa propre lame, sa Lignée de la Tueuse bouillonnant à l’idée du duel qui pourrait s’ensuivre, mais la jeune femme se maîtrisa. La Dame de Tartessos était dangereuse pour son âge, et ne ferait que le devenir davantage au fil des ans. Il faudrait la surveiller. Le fils et héritier du Seigneur de Malaga, Razin Tanja, de la Lignée du Lieur sinistre, ne se montra pas aussi patient. Son épée jaillit du fourreau, déchirant le silence qui avait suivi la question de Yannu.
« Par la fumée et la poussière, je jure notre inimitié, râpa le garçon, la voix scandée par des paroles anciennes. Jusqu’à ce que l’acier ait chanté et le bouclier volé en éclats, que nos mains ne connaissent ni trêve ni pain partagé. Sur le sang de mon père, je prononce le dernier serment : de ma main, la terre te recrachera de ta tombe, privé de repos dans le tumulus et l’ombre. »
Le visage de Razin Tanja était encore strié du fer et du rouge du maquillage de guerre de sa lignée. Grand et bien bâti, le garçon n’était pourtant pas en état de livrer le duel à mort qu’il venait d’imposer. Yannu remarqua qu’il avait été blessé dans la journée ; la plaie avait déchiré un muscle près de son épaule. Les soins reçus par la suite avaient été médiocres et bâclés. Malgré tout, un murmure de respect solennel parcourut les capitaines et les membres des Lignées réunis au conseil de guerre. On disait que Razin Tanja avait commis des bévues et outrepassé ses pouvoirs à Sarcella, mais le voir jurer sans trembler de se venger de l’homme même qui l’avait fait fouetter lui valait du respect. De ses propres capitaines plus que de quiconque, songea Yannu, et c’était tant mieux. Razin Tanja ne pourrait officiellement devenir Seigneur de Malaga avant que ses plus proches parents ne se rassemblent pour l’acclamer devant les Dieux et les hommes : le respect et le prestige seraient ses seules véritables prétentions au commandement des capitaines de guerre de Malaga.
« Ainsi soit-il, répondit Yannu en inclinant la tête. Quand ta blessure sera entièrement guérie, je te retrouverai sur le terrain de duel. »
« Pourquoi attendre ? demanda avec douceur Dame Aquiline, observant les deux hommes avec un sourire. Faites venir des prêtres procerans et réglons cette affaire une bonne fois pour toutes. Que chacun mette ses affaires en ordre avant que la bataille ne s’engage. »
Le Seigneur d’Alava soutint son regard avec un net déplaisir. Elle avait été si maligne qu’elle s’en était coupée elle-même, celle-là, et trop pressée de voir mourir au sol sa dernière rivale encore en lice pour commander l’autre force du Dominion.
« Ferme ta putain de gueule, gamine, lança Dame Itima de Vaccei sur le ton de la conversation. »
Le regard d’Aquiline Osena se fit venimeux lorsqu’elle se tourna vers la femme qui avait fait tuer ses deux frères cadets. Itima était une vieille routière, de la Lignée des Bandits ; le spectacle ne l’impressionna guère, et elle cracha sur le côté avec dédain.
« Yannu, confirme que cette petite ennuyeuse de Tartessos commandera son armée et qu’on en finisse, dit la Dame de Vaccei en le regardant. Plus elle parle, plus j’ai envie de me faire une autre coupe avec un crâne d’Osena. »
« Reste civile, Itima, lui reprocha-t-il. »
« Il n’y a aucune civilité au nord de Tartessos, lança Dame Aquiline, furieuse. Seulement du poison et… »
« Il te reste moins de frères et sœurs qu’avant, hein ? » ricana la femme plus âgée.
« Ça suffit, siffla Razin Tanja. »
Les deux femmes se tournèrent vers lui, à peine capables de dissimuler leur surprise.
« Mon père gît mort au sol, son cadavre n’est même pas encore froid, dit le garçon. Et vous vous disputez à propos de vieilles querelles ? J’attendrai la fin de ce conflit pour réclamer aux Marave ce qui me revient, et vous n’êtes même pas capables de retenir vos langues de vipères une heure ? Honte à vos deux lignées. »
« Pas encore seigneur, fit traîner Dame Itima, et déjà des ennemis. Tu es bien le fils d’Akil, mais avec moitié moins de bon sens et pas la moindre… »
« Je nomme Aquiline Osena cheffe de guerre de l’armée du Sud, interrompit calmement Yannu. Quelqu’un s’y oppose-t-il ? »
« J’accepte, râpa Razin Tanja.
— J’accepte, dit froidement Dame Aquiline. »
Un silence suivit.
« J’accepte, concéda Itima Ifriqui, dont la réticence n’était que de façade. »
Ils soumirent ensuite la décision aux capitaines, mais puisque les Lignées s’étaient prononcées, l’affaire était pratiquement réglée. Même les Malagans s’en tinrent sans hésiter aux paroles de leur jeune héritier, devant les ennemis qui les observaient, bien que Yannu sût que Razin devrait négocier en privé avec les plus puissants pour qu’ils continuent à obéir à ses ordres.
« Nous sommes donc liés par un objectif de guerre commun, déclara le Seigneur d’Alava. Que personne ne s’égare avant que notre ennemi ne soit brisé. »
Le soleil commençait déjà à se coucher, songea-t-il. Une longue nuit les attendait avant que leurs armées soient prêtes à frapper les troupes de la Reine Noire, car les soldats avaient besoin de soins et de repos. Mais l’heure viendrait, et pour la première fois depuis de nombreuses années, une armée du Dominion du Levant partirait en campagne avec le Pèlerin dans ses rangs.
« Les sauvages s’entretuent, dit le prince Arnaud de Cantal avec un mépris manifeste. Je crois que l’un de leurs grands seigneurs vient d’être massacré et qu’on le livre en ce moment même aux flammes. »
Ce petit pavillon à elle, songea la princesse Rozala, était presque rempli à ras bord de têtes couronnées. Elle aurait préféré exclure de ce conseil presque toutes les personnes présentes, mais vu la situation, cela aurait causé plus d’ennuis que cela n’en aurait valu la peine.
« J’ai parlé avec le Seigneur Marave, dit d’un ton égal la princesse d’Aequitan. Il y a eu un désaccord sur la stratégie, qui s’est réglé par un duel d’honneur à mort. Le Seigneur Akil Tanja a été tué, et son héritier Razin a pris la tête des capitaines de Malaga. Il a été placé sous le commandement de Dame Osena, qui connaît bien l’art de la guerre. »
« Ce sont des Levantins, dit sèchement la princesse Bertille de Lange. À quel point peuvent-ils bien connaître quoi que ce soit ? »
Le rire qui parcourut la tente à cette plaisanterie commença à mettre à rude épreuve la patience de Rozala, ce qui augurait mal de la suite du conseil. Elle fut déçue de voir l’ombre d’un sourire retrousser les lèvres de Louis. Elle ne devait pas lui en tenir rigueur, finit-elle par décider. Le prince Louis Rohanon était un homme intelligent et honnête, mais il avait été élevé à la manière des Alamans. Ses ancêtres n’avaient pas mené une guerre acharnée pour conquérir le Levant, contrairement aux siens, ni une guerre encore plus brutale pour le garder. Rozala jeta un regard à la princesse Bertille et surprit la femme plus âgée en train de l’observer, l’air de l’évaluer. Elle la poussait, songea la princesse arlésite, pour voir jusqu’où elle pouvait aller sans se faire rappeler à l’ordre. La tentation de la remettre immédiatement à sa place était forte — il aurait suffi d’ordonner à l’autre princesse d’aller prendre l’air, de la congédier devant tous les autres — mais Rozala savait que ce n’était pas le moment. Bertille de Lange lui était utile et le resterait longtemps. Mieux valait ne dégainer le couteau que lorsqu’elle aurait de quoi le tenir sous sa gorge.
« Nous nous en remettrons bien sûr à votre jugement en la matière, princesse Bertille, déclara calmement la princesse Sophie de Lyonis. C’est tout naturel, au vu de votre brillante carrière militaire et de votre vaste connaissance du Dominion. »
La princesse de Lange rougit, et Rozala Malanza dut réprimer un sourire. D’abord, à cause de la dureté de la réplique — Bertille n’avait aucun fait d’armes à son actif et n’était pas connue pour être une grande érudite —, puis parce que l’aversion manifeste que la princesse Sophie continuait d’afficher pour sa consœur les poussait toujours davantage dans le camp de Rozala. Cordelia Hasenbach avait choisi sa surveillante pour ses talents au combat et sa loyauté, pas pour ses talents diplomatiques. Une erreur d’une certaine ampleur, en fin de compte, car cette campagne prolongée avait épuisé la patience de tout le monde et les esprits s’échauffaient de plus en plus souvent.
« Le Dominion m’inquiète, plaisanteries mises à part, intervint le prince Rodrigo d’Orense. Il semble bien instable, princesse Malanza. Le plan du Seigneur Marave visant à attaquer le camp ennemi a échoué, et nous sommes pourtant censés suivre à nouveau ses plans ? »
Rozala inclina la tête pour marquer qu’elle l’avait entendu, sans que la question l’inquiète le moins du monde. Après tout, ils s’étaient entendus avant le conseil pour qu’il la pose.
« Il n’a engagé que des soldats du Dominion, si vous vous en souvenez, répondit la princesse d’Aequitan. Pas les nôtres. Et ce n’est pas seulement son propre plan : le Pèlerin Gris est à ses côtés, prêt à combattre l’ennemi que nous ne pouvons pas affronter. »
La moindre allusion à la Reine Noire suffit à chasser toute trace d’amusement de la tente. Certains n’avaient pas participé à la bataille des Camps, n’avaient pas vu le seigneur de guerre couronné de Callow fendre les nuages et noyer des hommes comme des mouches, ni s’amuser aux dépens de bandes entières de Héros. Certains avaient murmuré à huis clos que le prince Amadis Milenan et ses armées avaient simplement fait preuve d’une assurance téméraire et s’étaient laissé surprendre, puis qu’après cette négligence, ils avaient inventé des histoires extravagantes pour fuir leurs responsabilités. Plus personne ne murmurait de telles choses, songea Rozala. Pas depuis que la moitié des personnes dans cette pièce avaient vu cette gamine chétive jaillir du ciel dans un remous d’obscurité, puis se placer sans façon face à une armée de plusieurs milliers d’hommes sans même tirer une arme. Sans hausser la voix, sans rien faire d’autre que fumer dans son étrange pipe en os et lancer un avertissement calme. La princesse Rozala repensait parfois à cet après-midi, à la mort qu’elle avait vue dans le sourire de l’autre femme. Elle en frissonnait encore. La Reine Noire était folle, mais sa folie avait brisé toutes les armées qui s’étaient dressées sur son chemin. La princesse d’Aequitan ne la défierait pas une nouvelle fois sans redoubler de prudence et de préparatifs.
« Cette attaque nocturne reste une idée insensée, opina la princesse Leonor de Valencis. Les Élus ne tiennent pas le terrain, princesse Rozala. On ne peut pas compter sur eux. Quand nous donnerons l’assaut à cette palissade, les gobelins et les drows nous y attendront. »
Arnaud se racla pompeusement la gorge.
« Nous ne savons pas avec certitude si les drows voient dans la nuit, Leonor, reprit le prince de Cantal sur un ton condescendant. Ne tirons pas de conclusions hâtives. »
« Ils vivent sous terre, Arnaud, soupira le prince Louis. On peut supposer qu’ils voient dans le noir sans que ce soit une conclusion hâtive. »
« Ils ont peut-être une ouïe très fine, fit traîner la princesse Bertille. Ou alors, comme les chauves-souris, c’est leur cri qui leur sert de vue. »
« En effet, Bertille, tout à fait, approuva avec enthousiasme le prince Arnaud. C’est exactement ce que je voulais dire. »
Rozala se demandait parfois ce que cela faisait d’être Arnaud Brogloise, d’être le genre de personne dont la vanité triomphante transformait tout sauf les moqueries les plus évidentes en marques d’approbation. La princesse de Lange n’avait même pas pris la peine de faire semblant.
« Les Élus seront envoyés affronter les Damnés, princesse Leonor, dit la princesse Rozala en ramenant la conversation à son sujet initial. Nous ne compterons pas sur eux pour combattre. Je vous assure que nous avons pris les drows en compte. »
« C’est donc pour cela que nos prêtres discutent avec les Lanternes depuis une semaine, répondit la princesse Leonor en plissant les yeux. Vous n’en direz pas davantage ? »
Rozala jeta un coup d’œil à Louis.
« Dame Dartwick, l’espionne en chef de la Reine Noire, a des agents dans nos camps, expliqua le prince de Creusens. Nous avons déjà capturé et pendu dix de ces “Jacks”. En conséquence, nous avons décidé que le secret devait être une priorité absolue. Si l’ennemi découvre nos stratagèmes à l’avance, inutile de vous expliquer à quel point cela pourrait tourner au désastre. »
« Mais vous connaissez les détails, prince Rohanon, insista la princesse Leonor. Et vous trouvez le plan judicieux ? »
« Oui, répondit Louis sans hésiter. Il est risqué, mais bien conçu, et peut-être notre seule chance de gagner sans sacrifier cinquante mille fantassins pour prendre cette palissade. »
« Alors, que les Dieux nous prennent en pitié, soupira la princesse de Valencis, et nous protègent des griffes de l’Abîme. »
« Nous commencerons notre avancée deux heures avant l’aube, les informa la princesse Rozala. Les feux de camp resteront allumés pour tromper l’ennemi, et aucun cor ne sonnera le rassemblement. Chacun de vous devra s’occuper de ses propres soldats ; quant à moi, j’ai nommé le prince Louis commandant des levées fournies par Son Altesse Sérénissime. »
« Quel commandement glorieux, mon prince de Creusens, ricana la princesse Bertille. »
La princesse d’Aequitan plissa les yeux.
« Puisque vous avez montré tant d’ardeur ce soir, ma princesse de Lange, je ne doute pas que vous n’ayez aucun mal à mener la pointe du coin, dit calmement Rozala. »
Le sourire moqueur de l’autre femme s’effaça.
« Notre cavalerie nous sera donc utile ? » demanda-t-elle.
« Nous engageons toutes nos forces, répondit sombrement la princesse Rozala. Le Dominion aussi. La victoire ou la défaite se jouera sur le fil du couteau qui sépare la nuit de l’aube. »
Sinistre nouvelle, mais ils étaient procerans ; ils trinquèrent donc à cette folie avant de se disperser pour rejoindre leurs devoirs.
Juniper, fraîchement réveillée et à moitié habillée, ne prit pas la peine de demander à Aisha si elle était sérieuse. Sa Tribun d’état-major ne plaisanterait pas sur une telle chose, et ne l’aurait pas tirée du lit sans être absolument certaine que cela se produisait.
« Leurs renseignements militaires ne devraient pas être aussi mauvais, dit la Maréchale de Callow. »
Sans un mot, elle se pencha en arrière pour laisser Aisha nouer son gambison, permettant aux doigts agiles de la Taghreb de s’occuper des délicates attaches qu’elle ne pouvait atteindre. Ce contact n’était pas troublant, mais Juniper pouvait tout de même se concentrer.
« Les visions de Catherine concernant le Pèlerin Gris se sont déjà révélées inexactes, fit remarquer la tribune d’état-major Aisha Bishara. Il se peut que ces… déesses du Sombreforêt aient dissimulé à nos adversaires la vérité sur les drows. »
« Si on a de la chance, ce sera ça, grommela Juniper. »
Une fois le gambison correctement ajusté, et puisqu’elle n’avait pas encore besoin de revêtir toute son armure, elles reprirent leurs distances. L’esprit de la Maréchale de Callow se tourna vers des pensées moins périlleuses que l’éclat doré des joues de son amie de toujours à la lumière des torches.
« Si on n’a pas de chance, poursuivit le Limier infernal, et c’est là-dessus qu’il faut partir, ils ont de quoi contrer les drows. »
« Nous avons aussi quelques cartes en main, lui rappela Aisha. »
« Ça revient quand même à se plier au rythme de l’ennemi, dit Juniper. Je n’aime pas leur donner ce qu’ils veulent, Aisha, et c’est ce que nous ferions. »
« Dois-je ordonner à la Quatrième Armée et aux Légions qui lui sont assignées de tenir les palissades ? » demanda-t-elle.
Le Limier infernal expira lentement, pesant le pour et le contre. Garder les drows en réserve jusqu’à ce que l’ennemi soit engagé améliorerait-il la situation ? Impossible de le savoir, honnêtement. Il aurait été plus prudent de pousser tôt l’Alliance du Grand Jeu à révéler son plan, afin de pouvoir organiser la défense une fois celui-ci exposé au grand jour. Sa seigneure de guerre avait clairement indiqué que, la nuit tombée, les tribus des « Premiers-nés » rivalisaient avec l’armée de campagne d’une Cour, mais Juniper jugeait ce genre de puissance peu fiable. Elle avait davantage confiance dans les tirs croisés et les lignes de boucliers bien tenues que dans des hordes puissantes, mais désorganisées.
« Garde-les en réserve près du front, finit par dire Juniper. Nous laisserons les drows frapper les premiers. Mais, Aisha ? »
Sa tribune d’état-major se tourna avec souplesse, un sourcil arqué.
« Fais sonner le rassemblement général, dit la Maréchale de Callow. Que tout le monde s’équipe. C’est maintenant. Je le sens jusque dans mes os. »
Moro Ifriqui, de la Lignée des Brigands et héritier de Vaccei, vérifia la lanière de cuir qui empêchait ses javelots de ballotter dans son dos à chaque pas. Il fallait la resserrer et, bien qu’il fût malaisé de tripoter la lanière tout en suivant le rythme des autres tirailleurs, il s’y força tout de même. Mieux valait une petite gêne maintenant qu’une erreur qui pourrait lui coûter la vie dans le feu de la bataille. Les guerriers de Vaccei autour de lui ralentirent à l’approche de la limite de portée de l’ennemi, d’où des lances de feu leur avaient été lancées de très loin pendant la journée. Sachant quel était son rôle, Moro prit la tête et tira le glaive dentelé qui reposait à sa hanche.
« Honneur au Levant ! cria-t-il. Honneur aux Lignées ! Honneur à Vaccei ! »
Les cris lui renvoyèrent ses paroles, et il répéta encore deux fois le rituel pour effilocher les bords de la peur et la remplacer par l’ardeur. Alors seulement, il hurla l’ordre d’avancer, et les guerriers s’engagèrent sur le terrain. Au-dessus d’eux, les prêtres procerans tissaient des miracles : des globes de Lumière qui éclairaient la plaine jusqu’à la palissade. Moro maintint le rythme de marche de ses guerriers, sachant que l’heure de la véritable charge n’était pas encore venue, et avançant, il jetait des regards méfiants aux fosses-pièges que les combats de la journée avaient révélées. Il songea avec amertume que, sans leur découverte et sans les miracles procerans pour éclairer la voie, sa charge ne serait guère qu’une course vers une mort honorable. Lorsque les mêmes énormes lances de feu sorcières que celles utilisées pendant la journée illuminèrent le camp ennemi, l’héritier de Vaccei sentit l’excitation et la peur lui parcourir les veines. La peur, car l’une d’elles le toucherait et le tuerait sur-le-champ. L’excitation, car il n’y avait pas plus de lances que pendant la journée, ce qui signifiait que…
Dispersées parmi les guerriers de Vaccei, les Lanternes lancèrent en riant leurs chants de bataille, et des arcs dentelés de Lumière jaillirent vers le ciel — quinze, dix-sept d’entre eux, fauchant l’obscurité de la nuit. Ils frappèrent les flammes sorcières ennemies dans un bruit semblable à des coups de tonnerre ; les miracles se brisèrent, et la magie ennemie avec eux. Moro rit, l’allégresse du combat donnant des ailes à ses pieds, et accéléra. Derrière lui, ses guerriers l’imitèrent : l’intrépide avant-garde du Dominion. En chantant des distiques du Chant de Fumée, l’héritier de Vaccei pénétra dans le champ meurtrier, la portée extérieure présumée des engins de siège ennemis. Et c’était bien le cas, car deux battements de cœur à peine plus tard, des projectiles presque invisibles dans la pénombre commencèrent à faucher les rangs de ses hommes. D’abord, les longues flèches et les boulets de pierre des balistes, qui transperçaient la chair et brisaient les os avant même qu’un cri ne puisse s’échapper d’une gorge.
« Éparpillez-vous ! hurla Moro. »
S’ils avaient été les soldats lourds et patauds d’Alava, ses guerriers auraient rompu les rangs et péri. Mais ils appartenaient à la Lignée des Brigands : légers sur leurs pieds et rapides, fantômes dans l’obscurité, tueurs sur la terre détrempée. En un instant, la formation se dispersa, se changeant en une bande désordonnée de guerriers qui fonçaient à une allure épuisante. Moro rit et vira brusquement à gauche, évitant de justesse le geyser de neige et de terre qui annonçait l’arrivée du premier trébuchet ennemi. Une femme derrière lui poussa un cri lorsque le gros projectile continua de rouler et la percuta ; le craquement écœurant qui suivit lui apprit qu’elle avait connu une mort rapide et clémente dans le battement de cœur qui suivit. Le maquillage de son visage coulait sous la sueur ; Moro, de la Lignée des Brigands, força ses membres endoloris à accélérer et, d’un nouveau cri, exhorta ses guerriers à avancer. À travers la première grêle de tirs, la plus féroce. Les scorpions ennemis tiraient leurs longs javelots avec une précision meurtrière que seuls des gobelins maudits pouvaient atteindre dans le noir, fauchant des vies au gré de leur caprice. Mais au-delà, constata le guerrier, le terrain était dégagé.
À un angle trop étrange pour que les engins puissent tuer, trop près de la palissade. Dans la lueur des globes de Lumière, il aperçut le fossé sec devant le rempart ennemi et, poussant un cri de fierté, arracha l’un des javelots de son dos. Il était temps de faire goûter l’acier de Vaccei à l’ennemi. Pourtant, au-dessus de la palissade, ce n’étaient pas des légionnaires qui les attendaient, mais les démons à la peau grise dont sa mère lui avait dit qu’ils étaient vraiment des drows du Sombreforêt. Leur équipement était médiocre, remarqua-t-il avec un rictus, et ne résisterait pas à un bon javelot. Tant mieux. Il fit un pas de plus, puis une main se posa sur son épaule par-devant.
« Chno sve noc », dit une voix gutturale.
Avant même que les mots ne fussent entièrement prononcés, son bras avait disparu jusqu’à l’épaule, emportant le javelot qu’il tenait. Réduit en poussière, déjà dispersé par le vent. Moro ouvrit la bouche pour crier tandis qu’une paire d’yeux bleu argenté et glacés le contemplait. Le drow — par les Dieux cendrés, ce devait être un drow — sourit, et il vit un éclat d’obsidienne avant que… avant qu’une giclée de sang grisâtre ne l’asperge, puis que la créature ne tombe, coupée en deux.
« Ouvre l’œil, mon garçon, dit distraitement la Sainte des Épées en essuyant le sang de sa lame. Nous ne faisons que… »
Moro ne la vit pas bouger, mais soudain son épée était orientée autrement et elle volait en arrière, tandis qu’un tintement, semblable à celui d’une lame qui en heurte une autre, résonnait. Ce n’était pas une autre lame, constata-t-il avec consternation. Là où se tenait la Sainte, une paume grise de drow était tendue, et lentement la créature redressa le dos. Cette abomination était ancienne, comprit Moro ; sa peau était atrocement plissée, et ses épaisses veines noires formaient des reliefs visibles. Elle portait une étrange tunique faite d’anneaux d’obsidienne, ceinte à la taille, et ses longs cheveux étaient blancs comme neige.
« Toi encore, gronda la Sainte des Épées. »
Le drow jeta un coup d’œil à Moro.
« Ennuyeux, dit-il dans un parler marchand maladroit. Bétail du Sud ennuyeux, pas mieux que bétail de Procer. Fuis maintenant. »
Au loin, les autres drows entonnèrent une étrange prière aux vocalises ondulantes. Rumenarumenarumena, chantaient-ils, une sorte d’hymne hérétique offert au ciel. Tandis que l’ancien drow reportait son attention sur la Sainte des Épées, Moro suivit le conseil qu’on lui avait donné.
Il s’enfuit.
Assis sur une pierre, les jambes croisées, le Pèlerin Gris observait la bataille et attendait. Pour l’instant, tout se déroulait comme il l’avait prévu.
Alors pourquoi, se demanda Tariq, les Ophanim lui murmuraient-ils à l’oreille avec une telle inquiétude ?