Chapitre 779
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Traducteur : Hydrogen B
Éditeur : Abstract
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Chapitre 779 : Relativement facile
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Était-ce grâce à Ruagarne, qui l’avait répété comme un mantra pendant des jours entiers ?
Ou peut-être à cause de la chanson qu’ils fredonnaient depuis si longtemps.
Le paysage du village changea sans prévenir. Des bruits de combat retentissaient çà et là. Pourtant, pas un seul villageois ne chercha le Dieu Démon.
« Ô Chevalier de la Fin, accorde-nous le salut. »
Une vieille femme murmura ces mots, et un enfant la reprit.
« C’est le Chevalier au charme fatal. »
Une ombre pesait sur tout le village, aussi bien physiquement que psychologiquement. Le sol se souleva brusquement par endroits pour former des murs et, avant que quiconque ait compris ce qui se passait, un plafond s’était dressé au-dessus d’eux, leur cachant le soleil.
Alors apparurent ceux qui se nourrissaient de leur peur.
Il y avait deux épéistes. L’un portait une lame fine, souple et flexible. L’autre tenait une épée déformée, rectangulaire depuis le ricasso jusqu’à la pointe.
« Je me demande si je vais trouver de quoi trancher convenablement, ici. »
L’homme à l’épée déformée marmonna.
« J’en ai marre de ce boulot. Je veux juste sortir de la Terre Maudite. »
L’homme à l’épée fine lui répondit. Tous deux semblaient habitués à ce genre de situation.
« Tu sais bien que tu ne pourras plus jouer à ce jeu du Labyrinthe une fois sur le continent, hein ? »
Le Labyrinthe de Balrok ne pouvait être utilisé que dans les endroits fortement imprégnés par la Terre Maudite. Leur conversation permettait de le déduire.
Bien sûr, tout cela n’avait guère d’importance pour les autres, ici. Quand la mort vous faisait face, à quoi bon s’en soucier ?
« Accorde-nous la délivrance. »
La vieille femme baissa la tête. En la voyant, l’homme qui avait parlé de trancher convenablement leva sa courte lame rectangulaire.
Des joues creuses, des cernes sous les yeux, une peau si pâle qu’elle en était devenue grise et des cheveux gras qui lui tombaient aux épaules. Si on le croisait sur une route sombre, on l’aurait sans hésiter pris pour un meurtrier. De plus, il portait une veste cousue dans du cuir. Son pantalon, son gilet et son manteau n’avaient rien d’ordinaire non plus.
Ils étaient tous faits de peau humaine tannée. C’était aussi son équipement défensif caractéristique, le vêtement qui le symbolisait.
Il avait passé sa vie à faire du meurtre un plaisir ; le prendre pour un meurtrier à son apparence n’aurait donc pas été tout à fait faux.
Sa main droite se leva. S’il l’abattait, la tête de la vieille femme se fendrait en deux dans le sens de la longueur.
Sa peau avait beau être devenue violette, son cerveau n’en était pas moins intact, et son sang resterait rouge. La sensation qui parcourrait sa main en la tranchant serait la même, elle aussi.
Il n’en pouvait plus d’impatience.
D’ordinaire, il devait se contenter de trancher des Créatures démoniaques, des Bêtes magiques ou l’homme à ses côtés. Mais s’en prendre à ce dernier n’avait rien de facile, tandis que trancher des Créatures démoniaques ou des Bêtes magiques ne lui procurait aucun plaisir.
Une partie de son désir répugnant affleura sur son visage. Une lueur fiévreuse dans les yeux, il abattit sa lame rectangulaire.
Clang.
Son épée n’atteignit pas son but.
Pourtant, la fièvre dans les yeux du meurtrier ne s’éteignit pas. Son regard se posa sur celui qui avait arrêté son épée. Il avait su dès le début que quelqu’un viendrait l’intercepter, mais il l’avait laissé faire.
Une épée longue avait barré la route à sa lame. Forgée par un nain, elle appartenait à Ropord.
« Et toi, t’es qui ? »
Ropord demanda, les yeux rivés sur son adversaire. Comparé au meurtrier, il avait l’air soigné et le regard assuré.
Quelques instants plus tôt, il s’entraînait avec Fell, échangeant leurs idées sans la moindre douceur. Puis le terrain autour de lui avait brusquement changé, et un homme qui semblait faire métier de découper les gens était apparu.
Alors, il l’avait arrêté.
Ropord examinait déjà son adversaire comme s’il le disséquait pièce par pièce.
Sa posture, son attitude, son regard. La fièvre dans ses yeux, à elle seule, retournait l’estomac de Ropord.
On aurait dit le désir d’un vieillard décrépit lorgnant une jeune femme.
Son adversaire retira l’épée qu’il avait vu bloquer et, sans un mot, attaqua de l’autre main. Elle tenait une seconde lame courte et rectangulaire.
Un couperet ?
Ropord ramena son épée pour parer et s’étonna de l’étrangeté des armes de son adversaire.
Une Épée courte en forme de couperet.
Un semblant de sourire apparut sur les lèvres de l’homme, qui n’avait pas l’air d’avoir jamais montré la moindre expression de sa vie.
« Huu. Toi, tu as l’air d’être bon à découper. »
Ces mots soufflés lui donnèrent un étrange frisson le long de l’échine.
Fouu.
Son adversaire bougea les pieds et réduisit la distance. La vieille femme était toujours accroupie entre eux, la tête baissée. Elle ne parvenait même pas à la relever et tremblait de peur.
Les armes de son adversaire étaient plus courtes. L’épée longue de Ropord faisait le double.
Il avait donc tout intérêt à creuser l’écart. Le problème, c’était que le couperet dans la main droite de l’homme visait la vieille femme. Il avait délibérément tenté de la tuer d’un coup.
Ce n’était pas un geste impulsif. C’était calculé.
Tu vas protéger cette vieille femme, pas vrai ? Alors, tu ne peux pas t’éloigner, hein ?
C’était ce qu’il semblait demander.
Ropord tendit son épée et bloqua le couperet que l’homme avait lancé de la main droite.
Clang !
Des étincelles jaillirent à la rencontre des lames. Le changement de terrain avait assombri les environs, faisant ressortir leur éclat davantage encore.
Tandis qu’il bloquait le couperet de droite, celui de gauche visa sa gorge. Depuis sa position bras tendu, Ropord fit un pas de côté, plia le genou et s’abaissa.
Prenant appui sur une jambe, il déplaça sa posture, souleva l’autre du sol et balaya la cheville de son adversaire.
L’homme au couperet pivota autour de la vieille femme et esquiva le coup de pied.
Il savait qu’il avait l’avantage à se battre en gardant la vieille femme entre eux.
Tu vas continuer à la protéger, hein ?
C’était la même question que tout à l’heure. Et surtout, il n’était pas seul.
Ropord fronça les sourcils. Était-ce ennuyeux ? Pas vraiment.
Un souvenir lui était simplement revenu en tête.
Même lorsqu’un personnage dont on n’a entendu parler que dans les histoires se tient devant soi, il est difficile de le reconnaître aussitôt.
D’autant plus si l’image qu’on s’en était faite diffère de la réalité.
L’adversaire de Ropord était le protagoniste d’une très vieille histoire. Plus exactement, son méchant.
Autrement dit, il faisait partie des personnages terrifiants que les parents évoquaient pour faire obéir leurs enfants.
Voilà pourquoi une simple phrase, sans même recourir à la Pression, avait fait frissonner Ropord. Un souvenir d’enfance était gravé en lui.
« Le meurtrier Dahmer ? »
Le meurtrier Dahmer, ou Tanner Dahmer.
Un meurtrier notoire, qui portait deux couperets et fabriquait des vêtements en peau humaine.
Il avait grandi sous le poids d’innombrables sévices, et son père était tanneur.
Un jour, alors qu’on le battait avec une ceinture de cuir, Dahmer avait par hasard tenu un couteau. Son Premier Meurtre, commis dans un élan de révolte, avait été celui de ses parents. Le jour où il avait tenu une lame pour la première fois, il les avait tués, puis avait enveloppé le manche de son couteau dans la peau de son père.
Il avait continué à tuer par la suite, tannant et vendant la peau de ses victimes, d’où son autre nom : Tanner Dahmer.
« Ça a un sens, ce que tu racontes ? »
La vieille femme restait accroupie entre eux, tremblante. Malgré tout, Ropord posa calmement la question.
Dahmer trouva cela plutôt étrange. Ce salaud n’avait-il pas peur ? Ou était-il simplement bon comédien ?
Quoi qu’il en soit, il méritait d’être découpé.
Ropord le fixa.
Il n’est pas mort depuis des décennies ?
C’était pour cela que son apparence caractéristique et ses vêtements faits de morceaux de peau, pourtant si singuliers, ne lui avaient pas sauté aux yeux d’emblée.
« Oui. C’est bien moi, Dahmer. »
Trois rides profondes barraient son front comme des vers de terre.
Elles avaient toujours compté parmi les traits qui faisaient de Dahmer un objet de terreur.
Alors, tout était vrai.
Quand Ropord était jeune, Dahmer n’était que le personnage principal d’une histoire effrayante.
Rares étaient les enfants élevés en ville qui ne connaissaient pas le meurtrier Dahmer. La situation n’en était que plus remarquable.
« Vraiment ? »
Dahmer hocha la tête et tenta de donner un coup de pied à la vieille femme.
Ropord réagit. Dahmer posa au sol le pied avec lequel il avait voulu frapper, puis lança ses armes en croix contre l’homme qui s’était avancé à portée de ses couperets.
Clang !
Ropord arrêta de justesse son élan et leva son épée longue en biais pour parer.
Au moment où son souffle et son mouvement s’interrompirent brusquement, une lame courbe jaillit derrière lui et fonça vers l’arrière de sa tête.
Clang !
Une autre épée, qui n’appartenait pas à Ropord, la bloqua. C’était naturellement Fell.
« Deux contre un ? »
Fell parla en fusillant son adversaire du regard.
« Tch, quel dommage. »
L’homme à l’Épée flexible claqua la langue et recula. Il atterrit avec légèreté, plissa les yeux et dévisagea Fell.
Il a bloqué ça.
Il avait jugé que son épée frapperait un peu plus vite et avait donc laissé Fell intervenir. D’après ses calculs, sa lame aurait déjà dû transpercer le crâne d’un homme, tandis que l’autre, devant lui, n’aurait pas eu le temps de parer.
Celui-là non plus n’était donc pas un adversaire facile. Le combat risquait de durer.
C’était un maître de l’Épée correcte, capable de calculer des dizaines d’échanges en un instant.
Dahmer aimait tourmenter ses adversaires petit à petit, physiquement ou mentalement, avant de conclure le combat d’un seul coup. Les deux épéistes avaient des tempéraments complètement différents.
À partir de leur posture, de leurs armes, de leur attitude et de leur façon de parler, Ropord évalua leurs tempéraments respectifs.
Et si son évaluation était fausse ? S’ils étaient capables de tromper tous ses sens et toute sa perspicacité ?
« Alors, je devrais mourir. »
Les paroles de la Grenouille, Ruagarne, lui revinrent en mémoire. Elle avait dit qu’il ne fallait pas espérer survivre après avoir rencontré quelqu’un d’aussi doué.
Les mots que Fell avait ajoutés à ses côtés lui revinrent également.
« Si tu veux vivre, entraîne-toi, espèce de Ropord sans talent. »
Fell avait l’habitude d’inventer des surnoms à sa guise.
Mais c’était sans doute grâce à lui.
Ropord trouvait facile de lire les intentions de Dahmer. Comparé aux attaques inattendues que Fell savait porter, Dahmer était d’une transparence absolue.
Dahmer lui-même n’en avait pas conscience, mais Ropord éveilla naturellement l’un de ses talents à cet instant.
Son regard, qui lui permettait de se voir avec objectivité comme s’il s’observait d’en haut, l’aidait à comprendre le point de vue de son adversaire, comme s’il se regardait à travers ses yeux.
Dans une situation pareille, lire les intentions de son adversaire était d’une facilité déconcertante.
Dahmer croyait user son adversaire peu à peu. Ropord joua le jeu.
Il feignit un faux pas, prétendit que son souffle se troublait et fit semblant de désespérer à l’idée de ne pas pouvoir sauver la vieille femme si les choses continuaient ainsi.
C’était l’Escrime orthodoxe à la manière d’Enkrid, un art du sabre trompeur conçu pour duper l’adversaire.
Dahmer crut avoir saisi une ouverture et frappa de toutes ses forces. Il avait alterné les coups de gauche et de droite en changeant leur rythme, mais cette fois, il leva ses deux couperets au-dessus de sa tête, rassembla ses forces et les abattit. Une attaque lourde qui rompait le rythme et changeait la cadence.
Ropord saisit l’instant qu’il attendait. Il empoigna la poignée de son épée de la main droite et le ricasso de la gauche, encaissa les deux couperets et tint bon.
Boum !
C’était un coup imprégné de Volonté. Son adversaire était un meurtrier qui avait atteint le rang de chevalier en tuant.
Ou plutôt, il l’avait été il y a très longtemps.
À l’aide des principes de l’Entrave, Ropord immobilisa les lames. Tout en encaissant la force de son adversaire, il en dissipa l’impact par les genoux et la taille afin de les maintenir bloquées.
Puis, sans cesser de parer, il passa le pied au-delà de la vieille femme et écrasa le cou-de-pied de l’homme.
La parade et le coup de pied furent simultanés.
Dahmer ne put l’éviter. Le pied de Ropord lui écrasa le cou-de-pied. Le coup fut si violent qu’un bruit sourd retentit.
Crac. Crac.
Les os brisés du cou-de-pied de Dahmer lui tordirent le visage. Ropord avait déjà lâché son épée. Il tendit la main, saisit l’homme à la mâchoire et au cou, puis lui tordit le cou dans l’autre sens.
Crrr.
Ses vertèbres cervicales firent un tour complet ; son cou se tordit tandis que la peau s’enroulait en spirale.
Cela faisait partie des arts martiaux qu’il avait appris en observant Audin et Enkrid, ainsi que grâce à leurs leçons particulières.
Sans même pousser un dernier cri, Dahmer s’effondra à genoux dans un bruit sourd. Ropord avait tué une peur de son enfance. Il n’y voyait rien d’extraordinaire.
Pendant ce temps, Fell avait terminé son propre combat.
L’homme qui se prenait pour un maître du calcul commença à retourner la situation dans sa tête. Fell se contenta de foncer droit sur lui et de frapper en diagonale selon les principes du Tourbillon qu’Enkrid lui avait enseignés.
L’homme à l’Épée flexible n’avait pas anticipé l’attaque de Fell. Il s’effondra, les entrailles répandues par son corps fendu. Une brume noire jaillit à la place du sang, mêlée à ses entrailles.
« De toute façon, vous alliez tous mourir de la main de votre maître. »
Voilà ce qu’il dit.
« Maître ? »
Fell posa la question, et l’homme ricana en répondant.
« Vous êtes tous dans le Labyrinthe, maintenant ! »
Après avoir crié, il vomit un flot de brume noire et mourut. Son corps se transforma en brume noire et disparut.
« Le Labyrinthe ? »
Ropord s’était approché et posa la question, mais Fell se contenta de hausser les épaules. Alors seulement, la vieille femme releva prudemment la tête.
« Tout va bien, maintenant. »
Ils auraient tout le temps de s’occuper plus tard de leur maître et du Labyrinthe.
Pour l’instant, Ropord avait accompli ce qu’il voulait. Comme Enkrid, il avait protégé quelqu’un. Cette personne avait la peau violette et faisait partie des êtres qu’on appelait Seigneurs démoniaques ou Infiltrés, mais il en éprouvait tout de même de la fierté.
« Ce n’est pas fini, hein ? »
« Eh bien, il va falloir continuer d’avancer. »
Tous deux poursuivirent leur chemin, à la recherche des présences et des sinistres pressentiments qu’ils percevaient çà et là. Ils trouvèrent bientôt la Grenouille, Ruagarne, qui prenait appui sur son Épée en boucle. L’une de ses jambes et l’un de ses bras avaient été tranchés. Elle avait apparemment déjà tué son adversaire, car il ne restait devant elle qu’un tas de poudre noire.
« Qu’est-ce qui s’est passé ? »
Ropord s’approcha et lui demanda. Tandis qu’il la soutenait, la Grenouille contracta ses muscles pour arrêter le saignement et répondit :
« Quelque chose a surgi tout à coup. C’était du niveau d’un chevalier. »
« Et ensuite ? »
« Jaxon a fait taillade, taillade, puis il est parti aussitôt. »
Ah. Compris.
Le groupe, désormais fort de trois personnes, reprit sa route et rencontra bientôt Audin, Teresa et Romen.
Ils virent alors Audin se battre sérieusement.
Il était déjà terrifiant quand il défonçait les murs, mais…
À présent, il l’était davantage encore.
« Enfermer ici ceux qui devraient rejoindre le Seigneur ! »
Il avait aussi l’air furieux.
Notes :
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