Chapitre 772
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Traducteur : Hydrogen B
Éditeur : Abstract
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Chapitre 772 : Mélanger ce qui appartient aux elfes et aux humains
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À son cri, les deux sorcières levèrent aussitôt les mains et, d’un seul geste, enveloppèrent leurs corps d’une barrière noire. Jaxon ne s’arrêta pas.
À vrai dire, il avait déjà sorti l’arme nécessaire pour venir à bout de cette barrière.
Dès que la barrière noire se forma, la main gauche de Jaxon balaya naturellement sa poitrine et un poignard apparut dans sa prise.
Chaque situation, comme l’eau qui coule.
Une méthode en accord avec l’Épée de la Chance.
Plus encore, il avait anticipé cette situation. L’intuition née de l’expérience avait déjà prévu cet instant.
Une sorcière de cette trempe ne resterait jamais plantée là à attendre une lame sans se préparer.
Il tenait le poignard dégainé en prise inversée, les doigts fermement refermés autour du manche, le pouce appuyé contre le pommeau comme pour le maintenir en place. Une prise conçue pour frapper droit vers le bas.
Il s’occupait des reliques. Plus précisément, il était le meilleur des Chevaliers fous pour manier les reliques et les Objets de sortilège.
Le poignard qu’il tenait était donc spécialement conçu pour déchirer les barrières forgées par la magie. C’était une réplique de la relique connue sous le surnom de Brise-sort. La lame elle-même avait été martelée et forgée par un artisan nain, et les runes gravées dessus étaient l’œuvre d’Esther.
Le manche épousait la forme de la main de Jaxon. C’était là une délicate attention du nain.
La base était en Acier valérien, auquel on avait mêlé du fer forgé nuairien : elle était ainsi suffisamment dure et tranchante en elle-même, même si l’arme avait un objectif bien précis et unique.
Ses pensées furent brèves. Ses mouvements, rapides.
Il n’avait même pas encore croisé le regard de la sorcière aux yeux rouges. Le visage impassible, Jaxon enfonça le poignard tenu en prise inversée dans le Voile.
Boum !
La lame pénétra dans le Voile. Un craquement sec retentit, une onde de choc parcourut la surface noire et le repoussa. On aurait dit qu’un Homme-bête ours venait de le percuter de tout son corps.
Un sort télékinésique, qui repoussait automatiquement quiconque le frappait, venait de s’activer.
Il aurait pu tenir bon de force, mais Jaxon se laissa emporter par la poussée. Dans le même mouvement, il s’accroupit et glissa dans l’ombre découpée par les étincelles de l’éclair de feu tranché.
Ce n’est qu’alors que la sorcière aux yeux rouges le remarqua. Le cou toujours incliné vers le bas, elle releva les yeux en le fusillant du regard.
Comment osait-il, cette chose ?
C’est ce que disait son regard.
Un instant plus tard, un crépitement retentit et la lame du poignard, enfouie dans le Voile, commença à se fissurer.
Qu’est-ce que… ?
La sorcière aux yeux rouges n’eut pas le temps d’achever sa pensée.
Bang !
À l’instant où elle comprit que la lame fichée dans le Voile se brisait, celle-ci explosa. Depuis le début, c’était un objet à usage unique.
Un objet qui se brisait et explosait sous un tel impact aurait dû être dangereusement instable, mais Esther avait habilement stabilisé cette partie grâce à son savoir-faire.
Deux conditions étaient nécessaires pour faire détoner le poignard.
Il fallait le manier avec une force dépassant un certain seuil, et il devait frapper un objet constitué d’énergie magique.
Les deux conditions étaient réunies.
En contrepartie, des matériaux comme l’argent véritable ne pouvaient pas entrer dans sa fabrication, mais le résultat était suffisamment satisfaisant.
Le poignard explosa, entraînant le Voile dans sa destruction. Aucun son de sortilège qui se brise ne retentit. Le Voile noir vola en éclats, comme une fenêtre brisée, puis se dissipa dans les ténèbres.
Tandis que le Voile disparaissait, des fragments du poignard brisé heurtèrent le corps de la sorcière, sans effet. Sa chair durcie par les gemmes était largement assez résistante pour repousser les éclats de lame.
Mais malgré tout…
Crac. Crrrk.
Ce qu’elle ne put encaisser, ce fut la Lame-aiguille qui lui arriva à la gorge avant même qu’elle voie l’assassin bouger.
Cette lame appartenait bien sûr à Jaxon, celui-là même qui avait enfoncé le poignard brise-Voile avant d’être repoussé par l’onde télékinésique.
Il s’était dissimulé dans l’ombre, s’était accroupi si bas que sa poitrine avait presque frôlé le sol, puis avait sprinté et contourné la sorcière pour se retrouver à nouveau derrière elle, le tout avant que le champ défensif ne se brise.
En somme, il avait chevauché l’onde télékinésique, amorti la force, fondu dans l’obscurité en restant bas, puis chargé dès la rupture du Voile pour lui trancher la gorge avec sa Lame-aiguille. Facile à dire. Tout autre chose à faire.
Enkrid n’avait même pas eu le temps de respirer trois fois depuis qu’il avait tranché l’éclair de feu.
Le cou de l’une des deux sorcières pendait, à demi tranché. Du sang noir coulait à travers la chair ouverte, mais bien moins que n’en aurait perdu une personne ordinaire. Épais et visqueux comme du goudron, il collait à sa peau et y traçait des sillons. On aurait dit de la résine de pin.
La résine de pin, toutefois, n’avait pas cette odeur de poisson.
« Libérez votre puissance ! »
À la vue du cou tranché, l’Apôtre poussa un hurlement.
La sorcière aux yeux rouges, la gorge à moitié tranchée, émit un grondement rauque, gargouillant, guttural. Une écume noire et sanglante commença à jaillir de la plaie. Le sang qui s’écoulait se mit à bouillonner.
Jaxon avait déjà vu le sang noir avant de la trancher. Il l’avait observée vomir et régurgiter un peu plus tôt.
Il avait donc attaqué en sachant qu’elle n’était pas humaine.
Aussi, tout en lui tranchant la gorge, il fit apparaître trois autres poignards et les planta dans son corps : l’un dans le ventre, un autre à l’arrière du crâne et le dernier dans la cuisse.
Toute la séquence donnait l’impression qu’il la soutenait ou lissait ses vêtements.
Puis Jaxon se mit à danser. Un art meurtrier qu’il n’avait jamais montré, même à l’entraînement.
Le premier mouvement consistait à saisir les poignards plantés dans son ventre et son crâne pour tirer dessus.
Rrrip.
Jaxon n’avait ni la force d’Audin ni celle d’Enkrid, mais sa puissance brute dépassait tout de même la norme.
Il savait superposer sa Volonté à cette musculature entraînée.
Les poignards enfouis tracèrent des sillons noirs sur le corps de la sorcière. De la résine sombre s’écoula le long des plaies. Après avoir tailladé la chair, il ne retira pas les lames : il les traîna sur la longueur de trois paumes environ, puis les lâcha.
Dans l’art meurtrier d’origine, il fallait retirer le poignard pour le planter ailleurs. Jaxon avait modifié la technique.
Pour être plus honnête, il n’avait pas eu le temps de les retirer.
Entre les bulles de sang noir, une main aux doigts pointus jaillit de son cou tranché, poussant directement dans la plaie.
Elle se rua sur la gorge de Jaxon. Ses ongles, affûtés comme des lames, semblaient capables de transpercer une solide cuirasse de fer.
La sorcière aux yeux rouges était convaincue que cette main pourrait percer un bloc du fer le plus dur, à condition de toucher sa cible. C’était bien là toute la condition.
Jaxon lâcha les deux poignards qu’il tenait et esquiva l’attaque. Même alors, il fit preuve d’un talent remarquable.
À bout portant, il esquiva par pur instinct. Les ongles fendirent le vide, tandis que sa main se refermait déjà sur le manche du poignard planté dans la cuisse de la sorcière.
Il s’était abaissé, presque comme s’il enlaçait sa jambe.
Cette fois, il saisit l’arme à pleine main, et non en prise inversée. Les cinq doigts de sa main droite se refermèrent fermement sur le manche. Puis, prenant la sorcière pour pivot, Jaxon tourna autour d’elle.
Son mouvement fut aussi rapide qu’un écureuil fuyant un prédateur. Une image rémanente fleurit autour d’elle, puis disparut.
Crac.
La lame étant toujours plantée dans sa cuisse tandis qu’il pivotait, le sang qui jaillit et la jambe presque sectionnée étaient inévitables.
Il arracha le poignard de la cuisse à moitié amputée et le planta dans l’autre jambe.
À chaque nouvelle blessure, quelque chose poussait sur le corps de la sorcière : des mains, des pieds, des crocs aiguisés comme des aiguilles. Toute forme humaine reconnaissable avait depuis longtemps disparu.
Jaxon ne s’arrêta pas, quelles que soient les transformations de la sorcière.
Sa danse mêlait prises, entailles, taillades et coups de poignard. Il tint bon et massacra le corps métamorphosé de la sorcière, couvert d’écume noire.
À la fin, sa gorge était tranchée, ses jambes arrachées et la moitié de ses entrailles répandues au sol, avant même que sa transformation soit achevée.
Quand la tempête de mouvements s’immobilisa enfin, la sorcière aux yeux rouges ne pesait plus que la moitié de son poids initial. Il ne lui restait qu’un membre, sa main gauche, et seulement l’index et le majeur. Elle rampait sur le sol.
« Li… »
Personne ne saurait jamais ce qu’elle comptait dire ensuite.
Boum.
Jaxon tira une dernière lame, longue comme un avant-bras, et la planta dans l’arrière de son crâne pour sceller sa tombe.
À ce moment-là, sa bouche avait déjà été arrachée, puis avait repoussé dans son dos. La lame de Jaxon la transperça de part en part. Ses deux rangées de dents dentelées prouvaient clairement qu’elle n’avait jamais été humaine.
Une sorcière était morte.
« AAH ! »
L’Apôtre, qui avait assisté à la scène, hurla. Une masse cuirassée de cristaux se mit à marteler le sol de ses jambes.
Un Chevalier de la mort, une imitation de chevalier fabriquée à partir d’un corps modifié.
Pour certains, il aurait pu représenter une menace, une créature sortie d’un cauchemar.
Mais ceux qu’il affrontait étaient Ragna, Fell, Ropord, Audin, Teresa et Ruagarne.
« Il suffit de tout tailler en pièces », dit Fell en s’avançant d’un pas tranquille. À mesure qu’il avançait, son épée se levait, prête à s’abattre dans le même mouvement. Fell avait assimilé le Vortex dans son corps à force de répétitions innombrables.
Le chevalier à l’armure de cristal déploya la force d’un chevalier, acquise grâce aux modifications de son corps.
La chose qui martelait le sol de lourds coups se transforma en traînée, une image rémanente à sa suite, et chargea. Sa vitesse changea brusquement. Fell avait avancé juste avant qu’elle ne s’élance et abattit son épée.
Suivant ce brusque changement de vitesse, Fell accéléra la descente de son épée, comme s’il la tirait vers le bas.
Crac !
Ce qu’il y avait de plus terrifiant chez une Créature démoniaque en armure de cristal, c’était qu’elle ne ralentissait pas son attaque, même lorsque son propre corps se brisait.
Lorsque le Tueur d’idoles de Fell fendit le crâne du chevalier à l’armure de cristal et s’enfonça dans sa poitrine, l’âme à l’intérieur était à un souffle d’être dispersée par l’arme. Pourtant, l’épée de cristal qu’il tenait volait déjà vers la gorge de Fell. Une frappe d’une rapidité féroce.
Pour Fell, qui avait déjà engagé toute sa force dans un seul coup, il était presque impossible de prévoir ou d’esquiver cette attaque.
Fell se rejeta aussitôt en arrière. Si la lame devait le toucher de toute façon, autant qu’elle frappe un endroit où elle ferait moins de dégâts.
Une décision prise en un éclair, mais qui se révéla inutile.
Fell n’était pas seul.
Clang !
Le nain l’avait fabriquée et l’avait qualifiée de presque digne d’un chef-d’œuvre.
Ropord tendit sa lame et intercepta l’épée de cristal. Celle-ci heurta l’arme dressée et s’immobilisa net.
L’impact fit vibrer les deux bras de Ropord. Il n’avait pas eu d’autre choix que de bloquer et d’encaisser de toute sa force.
S’il avait dévié la force, même un peu, la frappe aurait atteint Fell et lui aurait laissé une belle nouvelle cicatrice.
« Tu m’en dois une », dit Ropord.
Fell redressa le cou qu’il avait rentré et retira son épée.
L’armure de cristal, qui avait brièvement servi de fourreau, s’effondra au sol et se dispersa.
Quoi que la créature ait abrité, cela avait disparu. L’armure de cristal se transforma en morceaux de pierre qui roulèrent sans but sur le sol.
Fell examina les débris. « Je vais oublier ce que tu as dit tout à l’heure. »
Ropord comprit immédiatement ce qu’il voulait dire.
« Tu me le jures ? »
« Je le jure. »
« Bien. On est quittes. »
Ropord avait lancé une remarque sur le charme qu’il possédait et qui ensorcelait même les sorcières. Fell avait alors trouvé une prise sur lui, mais il le laissait maintenant tranquille.
Si cet enfoiré de Fell avait continué à remuer le couteau dans la plaie, Ropord en aurait entendu parler pendant des mois.
Non, pas seulement des mois. Fell aurait pu remettre ça chaque fois que Ropord aurait été sur le point d’oublier.
Un marché plutôt avantageux pour un simple coup d’épée.
Il y avait d’autres chevaliers à l’armure de cristal. Plus de dix en tout.
À y regarder de plus près, ils n’étaient pas de véritables Chevaliers de la mort, mais des corps reconstruits, dans lesquels on avait implanté des Esprits maléfiques avant de les imbiber de potions.
Enkrid et les autres n’avaient aucun moyen de le savoir.
Ils comprenaient seulement que ces adversaires ne seraient pas faciles à vaincre.
« Cette épée ! »
L’Apôtre du Pied Rouge venait d’encaisser surprise après surprise. L’épée de Fell, une lame capable d’abattre et de tuer les Esprits maléfiques.
Elle semblait frapper les chevaliers à l’armure de cristal en plein dans leur point faible.
Le choc ne dura qu’un instant. L’Apôtre avait du travail.
« Vous tous, sortez ! »
À son cri, des Créatures démoniaques surgirent de toutes parts, déferlant par vagues.
Elles arrivaient une ou deux à la fois, mais aussi par groupes de plusieurs dizaines.
Ruagarne prit la mesure de la situation, puis fit claquer le fouet de flammes et l’Épée en boucle, une arme dans chaque main.
Les chevaliers à l’armure de cristal, c’était une chose, mais cette bande avait elle aussi quelque chose d’étrange. Un ogre à trois mains, un troll avec une corne près du nombril… C’étaient des Créatures démoniaques qu’elle n’avait jamais vues.
Il y avait même une Goule à trois jambes qui ne parvenait pas à garder l’équilibre et courait en tenant l’une d’elles en l’air.
Qu’est-ce que c’est que ces trucs ?
Elle se posa la question, mais elle devrait attendre avant de satisfaire sa curiosité.
Ce n’était pas assez urgent pour exiger une réponse sur-le-champ.
Il s’agissait de la collection personnelle de l’Apôtre, gardée dans la forteresse de Boisépine, qui se déversait maintenant d’un seul coup. Mais, aux yeux de tous ceux qui se trouvaient là, ce n’étaient que des choses à tuer.
Tandis que Ruagarne se consacrait à sa tâche, Sinar se plaça devant l’esprit corrompu, comme si elle avait choisi son adversaire depuis le début.
L’esprit corrompu posa son arc long au sol et dégaina son épée. Un glissement fluide, puis un claquement sec.
En sortant, l’épée heurta l’anneau qui entourait le fourreau, signalant sa présence.
Elle ressemblait à une Lame-aiguille, mais sa pointe était incurvée, parfaitement conçue pour déchirer la chair. À cause de cette forme, le seul moyen de la dégainer était de frapper l’anneau du fourreau. Même ainsi, il fallait terminer le geste en tirant légèrement l’épée vers l’avant. L’esprit corrompu fit exactement cela en ouvrant la bouche.
« Es-tu venue nourrir la Terre Maudite ? Petite parente inférieure, inachevée et sous-évoluée ? »
L’esprit corrompu savait manier les insultes. Le problème, c’était sa cible. Sinar était la fiancée d’Enkrid, selon ses propres dires, et une elfe qui avait passé beaucoup de temps à ses côtés.
Toujours aussi calme, l’elfe ouvrit la bouche.
« … Me nourrir ? Moi ? »
Les elfes ne pouvaient pas mentir, mais elle savait parfaitement comment taper sur les nerfs de quelqu’un.
Sinar haussa les épaules — un geste qui ne lui allait pas particulièrement —, puis tendit la main libre, paume vers le haut, et la balaya légèrement sur le côté, comme pour inviter son adversaire à regarder autour de lui.
Regarde donc la situation.
N’importe qui doté d’yeux voyait clairement qui était en train de gagner. Alors ne serais-tu pas celle qui allait servir de nourriture, et non moi ?
Voilà ce que signifiait son geste.
Tout laisser entendre sans rien dire, et laisser l’autre deviner à partir d’un simple geste, c’était de la provocation de haut vol.
« Moiii ? »
Faire traîner la fin de sa réponse en accentuerait l’effet, et elle avait encore quelque chose à ajouter.
« Ce ne serait pas plutôt toi qui finirais en engrais ? Oh, en fait, tu as plus de chances de devenir du crottin de Créature démoniaque. Espèce de pousse de patate à moitié sortie de terre. »
En plus de cela, Sinar savait maintenant mélanger les insultes elfiques et humaines.
Aucun elfe ordinaire n’aurait employé une telle tournure, ce qui la rendait impossible à prévoir. L’expression de l’esprit corrompu, au visage bleu foncé, se vida de toute émotion.
Une rage pure.
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