Chapitre 43
NOUS AVONS TENTÉ DES TRADUCTIONS
Traducteur : Ryuu
Éditeur : Abstract
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LE CHEVALIER QUI RÉGRESSE ÉTERNELLEMENT
Chapitre 43 : Mitch Hurrier
À Azpen, trois familles étaient les piliers du gouvernement, et la famille Hurrier incarnait la puissance martiale. Tous les enfants qui y naissaient, filles comme garçons, apprenaient les arts martiaux. On évaluait leur talent, puis on réunissait et formait ceux qui semblaient prometteurs.
Le talent était capricieux, et les faveurs de la Déesse de la Fortune, imprévisibles. Pour recueillir ces talents inégalement répartis, la famille Hurrier recrutait dans ses branches principales comme collatérales.
Mitch Hurrier était l’un d’eux. Né dans une branche collatérale et porteur d’un autre nom, il était devenu membre de la famille Hurrier.
Dès son plus jeune âge, Mitch Hurrier avait fait preuve d’un talent extraordinaire. À quinze ans, il pouvait déjà tenir tête à deux soldats adultes. L’année suivante, il avait largement dépassé le niveau des soldats ordinaires. À dix-huit ans, il avait prouvé sa valeur en battant en duel un épéiste assez renommé pour représenter un village. À vingt-deux ans à peine, il pouvait s’entraîner avec des combattants assez célèbres pour s’être fait un nom dans une ville sans être à la traîne.
Peu de gens pouvaient rivaliser avec son escrime. Surtout parmi ceux de son âge. Un tel environnement avait nourri son arrogance.
« Pourquoi se donner du mal, alors que je peux m’y reprendre quelques fois et comprendre ? »
Pourquoi s’entraîner jusqu’à ce que ses cuisses enflent ? Pourquoi manier son épée jusqu’à s’ouvrir les paumes ?
Il n’en avait pas envie. Le présent lui suffisait. Il ne faisait plus les mêmes efforts qu’à ses débuts, lorsqu’il avait pris une épée pour la première fois. Pourtant, son seul talent l’avait hissé parmi les trois meilleurs combattants du Lévrier Gris.
Pour Mitch, c’était une première.
Clang !
Il dévia d’en bas un coup d’épée descendant. Un instant inattentif, il sentit la lame lui effleurer l’épaule. Mitch tendit son épée et donna un coup de pied dans le tibia de son adversaire.
C’était une technique qu’il employait souvent contre ceux qui lui étaient inférieurs. Quand on se concentrait sur l’épée, il n’était pas facile de bloquer un coup de pied dirigé vers la jambe.
Même bloqué, le coup créait une ouverture. L’adversaire, qui connaissait cette manœuvre, esquiva l’estocade en pivotant l’épaule et bloqua le coup de pied en levant un pied. Son équilibre ne vacilla pas. Ses bases étaient solides.
Il n’avait pas ce niveau-là avant.
Mitch se remémora leur première rencontre, un peu plus tôt. L’homme s’était approché de lui sans prévenir et lui avait parlé d’un ton désinvolte.
« Bonjour, ravi de vous rencontrer. Puisqu’on s’est croisés, que diriez-vous d’un duel à mort ? »
Un visage familier. C’était bien ce salaud. Un soldat ennemi qui avait mené un raid nocturne.
Comment avait-il pu arriver jusqu’ici malgré le brouillard qui obstruait la vue ?
Il n’avait pas le temps d’y réfléchir. Son adversaire lança le premier coup.
Clang !
En bloquant, Mitch songea que ce pouvait être une autre feinte. Il avait ordonné à l’arrière de rester sur ses gardes, comptant s’occuper lui-même de cet homme. Si le mât porte-drapeau tombait, leur stratégie serait gravement compromise. Voilà pourquoi il se trouvait là.
Le commandant de compagnie du Lévrier Gris avait reçu pour mission de capturer l’ennemi en retraite et de le repousser, tandis que Mitch devait défendre cette position. Le soldat ennemi, après avoir bloqué son coup de pied, abattit son épée sur la tête de Mitch.
Mitch para et repoussa la lame adverse, croisant les épées.
Ting !
Les lames se croisèrent en glissant l’une contre l’autre en biais. Au dernier instant, chacun força, repoussant l’autre.
Plus de cinq pas les séparaient. Avant de reprendre l’assaut, Mitch prit la parole.
« Tu cachais ton niveau ? »
« Un peu. »
« Comment tu t’appelles ? »
« Enkrid. »
C’était l’homme que Mitch avait désespérément voulu rencontrer. Celui qu’il avait besoin de tuer pour être satisfait. Et voilà qu’il était venu en personne.
Mitch se lécha les lèvres.
« Très bien, Enkrid. Je me souviendrai de ton nom. »
« Pas la peine. Si tu l’oublies, je te le rappellerai. »
« Espèce de taré, tu vas mourir ici. »
Mitch leva son épée au-dessus de son épaule gauche. Après quelques échanges, il avait pu jauger le niveau de son adversaire. Il était temps de montrer sa véritable force. Il était convaincu de pouvoir trancher la tête d’Enkrid en cinq coups.
Les cinq coups d’épée passèrent. Mitch fronça les sourcils, le visage assombri. C’était une première. Si son adversaire avait été largement supérieur, il aurait pu le comprendre, mais ce n’était pas le cas. L’homme peinait à suivre son rythme. Pourtant, il semblait connaître toutes les habitudes de Mitch : il bloquait, encaissait et contrait ses attaques. Mitch accéléra et multiplia les feintes. Malgré tout, le combat ne s’achevait pas.
Après quelques échanges de plus, il ne vit plus que son adversaire. L’épée et l’adversaire, la lame et lui, lui et la lame.
Mitch Hurrier eut l’impression de revivre le jour où il avait pris une épée pour la première fois. À cet instant, l’épée en main, il avait eu l’impression que seuls lui et elle existaient sous le ciel. Il lui avait semblé que son adversaire serait tranché s’il abattait sa lame, transpercé s’il l’estocadait, touché s’il reculait pour frapper.
Mitch fit exactement cela.
Il frappa vers le bas, pivota, tendit le bras, porta une estocade, puis frappa de nouveau.
Et son adversaire en fit autant.
Enkrid atteignit un état de concentration intense. Dans cet état, il échangea des coups d’épée avec Mitch. Grâce aux innombrables répétitions de la journée, il avait percé à jour les habitudes de son adversaire. Bloquer ses coups de pied et parer son épée.
Soudain, l’épée de Mitch changea. Elle devint plus acérée, plus féroce qu’avant. La lame lacérait et décrivait des courbes, tranchait et pivotait.
Clang ! Clang ! Clang !
Le choc violent des lames fit jaillir des étincelles. Plusieurs coups lui effleurèrent l’épaule et le flanc.
Les blessures n’étaient pas profondes, mais le sang gicla dans les airs. À au moins trois reprises, sa vie avait été en danger.
Dans ces moments-là, la concentration d’Enkrid s’approfondit. Il se força délibérément à atteindre un état d’intensité accrue. Il oublia les alentours et entra dans un monde où seuls lui et son épée existaient.
Sa concentration absolue s’éveilla pleinement. À ses yeux, seule l’épée de Mitch Hurrier était visible.
Aux yeux de Mitch Hurrier, seule l’épée d’Enkrid était visible.
Ils se battaient comme des déments, risquant leur vie l’un contre l’autre. Même pour les spectateurs, leurs attaques étaient terrifiantes.
Floc.
Faute d’avoir réussi à se trancher la gorge, ils saignaient tous deux au cou. Sans perdre sa concentration, Mitch exécuta sa technique ultime. Il recula du pied gauche, puis avança le droit, créant une distance inhabituelle.
Il abaissa son épée derrière sa hanche.
« Inspire. »
Il prit une courte inspiration et contracta ses muscles. Une technique d’épée qui mêlait précision et souplesse. Elle ressemblait à celles qui permettaient de parer et de dévier les coups.
Mitch maîtrisait une technique fondée sur un renversement soudain. Une coupe circulaire qui traçait un grand arc du bas vers le haut. En modifiant sa posture et en dissimulant son épée derrière son corps, il cachait le point de départ de l’attaque, rendant le coup presque impossible à bloquer.
Il ne modifiait la position de ses pieds pour ajuster la distance que dans le but de porter cette coupe circulaire. Alors que son adversaire se préparait à l’exécuter, Enkrid fut saisi par une intense immersion. Cette expérience lui apporta bien davantage que de simples talents d’épéiste.
Je vois.
Il ne le voyait pas, mais pouvait se représenter avec précision les mouvements de son adversaire. Dans cet état de concentration absolue, son ouïe s’était considérablement affinée.
Il entendait le bruit des pas, le souffle inspiré tandis que l’épée se préparait. Chaque son se transformait en information et composait une image mentale. Il était mort sous cette coupe circulaire plus de dix fois. Après avoir subi d’innombrables défaites face à cette technique, il en avait une image parfaitement nette dans son esprit.
C’était comme s’il voyait l’épée dissimulée et entendait la respiration de son adversaire. Tous ces éléments réunis lui permettaient de lire le moment où la coupe circulaire allait partir.
Fouish.
Le sifflement de la lame fendant l’air lui transperça les oreilles. Bientôt, elle jaillit du bas vers le haut en décrivant un arc. Dans cet état de tension accrue, Enkrid abaissa son épée par réflexe, exactement sur la trajectoire nécessaire pour bloquer la coupe circulaire.
Clang !
La lame ascendante heurta celle qui descendait. Tous deux poussèrent avec une telle force qu’une fissure apparut sur l’épée d’Enkrid dans un claquement sec. Au choc des lames, Mitch fut surpris de voir son attaque bloquée et perdit à moitié sa concentration.
Mais Enkrid, lui, ne la perdit pas.
La lame partiellement fendue d’Enkrid glissa le long de l’épée de Mitch.
Crîîî !
Le frottement des lames produisit un bruit singulier. Mitch leva instinctivement son épée. Elle aurait dû être repoussée vers le haut, mais Enkrid appuya de toutes ses forces. Naturellement, il était plus facile de pousser vers le bas depuis le dessus que de soulever depuis le dessous.
De plus, grâce à son entraînement quotidien, Enkrid était plus fort. Mitch n’avait aucune chance dans un bras de fer. Enkrid pressa sur la lame, avança le pied gauche, ajouta son poids et força l’épée vers le bas.
Crîî !
L’épée de Mitch fut rabattue. Enkrid, profitant de l’instant, avança le pied gauche, pivota des hanches et lança une estocade. La pointe de sa lame s’enfonça dans la poitrine de Mitch.
Mitch portait une armure, mais la force du coup était immense. Sa poitrine fut transpercée.
La lame ne ressortit cependant pas de l’autre côté. Enkrid la retira.
Dans un bruit humide, la lame ensanglantée se dégagea.
« Hah… hah… »
Enkrid ramena son épée et reprit son souffle. Il avait tout donné en un court instant. Ses membres tremblaient.
Le sang jaillissait de la poitrine de Mitch. Il recula en titubant comme un ivrogne, puis retrouva son équilibre. Ses pupilles semblèrent se dilater, mais il ouvrit bientôt grand les yeux et rassembla ses forces.
« J’aurais dû viser une contre-attaque. »
Mitch prit la parole. Le sang coulait toujours de sa poitrine, et pas en petite quantité. Il imbibait rapidement ses vêtements.
« Si j’avais dévié ton coup pour créer une ouverture, le combat aurait tourné à mon avantage. Tu ne crois pas ? »
« La victoire ne se décide-t-elle pas au résultat ? »
Enkrid lui répondit par une question.
« Tu n’as pas tort, mais c’est frustrant. J’aurais peut-être dû ne pas négliger l’entraînement. Au bout du compte, j’ai perdu à cause de ma force, tout simplement. »
Le regard de Mitch se brouilla. Même si on le laissait tranquille, il mourrait. Le sang coulait de plus en plus. Enkrid fit un pas en avant et leva son épée.
« Arrête ! »
Au moment où il allait porter son estocade, quelqu’un cria et se rua sur lui. Dans un bruit sourd, Enkrid inclina instinctivement son épée pour protéger en partie le haut de son corps.
Clang !
Un choc violent frappa son épée. Enkrid recula de deux pas et observa son nouvel adversaire. C’était un homme moustachu, qui se tenait devant Mitch pour le protéger.
« Protégez Mitch ! »
L’homme cria. Enkrid balaya les environs du regard. Plusieurs soldats surgirent et formèrent un rempart autour de Mitch.
Ils lui répandirent ensuite une poudre médicinale sur la poitrine. Le saignement s’arrêta rapidement.
« Espèce de salaud. Tu sais seulement où tu te trouves ? »
L’homme moustachu le foudroya du regard. Il semblait furieux. Ses yeux se posèrent brièvement sur Mitch.
Ce type était important ?
Enkrid reprit son souffle et observa son adversaire. Ses épaules se soulevaient : il respirait difficilement.
Pourtant, sa garde ne présentait aucune ouverture.
L’homme moustachu venait de vérifier le mât porte-drapeau et était revenu. Il avait cru que Mitch l’emporterait. Les talents d’Enkrid ne lui avaient pas paru si remarquables. Mais le résultat avait été tout autre.
Malgré sa victoire sur Mitch, Enkrid ne se laissa pas griser. Il lui restait du travail. Ils se trouvaient sur un champ de bataille, au cœur même des combats.
Les duels romanesques ou les joutes amicales n’étaient pas le but ici. Enkrid savait exactement ce qu’il avait à faire.
« On dit que plus un support magique est grand, plus il est fragile. C’est vrai ? »
En voyant deux soldats emporter Mitch, Enkrid posa la question. L’homme moustachu plissa les yeux.
« Tu en sais long. »
Beaucoup.
Enkrid planta fermement le pied et le leva d’un coup. La terre et l’herbe courte jaillirent, aveuglant l’homme moustachu. Celui-ci leva précipitamment la main pour se protéger et cria :
« Arrêtez-le ! Ne le laissez pas approcher du mât porte-drapeau ! »
Dès qu’il vit l’homme aveuglé, Enkrid s’élança.
Fouish !
Un carreau fila derrière lui. Enkrid se tordit vers la gauche, mais l’un des carreaux le frappa à l’épaule droite par-derrière.
Ça, je peux l’encaisser.
Enkrid fonça droit vers le mât porte-drapeau. Un soldat armé d’une lance lui barra la route. Enkrid chargea comme un rhinocéros, puis, à cinq pas de lui, planta le pied au sol et obliqua vers la droite. Le carreau destiné à Enkrid atteignit le lancier.
« Aah ! Mon œil ! »
Le malheureux soldat avait été touché à l’œil. Plus de trois soldats furent atteints aux bras ou au torse.
« Cessez de tirer ! Cessez le feu ! »
Un commandant parmi les arbalétriers cria. Enkrid, dans un état de concentration partielle, mêla sa perception accrue au sens de sa lame. Il prêta l’oreille aux sons, se composant une carte mentale des positions et des mouvements ennemis. Il changea de direction et plongea, épée en main, au milieu des arbalétriers.
« Hein ! »
Un soldat surpris reçut un coup descendant sur le crâne, qui lui fendit la tête. L’élan du coup fit remonter l’épée. Enkrid la fit tournoyer autour de lui.
Fouish !
Les soldats effrayés reculèrent.
« Lévrier Gris ! À leur poursuite ! »
L’homme moustachu donna l’ordre. Après avoir foncé dans les rangs des arbalétriers, Enkrid s’élança de l’autre côté.
Estoc !
En courant, il transperça la gorge d’un soldat. Puis il ramassa un carreau tombé à terre et le lança de côté.
Boum ! Le carreau heurta l’armure du soldat et retomba au sol.
Le soldat, qui avait dégainé une épée courte au lieu de prendre une arbalète, se rua sur lui. Un couteau de lancer, qui suivait le carreau, le frappa au front. Il avait baissé sa garde après avoir bloqué le carreau.
« Hah ! »
En expirant sèchement, Enkrid se fraya un chemin dans les rangs ennemis comme s’il était chez lui. Il avait deux objectifs : détruire le mât porte-drapeau et espérer que le commandant allié cesserait de prendre des décisions stupides et sécuriserait l’arrière.
« Espèce de salaud ! »
L’homme moustachu était furieux. Sa colère semblait avoir atteint son paroxysme. Enkrid bondit d’un côté à l’autre et finit par atteindre les abords du mât porte-drapeau. Il lança tous les couteaux qu’il tenait en main.
Fouish, fouish, fouish !
Cinq couteaux de lancer filèrent vers le drapeau qui flottait au vent. L’étoffe était épaisse et ne se déchirait pas facilement. En voyant Enkrid lancer ses couteaux, les soldats ennemis s’affolèrent.
« Merde ! »
D’autres soldats jurèrent.
« Arrêtez-le ! Empêchez-le d’avancer ! »
Un homme que l’on aurait dit sorcier cria sous le mât porte-drapeau. Tandis que tous les regards se tournaient vers les couteaux qui transperçaient le drapeau, Enkrid roula au sol. Comme aucune menace immédiate, flèche ou carreau, ne le visait, son roulé avant soudain n’attira guère l’attention.
Cette pause permit à l’homme moustachu de réduire la distance.
Je te tiens, salaud.
L’homme moustachu le pensa, certain de l’emporter. Enkrid était en train de ramasser une lance tombée à terre.
« Arrêtez-le ! »
« Non ! »
L’homme moustachu et le sorcier crièrent tous deux. Enkrid, lui, passa à l’action. Il planta le pied gauche au sol et lança la lance de toutes ses forces, en prenant appui sur tout son corps.
Bang ! La lance vola vers le drapeau.
Crac !
Le drapeau se déchira et un trou s’ouvrit dans l’étoffe. Si le support magique était endommagé, il devenait inutilisable. Inutile de renverser le mât.
Il suffisait de déchirer le drapeau. Pas besoin d’atteindre l’avant. En voyant le brouillard se dissiper autour de lui, Enkrid poussa un soupir de soulagement. Un véritable soupir de soulagement.
« Espèce de taré, tu crois vraiment que tu vas sortir d’ici vivant ? »
Les yeux de l’homme moustachu brûlaient de colère. Enkrid leva son épée devant lui, dans l’axe de son corps, et hocha la tête.
« Peut-être ? »
Il avait une chance sur deux. Une chance de vivre, une chance de mourir. Pour la plupart des gens, c’étaient des chances déplorables.
Mais pas pour Enkrid. S’il échouait, il n’aurait qu’à recommencer.
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