Chapitre 389
NOUS AVONS TENTÉ DES TRADUCTIONS
Traducteur : Hydrogen B
Éditeur : Abstract
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UN CHEVALIER QUI RÉGRESSE ÉTERNELLEMENT
Chapitre 389 : [Qui se tenait devant la reine]
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D’ordinaire, la journée s’achevait avant le coucher du soleil, mais cette fois, il en alla autrement. Ragna, témoin de ce changement, se retourna.
Il baissa son épée et reprit son souffle. Derrière lui, l’écuyer qui avait eu l’air d’un faucheur s’effondra avec un bruit sourd.
Le sang jaillit de la plaie béante. Du sang frais se répandit sur un tapis déjà rouge de sang.
« Comment ? »
Enkrid prit la parole. Il n’était pas assez surpris pour paniquer, mais il l’était bel et bien.
La curiosité le tenaillait aussi, alors il posa la question.
Demandait-il comment Ragna avait trouvé son chemin jusqu’ici ? Crang, qui avait assisté à la scène, se posait la même question. Le renfort était arrivé à un moment étrangement parfait.
En vérité, c’était le résultat d’une journée répétée, d’une journée déformée, arrivée à son terme. Crang ne pouvait pas le savoir.
Tandis que Ragna faisait tomber d’un geste sec le sang de sa lame, Enkrid précisa ce qui l’avait stupéfait.
« Comment as-tu trouvé ton chemin jusqu’ici ? »
Comment ne pas être stupéfait ?
Ragna était arrivé jusqu’ici tout seul. Il n’avait pas pu les suivre en douce ; il avait donc dû venir par la porte du château.
À moins que la Déesse de la Fortune ne se soit contentée de l’embrasser et ne l’ait guidé elle-même par la main, cela aurait dû être impossible.
À la question d’Enkrid, Ragna bomba le torse et répondit.
On aurait dit qu’il avait fait tout ce chemin pour cet instant précis.
« Je connais des raccourcis. »
« La chance ? »
Enkrid lança une question brève, lourde de sous-entendus.
En clair : la chance t’a amené ici ?
Ragna répondit lui aussi brièvement, avec un sous-entendu tout aussi appuyé.
« Le talent. »
Il voulait dire qu’il était né avec le don de trouver des raccourcis.
Crang cligna des yeux.
Mais qu’est-ce que ces abrutis racontaient ?
Il n’y comprenait absolument rien.
Seuls des fous pouvaient tenir une conversation pareille.
Cela dit, il n’était pas en position de les juger. L’essentiel, c’était qu’ils soient en vie.
La nuit n’était pas encore tout à fait tombée.
Avant même que les renforts qu’il avait préparés n’arrivent, Crang comprit que tout était terminé.
« J’ai failli me pisser dessus. »
Crang lâcha ces mots en s’affalant au sol.
Ce n’était pas le genre de chose qu’aurait dû dire un homme qui aspirait au trône, mais cela n’entamait en rien la dignité de Crang. Il était comme ça.
Pourquoi la dignité d’un homme s’effondrerait-elle simplement parce qu’il était soulagé d’avoir survécu ?
Si on le lui demandait, c’était exactement ce qu’il répondrait.
Après son bref échange avec Ragna, Enkrid remit grossièrement en place son poignet droit tordu à l’aide de sa main gauche.
Même alors, il ne quitta pas Ragna des yeux.
Son regard n’avait plus rien à voir avec celui qu’il avait eu en lançant sa plaisanterie, un peu plus tôt.
Bon, trouver le chemin, c’était une chose.
Mais ensuite ?
Ragna avait repoussé l’homme qu’Enkrid n’avait pas réussi à maîtriser, puis lui avait tranché la tête.
Enkrid avait suivi tout le combat.
Quiconque avait vu Ragna combattre, quiconque avait vu son épée, le saurait.
Ragna n’était pas encore chevalier, mais il le deviendrait.
Voilà quel était son talent. Une partie venait de se révéler au grand jour. Matthew avait les yeux écarquillés et respirait à toute vitesse.
Le choc était si profond. Enkrid ouvrit la bouche.
« Merci. »
Ces mots exprimaient sa gratitude, mais son ton disait autre chose encore.
Crang dressa l’oreille et tourna la tête.
En général, Enkrid ne laissait pas facilement paraître ses émotions. Mais cette fois, il avait l’air de ne pas pouvoir les contenir.
Crang le regarda et cria :
« Un guérisseur ! Amenez un guérisseur ! »
Deux de ses gardes étaient grièvement blessés. Il fallait aussi s’occuper d’eux au plus vite.
Que ce fût par devoir professionnel ou par loyauté, un serviteur et une femme de chambre apparurent aussitôt.
« O-oui, Votre Altesse. »
Personne ne savait où ils s’étaient cachés, mais aucun des deux n’était mort ni blessé.
Non, c’était normal.
Si le plan de l’écuyer mort avait parfaitement fonctionné, ces deux-là se seraient occupés du cadavre de Crang.
Et à moins d’être un pervers assoiffé de meurtre, on n’avait aucune raison de tuer des serviteurs et des femmes de chambre pour le plaisir.
Même après avoir tourné casaque, le mort avait fait partie de l’ordre des chevaliers. Crang le savait aussi ; c’était pourquoi il avait appelé à l’aide.
« Allez chercher un guérisseur. »
Crang donna l’ordre depuis le sol et le serviteur et la femme de chambre s’éloignèrent. Malgré tout, il ne quittait pas Enkrid des yeux.
« Tu as failli mourir. »
Ragna prit la parole. Il parlait évidemment d’Enkrid. Avait-il perçu l’émotion dans ses remerciements ? Le réprimandait-il, comme pour lui dire : c’est vraiment le regard que tu adresses à l’homme qui t’a sauvé ?
Cela semblait en faire partie.
Crang avait le don de percevoir le sens caché des paroles.
On pouvait appeler ça de la perspicacité.
Malgré tout, le regard d’Enkrid ne changea pas.
Enkrid rêvait de devenir chevalier. Pourtant, même en serrant les dents et en essayant d’arrêter cet homme, il n’y était pas parvenu.
Et il n’était pas seul. Matthew et un autre lancier, tous deux gardes de Crang, l’avaient aidé, et voilà le résultat.
Il avait perdu. Il avait subi une défaite nette.
Une personne ordinaire aurait ressenti de la frustration et du désespoir. Même si ce n’était pas le cas, voir Ragna aurait forcément éveillé certaines pensées.
Si l’on ne ressentait pas de jalousie, on n’était pas humain. Pouvait-on être humain si l’envie ne s’emparait jamais de son cœur ?
C’était ce que croyait Crang.
Puis il regarda Enkrid et pensa :
Ce salaud n’est pas humain.
« Quand ce sera guéri, faisons un match. »
Enkrid avait dit cela en levant son poignet droit.
Qu’est-ce qui brûlait dans ses yeux flamboyants ?
Pas de jalousie. Seulement de l’exaltation, de la joie et l’envie d’en découdre.
Ragna le regarda et le rabroua.
« Quand on échappe de justesse à la mort, on devrait savoir se modérer. »
Ragna ne sortait pas souvent ce genre de phrase, mais cette fois, Enkrid était allé trop loin.
Enkrid le savait lui aussi, alors il hocha la tête.
« Crang ? »
Enkrid l’appela. Crang était resté pensif un instant et s’apprêtait à bouger.
Il avait déjà la tête pleine de la suite.
Puis il aperçut l’une de ses « préparations ». Tout ce temps passé à errer sur le continent n’avait pas uniquement servi à fuir.
En voilà le résultat.
« Tu en as mis du temps. »
Un homme aux cheveux bruns et courts s’approcha en prononçant ces mots.
Ragna vit l’homme qui descendait le couloir d’un pas décidé et comprit tout de suite qu’il ne serait pas facile à affronter.
« Sir Ingis. »
Crang l’appela. Enkrid reconnut aussitôt son ordre.
Impossible de se tromper. Deux épées et l’emblème de la Bête solaire sur une cuirasse d’acier.
« Je suis Ingis, de l’ordre des chevaliers. »
Sa voix était jeune. Son visage aussi. Il avait tout au plus un peu plus de vingt ans. En réalité, Ingis n’en avait que vingt-huit.
Sa jeunesse apparente était un complexe chez lui.
C’était aussi le plus grand génie des Chevaliers à la Cape Rouge.
Alors que Crang fuyait et errait çà et là, il avait aussi traversé le sud. Plus précisément, il avait rencontré des chevaliers qui tenaient la ligne à la frontière sud, là où elle touchait le Royaume démoniaque.
« Sir Cyprus. »
Il avait rencontré un chevalier à la tête d’une unité portant son nom et lui avait parlé. Puis il avait observé les combats dans le sud. Là-bas, Crang avait failli perdre la tête quatre fois.
Grâce à cela, il avait découvert la guerre dans le sud et compris à quel point ils étaient dangereux.
« Je ne prendrai pas le trône en empruntant le pouvoir d’un chevalier. »
Crang avait vu l’avenir. Il avait imaginé ce qui attendait le palais royal. C’était pourquoi il savait qu’il ne pouvait pas, pour l’instant, faire appel à un pouvoir extérieur à la normale, comme celui d’un chevalier.
Pour s’emparer du trône, devait-il arracher des morceaux du palais lui-même ?
« Préservez votre honneur. Je m’occuperai moi-même de mes affaires. »
Il avait choisi de ne pas le faire. À la place, il avait opté pour la voie stupide, la voie insensée. Tel était le choix de Crang.
Était-ce pour cela ?
Il avait obtenu une promesse, et à présent, il voyait Ingis ici.
Voilà la préparation qu’il avait mise en place, celle qui devait se présenter après qu’il aurait tenu une demi-journée et devenir la solution.
« Je suis venu avec huit écuyers. »
Ingis disait vrai. Les autres étaient en train de dégager l’entrée du château, et lui s’était précipité ici en premier.
Son regard se posa sur l’écuyer mort que Ragna avait tué.
« Sir Pilten. »
Le regret perçait dans sa voix. Pourtant, il ne blâma ni Ragna ni personne d’autre.
Il se contenta de regarder l’écuyer mort, les yeux assombris un instant. Au bout du compte, Pilten avait fait son propre choix. Ingis savait depuis longtemps que Pilten l’enviait. Malgré tout, ce n’était pas l’issue qu’il avait souhaitée.
Pilten était devenu un traître et avait choisi le camp opposé. Qu’il ait eu raison ou tort, c’était la voie qu’il avait empruntée.
Il devait donc en assumer les conséquences.
Ingis ressentit aussi un peu de gratitude. Si Pilten avait survécu, il aurait dû le tuer de sa propre main.
Ingis releva bientôt la tête et déclara :
« Nous devons nous rendre auprès de Sa Majesté la Reine. »
Maître Cyprus lui avait donné deux ordres.
Ingis devait protéger Crang, bien sûr, mais aussi réprimer et réduire au silence toute menace séditieuse au sein du palais royal.
« J’allais justement m’y rendre. »
Crang acquiesça.
Croyait-il vraiment que la lame qu’il avait préparée se résumait à un seul écuyer venu du sud ? Tout aurait-il pris fin parce qu’un seul homme avait changé d’avis ? Avait-il tout misé sur une seule décision ?
Bien sûr que non.
Pourtant, rien d’autre ne s’était produit.
Cela signifiait que des ennuis avaient éclaté ailleurs.
Tous se dirigèrent vers un même endroit.
Ils prenaient la direction de la grande salle de la reine.
* * *
« C’est vous, le collecteur d’impôts ? »
Jaxon arriva au palais royal et atteignit sa destination.
Autrement dit, c’était exactement là qu’il avait voulu se rendre.
Jaxon était venu chercher celui qui avait commandité l’Alliance des assassins.
Au début, il avait pensé au vicomte Mernes, qui avait tiré profit des Bandits des Lames Noires.
Après avoir trouvé plusieurs éléments de preuve et agi en conséquence, il s’était rendu compte qu’il y avait une autre personne.
En exterminant toute l’Alliance des assassins, il avait appris beaucoup de choses.
C’en était le résultat. Il avait découvert qui dirigeait les Lames Noires et qui était le commanditaire.
Il n’avait pas tout découvert tout seul.
Des pressions extérieures avaient précipité les choses.
Plus précisément, c’était à cause des manigances de Crang.
Crang avait concrètement divisé les nobles en deux camps.
Ainsi…
« On ne peut pas dire que le capitaine n’y soit pour rien. »
Les Lames Noires avaient été passées à tabac, et ceux qui se cachaient avaient été forcés de se montrer.
Sans cela, personne n’aurait poussé les guildes d’assassins à former une alliance ni fait passer des contrats par leur intermédiaire.
Non, personne ne se serait avancé ouvertement dès le départ.
« Vous avez échoué ? »
La question lui revint sous la forme d’une autre question.
Un homme gigantesque se tenait devant une large fenêtre. Jaxon hocha la tête.
« Même pas près. »
« Pourquoi ? »
« Différence de niveau. »
« Vous êtes honnête. »
« J’ai moi aussi une question. Répondrez-vous honnêtement ? »
« Oui. »
Il avait commencé comme marchand, puis avait acheté son entrée dans la noblesse et était devenu collecteur d’impôts, un fonctionnaire royal chargé de percevoir les impôts pour la Couronne.
On disait qu’il avait vendu son âme à un démon pour s’élever aussi haut.
« Le Lys Noir ? »
Le grand collecteur d’impôts tordit la bouche. Il rit, mais son visage était trop crispé pour qu’on puisse appeler cela un sourire.
« Putain, j’aurais dû tous vous tuer et vous brûler jusqu’au dernier, à l’époque. »
À ces mots, l’image du manoir en flammes surgit dans l’esprit de Jaxon.
Il était donc venu au bon endroit.
Jaxon leva son épée et déclara :
« L’héritier de la famille Bensino est de retour. »
Le collecteur d’impôts n’avait pas une seule fois sorti les mains de dessous le bureau pendant qu’il parlait. À présent, il les tira de sous son épais bureau en santal rouge, solide et coûteux.
Il tenait deux arbalètes.
Des arbalètes modifiées.
Toutes deux étaient déjà chargées et prêtes à tirer dès qu’il presserait la détente.
« Tu crois pouvoir esquiver ça dans une pièce aussi étroite ? »
« Je me tiens ici au nom d’un homme qui a perdu sa famille et d’un enfant qui a perdu ses parents. »
« Arrête tes conneries et viens te battre. »
C’était la dernière carte qu’il lui restait, après tout ce qu’il avait préparé et mis en branle avec les Lames Noires. C’était d’une médiocrité pitoyable, mais Jaxon ne le critiqua pas.
Il ne voulait qu’une chose.
« Je vous en prie. Ne demandez pas pardon. »
Il le pensait.
« Va te faire foutre ! »
Le collecteur d’impôts tira le carreau de son arbalète gauche. La corde claqua et un carreau peint en noir fila dans la pénombre du crépuscule.
La pointe était enduite de Dix Souffles, un poison. La moindre égratignure suffisait à en finir.
Jaxon ne s’était pas dissimulé dans l’obscurité pour le déstabiliser.
C’était le moment de suivre son cœur, et il voulait que l’homme le voie clairement jusqu’au bout.
Il balança son épée et détourna le carreau.
Ce n’était même pas la peine d’appeler ça du talent.
Crac. Le carreau se brisa et ricocha contre le mur et le sol.
Dans l’intervalle, un deuxième carreau fusa.
Une attaque en décalé.
Jaxon ramena son épée et fracassa aussi le deuxième carreau.
Clac. Un éclat brisé lui effleura la joue. Il ne voulait pas esquiver, alors il ne le fit pas.
Une entaille s’ouvrit sur sa joue.
Une vive douleur se répandit.
Du poison.
« Je t’ai eu ! »
Le collecteur d’impôts cria. Sa voix légère jurait avec son imposante carrure. Jaxon n’aimait pas ça.
Il n’avait jamais souhaité que la cible de sa vengeance soit un grand personnage.
Mais quand même, c’était quoi, ça ?
Juste un sale type.
« C’est toi qui les as grandis dans ta tête ? Tu t’es dit qu’il devait y avoir une grande raison pour que ces hommes brûlent ta famille ? »
Les paroles de son maître lui revinrent en mémoire. Elles étaient justes. Il avait vu les choses ainsi. Les grands hommes devaient avoir de grandes raisons.
Un autel démoniaque, le retour d’un dieu maléfique, au moins quelque chose de cet ordre.
Ou alors un grand noble qui tirait les ficelles du pays.
Il s’était dit que c’était forcément ça. Il les avait élevés dans son esprit. Sinon, ils n’auraient eu aucune raison d’aller aussi loin.
Non, il y avait une raison. Les humains pouvaient tuer par cupidité, pour des broutilles.
C’était une erreur. Très bien. Il pouvait la corriger.
Enkrid ne le lui avait-il pas montré ?
Quand on s’engage sur la mauvaise voie, que fait-on ?
On revient sur ses pas.
On recommence. Et si ça se reproduit ? Si les erreurs s’accumulent ? Ce n’est pas grave non plus. On recommence. On repart de zéro. On continue jusqu’à y arriver. Enkrid avait pris une épée et rêvé de devenir chevalier.
Ce rêve était-il absurde ? Ridicule ? Bon à railler ?
Pas du tout.
Recommencer, avancer, refuser d’abandonner, bâtir sa tour et suivre sa voie.
C’était tout.
Jaxon décida qu’il ne serait pas déçu simplement parce que son ennemi était minable.
« Dix Souffles ? »
Au lieu de cela, il lui indiqua le nom du poison.
« … C’était vraiment la Dague de Georg ? »
Le collecteur d’impôts prit la parole, l’air déconcerté et tendu. En même temps, il prit discrètement un autre objet et le jeta au sol.
Boum !
Un nuage de fumée jaillit. Une bombe fumigène. Jaxon sentit une vibration qui lui engourdit l’ouïe. La fumée lui masqua aussi la vue.
Pourtant, rien de tout cela ne posait problème.
Il avait vu des centaines de fois des ruses de ce genre.
Sixième Sens, présence, mouvements de l’air. Il les percevait et repérait sa cible à la seule force de ses sensations.
L’homme tentait de s’enfuir par la fenêtre. Jaxon s’avança, l’attrapa par la nuque et le rejeta en arrière. L’homme balança la main. Il tenait une arme en forme de crochet.
Jaxon le saisit de la main gauche en le projetant, puis tira un stylet de la droite et le leva.
Il para et dévia l’attaque, puis fit quelques pas vers l’homme qu’il avait repoussé.
L’homme ne poussa ni cri ni gémissement. Dans la fumée, il dit ce qu’il croyait devoir dire.
Bien sûr, il ne parlait que pour lui-même. Ses paroles ne signifiaient rien pour Jaxon.
« Épargne-moi et je te donnerai une fortune dont tu n’aurais même pas osé rêver en une vie entière. Je te donnerai même des trésors ! Je connais la cachette secrète des Lames Noires ! »
« Je connais la cachette secrète de la plus grande guilde d’assassins du continent. »
La simple cachette des Lames Noires ?
Le sens de cette réponse fit suer le collecteur d’impôts.
Jaxon ouvrit la porte.
Plusieurs cadavres gisaient dehors pour l’accueillir.
C’était son œuvre. Ceux qui avaient tenté de lui barrer la route jusqu’ici.
Certains étaient des gardes, d’autres des assassins.
Sans doute les hommes que le chef des Lames Noires avait préparés pour lui.
Tout le monde n’était pas mort. Il n’avait aucune raison de s’en prendre aux serviteurs ou aux femmes de chambre qui s’étaient cachés dans un coin sans l’attaquer.
Jaxon attendit que la fumée se dissipe, puis tourna la tête. Dans la main du collecteur d’impôts, il vit un poignard à lame courbe. Plus exactement, il le tenait en prise inversée et le dissimulait sous sa cuisse.
Jaxon leva son épée longue et neutralisa cette intention d’un seul coup dans la cuisse.
Il frappa.
La pointe s’enfonça dans la cuisse.
« Aaaah ! »
Un cri retentit. Jaxon remua la lame comme s’il brassait quelque chose, la retira, puis frappa l’autre bras et l’autre jambe. Après avoir sectionné les tendons des quatre membres, il prit l’arme, la jeta de côté, puis plaqua un large tissu sur les plaies et le noua pour arrêter le saignement.
« Espèce de taré ! »
Le collecteur d’impôts cria, la voix pleine de rage.
« On me l’a souvent dit. Ça ne m’a jamais paru affectueux. »
Jaxon répondit sans émotion, puis sortit un stylet et une pierre à aiguiser pour en affûter le tranchant.
Il posa aussi un poignard dentelé, tranchant comme une scie. À côté, il plaça un poinçon, des pinces et d’autres outils.
Des instruments de torture.
« Qu’est-ce que tu veux ? Le Lys Noir ? Je dois te dire qui sont les autres ? Ou autre chose ? Qu’est-ce que tu veux savoir ? Hein, espèce de salaud ! »
Jaxon cligna plusieurs fois des yeux avant de répondre.
« Rien. »
« … Quoi ? »
« Je vous en prie, ne demandez pas pardon. La langue, ce sera pour la fin. »
Jaxon ne trouvait pas sa vengeance belle, et ne la croyait pas juste non plus.
« Et alors ? Qu’est-ce que ça peut faire ? »
Les paroles d’Enkrid lui revinrent en mémoire.
Ce n’était pas parce qu’il le fallait qu’il voulait poignarder un ami dans le dos.
Il voulait aussi regarder de côté, pas seulement droit devant lui.
On ne disait pas que tout le monde survivait en enfonçant les autres ?
Certains n’en faisaient rien.
Quoi qu’il en soit, il s’en fichait.
Il ne ferait que suivre les désirs de son cœur.
« Si quelqu’un vous pose la question, dites-lui que Jaxon de la famille Bensino vous a envoyé. J’enverrai aussi tous vos amis. Il y en a probablement déjà un qui vous attend là-bas. »
« Aaaaargh ! »
Les cris du collecteur d’impôts ébranlèrent le manoir.
« C’est pas moi ! Pas moiiii ! »
Le collecteur d’impôts continua de crier que ce n’était pas lui, mais Jaxon ne l’écouta pas.
* * *
« On peut dire que ça fait longtemps ? »
La grande salle de la reine était elle aussi en désordre. Des ennuis y avaient également éclaté.
La reine était assise sur le trône. Un mage se tenait d’un côté, et de l’autre se dressait Ruagarne la Grenouille.
Plusieurs nobles étaient assis en contrebas.
Du point de vue d’Enkrid, le marquis d’Okto se trouvait à droite ; à côté de lui se tenait un vieil homme qu’il n’avait jamais vu et qui ressemblait à Marcus.
En face se tenait celui qui venait de dire que cela faisait longtemps.
C’était le comte Molsen.
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