Chapitre 314
NOUS AVONS TENTÉ DES TRADUCTIONS
Traducteur : Hydrogen B
Éditeur : Abstract
Discord : https://dsc.gg/wetried
UN CHEVALIER QUI RÉGRESSE ÉTERNELLEMENT
Chapitre 314 : Têtu comme une merde brune
= = =
« Espèce de bâtard de merde brune ! »
Esther saisit l’avant-bras de son adversaire et le brisa.
Galaf vit sa barrière se rompre et paniqua.
Puis la douleur lui fracassa le cerveau.
« Ghh. »
C’en était fini.
Un combat de mages était aussi une lutte au sein du Monde des sorts, mais les corps physiques existaient toujours ; les dégâts qu’ils subissaient comptaient donc également.
En clair, la douleur brisait la concentration.
Même si l’écart entre leurs capacités à puiser dans le Monde des sorts était absolu, le combat s’était tout de même déroulé à un niveau similaire.
Cela signifiait que son adversaire savait lancer et utiliser les sorts bien plus efficacement que lui.
Galaf, couvert de sueur froide, endura la douleur.
L’attaque qu’il venait de subir était franchement absurde.
Il avait lancé un sort défensif, et Esther, cette sorcière malfaisante, avait fait apparaître des flammes dans sa main, agrippé la barrière, puis l’avait arrachée.
Ce mouvement était d’une puissance monstrueuse.
Fwoooosh !
En un instant, la vapeur lui brouilla la vue.
C’était le résultat de la combinaison du sort du Lac Bleu et de celui qui chauffait la main.
Affolé, Galaf tenta à peine de lancer quelques sorts avant qu’on lui saisisse le bras et qu’on le lui brise.
Pourquoi cette sorcière est-elle aussi forte ?
Sa tête n’était plus remplie que de questions.
Était-elle toujours aussi douée au combat ?
Son surnom de Sorcière Combattante tenait-il à son tempérament, ou se battait-elle réellement aussi bien ?
Peu de mages possédaient autant d’épithètes que la sorcière qui lui faisait face.
Galaf avait cru à une sorte de stratagème.
Une manière de multiplier les épithètes pour empêcher ses adversaires de cerner sa véritable nature.
Stratagème ou non, une chose était certaine.
Parmi les épithètes de la sorcière, celle de Sorcière Combattante était vraie.
« Tu ne partiras pas d’ici indemne. »
La sorcière aux cheveux noirs comme la soie parla sans la moindre expression.
Ses deux disciples avaient été vaincus par une invocation, qui se tenait maintenant immobile sur le côté.
On aurait dit un golem cousu à partir de chair, et son exécution était stupéfiante.
Les marques de couture sur un côté de son visage et ses yeux sans expression révélaient clairement ce qu’il était.
Un golem qui semblait être le fruit d’une vie entière de travail.
« Graaah ! »
Galaf résista.
Bien sûr, il avait aussi envisagé de fuir, mais l’écart de compétence avait été évident dès le départ.
Esther n’avait pas cherché à obtenir son épithète de Sorcière Combattante.
Elle l’avait reçue de bouche à oreille parce qu’elle se battait comme une folle.
Galaf, lui, était tout le contraire.
Il avait passé sa vie à bâtir une base et à garder des disciples sous sa coupe.
La différence était énorme.
Esther l’avait sentie dès le début.
Ce combat n’avait jamais été équitable.
La densité et la solidité du Monde des sorts ?
Galaf lui était supérieur sur ce plan.
Mais un sort n’avait de sens que s’il était lancé au bon endroit et au bon moment.
Surtout au combat.
Esther savait le faire.
Galaf, non.
Voilà le résultat.
« Adieu. »
Elle prononça ces mots d’un ton presque rafraîchissant.
Boum.
Esther tira un couteau, plutôt qu’un sort, le planta dans le cœur du mage, puis le retira.
La lame enfoncée dans le cœur, Galaf cracha du sang, haleta, puis tomba à genoux dans un bruit sourd.
« T-tu… sa-sal… »
Galaf tourna la tête sur le côté et remua les lèvres.
Esther écrasa sa bouche du pied.
On ne pouvait pas laisser la bouche d’un mage tranquille.
Puis elle s’accroupit et enfonça le couteau dans le dos de sa main.
Tac !
La lame traversa la main de Galaf et se ficha dans le sol.
Les mains d’un mage ne valaient pas mieux que sa bouche. Elles aussi, il fallait les neutraliser.
« Mmph ! »
Le corps de Galaf tressaillit.
C’en était fini.
Un mage remarquable venait de mourir.
Autrement dit, l’un des atouts les plus fiables d’Abnair venait de disparaître à l’improviste.
Esther examina un instant le cadavre, au cas où il lui aurait réservé un piège.
Aucun mouvement de mana.
Elle rejeta alors ses longs cheveux en arrière et les rassembla d’une main.
Une attache pour les cheveux aurait été bien pratique.
Du sang avait éclaboussé sa chevelure.
Son manteau de velours noir en était lui aussi couvert, tout comme la peau blanche qu’il dissimulait.
Des gouttes de sang coulaient le long de la courbe de sa poitrine.
Elle aurait dû d’abord éprouver du dégoût et vouloir se laver.
Mais une autre pensée lui vint en premier.
« Que fait mon nid, en ce moment ? »
Les mots lui échappèrent.
Elle se demanda ce qu’Enkrid était en train de faire.
Qui sait où il se faisait encore tabasser.
Galaf, celui qui maîtrisait le courant du fleuve.
Même Esther avait déjà entendu parler de lui.
S’il y avait un mage de ce niveau ici, d’autres problèmes devaient les attendre ailleurs.
Esther fouilla les vêtements de Galaf, emporta tout ce qui valait la peine d’être pris, renvoya son invocation dans son Monde des sorts, puis repartit.
Elle pouvait encore utiliser le Golem de chair, Bonehead, mais son propre corps était toujours trop anormal pour le faire longtemps.
Les canaux qui transportaient le mana n’étaient pas intacts ; sa durée de fonctionnement était donc limitée.
De l’extérieur, le combat avait eu l’air facile, mais maintenir une forme humaine avait épuisé les réserves de mana qu’elle avait accumulées dans son Monde des sorts.
« On dirait que je vais devoir vivre quelque temps sous la forme d’une panthère. »
Sans hésiter, Esther se transforma en panthère.
* * *
Dans les rangs d’Azpen, on vit un fou foncer seul, comme un dément.
« C’est quoi, ça ? »
« Il est cinglé ? »
« On le transperce ? »
Il avait percé la ligne de front et, en un instant, s’était retrouvé à l’arrière.
Quelques soldats d’Azpen tournèrent discrètement leurs lances vers l’arrière.
Formation ou pas, celui qui s’était glissé dans leurs rangs arrière avait l’air dangereux.
Trois soldats échangèrent un regard.
« Tuons-le vite et retournons à nos postes. » Leur chef d’escouade acquiesça, comme pour leur en donner la permission.
Ils s’apprêtaient à lui tomber dessus.
« Halte. »
Un chef de peloton à proximité observa le visage de l’homme et prit la parole.
Plus exactement, certains traits distinctifs lui sautèrent immédiatement aux yeux.
« Cheveux blonds, peau blanche, yeux rouges. »
C’était l’un des signes distinctifs qu’Abnair avait lui-même réunis et transmis à tous les commandants.
« Laissez-le. »
L’accord silencieux entre les trois soldats prit fin là.
Ordre venu d’en haut.
Ils s’arrêtèrent.
Le chef de peloton tourna son regard vers le soldat ennemi.
Sans même porter de casque, l’homme avançait d’un pas décidé, puis se décalait sur le côté comme s’il n’avait rien à méditer.
Il ne courait pas, mais son allure était extrêmement rapide.
Il fonçait, l’épée à la main.
Comme s’il condensait les deux pas des autres en un seul.
Et, devant lui, se tenait un soldat d’Azpen armé d’une Épée courte.
Plus exactement, un allié vêtu d’une armure de cuir renforcé, différente de celle des soldats ordinaires.
L’homme glissa un doigt sous son casque, se gratta la tête et dit :
« Alors, tu m’as suivi jusqu’ici. »
Ragna lui répondit en faisant un pas de plus.
Ping !
À cette vue, le soldat d’Azpen en armure de cuir lança un poignard.
Ragna inclina la tête et l’esquiva.
Le poignard se planta dans le sol.
Ragna continua d’avancer sans même regarder derrière lui.
Le poignard lancé ne ralentit pas sa marche une seule seconde.
« Si on a échangé des salutations, autant aller jusqu’au bout. »
Il talonna l’homme.
Il n’avait aucune chance de perdre sa trace.
Son adversaire semblait pouvoir le distancer, mais n’y parvenait jamais.
Ragna ne songea même pas au fait qu’il venait de traverser les lignes ennemies.
Il y a longtemps, Enkrid avait dit que la Compagnie des Fous pouvait, selon la situation, faire pire que Rem.
Ragna était le genre d’homme à s’être perdu un jour, à avoir abattu des centaines de soldats ennemis, puis à être revenu.
Ce n’était rien pour lui.
De toute façon, personne ne demandait à Ragna d’élaborer une stratégie ou des tactiques.
« Contente-toi de te battre. »
C’est ce que Kraiss lui avait dit.
Enkrid aussi.
« Bats-toi à ta manière. »
Ragna faisait exactement cela.
Il se battait à sa manière.
C’était plus ou moins ainsi qu’il s’était battu jusque-là.
Mais, cette fois, quelque chose était différent.
Quelque chose s’était ajouté à tout ça.
Deux mots : la motivation.
« Hé, tu vas continuer à me suivre ? »
Le soldat ennemi se gratta de nouveau la tête en parlant.
Il ne ralentit pourtant pas.
Ce n’était pas un soldat ordinaire.
Ragna le comprit d’un coup d’œil.
« Je vais l’attraper. »
Pourquoi voulait-il l’attraper ?
S’il avait fallu lui donner une raison précise, elle aurait été vague.
Mais une chose était claire : s’il poursuivait ce bâtard, il avait l’impression qu’il verrait enfin quelque chose qu’il attendait.
Rien que cela suffisait à donner à Ragna l’envie d’avancer.
Ses yeux rouges se fixèrent sur un seul objectif.
Le soldat ennemi s’éloigna délibérément du gros des troupes.
Plus exactement, il sortit du champ de vision des forces de Naurillia comme de celles d’Azpen.
Ils avaient donc couru assez longtemps pour être essoufflés.
« Il m’a vraiment poursuivi. »
Le soldat ennemi se fit cette réflexion.
Il était plus fier de ses jambes que quiconque autour de lui, et pourtant, voilà le résultat.
Malgré tout, ce type continuait de le poursuivre sans faiblir.
Sa poitrine se soulevait et s’abaissait, mais il ne respirait même pas si fort.
« Waouh, ça froisse ma fierté. »
À l’origine, il appartenait à l’Ordre des chevaliers du grand-duc d’Azpen.
C’était un écuyer.
Pour ce qui était de l’endurance à la course, il se considérait comme le meilleur des écuyers.
Même si son adversaire n’était que du niveau d’un chevalier junior, c’était humiliant.
Son adversaire reprenait son souffle plus vite et semblait moins fatigué.
« Qu’est-ce que tu es, au juste ? »
L’écuyer posa la question, incrédule.
Ragna le fixa et demanda :
« Tu n’es pas seul. »
L’écuyer ne hocha pas la tête.
Qu’est-ce que ça changerait, s’il le savait ?
Ragna sentit cette volonté indéfinissable monter en lui.
De la motivation, du désir.
Comment appeler ça ?
L’envie de se battre martelait sa poitrine, et elle ne venait pas seulement de l’homme qui se tenait devant lui.
Absolument pas.
Ragna leva son épée.
Le soldat ennemi, un chevalier junior de l’Ordre des chevaliers du grand-duc d’Azpen, fit un pas de côté.
Celle qui avait fait naître en Ragna cette bouffée de motivation apparut entre les hautes herbes.
« Après tous ces avertissements, ça te surprend encore ? »
La nouvelle venue s’adressa à l’écuyer.
Elle avait la peau sombre et une haute stature.
Ses longs cheveux étaient attachés en arrière, et son casque semblait avoir été fabriqué sur mesure.
Un casque étrange, dont la visière était relevée.
L’arrière inférieur était ouvert pour laisser passer les cheveux, et deux protubérances pointaient au-dessus, comme des oreilles de bête.
Sa façon de parler semblait différente ; elle ne venait donc pas de ce continent.
Sa peau et ses traits le confirmaient.
Elle avait l’air originaire de l’Est.
Et c’était une femme.
« Tu ne manques vraiment pas d’audace. »
Elle dit cela en tendant son long bras, à peu près aussi long que celui de Ragna.
Ragna, l’épée à la main, resta immobile et régula sa respiration.
Son souffle était déjà calme.
En le voyant, l’écuyer fronça de nouveau les sourcils.
Qu’est-ce qu’il a, ce type ? D’où lui vient cette endurance ?
À vrai dire, c’était logique.
Ragna se perdait tout le temps.
À force, errer était devenu son quotidien.
Un voyage d’un mois pour quelqu’un d’autre pouvait lui prendre un an.
Il aurait peut-être mieux valu qu’il sache lire une carte ou qu’il engage un guide, mais les voyages de Ragna n’avaient rien de luxueux.
Les cartes coûtaient cher, et il n’avait jamais ressenti le besoin d’engager un guide.
Quand on n’avait pas de destination, il n’y avait qu’à survivre jusqu’au lendemain. La possibilité même de se perdre n’existait pas.
Ragna était donc convaincu de ne s’être jamais perdu.
Quand la chance lui tournait le dos, il lui arrivait de marcher plus de trois mois sans entrer dans un village.
À force, courir et sprinter étaient devenus une seconde nature, jusqu’à des sommets extrêmes.
« Tu as dit qu’il avait le niveau d’un chevalier junior. Il devrait donc être à peu près à mon niveau, non ? »
demanda l’écuyer en tripotant la poignée à sa ceinture.
« Il te dépasse. »
La femme à la peau brune répondit aussitôt.
Elle ne quittait pas Ragna des yeux.
« Tu en es sûre ? »
« Tu me le redemandes parce que tu ne fais pas confiance à mon jugement ?
Ou parce que tu es bêtement obstiné ?
Dans les deux cas, ce n’est pas bon. »
« … C’est ma faute.
J’ai juste détesté perdre à la course, et il m’a tapé sur les nerfs. »
« Tu peux dire qu’il est chevalier junior, pas seulement qu’il en a le niveau. »
Ragna écouta leur échange tout en cherchant les ouvertures chez la femme.
Il ne le faisait pas exprès. C’était naturel.
Dans son esprit, quatre attaques avaient déjà eu lieu.
Un large coup horizontal, de gauche à droite.
Un puissant coup descendant, porté d’en haut.
Une estocade évidente, en avançant.
Un coup ascendant en demi-cercle, depuis le bas à droite.
Dans l’esprit de Ragna, la femme chevalier écarta les quatre attaques sans effort.
Puis sa lame atteignit son épaule ou son ventre.
« Est-ce que je peux esquiver ? »
S’il bougeait les pieds, oui.
Mais il serait alors contraint de se défendre.
Une fois sur la défensive, il serait difficile de reprendre l’avantage.
Quoi qu’il fasse, ses chances étaient mauvaises.
Son regard génial et son talent esquissaient le déroulement du combat.
Bien sûr, tout cela pouvait n’être qu’une imagination sans fondement.
On ne connaît jamais l’issue d’un combat avant qu’il ne commence.
Sans changer d’expression, Ragna ouvrit la main et l’essuya contre sa cuisse.
Il transpirait.
« Tu n’es quand même pas un vrai chevalier junior.
On dirait que tu maîtrises aussi un peu la Volonté.
Tiens. Pourtant, on m’a ordonné de veiller à ce que tu meures. »
La femme chevalier prononça ces mots, puis s’avança de quelques pas.
Elle poursuivit :
« Je suis Aya, de l’Ordre des chevaliers du grand-duc d’Azpen.
Tu voudrais passer dans nos rangs ? »
Une chevalière junior de l’Ordre des chevaliers du grand-duc d’Azpen.
Et un écuyer à ses côtés.
Aya débordait d’assurance.
En fait, elle était chevalière junior de l’ordre depuis quatre ans.
Aya savait mieux que quiconque que tous les chevaliers juniors ne se valaient pas.
Un ordre de chevalerie rassemblait des gens aux talents et aux compétences similaires.
L’écart entre un chevalier junior aguerri dans un tel ordre et un vagabond du niveau d’un chevalier junior, qui errait sur le continent, était évident.
La fréquence des entraînements et des duels auxquels ils étaient confrontés n’avait rien à voir.
Aya n’avait pas envisagé la défaite ; elle lui avait donc proposé de changer de camp.
Ragna essuya deux fois la sueur de sa main droite, puis fit de même avec sa gauche.
Ensuite, il saisit son épée à deux mains et la leva devant son visage.
Le froid vent d’hiver se fendit sur la lame affûtée.
Les rayons du soleil s’y brisèrent eux aussi.
Le temps était au beau fixe.
Sa poitrine battait à tout rompre.
La motivation qui surgissait parfois en regardant Enkrid lui déchirait à présent la poitrine plus violemment que jamais.
Pourquoi ?
Pourquoi son ardeur montait-elle à ce point ?
Parce qu’il voulait abattre son adversaire ?
Était-ce une pulsion meurtrière ?
Non.
Parce que son adversaire était puissant.
Un seul regard suffisait à voir qu’elle ne plaisantait pas, et son appartenance le confirmait.
L’Ordre des chevaliers du grand-duc d’Azpen.
Même avec les Chevaliers à la Cape Rouge en Naurillia, c’était l’une des raisons pour lesquelles Azpen pouvait encore déclencher cette guerre.
Un symbole de puissance militaire.
Et voilà qu’un adversaire de cette trempe venait d’apparaître ?
Bien sûr, ce n’était pas tout.
La motivation de Ragna avait été attisée tout ce temps.
L’élan qu’il avait reçu d’Enkrid l’avait laissé assoiffé.
C’était pourquoi il s’immergeait parfois dans l’entraînement.
Mais une fois cette soif éveillée, cela ne suffisait pas à l’étancher.
Même en suivant un chemin bien tracé, on ne peut pas savoir tout ce qui s’y produira.
Ce ne fut qu’alors que Ragna comprit.
« Ah. »
Une petite exclamation retentit en lui.
Il lui fallait un déclencheur.
Un déclencheur pour aller plus loin que là où il en était.
Quelque chose que la motivation, à elle seule, ne pouvait résoudre.
Il ne pouvait pas tuer Enkrid ni les abrutis à moitié formés qui l’entouraient, alors il ne pouvait pas se donner à fond.
Mais cette femme chevalier, là, devant lui ?
Une adversaire contre laquelle il pourrait donner le meilleur de lui-même.
Une adversaire à laquelle il pourrait se mesurer sur le fil de la mort. Un déclencheur.
La proposition de changer de camp ne l’atteignit même pas.
Il voulait seulement se battre, là, maintenant.
Alors la provoquer l’aiderait.
Ragna avait lui aussi appris quelque chose d’Enkrid. Il fit donc ce qu’il avait appris.
« Qu’est-ce que tu racontes, espèce de bâtarde de merde brune ? »
= = =
Rejoignez notre Discord : <a href="https://dsc.gg/wetried">https://dsc.gg/wetried</a>