Chapitre 91
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Traduction/Édition : Hydrogen B
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Chapitre 91 : 14. Le silence du Roi (9)
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* * *
Quand cela s'était-il produit ? Un jour ordinaire de survie, alors que la neige tombait comme elle le faisait toujours.
La forêt de conifères qui s'enchevêtrait aux lignes de front était encore tachée de sang. Comme toujours. Avant que le sang chaud des guerriers tombés au combat ne puisse refroidir sous une tempête hivernale, du sang frais venait le recouvrir.
La forêt sombre ne contenait que trois couleurs.
Le ciel était noir, sans la moindre trace de lumière.
La terre était blanche sous la neige.
Et partout où le regard se posait, les cadavres et le sang étaient rouges.
S'il y avait une chose qui rayonnait d'une couleur propre au milieu de tout cela, c'était cette femme.
Ses yeux, toujours levés avec fierté, étaient dorés, emplis d'espoir et de joie.
La lame qu'elle tenait était bleue, tranchant l'obscurité tandis que ses trajectoires tissaient un idéal.
Autrefois, Ivan était resté hébété en observant cette scène.
« Comme ça... était-ce comme ça ? »
Avec des mains encore trop petites, il avait essayé désespérément de suivre ces traces en faisant tournoyer son épée.
À l'époque, l'escrime qu'Ivan connaissait ne dépassait jamais le cadre des exercices militaires. La plupart de ses mouvements étaient bruts, informes, appris en se battant pour survivre.
Il avait eu l'impression que ses yeux s'ouvraient pour la première fois à la discipline qu'est l'escrime.
Seul dans le campement, Ivan s'était efforcé d'imiter l'escrime qu'il avait vue cette nuit-là.
Mais il manquait quelque chose. Une fois ne suffisait pas. La différence de talent était une chose, mais il ne pourrait jamais la rattraper de toute façon.
Ses muscles et ses os n'étaient pas assez développés, et son escrime était si inadéquate qu'elle ne voyait pas plus loin que le simple fait de balancer une lame.
Alors, Ivan ne pouvait s'empêcher de ressentir de l'insatisfaction chaque fois qu'il levait son épée.
Il ne pouvait imiter ne serait-ce qu'une poignée de ces trajectoires splendides qu'il avait vues.
En toute logique, l'escrime consistait juste à tenir un bâton et à le balancer. Comment pouvait-il échouer à copier ne serait-ce que cela ?
Ivan grommela dans sa barbe. Maudit soit ce monde de fantasy prémoderne.
Si les choses devaient se passer ainsi, il aurait dû le faire tomber dans un roman d'arts martiaux à la place.
« Hm. »
« Eek ?! »
Un bourdonnement sourd s'éleva soudain derrière lui, et Ivan sursauta.
Non loin de là, Adel l'observait avec un léger sourire.
« Pas mal. »
« V-vous avez vu ça ? »
Ce monde avait-il la même tradition que les romans d'arts martiaux, où quiconque était témoin de votre entraînement devait être assassiné pour le faire taire ?
Ivan fut pris de sueurs froides. Il avait vraiment espionné l'entraînement d'Adel.
Pourtant, cette elfe folle, obsédée par l'épée et atteinte de démence, se contenta de sourire en s'approchant.
« Peux-tu imaginer quelque chose pour moi ? »
« Pardon ? »
« Quelque chose fait uniquement d'os pourrait-il bouger ? »
« Euh... non ? »
« Considère l'escrime comme une entité unique. Si elle n'avait que des os, sans muscles, ligaments, tendons ou vaisseaux sanguins, pourrait-elle bouger ? »
Adel prit doucement l'épée de la main d'Ivan. Avant qu'il ne puisse réagir, elle était déjà dans sa poigne.
Si cette femme avait eu la moindre intention hostile à cet instant, il serait déjà mort. Cette pensée lui glaça le sang.
« La voie de l'épée est le squelette du concept appelé escrime. Elle doit se tenir droite, mais rester debout seule ne permet d'accomplir rien du tout. »
-Swish.
La lame fendit l'air.
« L'image qu'elle contient, le véritable sens de cette escrime, est son muscle. Tu abats ton adversaire. Mais comment ? Le sens véritable derrière cette garde, par exemple, est celui-ci. »
-Slash !
Du haut vers le bas, mais en diagonale. Casse le poignet à mi-chemin, recule d'un pas un instant plus tard, et dessine un arc parfait.
« Tu te faufiles tout en brisant la garde haute de l'adversaire, puis tu frappes la gorge. C'est le sens contenu dans cette posture. Tu l'as vu ? »
« Oui ? »
« Fais attention. C'est une leçon coûteuse. Maintenant, il y a un adversaire devant moi. Un chevalier. Un mètre quatre-vingt. Large d'épaules, pesant facilement cent kilos avec son armure. Il porte une épée longue, tout comme la mienne. »
Tandis qu'Ivan écoutait Adel, il regarda vers le centre du campement nocturne.
Il pouvait voir l'adversaire.
Un chevalier en armure grossière, expirant une buée blanche alors qu'il se tenait tendu.
Adel marcha légèrement devant le chevalier, fit un bref salut à l'épée et se mit en garde.
« Si la voie de l'épée est son squelette, et que le sens véritable derrière cette voie est son muscle, alors que sont ses tendons ? »
Sans attendre de réponse, Adel frappa. C'était la même posture qu'avant, un coup qui perçait une garde haute.
Au dernier moment, cependant, elle replia son poignet et fit un pas en arrière.
« Maintenant, l'adversaire a à peine bloqué l'attaque qui se glissait depuis la garde haute. Mon épée a été écartée, c'est donc au tour de l'adversaire. Une attaque arrive. Une estoc directe, y mettant tout son poids. Très puissante. »
-Swish.
Adel recula légèrement et déplaça son épaule. Dans un murmure, la lame balaya le sol derrière elle avant de remonter.
Elle contourna le chevalier qui l'estocait, puis passa deux fois, sous l'épaule et le long de la taille.
« Il y a un flux dans l'attaque et la défense. Lire ce flux, porter le bon jugement, puis attaquer et défendre avec précision, voilà ce qu'on peut appeler les tendons de l'épée. »
-Slash !
Adel continua de parler tout en levant son épée. Elle trancha. Coupa. Balança et frappa, recula, frappa vers le haut à nouveau, puis trancha.
La neige qui tombait doucement s'était transformée en tempête uniquement autour d'elle.
Bien qu'elle n'ait rien fait d'autre que se tenir debout et balancer une épée, le monde autour d'elle devenait totalement différent.
Elle établit un Idéal aux limites de ses sens.
Après lui avoir montré directement, Adel termina sur le même ton calme que d'habitude.
« Si tu peux répondre à chaque situation tout en apprenant l'escrime, si tu t'es discipliné sans fin pour atteindre ce royaume, alors le flux ininterrompu de l'attaque et de la défense lui-même peut être appelé les vaisseaux sanguins de l'épée. »
Adel s'arrêta et lui tendit l'épée. La poignée qu'elle avait tenue était chaude de la chaleur de son corps.
« Si l'escrime est une entité unique, c'est ainsi qu'elle est formée. Ne regarde pas seulement le squelette. Entraîne-toi en regardant le corps et le mouvement eux-mêmes. Tu comprends ? »
« Si l'escrime n'est pas un outil, mais une entité, Dame Coenwulf, à quoi devrions-nous l'utiliser ? »
« ... Quoi ? »
Si ce n'était pas simplement un outil développé pour parer les attaques d'un adversaire et tuer plus efficacement.
Si l'escrime elle-même devait être vue comme une entité, quel était le but de cette entité ?
Ivan posa la question sans réfléchir.
Adel rit doucement, leva les yeux vers le ciel, puis tira avec fluidité l'épée à sa taille et la leva.
« Pour atteindre le ciel. »
« Pardon ? »
« Personne ne peut répondre à ce qui se trouve au bout d'une épée, mais... c'est ce que je pense. La raison pour laquelle une épée prend cette forme est... »
L'épée tenue à deux mains s'étendait droit, s'affinant brusquement vers sa pointe. Comme une personne tendant la main vers le ciel immense.
Un flocon de neige atterrit sur le tranchant, se fendit en deux et voleta vers le bas.
« Tu regardes vers le ciel, tu aiguises ton art, et tu accumules les années à mesure que tu t'en approches. Il y a probablement quelque chose comme ça au bout d'une épée. Pas un coup puissant qui fend le monde, pas des malédictions miraculeuses affichées par ceux qu'on appelle dieux, pas une technique divine qui vainc les démons inondant les montagnes et les rivières en un seul coup. »
La liberté.
Un mouvement lié par rien.
Une aura d'épée qui coule comme on le souhaite, comme des nuages dérivant avec le vent.
Une lame qui tranche le ciel ouvert, découpe le vent et danse légèrement dans les airs.
Ainsi, l'Idéal que tout cela devait contenir était le ciel lui-même.
« Tu as des yeux qui deviendront grands. Quel est ton nom ? »
« Ivan Petrovich. »
Ivan rit, incrédule. Il le lui avait déjà dit plusieurs fois, et pourtant elle ne connaissait toujours pas son nom.
Adel regarda silencieusement son visage, puis tendit la main et épousseta la neige de ses cheveux.
« John. C'est un bon nom. »
« L'honneur est pour moi, Dame Coenwulf. »
« Non. Je t'ai appelé mon ami, tu devrais faire de même. Adel. Appelle-moi ainsi. Tous ceux dont je me souviens du nom ont gagné ce droit. »
C'était là sa dernière rencontre avec Adel.
Par la suite, Adel avait marché vers le front nord-ouest, perdu un œil et avait été vaincue.
Malgré ses blessures, elle était retournée au front encore et encore. Le nom qu'elle avait gagné était Adel l'Unicorne.
Même ainsi, Ivan se souvenait de cette elfe joyeuse exactement telle qu'elle avait été, fixant le ciel avec ses deux yeux.
* * *
-Waaaaaah !
Les flocons de neige frais tombant autour de lui devinrent une pluie de fleurs.
Le bruit du vent coupant ses oreilles devint les acclamations de la foule.
La femme dont les deux yeux brûlaient intensément devint une femme avec un œil solitaire.
Le souvenir flou passa. Ivan ferma ses yeux sans mise au point et inspira.
« Adel. »
Il ouvrit les yeux. La lumière bleue en eux était très différente de celle de l'époque.
Son désir d'espoir, sa croyance que les choses s'amélioreraient, sa lutte désespérée pour survivre, il avait laissé tout cela sur le champ de bataille.
À une époque après la guerre, deux vestiges qui vivaient encore comme s'ils étaient sur un champ de bataille se tenaient face à face, épée à la main, les yeux changés.
« Tu as de bons yeux maintenant. Ils sont devenus les yeux d'un véritable escrimeur. »
« Vraiment ? »
« Oui. As-tu visé le ciel ? »
« Non. »
Il n'avait jamais eu de tels idéaux nobles. Ivan secoua la tête. Pour lui, l'escrime n'avait jamais signifié plus qu'un moyen de survie.
Par conséquent, ce qu'il voulait, l'Idéal dans son cœur, le but et le sens véritable de son escrime, n'était qu'une chose.
La maison.
Tout comme Adel avait balancé son épée tout en dessinant le ciel et en souhaitant la liberté.
Ivan avait balancé son épée tout en regardant vers la maison.
« La maison. »
« Bien. Tu as établi un Idéal qui t'est propre, tu n'es donc plus en dessous de moi. Alors... »
Adel fit tournoyer son épée et s'abaissa. Sa posture changea.
Whoosh. Du mana bleu surgit et pulsa dans son corps.
« Viens. Laisse ton Idéal avec moi. John. Impose ta volonté sur moi. Fais s'affronter nos Idéaux, prouve lequel est supérieur, et saisis la victoire. »
Ivan inspira lentement et prit la même posture, imitant la position de garde d'Adel comme s'ils étaient des reflets dans un miroir.
Pourtant, même si deux peintres représentaient la même scène, produiraient-ils la même peinture ?
Non. Ils ne le feraient pas.
Une nature morte dessine des images différentes dans chaque spectateur. Même s'ils partageaient chaque muscle, os, vaisseau sanguin et tendon de l'escrime en tant qu'entité.
La direction et la destination de cette entité n'étaient pas les mêmes.
Un affrontement d'escrime rempli de sens véritable n'était rien de plus que le processus d'imposer son Idéal à l'autre.
-Crack.
Il coupa lentement ses sens. Au battement de son cœur, le mana jaillit et ferma précisément ses voies neuronales, n'aiguisant que ses sens de combat.
Ses nerfs surchargés divisèrent chaque seconde et entrèrent dans les espaces entre elles.
Les acclamations s'estompèrent. Plus précisément, le temps s'étira.
Dans cette fraction de temps sous le royaume des surhumains, la pluie de fleurs tomba lentement, et même la chaleur exhalée par la foule excitée se refroidit progressivement.
Les nobles dans les tribunes bougeant leurs bouches, les gens du peuple jetant des fleurs avec excitation, la pluie de fleurs se dispersant dans une brise d'été claire, tout cela devint flou et déformé.
Entre eux, seuls les regards de deux personnes brillaient de clarté.
-Slash !!
Seules les trajectoires de leurs épées coulaient fièrement à travers leur temps solitaire.
Leurs lames tranchèrent, se rencontrèrent, s'attrapèrent et se retinrent alors qu'ils commençaient à danser.
* * *
« Magnifique, Vanka. »
Elizaveta regardait l'arène, le poing serré.
Son anxiété quant à savoir qui gagnerait, son désir de l'encourager, rien de tout cela n'avait plus d'importance.
La victoire et la défaite n'avaient aucun sens pour ces deux chevaliers à cet instant. Leur lutte elle-même était le résultat, le but et la récompense.
Tout ce qu'un guerrier avec une épée pouvait montrer, tout ce dont ceux qui portaient des épées rêvaient, se trouvait devant elle. Elle pouvait le dire avec confiance.
Bien que ce fût une compétence créée pour la guerre et la survie, lorsqu'elle était maîtrisée à sa limite, elle devenait un art.
Ceux qui comprenaient l'escrime et ceux qui ne le comprenaient pas, tout le monde criait, pleurait et hurlait d'exaltation.
Au milieu d'eux, les deux chevaliers ne dirigeaient leurs épées que l'un vers l'autre.
C'était magnifique. Aucun mot raffiné ne pouvait décrire cette bataille. C'était une danse, comme la performance d'un orchestre bien composé.
Les années de maîtrise qu'ils avaient construites avec leurs vies en jeu se rencontraient dans cet affrontement, et leur friction seule suscitait une émotion musicale au-delà du son.
« Je suis fière de toi. »
Elizaveta sourit doucement et hocha la tête.
* * *
« Nous ne pouvons pas le laisser vivre. »
Le duc Sheletif serra le poing, ressentant même de la peur.
Un guerrier devait être un outil. Un outil qui était utile tant qu'il était utilisé correctement.
Les marteaux, les ciseaux et les poinçons ne devraient pas posséder de volonté. Les outils ne devraient pas être respectés par les gens.
La paix n'avait pas besoin de héros.
L'époque où un héros pouvait régner sur une majorité écrasante avec une seule épée devait prendre fin. L'époque du fanatisme aveugle devait s'estomper. C'était la barbarie du temps de guerre.
Les gens ne devraient pas suivre une autre personne.
C'était l'enseignement du Prince Héritier. Bien qu'il fût soudainement parti, son idéal était maintenant fermement enraciné parmi les grands nobles de Pritchenkaya également.
Par conséquent, l'homme que la Princesse avait amené était dangereux. Il avait l'étoffe d'un héros. Si cela avait été en temps de guerre, il aurait pu se tenir épaule contre épaule avec le Héros.
Comment un homme comme celui-là était-il resté inconnu ? C'était profondément étrange, mais ce n'était pas important maintenant.
Indépendamment du résultat de ce duel, l'homme avait déjà laissé une trop grande impression sur les habitants de Pritchenkaya.
Il devait mourir. Un outil qui ne pouvait pas être contrôlé n'était plus un outil.
« Faites les préparatifs. »
« Oui, Votre Excellence. »
Les grands nobles de Pritchenkaya, ces maisons anciennes qui avaient grandi sur des années égales à celles de la nation elle-même, avaient d'innombrables héritages dormant en elles.
La bravoure d'une personne ne pourrait jamais vaincre la puissance de plusieurs. Le Roi Démon lui-même n'était-il pas tombé devant le Groupe de héros ?
Alors lui-même deviendrait le héros des nobles, celui qui arrêterait un nouveau Roi Démon.
Le duc Sheletif secoua la tête avec un sourire amer.
La guerre était différente d'un duel. Ce n'était pas comme cette cérémonie vide de rencontrer les compétences martiales de l'autre équitablement.
Combien de chevaliers doués en duel avait-il vu périr inutilement sur le champ de bataille ?
Cet homme serait le même.
Il devait l'être.
Le duc Sheletif se leva tranquillement de son siège.
* * *
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