Chapitre 48
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Traduction/Édition : Hydrogen B
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Chapitre 48 : 10. Traqueur contre traqueur (3)
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* * *
« Oh là là, Mademoiselle Einarsdottir. Vous avez un nouveau violon ? »
« Ah, oui... »
« Mon Dieu ! Ce n'est pas un Frauschlitz Line ?! Quelque chose d'aussi cher... Non, attendez, votre précédent violon n'était-il pas déjà hors de prix ? »
« Oui... M-mon oncle me l'a acheté. »
« Je suis tellement jalouse ! »
Leurs yeux débordaient d'envie, et derrière cela, de mépris.
C'était un regard familier et triste pour Aesidis.
Comme s'ils avaient déjà oublié comment elle avait sacrifié Kkangkkang III pour retenir les étudiants de première année du Département des Chevaliers.
C'était ainsi qu'était toujours traitée Aesidis du Département de Musique.
C'était peut-être naturel. Droan était une nation puissante parmi les Royaumes Alliés, mais elle n'avait pas acquis ce statut grâce à sa culture ou ses arts.
Une terre de barbares incultes dont la seule valeur était la force. Voilà tout ce que le pays représentait aux yeux des autres.
Et elle s'était inscrite au Département de Musique avec un talent qui n'était pas particulièrement exceptionnel.
Malgré cela, l'instrument qu'elle portait était toujours de premier choix, et elle avait la fâcheuse habitude de briser même ceux-là.
Elle n'était pas douée avec les mots, et cet homme étrange qu'elle appelait « oncle » s'était inscrit en première année et ne cessait de venir la voir.
Aesidis avait toujours été une enfant aimée. Son père était le roi, l'un des hommes les plus forts du continent tout entier.
Cet environnement était bien trop rude pour elle.
« Snif... Hic... »
Pendant le cours suivant, elle s'enferma dans la salle d'ensemble vide et sanglota.
Personne ne l'avait prévenue que le bâtiment des cours avait changé, alors elle resta là, seule, tremblante, à pleurer.
Sa main, qui avait fait glisser l'archet sur Kkangkkang quelques instants plus tôt, retomba mollement.
« Papa... Oncle... »
Serrant Kkangkkang contre elle en reniflant, elle le rangea dans son étui avec des mains tremblantes, puis le souleva.
C'était l'un de ces moments où elle avait envie de tout abandonner.
En vérité, chaque instant avait été ainsi. Chaque fois qu'elle jouait d'un instrument ou qu'elle chantait.
Pour les citoyens de Droan, le violon était un instrument étranger inconnu. Un objet fragile qui coûtait une fortune à obtenir correctement, mais qui se brisait facilement.
Droan était une terre aride. Une simple exposition à l'air extérieur pouvait gondoler sa touche et son corps, mettant fin à sa vie d'instrument.
L'accorder chaque jour ne changeait rien. Les instruments à cordes étaient des luxes qui exigeaient les soins délicats de mains expertes.
Les Huscarls pensaient que la fille du roi s'adonnait à des extravagances, tandis que les professeurs qu'ils avaient réussi à trouver étaient des ignorants, à peine meilleurs que des ménestrels errants.
Alors, elle avait fini par obtenir des partitions et avait appris seule pendant longtemps.
Comme elle avait été heureuse lorsqu'elle fut acceptée au Département de Musique de l'Université Saint-Yansk, mondialement réputé.
« ...Snif. »
Aesidis caressa doucement le sac en bandoulière sur son épaule.
Toute sa vie, elle avait voulu abandonner. Elle s'était dit qu'il ne serait peut-être pas si mal de tout laisser tomber et de vivre tranquillement en tant que princesse.
Mais vivre en tant que fille du roi signifiait être exposée comme un objet coûteux, préservée dans l'immobilité.
Elle devait tisser pour augmenter sa valeur, chanter pour affiner sa voix, et apprendre occasionnellement les arts martiaux.
Ensuite, elle épouserait le guerrier le plus apte à perpétuer la lignée royale. Tel aurait été son destin.
Elle ne voulait pas vivre ainsi.
Elle voulait apprendre un instrument. Elle voulait apprendre la musique. Plus que tout, elle voulait jouer du violon.
Tout avait commencé il y a dix ans, lors d'une conversation au coin d'un feu de camp.
Avec une histoire qu'elle avait entendue de la bouche d'un homme dont le visage était devenu flou dans sa mémoire.
* * *
Einar était un homme logique. C'était la logique de Droan, certes, mais il restait un excellent père qui pensait rationnellement.
C'est pourquoi il emmenait sa femme et ses enfants avec lui sur le champ de bataille. Il y avait plusieurs raisons à cela.
Premièrement, ses enfants devaient respirer l'air du champ de bataille par eux-mêmes.
Deuxièmement, on ne pouvait pas faire confiance aux Jarls de Droan.
Cette dernière raison était la plus importante. Einar était un grand guerrier, un homme qui n'avait déjà plus d'égal à Droan à cette époque.
S'il revenait sain et sauf après la guerre, n'importe lequel des Jarls aurait pu prendre sa femme et ses enfants en otage.
C'est pourquoi Aesidis connaissait la guerre.
Et pourquoi elle connaissait le Groupe de héros de cette époque.
Elle se souvenait du dos des héros qui revenaient toujours blessés. Ils rentraient avec des membres brisés, parfois amputés, ou écrasés au point d'être méconnaissables.
Ils essuyaient le sang, pansaient leurs plaies, puis s'asseyaient épuisés devant le feu de camp pour partager un verre.
Alors, en ce temps-là, elle avait posé cette question à l'homme qui était toujours le plus gravement blessé en dehors du groupe.
« Pourquoi ne t'enfuis-tu pas, oncle ? »
« Hmm ? »
Il avait au moins quinze ans de moins que son père, bien qu'il fût encore au moins dix ans plus âgé qu'elle.
À l'exception de la Sainte, il était le plus jeune du groupe, alors Aesidis parlait souvent à cet homme taciturne.
L'homme observa le feu de camp un instant, puis sourit faiblement.
« Où irais-je ? Le monde est en train de devenir un enfer. »
« Mais ne serait-ce pas mieux que d'aller se battre ? Tu vas là où tu pourrais mourir chaque jour, à chaque instant. »
« Ce n'est pas quelque chose qu'on devrait enseigner à un enfant si tôt. »
Parfois, il utilisait des mots qu'elle ne comprenait pas. Ils semblaient si impressionnants qu'Aesidis l'admirait secrètement.
Les enfants pensent toujours que les mots compliqués ont l'air impressionnants.
« Aesidis. Il n'y a qu'une seule raison pour laquelle ton père et moi manions des haches, pourquoi Maximilian et Gilles Ver manient des épées, pourquoi la Sainte nous maintient en vie, et pourquoi Enrika risque sa vie pour infiltrer les lignes ennemies. »
« Laquelle ? »
« Parce que nous voulons être les derniers. »
L'homme leva la lame de sa hache vers le feu de camp et l'inspecta. Le tranchant était si abîmé qu'il en devenait dangereux, presque prêt à se briser.
« Parce que nous voulons que cette vie, où nous tuons le jour de l'ennemi juste pour survivre un jour de plus avec une arme à la main, s'arrête avec nous. Parce que nous voulons que toi et tes frères et sœurs, les nombreux enfants qui viendront après nous, et leurs enfants, teniez des charrues plutôt que des armes. »
La guerre ne pouvait plus durer. Les Royaumes Alliés ne pouvaient plus la supporter.
Aucune guerre ne devrait durer plus d'une génération. Même s'ils gagnaient après cela, ce ne serait pas une véritable victoire.
Leur génération était la dernière ligne où les gens pouvaient encore avoir une vie, où une nation pouvait encore fonctionner comme une nation.
Avec cette pensée dans le cœur, l'homme posa doucement sa hache.
« Alors ne deviens pas comme ton père. »
« Hum... Alors que dois-je faire ? Je... je suis douée avec une hache ! »
« Je sais. Une fois que tu auras grandi un peu plus, tu seras redoutable. Pourtant, si possible, essaie de tenir autre chose qu'une hache. »
« Je ne suis pas très douée pour la couture... »
« Tu n'as pas besoin de coudre. Hmm. »
L'homme regarda Aesidis avec des yeux troublés. Il n'était pas doué avec les mots, alors il n'était pas sûr de pouvoir expliquer cela au niveau d'une enfant.
Après s'être frotté le menton un instant, il parla.
« Si tu dois tenir quelque chose, un instrument serait préférable. »
« Un instrument ? »
« Les armes tuent les gens, mais les instruments les sauvent. »
Une bonne musique pouvait traverser les frontières, les cultures et les langues, devenant un pont qui reliait les gens les uns aux autres.
Si une ère de paix arrivait, les instruments seraient parmi les choses les plus nécessaires.
Aesidis regarda l'homme sans ciller. Cheveux gris cendré, yeux bleus perçants, et un regard calme observant le feu de camp.
La jeune fille admirait cet homme inébranlable.
« Quel instrument préfères-tu, oncle ? »
« Eh bien, je ne connais pas vraiment les instruments de ce monde. »
Il se frotta le menton maladroitement. C'était une habitude qu'il avait chaque fois qu'il était perdu dans ses pensées.
Ah, mais il semblait y avoir un instrument qu'ils avaient en commun. L'homme pencha la tête en réfléchissant. Il avait passé dix ans à parcourir les champs de bataille depuis qu'il était devenu conscrit, il n'avait donc pas souvent rencontré d'instruments...
Probablement l'instrument qu'il avait vu lors d'une célébration organisée par notre Grand Roi. Il se souvint que ce monde possédait le même instrument avec le même nom.
« Était-ce un violon... ? »
« Un violon ? »
« Mm. »
Aesidis répéta le nom encore et encore, le gravant dans sa mémoire.
Dix ans passèrent après cela. Durant cette période, elle était passée du statut de fille d'un grand guerrier à celui de fille d'un grand roi.
Le monde était devenu un endroit où le Grand Roi n'avait plus besoin de diriger son royaume avec une hache. C'était désormais une ère qui avait plus besoin d'éloquence que de haches, de traités écrits que d'éloquence, et d'or par-dessus tout.
Tout comme son oncle l'avait dit, un monde était arrivé qui n'avait plus besoin d'armes.
Aesidis prit le violon. Elle persista malgré les inquiétudes de ses parents et les critiques de ses autres oncles. Elle pressa la touche jusqu'à ce que ses mains soient couvertes d'ampoules et fit glisser l'archet jusqu'à ce que ses poignets soient sur le point de lâcher.
Elle voulait un jour rendre visite à l'oncle qui était finalement tombé au combat et laisser derrière elle le plus parfait des requiems pour lui.
Elle avait entendu dire que ses restes étaient enterrés au cimetière national de Pritchenkaya, à Krasilov.
Et Krasilov possédait le meilleur département de musique du continent.
Son admission à l'Université Saint-Yansk était pratiquement le fruit du destin.
Alors elle n'abandonnerait pas. Jamais, au grand jamais.
* * *
Aesidis essuya ses larmes et quitta le bâtiment principal du Département de Musique.
Elle avait techniquement séché les cours sans permission aujourd'hui, mais il y avait largement de quoi s'exercer à la maison.
Elle n'abandonnerait jamais.
« Un instrument est un pont reliant les gens... »
Jamais.
* * *
« Mord. »
« Quoi ? »
« Tu n'as plus besoin de continuer à venir ici. »
« ...Quoi ? »
Ivan parla calmement en regardant les innombrables pièces de linge que Mord avait massacrées.
« Pendant que tu faisais du bénévolat à mon orphelinat, les pertes financières de l'établissement ont considérablement augmenté. »
« ...Urgh... ! »
« Savais-tu que faire la lessive signifie laver les vêtements, et non déchirer le tissu en lambeaux ? »
« Urrgh... »
Mord se mordit la lèvre et évita le regard d'Ivan.
Pourtant, il avait quelque chose à dire pour sa défense.
« Je... Je n'ai jamais fait de lessive de ma vie ! »
« Même quelqu'un qui n'a jamais fait de lessive de sa vie aurait dû être capable de laver les sous-vêtements des enfants après deux mois. »
« Urgh... !! »
Ignorant le Mord blessé, Ivan se mit en marche.
Il abandonnait son plan de garder ce type près de lui pour surveiller les mouvements des espions envoyés par Droan.
Maintenant qu'il avait appris que l'un des « espions envoyés par Droan » en voulait à la vie d'Aesidis, il n'y avait aucune raison de retenir Mord.
Mord était un idiot, mais c'était aussi l'un des serviteurs de confiance du Grand Roi Einar, quelqu'un qui se souciait sincèrement d'Aesidis.
Pour la sécurité d'Aesidis, Mord devait reprendre ses fonctions. Après tout, il ne s'était pas inscrit à l'université pour assister aux cours du Département des Chevaliers.
Son rôle était de protéger Aesidis.
« Et si Mord est aux côtés d'Aesidis, quelqu'un l'approchera sûrement. »
Tant que Mord protégerait Aesidis, elle serait en sécurité. Pour le séparer d'elle, quelqu'un de Droan essaierait de contacter Mord.
Ivan surveillerait Mord, trouverait qui le contacte, et suivrait la piste de cette personne pour éliminer les responsables.
Ivan observa l'homme d'âge mûr quitter l'orphelinat avec une expression attristée pendant un long moment, puis tourna les talons.
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Notes de bas de page :
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