Chapitre 123
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Traduction/Édition : Hydrogen B
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Chapitre 123 : Épilogue secondaire - L'hiver est la saison du Kimjang (1)
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Comme il l'avait déjà constaté, Krasilov ne connaissait aucune saison en dehors de l'hiver.
Il y avait l'hiver « un peu moins froid », l'hiver « doux », l'hiver « glacial » et l'hiver « à mourir de froid ». Ils correspondaient, en gros, au printemps, à l'été, à l'automne et à l'hiver.
Naturellement, les vacances universitaires fonctionnaient différemment de celles sur Terre.
En Corée du Sud, les vacances d'été signifiaient : « Il fait trop chaud, restez chez vous et reposez-vous. »
À Krasilov, les vacances d'été signifiaient : « Le temps est supportable pour une fois, alors passez du temps avec votre famille. »
Ainsi, dès que les pluies d'automne commençaient à tomber juste après la fin des vacances d'été, l'hiver reprenait ses droits à Krasilov. L'automne de Krasilov durait une semaine.
« Ce temps est vraiment dingue. Comment les humains font-ils pour sortir par un temps pareil ? »
« Le temps passe-t-il plus vite dans ce pays ou quoi ? Pourquoi est-ce déjà l'hiver ? »
« Les domestiques chez moi disent que si elles étendent le linge dehors, il gèle en deux heures. »
On pouvait entendre ce genre de plaintes partout sur le campus. Elles venaient, naturellement, des enfants de nobles étrangers et des elfes.
Les nobles de Kallion, de Tilles et des nations plus petites venaient de pays plus chauds. Toutes les nations au climat plus rude avaient été détruites lors de la dernière guerre. C'est pourquoi Krasilov servait de rempart septentrional.
« Héhé, vous ne savez pas ? C'est ça... l'automne. »
« Ah, quel temps clair. Ça me donne envie de bronzer. »
« Quelqu'un connaît un sort de glace ? Il fait si chaud que j'ai envie d'une vodka glacée. »
« Sorbet à vendre ! Parfait pour ce temps lourd ! Parfums fraise, raisin et citron ! »
C'était généralement ainsi que les citoyens de Krasilov réagissaient face aux étudiants étrangers à cette période de l'année. Remplis d'une étrange fierté, ils se moquaient des étudiants qui déambulaient emmitouflés dans d'épais manteaux.
La pluie tombait, les flaques gelaient à l'aube et des nuages gris et ternes stagnaient toujours au-dessus des têtes.
Dans cet automne morne, un étudiant tremblait sur un banc au bord du campus. Les yeux vides et les dents claquantes, il se frottait de temps à autre les bras et les jambes.
Non, il n'était pas le seul.
« Mon bras, mon bras bouge... C'est donc ça, un nerf... ? »
« Connexion nerveuse réussie. Activation du mode annihilation. »
« Comment les gens font-ils pour bouger leurs membres ? Je ne comprends plus... Comment peuvent-ils mouvoir chaque vaisseau sanguin, chaque articulation, chaque muscle avec autant de naturel ? »
« Je vous donnerai le mot de passe de mon compte à la Banque Nationale !! Tout ce que vous voulez, je vous le donnerai... !! S'il vous plaît, arrêtez... !! »
Leurs apparences différaient, mais ils étaient tous recroquevillés sur des bancs, marmonnant des choses inquiétantes. C'étaient des gens étranges qui commençaient à apparaître sur le campus avec une fréquence croissante.
Ils avaient deux points communs. Ils étaient tous en première année, et...
« Qu'est-ce qu'ils leur apprennent, bon sang, pour les mettre dans cet état... ? »
« Il y a encore plus de patients atteints du syndrome de Yefyomov. Qu'ont-ils fait en cours hier ? »
« J'ai entendu dire qu'il leur avait demandé de paralyser les nerfs de leur bras droit avec des drogues, puis d'essayer de le bouger avec du mana. »
« ...Ce bâtard est fou. »
Ils suivaient deux cours ou plus dispensés par Ivan Petrovich Yermof.
La première fois que des étudiants d'autres départements rencontraient ce groupe de patients-étudiants, appelés les « Patients du Syndrome de Yefyomov » (PSY), ils frissonnaient et se sentaient reconnaissants d'avoir décidé de ne pas s'inscrire à ses cours.
« Aaaah !! Cette fenêtre... ! Dans la fenêtre... !! »
Un étudiant vit une branche d'arbre osciller devant la fenêtre, se prit la tête entre les mains et s'effondra. Les aiguilles tombantes du conifère ressemblaient à s'y méprendre à une barbe.
En observant la scène, Isabelle murmura froidement :
« Ça ne peut plus durer. Tout le monde, rassemblement. »
Il leur fallait sortir l'arme ultime pour stopper le déchaînement d'Ivan Petrovich Yermof. Ils ne pouvaient pas permettre que d'autres PSY soient produits en série.
Sur le campus sinistre de septembre de l'Université Saint-Yansk, où la folie était contagieuse, Isabelle finit par convoquer le Groupe de héros.
« Nous dînons chez moi ce soir. »
« Beurk. »
Elphihara, la mage du Groupe de héros, laissa ses oreilles s'affaisser et eut un haut-le-cœur. Pourtant, comprenant la gravité de la situation, elle ne protesta pas.
« Pourquoi ? Qu'est-ce qui ne va pas ? »
« Ragoût et risotto. »
« Ça a l'air délicieux ! Il y aura de la bière aussi, non ? »
« Si on veut se rincer la bouche, il nous faudra quelque chose avec un goût plus prononcé que la bière... Un soda au citron, peut-être... »
Rundis, qui n'avait jamais goûté à ce plat durant le festival, inclina doucement la tête.
Ragoût et risotto. Eugene les appelait ragoût de kimchi et riz frit au kimchi. Le tofu kimchi devait être exclu, car aucun être humain ne pourrait jamais manger ça. Le fromage feta n'avait rien à faire avec du kimchi.
Épilogue secondaire : L'hiver est la saison du Kimjang (Krasilov est toujours en hiver)
Cela se déroula durant les semaines entre le festival et le tournoi.
Après que Micheling Fine Dining eut tenté de vendre de la nourriture bizarre pendant le festival, subi un déficit massif et coulé, Isabelle invita ses chefs.
Yuri, Eugene et Oswald admirèrent le courage de cette native du monde fantastique et sourirent de manière inquiétante.
« Héhé, tu essaies d'exploiter gratuitement les recettes secrètes que nous avons mis des mois à découvrir... »
« Est-ce que c'est ça, le Russe prémoderne moyen ? »
« Tilles est plus proche de la France, alors j'apprécierais que tu appelles ça un trait de caractère français. »
Les trois fous, chacun à moitié abandonné par leurs départements, firent des remarques étranges tout en coopérant avec enthousiasme à la diffusion de la culture. De temps en temps, ils lâchaient des choses incompréhensibles comme : « Essaie d'envelopper du Spam dans du kimchi. »
À partir de ce jour, la cuisine d'Isabelle ne fut jamais exempte d'une odeur épouvantable. Les domestiques chargées de l'entretien essayaient de désinfecter les lieux à l'alcool chaque nuit, le visage décomposé. Elles disaient qu'elles comprenaient enfin ce que ressentaient les équipes de nettoyage qui ramassaient les restes de monstres géants.
Quelques jours après avoir commencé, Isabelle finit par réaliser quelque chose.
« Il existait un pays qui mangeait ça parce que c'était bon... ? C'étaient des Démons ? »
« Pardon ? »
« Eh bien, mon oncle a servi sur le territoire des Démons depuis les années de guerre, donc je suppose... je suppose que ses goûts ont pu changer un peu. Mais vous trois ? Pourquoi diable mangez-vous ça ? »
« Tu es... en train d'insulter le kimchi ? »
Les trois grognèrent, leurs expressions devenant féroces. Isabelle regarda ces gens étranges avec mépris et dit :
« Si mon oncle aime ça, alors je suppose que ça doit avoir quelque chose de bon. Même si, honnêtement, je ne sais pas s'il y a quoi que ce soit de bon dans ses goûts... »
Chaque fois qu'Ivan mangeait, il mâchait et avalait des blocs de graisse malodorante avec une force de morsure renforcée par le mana.
Pour Isabelle, c'était une sorte d'habitude de temps de guerre. C'était vrai. On pouvait voir la misère de la guerre écrite sur toute cette culture alimentaire.
Mais quand même, puisque l'amour surmonte tous les obstacles, Isabelle voulait lui donner de la vraie nourriture, quelque chose de chaud et plein d'affection, en mettant de côté ces blocs qu'Elphihara qualifiait sans hésiter de nourriture pour chien.
La première étape fut cette série de plats à base de légumes pourris. Leur mécanisme bizarre impliquait de mélanger des ingrédients déjà avariés avec des légumes frais, puis de laisser le tout pourrir à nouveau.
Difficile de dire s'il fallait appeler cela de la cuisine ou des expériences alchimiques. Il existe une théorie selon laquelle l'alchimie a commencé dans la cuisine.
« N'empêche, vous n'êtes pas un peu bizarres ? Réfléchissez. Pensez-vous qu'il n'y a pas de plats de Krasilov à Tilles ? Ou pas de plats de Tilles à Krasilov ? »
« ...Hein ? »
« La nourriture est censée évoluer pour s'adapter à la culture culinaire du pays où elle est consommée. C'est du bon sens. »
« Mon Dieu... »
« Une Française qui comprend le relativisme culturel... ? »
Isabelle ne pouvait pas comprendre pourquoi Ivan avait réuni des fous pareils au même endroit. Les fous possédaient-ils une magie qui attirait d'autres fous à eux ?
Pourtant, elle était une Héroïne avec pour mission de guider un fou sur un chemin lumineux et sain.
Être un Héros ne signifiait pas être la personne la plus forte. Héros était un titre donné aux plus courageux.
Depuis l'attentat terroriste dans le train, Isabelle n'avait jamais ressenti la moindre peur. Elle souleva délicatement du bout des doigts un morceau de chou pourri garni de hareng fermenté à la mode de Droan.
« C'est l'essence du plat que vous appelez kimchi. On sale les légumes, on les assaisonne avec des fruits de mer fermentés, du piment et de l'ail, puis on laisse fermenter quelques jours. »
« Euh... et ? »
« On va utiliser ça comme base et le combiner avec la cuisine de Krasilov. Honnêtement, vous avez tous l'air de gens qui n'ont jamais cuisiné de leur vie. »
Les fous tressaillirent à l'unisson.
La seule cuisine qu'Eugene et Oswald avaient jamais faite de leur vie était de préparer des ramens. C'étaient des hommes coréens ordinaires, et des nobles de haut rang dans ce monde. La nourriture n'était-elle pas quelque chose qu'une domestique apportait quand on sonnait une cloche ?
Du point de vue de la Terre, Yuri avait été illustratrice de jeux vidéo. Malheureusement, les gens de cette profession n'avaient pas le temps de s'adonner à un passe-temps aussi luxueux que la cuisine. Et à Krasilov, elle n'avait pas eu l'argent pour cuisiner pour elle-même. Elle était orpheline. En dehors de l'orphelinat de Sainte-Basilisha, les orphelins de Krasilov se rassemblaient dans les bidonvilles pour survivre.
La résidente du monde fantastique prémoderne les observa avec une expression dédaigneuse et soupira.
« Des nobles, vraiment. »
« Mon Dieu... »
« Je suis... un noble... ? »
Isabelle, en revanche, avait été l'enfant indésirable du palais royal de Tilles. Avant que le statut de Héros ne s'élève, elle avait été une otage. Après que le Héros eut tué le Roi Démon, elle avait été utilisée comme moyen de pression sur lui. Après que le Héros se fut retiré, elle avait été traitée comme une parasite.
Vivant dans un manoir près du palais, incapable de faire confiance même à ses domestiques personnelles, elle avait eu de nombreuses occasions d'apprendre la cuisine directement auprès de sa mère roturière.
Les trois fous furent plongés dans la confusion en étant traités comme des nobles pitoyables et paresseux par une résidente d'un autre monde.
« D'abord, oubliez les anchois. Ils sentent beaucoup trop mauvais. On utilisera du sild, du hareng mariné à la mode de Krasilov, à la place. »
« On a essayé le hareng mariné aussi ! Le sild n'est pas assez salé, et si on utilise du hareng, alors peut-être du surströmming... »
« Si tu parles de ce poisson pourri dingue de Droan, tais-toi. »
« Oui... »
Isabelle fixa le bocal en verre de hareng fermenté avec une expression dégoûtée. Une fois ouvert, ce fruit de mer fermenté qui semblait avoir rampé depuis les fosses les plus profondes de l'enfer laissa la cuisine empester pendant deux semaines.
« On peut ajuster l'assaisonnement avec autre chose. Mon oncle vient de Krasilov, après tout. Vous pensez qu'il mangerait quelque chose qui n'est pas fortement assaisonné ? »
« Ah... »
Mais il est coréen... ? Non, il a vécu en Corée pendant vingt ans et ici pendant trente, alors était-il vraiment de Krasilov ? D'un autre côté, il a passé vingt ans sur le territoire des Démons, alors devrait-il compter comme un Démon... ?
Eugene fut plongé dans la confusion en considérant la nationalité d'Ivan.
« Maintenant, nous avons les ingrédients de base, alors commençons par le ragoût. »
« Ça ne veut pas juste dire verser de l'eau et faire bouillir... ? »
« Haa... »
En tant que citoyenne de Tilles, une terre où une brillante culture culinaire avait fleuri, Isabelle regarda les pitoyables nobles de Krasilov et l'elfe tout aussi pitoyable de Kallion.
Ces gens de Kallion ne savaient faire que des desserts. Ils n'avaient aucune véritable culture culinaire à la base. Le seul plat que ces gens aux oreilles pointues servaient fièrement était la tourte à la sardine. Pas vraiment.
Tilles, en revanche, était une puissance culturelle et artistique. Elle allait devoir enseigner à ces gens ignorants, qui ne connaissaient rien à la nourriture, ce qu'était vraiment la cuisine.
« Regardez attentivement. Nous utiliserons le ragoût de Krasilov le plus courant comme base, puis nous incorporerons ces légumes fermentés. Nous commencerons par le bortsch, le ragoût à la crème aigre et à la saucisse. »
Devant une résidente prémoderne d'un autre monde qui possédait le relativisme culturel, une acceptation généreuse des cultures étrangères et même de la créativité, les nationalistes du vingt-et-unième siècle sombrèrent tranquillement dans la défaite.
Plusieurs semaines passèrent ainsi. Maintenant que les vacances étaient enfin terminées, Isabelle décida qu'il n'y avait aucune raison de poursuivre la recherche culinaire.
Enfin, elle avait terminé.
Une cuisine fusion style Krasilov-territoire-des-Démons, avec une puanteur réduite à un niveau comestible. Pas vraiment.
« C'est... comestible, n'est-ce pas ?! »
« C'est une victoire culturelle. C'est la fierté nationale. »
« S'il vous plaît, taisez-vous, tout le monde. Vous me mettez dans l'embarras aussi. »
Les fous tremblèrent. C'était donc ça, un aperçu du talent de la fille du Héros.
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