Le Syndicat des Seigneurs sans Nom était une organisation secrète composée de l'élite mondiale qui dirigeait et contrôlait les événements planétaires, façonnant l'histoire dans l'ombre avec pour objectif un avenir où ils seraient les seuls à régner.
Par conséquent, il était évident qu'ils s'opposaient aux Monarques.
Rien de nouveau sous le soleil.
En cette ère des Éveillés, où certains individus possédaient des super-pouvoirs mythiques autrefois réservés à la fiction, quiconque naissait avec un fort potentiel rêvait de devenir le roi ou la reine du monde.
Au fil des ans, de nombreux méchants avaient tenté de réaliser ce rêve : celui de la domination mondiale.
Ils avaient créé des cultes et des groupes, des gangs et des armées, mais les Monarques avaient toujours triomphé.
À chaque victoire, ils ne faisaient pas que cimenter leur position au sommet de tous les Éveillés, ils démontraient aussi pourquoi on les appelait les Dieux des temps modernes.
Il était impossible de les renverser.
...Mais le Syndicat s'en moquait. Ils connaissaient parfaitement la réputation colossale des cinq personnes auxquelles ils osaient s'opposer, et ils persistaient malgré tout.
D'où tiraient-ils un tel courage ?
Pourquoi, après avoir vu toutes les autres organisations cherchant à instaurer un nouvel ordre mondial tomber face aux Monarques, continuaient-ils à suivre la même voie ?
C'était parce que le Syndicat n'était pas une organisation typique avec une hiérarchie rigide comme la plupart de ces autres sociétés secrètes.
Il n'y avait pas de chef suprême trônant au sommet de la pyramide.
Il n'y avait pas de grand conseil se réunissant constamment dans des salles sombres.
Il n'y avait pas de chaîne de commandement qui puisse être tracée, infiltrée ou brisée.
Au lieu de cela, il fonctionnait davantage comme un marché invisible.
Ses membres étaient dispersés à travers le monde en tant que politiciens, milliardaires, magnats des médias, grands noms de la recherche, généraux militaires et, à l'occasion, Éveillés de haut rang qui préféraient le pouvoir dans l'ombre plutôt que sous les projecteurs.
Ces gens ne se servaient pas les uns les autres.
Ils investissaient les uns dans les autres.
Ils opéraient en cellules, chacune travaillant sur des aspects distincts de leur grand plan, garantissant qu'aucun échec isolé ne puisse paralyser le groupe tout entier.
...Ou, du moins, c'est ce qu'ils pensaient.
La raison pour laquelle le Syndicat avait survécu si longtemps dans le secret, la raison pour laquelle, malgré son influence sur tant d'événements mondiaux majeurs, il n'était jamais apparu clairement sur le radar des Monarques, était que même la plupart de ses propres membres ne savaient pas grand-chose de leur organisation.
La vérité était qu'il y avait bel et bien un Chef Suprême au sommet de la pyramide.
Il y avait bel et bien un grand conseil se réunissant constamment dans des couloirs sombres... et parfois (la plupart du temps) dans des cafés à la mode.
Il y avait bel et bien une chaîne de commandement — mais comme seule une poignée d'élus en connaissait l'existence, elle ne pouvait réellement être ni tracée, ni infiltrée, ni brisée.
Et tout en haut de cette chaîne de commandement siégeait une assemblée de membres principaux, les véritables cerveaux dirigeant le Syndicat vers son objectif ultime.
Chacun de ces individus croyait sincèrement en l'idéologie misanthrope du Syndicat : les humains sont irrécupérables, et seul le retour du Roi des Esprits peut purifier le monde.
Cependant, leurs motivations et leurs méthodes variaient : certains poursuivaient une évolution personnelle, d'autres cherchaient à se venger de l'humanité, et certains ne faisaient qu'embrasser un nihilisme absolu.
...Iliana Marcis n'était rien de tout cela !
Elle avait rejoint le Syndicat par erreur alors qu'elle fréquentait l'Apex Academy, avait trouvé cela suffisamment amusant pour rester, et avait gravi les échelons par une série de pures coïncidences.
Elle avait juste de la chance, toujours au bon endroit au bon moment.
Par exemple, aujourd'hui, elle était à un rendez-vous avec une célèbre star de cinéma.
Elle s'était installée confortablement dans le fauteuil en velours moelleux du restaurant sur le toit, faisant tournoyer un verre de vin rouge millésimé qui coûtait probablement plus cher qu'une berline de taille moyenne.
En face d'elle se trouvait Julian Varce, sans doute la sensation la plus brûlante à avoir frappé l'industrie du divertissement comme une tempête l'année dernière.
Il était plongé dans un monologue sur la nature émotionnellement éprouvante de son dernier rôle, mais Iliana n'écoutait pas vraiment.
Elle était occupée à être... chanceuse.
"Tout va bien, ma chérie ?" demanda Julian, sa voix descendant dans ce registre rauque qu'il utilisait pour les rôles romantiques. "Tu as l'air distraite."
"Oh, je pensais juste à quel point le monde est petit", mentit Iliana avec aisance. Elle croisa le regard d'une serveuse qui passait — une jeune femme qui semblait épuisée et qui était clairement à la fin d'un double service.
Alors que la serveuse se penchait pour remplir leurs verres d'eau, l'expression d'Iliana se crispa d'arrogance.
"Attention, tu as failli en renverser sur ma manche. Honnêtement, ils embauchent n'importe quelle idiote dans la rue de nos jours, n'est-ce pas ?" ricana-t-elle.
La serveuse se raidit. Son visage devint rouge d'humiliation. "Madame, vous ne pouvez pas me parler comme ça ! Ce n'était même pas près de votre—"
"Oh, tais-toi et fais ton travail."
La serveuse semblait prête à perdre les pédales, quand soudain, son collègue intervint et l'éloigna avant de marmonner des excuses au nom de son amie.
Bien que la serveuse se soit éclipsée, ses yeux brûlaient de frustration.
...Et ce fut le premier domino à tomber.
Un événement si simple qui, n'importe quel autre jour, n'aurait abouti à rien.
Mais aujourd'hui, ce fut le cas.
Des heures plus tard, après que le rendez-vous se soit terminé par un baiser poli sur la joue et une promesse d'appel qu'Iliana n'avait aucune intention de tenir, la serveuse — dont le nom était Elyse — se tenait devant l'entrée du personnel.
Il était tard, le temps était froid et déprimant, son double service était enfin terminé, et elle déversait sa fureur au téléphone.
"Je te le dis, Mark, elle était horrible ! Ce n'est pas parce qu'elle est riche qu'elle peut parler aux gens comme ça", grogna Elyse.
À l'autre bout du fil, son petit ami, Mark, conduisait son vieux SUV à travers la périphérie de la ville pour venir la chercher.
Les propulseurs à réaction de la voiture maintenaient sa carrosserie métallique à quelques centimètres du sol, filant à travers le vent nocturne.
Il était fatigué, stressé par le loyer, et le son des pleurs d'Elyse faisait souffrir son cœur d'une rage protectrice.
"Je sais, chérie, je sais. J'arrive presque", dit Mark, gardant une prise ferme sur le volant. "Tu sais quoi ? Je te récupère, je te prépare un bon dîner, on regardera un de ces films ennuyeux que tu aimes, et on restera à la maison toute la journée demain, d'accord ?"
"Mes choix de films ne sont pas ennuyeux !" s'exclama Elyse, étouffant un rire.
Mark rit.
Puis il baissa les yeux une fraction de seconde pour appuyer sur le bouton 'fin d'appel', l'esprit préoccupé par l'amour qu'il portait à sa petite amie.
Malgré le fait que rien ne tournait rond dans sa vie, malgré le fait que ses parents préféraient son frère parce qu'il avait un travail lucratif, malgré le fait qu'il devait s'inquiéter de l'argent chaque mois... il y avait une chose qu'il avait réussie.
C'était elle.
Elle était restée à ses côtés contre vents et marées, même s'il n'était pas la moitié de l'homme qu'elle méritait.
Il était vraiment si chanceux.
...Mais à son insu, la chance n'était pas de son côté ce soir.
Car au même moment, à trois pâtés de maisons de là, Iliana Marcis naviguait maladroitement sur le trottoir après un verre de trop qu'elle n'aurait pas dû boire.
Elle prit un virage brusque et percuta de plein fouet un homme en costume.
"Oh ! Je suis tellement désolée", gazouilla-t-elle, sa main frôlant brièvement son bras.
Dans le processus, elle lui subtilisa habilement son téléphone, le laissant s'écraser sur le trottoir.
L'homme siffla d'agacement, marmonna une insulte dans sa barbe à l'encontre de la femme ivre, et pivota brusquement pour le récupérer.
Son mouvement soudain et agressif surprit une jeune mère qui marchait à proximité avec son fils de six ans.
La mère sursauta et sa prise se relâcha sur la main de son fils — mais surtout, sur la ficelle du ballon rouge vif que le garçon tenait.
Une rafale de vent balaya la rue, attrapa le ballon rouge et l'arracha des doigts surpris du garçon.
"Mon ballon !" cria l'enfant.
Sans réfléchir, il s'élança loin de sa mère pour poursuivre le ballon rouge alors qu'il flottait vers le milieu de la route.
Mark, toujours en train de quitter son téléphone des yeux, leva la tête juste à temps pour voir un éclair de veste jaune et un ballon rouge dans ses phares.
Son cœur bondit dans sa gorge. Il n'eut pas le temps de réfléchir. Il écrasa simplement les freins et braqua le volant de toutes ses forces.
Le SUV crissa alors qu'il déviait de sa trajectoire.
Par chance, il manqua le garçon de quelques centimètres.
Par malchance, l'élan projeta la voiture à travers l'intersection, droit sur la trajectoire d'un lourd camion de ravitaillement militaire qui fonçait à travers un feu vert au carrefour.
THWAAAAM—!!!
La collision qui suivit fut assourdissante. Le SUV de Mark fut froissé comme une canette de soda. Il mourut avant même de pouvoir réaliser l'impact.
Le camion militaire, forcé de faire un écart à cause de l'épave, percuta un séparateur en béton. Tout son avant fut fracassé. Son conducteur s'effondra sur le volant, profondément commotionné.
En quelques minutes, la scène se transforma en un chaos de lumières clignotantes et de sirènes.
Comme le camion militaire transportait du matériel sensible, un second transport fut appelé pour transférer la cargaison.
Au milieu de la fumée et des cris des premiers intervenants, un groupe de soldats arriva pour superviser le transfert.
L'un de ces soldats, un homme à l'expression vide et aux ordres très spécifiques, s'approcha discrètement.
Pendant que les autres étaient distraits par l'épave, il glissa une petite boîte métallique banale dans un compartiment caché du nouveau camion.
Pour le monde extérieur, ce n'était qu'un contretemps logistique.
Mais pour le Syndicat, c'était un casse réalisé en plein jour sans qu'un seul coup de feu ne soit tiré.
C'est ainsi qu'Iliana Marcis travaillait.
C'est ainsi qu'elle avait gravi les échelons de l'une des organisations clandestines les plus dangereuses de l'histoire — en exploitant la série de coïncidences qu'elle orchestrerait elle-même.
En étant au bon endroit au bon moment.
Parmi les six figures de proue dirigeant le Syndicat, elle était la cinquième.
Elle était Lachésis, la Maîtresse des Probabilités.