Chapitre 202
Lance examina attentivement la description de ces deux effets.
Leurs avantages concrets au combat étaient tout bonnement trop puissants.
Surtout le second.
Cette capacité à ignorer les boucliers magiques était le cauchemar absolu de tous les mages fragiles.
Quant à la Fonte de l’armure, qui affaiblissait définitivement les défenses, elle suffisait à terrifier n’importe quel ennemi.
Dans ce monde, chaque armure enchantée valait une fortune.
Grâce à cet effet de Fonte de l’armure, il deviendrait une véritable arme ambulante, spécialiste de la destruction d’équipement, sur les futurs champs de bataille.
Si le combat s’éternisait suffisamment, même un adversaire vêtu d’une armure lourde de la plus haute qualité finirait réduit par ses soins à un tas de ferraille.
Peu importait le nombre de couches d’armure qu’ils portaient : il pourrait pratiquement les battre jusqu’à leur arracher leurs vêtements.
L’Essence de Source de chacun, condensée après l’allumage de sa Fournaise de Source, était unique.
Des effets extraordinaires et bizarres de toutes sortes apparaissaient sans fin.
Il se remémora les détails de son combat précédent contre Buck, le chef des Chiens-Goules.
Déjà, à l’époque, il avait remarqué que lorsque Buck activait son Essence de Source, il gagnait non seulement une chance de s’échapper de force, qui lui permettait de se libérer d’un verrouillage, mais pouvait aussi se renforcer en fonction de la gravité des blessures de son ennemi.
Après avoir repensé à tout ce qui s’était passé depuis son Avancement de classe, Lance eut l’impression d’avoir peut-être sous-estimé la véritable puissance au combat des vétérans Professionnels.
À l’époque, lorsqu’il avait tué Buck alors qu’il n’était encore qu’un mortel sans Avancement…
Il avait certes bénéficié de ses deux compétences rares, combinées à la suppression écrasante des attributs offerte par la Transmutation du Dragon rouge.
Mais, avec le recul, la chance avait aussi joué un grand rôle.
Avant que Buck ne vienne chercher vengeance, il avait déjà été grièvement blessé.
En vérité, Lance avait profité d’une occasion.
Quant aux deux monstres de Rang Professionnel qu’il avait rencontrés par la suite…
Ce Hobgobelin était une véritable honte pour les monstres de Rang Professionnel, et ne possédait aucune compétence réelle.
Et ce troll n’était au fond qu’un jeune spécimen mutant. Il n’aurait peut-être même pas mérité le titre de véritable bête magique de Rang Professionnel.
Mais, à partir de maintenant…
Désormais officiellement entré dans le monde des Professionnels, il allait avoir devant lui un champ d’action bien plus vaste.
Les adversaires qu’il affronterait seraient tous des Aventuriers Professionnels aguerris, qui avaient passé des années à danser avec la mort.
Chacun aurait sa propre Essence de Source, ses talents, sa classe, ses compétences et ses spécialités.
Autrement dit, chacun de ses futurs combats contre un autre individu exigerait encore plus d’adaptabilité de sa part.
Même s’il avait réussi aujourd’hui à obtenir une Classe d’Héritage…
Il ne pouvait pas se mettre immédiatement à écraser sans réfléchir des classes rares, voire des classes ordinaires, dont le niveau dépassait le sien.
Les règles fondamentales de ce monde étaient là pour le lui rappeler.
Les véritables différences entre les classes se manifestaient surtout dans leurs courbes de progression à long terme.
Prenons les spécialités de classe, par exemple : plus leur niveau augmentait, plus les effets qu’elles produisaient devenaient puissants.
La supériorité d’une Classe d’Héritage ne révélerait vraiment son avantage écrasant qu’au milieu et à la fin du parcours.
Aux premiers stades du Rang Professionnel, les attributs de chacun n’avaient pas encore atteint des écarts insurmontables.
Mais c’était justement ce qui rendait les choses plus intéressantes, non ?
Dans sa vie antérieure, Lance avait été un joueur acharné. Au fond, il adorait ce genre de défi.
Lance se rendit aussi compte que ce monde semblait sans cesse pousser chacun à devenir unique.
C’était comme si, même en suivant la même Voie de Classe, deux personnes finissaient par développer chacune leur propre style, à force de persévérer et de progresser, en raison de leurs particularités individuelles.
Le monde lui-même semblait dire à chacun :
Tu es unique.
Tu possèdes un potentiel sans limites.
Si l’on considérait ce monde parallèle bien réel comme un jeu immersif, il pourrait très bien s’agir du genre de jeu dont il avait toujours rêvé dans sa vie antérieure : un jeu aux possibilités infinies.
Lance avait hâte de voir la suite.
À présent, les fondations de son premier système de classe étaient en place.
Un combattant polyvalent, doté d’une attaque et d’une défense exceptionnelles.
À l’attaque, il disposait de la suppression des soins, de la Fonte de l’armure et de la Rupture des sorts.
En défense, il pouvait réduire les dégâts et résister aux attaques surprises.
Ses atouts ultimes étaient la résurrection, la capacité à poursuivre le combat après la mort et l’art de renverser les situations désespérées.
Après avoir passé en revue tous ces solides avantages, une petite question lui vint soudain à l’esprit.
L’effet de Forme draconique mentionnait un bonus de Charisme.
Mais comment se manifestait-il exactement dans la réalité ?
Ses traits avaient-ils été subtilement modifiés ?
Ou bien la texture de sa peau avait-elle changé ?
Pour le savoir, il lui fallait trouver un miroir bien net et vérifier de ses propres yeux.
Il y avait autrefois eu un miroir en laiton dans le grenier.
Mais, lorsqu’il était revenu dans son corps physique depuis le Royaume astral, le miroir avait été endommagé par le choc et sa surface était devenue trop floue pour servir de miroir de toilette.
À l’heure actuelle, le seul miroir intact de la vieille maison se trouvait dans la chambre d’Ayla.
Lance décida d’aller frapper à sa porte sans tarder.
Depuis plusieurs jours, cette fille-louve boudait dans sa chambre à cause de son récent revers. Sous prétexte tout à fait raisonnable de lui emprunter un miroir, il pourrait aussi en profiter pour la faire sortir prendre l’air.
……
Dans la chambre d’amis, au bout du couloir du deuxième étage.
La pièce baignait dans une atmosphère de détente et de paresse absolues.
Si Ryan poussait la porte à cet instant, la colère lui ferait sans doute rechuter sur-le-champ.
Car la fille-louve qu’il croyait en plein traumatisme psychologique, à pleurer seule et isolée jour après jour…
Vivait en réalité comme au paradis.
En vérité, dès le premier soir après avoir reçu cette pichenette sur le front, toute la frustration d’Ayla s’était déjà dissipée.
En tant que lycanthrope, elle avait les nerfs bien plus solides que les humains ne l’imaginaient.
Si elle ne pouvait pas gagner, elle se soumettait.
Cet instinct de survie était gravé dans les gènes des canidés.
Elle-même avait grandi sous la discipline sévère de sa tante.
Mais elle découvrit vite qu’en feignant d’être abattue et absente, ce vétéran ringard ne l’obligeait pas à étudier ces lettres de la langue commune, qui ressemblaient à des têtards.
En fait, comme elle jouait si bien la comédie, Ryan ne l’avait pas du tout empêchée de sortir ces derniers jours.
Au contraire, il lui préparait chaque jour des repas copieux et des soupes riches.
C’était presque transformer un malheur en bénédiction.
À cet instant, Ayla était allongée sur un lit moelleux.
Elle ne portait qu’un mince caraco blanc.
Ses deux longues jambes musclées enserraient sans vergogne sa grosse queue.
Comme sa position de sommeil était bien trop débridée, le bord de son caraco avait remonté, découvrant une partie de son ventre plat et tonique.
Elle serrait sa queue grise et duveteuse à deux bras, comme un immense traversin, et enfouissait tout son visage dans son pelage doux.
Un filet de bave luisant coulait lentement du coin de sa bouche entrouverte, prêt à tomber sur les draps.
La scène avait un charme juvénile naturellement attirant.
Mais sa posture de sommeil, complètement sans défense et un peu sotte, lui donnait aussi un air adorablement innocent.
Alors qu’elle rêvait de dévorer un mouton rôti tout entier…