Chapitre 1
Aujourd’hui était leur dixième anniversaire. Aujourd’hui, la chance déciderait de leur destin à cet âge tendre… Leur avenir dépendait de ce moment.
Aujourd’hui, ils contracteraient leur bête.
Le Maître de la Cérémonie se tenait à l’autel, sa silhouette robuste imposant dans la lumière du temple.
Sa bête, évoluée au rang Argent niveau 2, pulsait d’une lueur argentine subtile. La bête avait mûri après avoir atteint le rang 5, une réalisation que peu pouvaient égaler et encore moins surpasser.
Il frappa son bâton contre le sol, le son résonnant dans les halls anciens.
« La Cérémonie des Dix Ans commence maintenant. Les bêtes absorberont le mana empoisonnant vos jeunes corps et vous sauveront, » annonça-t-il, sa voix portant le poids de la tradition.
« Souvenez-vous, le rang de votre bête détermine votre place dans notre société. Fer pour les esclaves, Bronze pour les ouvriers, Argent pour les privilégiés. »
Il ne mentionna pas les rangs supérieurs. Il n’en avait pas besoin.
Le rang 7, Or 1.
Dans toute la ville, seules cinq familles possédaient des bêtes de rang Or, et le seul humain vivant avec une créature Platine était le roi lui-même.
Le seul avec une bête de rang 10.
♢♢♢♢
Un œuf rouge reposait sur l’autel.
Le garçon qui l’avait placé là se plaça au centre du cercle.
L’œuf se fissura.
Il commença à briller, puis…
« Un Salamandre Crimson ! » L’annonce du Maître de la Cérémonie perça le temple alors que l’œuf rouge de Ron Blackfire éclatait en flammes. Des cendres surgit une créature écarlate, ses écailles brillant comme des braises vivantes.
Les murmures d’émerveillement se transformèrent en acclamations lorsque la petite salamandre ouvrit la bouche et cracha une sphère de feu parfaite qui dansa au-dessus de la paume tendue de Ron.
Une bête de rang Fer à ses débuts… mais avec un potentiel immense.
Non seulement elle pourrait facilement atteindre le rang Bronze, mais avec une cultivation appropriée, elle pourrait même atteindre le rang Argent.
Le genre de créature qui ouvre des portes, qui, avec un investissement adéquat, pourrait transformer un simple étudiant en quelqu’un destiné au confort et au privilège.
Le sourire de Ron s’élargit, déjà en train de goûter à son avenir parmi l’élite. Avec les techniques de cultivation appropriées de sa famille, sa salamandre atteindrait sans doute le rang Argent, lui garantissant une place parmi la classe moyenne supérieure.
Même à sa naissance, elle lui conférait une grande force et le pouvoir de conjurer des boules de feu à volonté.
« Suivant ! » annonça le Maître de la Cérémonie.
Le cœur de Ren s’arrêta une seconde.
C’était son tour.
Le goût métallique de la peur envahit la bouche de Ren alors qu’il fixait son œuf gris sur l’autel de pierre.
Autour de lui, des dizaines d’œufs brillaient dans les mains d’autres enfants, promettant un avenir meilleur, des bleus profonds, des verts vibrants, des rouges intenses. La plupart garantissaient au moins un bête de rang Bronze à maturité, et les plus chers promettaient des créatures avec un potentiel d’évolution jusqu’au niveau 3 Argent.
Seul le sien était gris.
L’œuf gris pulsait à peine dans les mains tremblantes de Ren. Un battement de cœur pathétique, si faible qu’il devait retenir sa respiration pour le sentir.
Aujourd’hui, ce misérable œuf, le moins cher disponible, tracerait son destin, déciderait de sa place dans le monde.
Tout ce que ses parents avaient pu lui offrir, après avoir vendu leurs dernières possessions vendables, c’était cet œuf gris.
Pas blanc. Pas noir. Même pas marron. Gris.
La couleur de l’échec.
Les rires et les félicitations pour Jin résonnaient encore dans le temple alors que Ren s’approchait de l’autel. Son œuf gris semblait encore plus petit maintenant, après la magnifique démonstration de la Salamandre Crimson.
Ren passa mentalement en revue les possibilités pour la millième fois, s’accrochant à l’espoir.
Il y avait 5 % de chances d’obtenir une grenouille des marais. Ce ne serait pas aussi impressionnant qu’une salamandre de feu, mais avec la bonne technique de cultivation, une grenouille pouvait atteindre le rang Bronze le plus élevé, un niveau « mûr » 2 pour la grenouille des marais.
Mais il savait que c’était demander trop ; la probabilité était trop faible… Il s’était résigné.
Ren allait obtenir la plante commune.
Pourtant, même la plante commune avec sa probabilité de 95 % ne serait pas la fin du monde.
Une bête de rang Fer qui, bien cultivée, pourrait atteindre le rang Bronze le plus bas, et en évitant la maturité avec une technique secrète, certains avaient même réussi à la porter au niveau Bronze 2.
Ce ne serait pas facile, il devrait investir chaque pièce qu’il gagnait pour acheter la technique de cultivation secrète, travailler deux fois plus dur que les autres, mais au moins il pourrait gagner sa vie honnêtement à la fin.
Cela signifierait une vie décente, la chance de rembourser ses parents, même en partie, pour tout ce qu’ils avaient sacrifié pour lui.
Mais l’œuf avait 3 options.
Les gens l’appelaient l’œuf de l’échec, non pas parce qu’il donnait généralement une plante médiocre et faible… mais à cause de ceux qui avaient la malchance de tirer la troisième option.
Première option : la plante des pauvres médiocres, probabilité de 94,99 %.
Deuxième option : la grenouille des pauvres chanceux, probabilité de 5 %.
Et puis il y avait cette petite, terrifiante probabilité de 0,01 % : une spore.
La spore des pauvres malchanceux.
La créature la plus faible jamais enregistrée, incapable même de mûrir complètement dans le rang Fer.
Dans d’autres œufs, cette faible probabilité, ce 0,01 %, cette chance sur 10 000, représentait une créature magnifique avec un potentiel d’Argent ou d’Or.
Dans celui-ci, c’était l’enfer.
Pratiquement une condamnation à mort dans un monde où le pouvoir était tout.
« Regardez l’œuf de l’échec ! » La voix moqueuse de Klein Goldcrest fendit l’air comme un fouet. « Je parie qu’il ne peut même pas invoquer une grenouille décente ! »
Tous les enfants rirent.
Ren garda son regard fixé sur son œuf. Il ne leur donnerait pas la satisfaction de voir à quel point il était inquiet.
« Silence ! » La voix du Maître de la Cérémonie résonna sous les arches de pierre anciennes. « Rappelez-vous, c’est le moment le plus sacré de votre vie. L’instant où vous cessez d’être de simples enfants pour devenir des dompteurs. »
Ren ferma les yeux, essayant d’ignorer les regards de pitié et les rires à peine contenus. Son œuf gris reposait sur l’autel comme une moquerie du destin, son faible pouls à peine perceptible sous ses doigts tremblants.
Le fils de Patinder. Le garçon avec l’œuf gris.
Le premier rayon de soleil du matin perça à travers les vitraux du temple, et son œuf commença à briller.
Ou du moins, c’est ce que Ren aurait voulu pouvoir dire.
Son œuf n’émettait qu’une faible lueur, si faible que plusieurs enfants devaient plisser les yeux pour confirmer qu’il brillait vraiment.
S’il vous plaît, pria-t-il silencieusement, autre chose que la spore.
L’œuf se fissura.
Il n’explosa pas en flammes comme celui de Ron. Il ne s’ouvrit pas en pétales de lumière comme l’œuf bleu de ce matin, dont était sorti un cheval d’eau.
Il se contenta… de se fissurer.
Un bruit sec, pathétique, comme une branche qui craque.
Et de la fissure émergea…
Un petit nuage de spores gris.
Les rires commencèrent avant même que la créature ne termine de se matérialiser.
Une spore.
La bête la plus faible jamais enregistrée dans l’histoire des invocations. Un être si insignifiant qu’il ne pouvait même pas être considéré comme un monstre de rang Fer complet.
« Silence ! » ordonna le Maître de la Cérémonie, mais il y avait dans sa voix une amusement à peine dissimulée. « Ren Patinder, étendez votre main et recevez votre compagnon dans votre corps pour la première fois… Il guérirait l’excès de mana dans votre corps. »
Le nuage de spores flottait paresseusement vers la paume tendue de Ren. Il ne pesait rien. Ne dégageait aucune chaleur. Il n’y avait aucun signe du lien mystique censé se former entre la bête et le tamer.
Il flottait simplement… là. Gris. Inutile.
« Le 0,01 % », murmura quelqu’un dans la foule. « Il a vraiment tiré le 0,01 %. »
Ren gardait la tête haute en descendant de l’autel. Ses parents avaient tout vendu pour ce moment. Ils avaient travaillé en double équipe.
Il ne donnerait pas à ces gamins le plaisir de le voir pleurer.
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