Chapitre 357
La vie dans le donjon continuait.
Comparé à ce qu’elle était au cours des premiers jours, elle s’était considérablement améliorée.
Mais elle était solitaire.
Incroyablement solitaire.
Son seul réconfort était le combat. À chaque fois que ses combats prenaient fin, il était contraint d’affronter à nouveau sa solitude.
Il se trouvait dans un état où il recherchait constamment des stimulations. Sans elles, il serait devenu fou.
Quand ce n’était pas le combat, c’était l’entraînement, et quand ce n’était pas l’entraînement, c’était tout ce qui lui passait par la tête.
Même après tout ce temps, sa peur n’avait pas complètement disparu.
Et même si elle avait été en grande partie apaisée, il devait encore faire face à sa situation actuelle.
Il en était arrivé à un point où il oubliait tout sauf le donjon.
Sa vie était le donjon et le donjon était sa vie.
Y avait-il un moyen d’éviter la folie qui menaçait de le consumer ?
Il se surprit à se remémorer des souvenirs.
Pas des personnes ni des événements de son passé. Au lieu de cela, il se remémorait des personnages dont il avait lu l’histoire.
Des personnes qui se retrouvaient dans des situations similaires à la sienne.
Mais elles n’étaient pas comme lui.
Elles n’étaient pas des êtres pathétiques à l’intérieur.
Elles bravaient tous les dangers avec fierté et indifférence. Elles défiaient les cieux comme si c’était la chose la plus naturelle au monde.
Il voulait être comme eux.
Il voulait devenir comme eux.
Qui était-il ?
Quelle était son identité ?
Le sentiment d’identité était extrêmement important. Sans cela, il ne serait pas différent des autres bêtes du donjon.
Il était déjà en quelque sorte devenu l’une d’entre elles.
Il avait son propre territoire au vingtième étage.
Aucune bête n’osait le défier.
Même s’il descendait, de nombreuses bêtes n’osaient pas s’approcher après avoir senti son aura.
Mais en même temps, certaines bêtes voulaient contester son hégémonie.
Naturellement, il combattait ces bêtes. Et il massacrait ensuite sans distinction toutes les autres bêtes de l’étage.
S’il devait donner une raison ?
Pour la force.
Pour tuer. Pour manger. Pour évoluer. C’était sa vie.
Alors, sans identité, sans rien qui le maintienne humain, que serait-il ?
Son objectif final était toujours de partir.
De s’échapper. De rentrer chez lui. De se venger. De guérir sa mère.
Depuis combien de temps était-il coincé dans le donjon ?
Assez de temps s’était écoulé pour que la faible volonté qu’il avait initialement développée s’épanouisse légèrement. Il était au moins capable de définir clairement ses objectifs.
Mais s’il voulait retourner dans la société, le pourrait-il ?
Dans son état actuel ?
C’était impossible.
Il devait redevenir humain.
Il devait devenir ces personnages qu’il lisait avec ferveur dans le passé.
Ses journées changèrent.
Quand il avait besoin de stimulation, il allait massacrer des centaines et des milliers de bêtes.
Quand il n’y avait plus de bêtes à un étage, il retournait s’entraîner.
Et quand il ne s’entraînait pas, il agissait.
Il se tenait devant une énorme bête qui rampait sur le sol.
Du sang maculait sa peau et coulait du corps de la bête.
« Ce jeune maître a fait preuve de clémence. Considérez cela comme une grâce accordée par quelqu’un qui vous est supérieur. »
Ses paroles étaient arrogantes.
Il ne se sentait pas lui-même lorsqu’il les prononçait.
Non, il ne se sentait pas lui-même lorsqu’il parlait.
Il était seul.
À quand remontait la dernière fois où il avait parlé ?
Sa voix était rauque, même s’il essayait d’afficher une attitude arrogante.
« Tel est le sort de ceux qui ont des yeux mais ne voient pas. »
C’était une phrase qu’il avait entendue maintes fois auparavant. Elle était devenue une sorte de plaisanterie sur Terre.
Mais il la prononça avec le plus grand sérieux.
C’était un personnage.
Il devait bien le jouer.
Jusqu’à ce qu’il puisse devenir ce personnage.
Et retrouver son humanité.
Qu’était l’humanité ?
C’était une question qu’il s’était posée à maintes reprises. Il cherchait son humanité depuis qu’il avait pris conscience de l’avoir perdue.
Qu’est-ce qui le définissait en tant que personne ?
Qu’est-ce qui le définissait autrefois en tant que personne ?
Il pouvait répondre facilement à la deuxième question.
La lutte, la faiblesse, l’incapacité à devenir plus fort.
Mais cette ancienne version de lui-même avait de la persévérance. C’était l’un des seuls traits admirables qu’il avait autrefois.
Mais cette persévérance a disparu lorsqu’il s’est retrouvé coincé dans le donjon.
Il était devenu un être en pleurs.
Il se plaignait de tout ce dont il pouvait se plaindre.
Il en voulait à des gens qui ne méritaient pas qu’on leur en veuille.
Il rejetait la faute sur les autres afin d’éviter d’affronter sa propre faiblesse.
Mais le donjon ne lui permettait pas de l’éviter.
Il exposait sa faiblesse au grand jour.
Il le forçait à reconnaître qu’il était pathétique.
Et cela l’avait presque tué à plusieurs reprises.
Alors, qui était-il maintenant ?
Il avait de la force. C’était ce qu’il avait recherché pendant si longtemps. C’était le but ultime qu’il poursuivait depuis le Réveil du Monde.
Pourquoi, alors, se sentait-il si vide ?
Pourquoi avait-il l’impression que sa force n’avait aucune importance ?
Que lui manquait-il ?
Il avait jugé que cette pièce manquante était son humanité.
Il était devenu une bête sans cervelle.
Il tuait, il mangeait, il évoluait.
Qu’est-ce qui constituait sa vie ? Qu’attendait-il chaque jour ? Vers quoi tendait-il ?
Son objectif global n’avait pas d’importance. Il n’avait aucun moyen de s’échapper. Il ne pensait pas en trouver un de sitôt.
Combien de temps resterait-il prisonnier de ce donjon ?
Peut-être qu’à sa sortie, sa mère aurait succombé depuis longtemps à sa maladie sans son soutien.
Peut-être que la cible de sa vengeance serait devenue une figure qu’il ne pourrait plus atteindre, même avec sa nouvelle force.
Il pensait que ses pensées devraient le pousser à travailler plus dur, à essayer plus fort de trouver une sortie du donjon.
Mais cela ne fonctionnait pas ainsi.
Pour qu’une telle détermination puisse naître, il fallait d’abord avoir de l’espoir.
L’espoir qu’il y ait une chance de réussir.
Il n’avait pas cet espoir.
Il n’avait pas non plus d’humanité.
La seule chose qu’il avait, c’était le donjon.
Tuer, manger, évoluer.
Il n’avait aucune autre pensée dans la tête.
Enfin, il y en avait une.
Le sang.
Il en était devenu accro.
Parfois, il se trouvait incapable de rester en place s’il ne sentait pas le sang des bêtes sur sa peau pendant trop longtemps.
Il ne remettait pas en question ce sentiment. Il sortait simplement chasser pour étancher sa soif de sang.
C’est alors qu’il réalisa que quelque chose n’allait pas. Quelque chose en lui lui disait qu’il devrait remettre en question sa santé mentale.
Mais pourquoi la remettre en question ?
S’il n’y avait rien d’autre à faire que tuer, n’était-ce pas une bonne chose qu’il y prenne plaisir ?
Au moins, ainsi, il ne s’ennuierait pas dans la monotonie de sa vie.
Mais il finit tout de même par se poser la question.
Il voulait retrouver un semblant de santé mentale.
Peut-être que ce simple souhait signifiait qu’il était sur la bonne voie.
Il l’espérait.
Il espérait.
C’était une bonne chose que le concept d’espoir soit revenu dans sa vie.
Il ressemblait de plus en plus aux personnages qu’il imitait.
Mais il n’était pas encore devenu comme eux.
S’il avait fait son travail correctement, il ne se serait plus remis en question.
Il agirait comme il l’entendait, et il le ferait avec confiance.
C’était encore inconfortable. Parler, agir, faire preuve de considération envers ceux qui l’entouraient, il n’avait pas l’impression d’être lui-même quand il le faisait.
Mais il continuerait sans faillir.
Jusqu’à ce que cela ne soit plus inconfortable.
Jusqu’à ce qu’il devienne ce qu’il prétendait être.