Chapitre 356
Comment a-t-il survécu ?
Une fois de plus, par miracle, il a survécu.
Le poison avait disparu de son corps lorsqu’il s’est réveillé, mais les séquelles persistaient.
S’il ne mangeait pas rapidement, il mourrait vraiment.
Pour qu’un être humain meure de faim, il faut normalement environ deux mois.
Pour qu’un être humain meure de soif, il faut normalement deux à quatre jours.
Avec l’introduction du mana, ces limites étaient quelque peu dépassées, mais le niveau dépendait de la quantité de mana dont on disposait.
Pour lui, la faim et la soif étaient toujours des choses qui pouvaient le tuer en une semaine.
Du moins, s’il n’y avait pas de circonstances extérieures.
Même sans parler du poison, il avait couru partout et accumulé de la fatigue pendant des jours et des jours.
Sans parler du nombre de fois où il avait été blessé et avait dû faire face à des pertes de sang.
Il était donc normal que ces délais soient rapidement raccourcis.
Il devait manger.
Et ainsi, lorsque le cinquième jour dans le donjon se leva, il se mit à chasser avec plus d’acharnement.
Et il se retrouva dans une situation qu’il ne pouvait pas gérer.
Il a failli mourir. Non, il serait certainement mort. Pourquoi a-t-il survécu ? Une fois de plus, cela ne pouvait être attribué qu’à la chance.
Il a simplement eu de la chance.
Il n’était pas juste de dire que tout était dû à la chance. Depuis le jour où il s’était retrouvé coincé, il avait en effet beaucoup grandi.
Cependant, même en tenant compte de cette croissance, il aurait dû mourir au moins cinq fois.
C’était étrange.
Il aimait se plaindre de sa malchance, mais ce n’était qu’une façon d’éviter la réalité.
En réalité, il avait une chance incroyable. Ce qui était terrible, c’étaient les conséquences de ses propres actions.
La seule fois où il avait vraiment été malchanceux, c’était lorsqu’il avait été jeté dans le donjon.
Depuis lors, la chance l’avait maintenu en vie.
Quand il avait failli être tué par le lapin, quand il avait failli être tué par le poison, quand il avait failli être tué par son manque de besoins humains fondamentaux, il n’avait rien fait pour aider à sa survie.
Au contraire, il n’avait fait qu’empirer la situation.
On pourrait arguer que ses actions imprudentes avaient été forcées par la situation, mais même cela n’était qu’une excuse.
C’était sa faute.
Et au cinquième jour de son séjour dans le donjon, les conséquences de ses actions imprudentes le rattrapèrent.
La fatigue le rattrapa, une bête trop puissante pour qu’il puisse la tuer le prit pour cible, et sa chance ne put plus le protéger.
Alors qu’il regardait son bras être arraché de son corps par les mâchoires de cette bête, il comprit cela.
Et il craqua.
Il s’en fichait désormais.
S’il devait mourir, il mourrait en tuant cette bête.
Il la poignarda, déchira son corps avec ses doigts et ses dents.
Même après que sa lame se soit brisée, il enfonça le moignon déchiqueté dans l’œil de la bête pour lui causer autant de dégâts que possible.
Peut-être parce qu’il avait enfin réussi à mettre sa vie en jeu, il parvint à tuer cette bête.
Et il la dévora.
Il s’en fichait désormais.
Il déchira donc son corps avec ses dents. Il se régala de ses meilleurs morceaux et but son sang.
Ce n’était pas bon.
Mais c’était le signe de sa survie.
Il mangea et but sans s’arrêter.
Mais cette bête ne mourut pas immédiatement.
Dans ses derniers instants, elle décida de périr avec lui.
Il survécut une fois de plus grâce à la chance. Ou peut-être que cette fois-ci, cela pouvait être attribué à ses propres efforts.
Tomber était une chose, mais ce qui suivait en était une autre.
Une épreuve sanglante.
Une maturité forcée.
Il se tenait dans un monde sanglant qu’il avait lui-même créé, face à une horde infinie de bêtes qui voulaient manger sa chair et boire son sang.
Mais son endurance était également infinie.
Il tua.
Il tua, tua et tua encore.
Il commença à apprécier la sensation de tuer.
Il commença à avoir envie de sentir le sang éclabousser son corps.
Alors il tua, tua et tua encore.
Son état d’esprit commença à changer.
Il était pathétique.
Quand il regarda comment il s’était comporté ces derniers jours, il eut envie de tuer.
Il voulait revenir en arrière et tuer cette version pathétique de lui-même.
S’il voulait devenir plus fort, tout ce qu’il avait à faire était de tuer.
Combien de temps fallut-il avant que la horde de bêtes ne disparaisse enfin ?
À la fin, l’homme qui sortit du monde sanglant n’était plus le même que celui qui y était entré.
C’était une maturité forcée.
Il avait tué pour ne pas être tué. Il avait continué jusqu’à ce que tuer et devenir plus fort deviennent les seules pensées qui occupaient son esprit.
La vengeance ? Elle pouvait attendre. Il avait besoin de force pour se venger.
Sa mère ? Elle pouvait attendre. Il avait besoin de force pour la guérir de sa maladie.
Tout pouvait attendre. La force passait avant tout.
À un moment donné, il reprit conscience. Il reprit possession de son corps et prit le contrôle de son instinct bestial.
Ou peut-être pas ?
Peut-être s’était-il simplement fondu en lui.
Après tout, il n’était pas très différent de la version de lui-même qui était possédée par cet instinct.
La seule différence était qu’il était capable de penser consciemment.
Une volonté indomptable forgée dans le feu.
C’était ce qu’il aimait se bercer d’illusions en pensant avoir construit.
Mais il avait tort. Ce n’était que l’illusion d’un homme qui sombrait dans les profondeurs de la folie.
La seule chose qu’il avait construite était la soif de sang. Une soif de sang qui l’emportait sur sa peur et lui permettait d’avancer sans elle.
Mais au moins, il n’était plus pathétique.
Il ne pleurnichait plus comme une petite fille après chaque combat.
Il ne crachait plus des litres de sang à chaque fois qu’il se téléportait.
Il avait atteint son premier niveau. Il avait réussi une mutation parfaite.
Il avait désormais les qualifications nécessaires pour devenir plus fort.
Qui se souciait de savoir comment il y était parvenu ?
Et alors, s’il ne l’avait pas mérité lui-même ?
À quoi bon s’attarder sur des détails insignifiants comme celui-là ?
Il traversa le donjon. Il le nettoya étage par étage.
Il tua et tua encore. Il dévora et évolua.
Il aimait le goût du sang sur sa langue. La sensation qu’il lui procurait lorsqu’il éclaboussait son corps.
Il aimait la douleur.
La douleur de l’évolution signifiait qu’il devenait plus fort.
La douleur des blessures était juste la preuve qu’il méritait de devenir plus fort.
Mais il n’était pas facile de maintenir sa folie. De temps en temps, il avait des moments de lucidité.
« Je me sens seul. »
« Je suis fatigué. »
« Je ne veux plus faire ça. »
Ces pensées envahissaient son esprit.
Il était difficile de s’en débarrasser. Après tout, c’étaient ses vrais sentiments. Les sentiments qu’il cachait dans une mer de sang et une montagne de cadavres.
« Je veux rentrer chez moi. »
« Mais où est ma maison ? »
La Terre n’était plus sa maison. Il avait été rejeté par les Terriens depuis longtemps.
Ce n’est qu’après s’être retrouvé coincé ici qu’il réalisa à quel point il se moquait de la Terre.
La seule chose qui lui restait là-bas était sa mère.
Et sa vengeance.
Et tout à coup, sa soif de sang resurgit. La malveillance obscurcit son esprit.
La sensation du sang, le goût du sang, la douleur et le frisson du combat.
C’étaient les seules choses qui pouvaient apaiser sa folie.