Olivia ouvrit lentement les yeux. Sa respiration était courte, comme si elle venait de courir une longue distance.
Ses mains tremblaient encore violemment, agrippées au bord du lavabo en porcelaine, froid comme la glace.
Elle observa son reflet dans le miroir de la salle de bain embué. Le même visage. Les mêmes yeux.
Pourtant, pendant quelques secondes atroces, elle eut l'impression que la femme dans le miroir était une étrangère. C'était comme si elle regardait quelqu'un qu'elle avait connu dans un rêve, mais dont elle ne parvenait pas à se rappeler le nom.
« Pourquoi... » murmura-t-elle doucement, sa voix presque étouffée par le bourdonnement du néon au-dessus d'elle.
« Pourquoi ai-je l'impression qu'il manque quelque chose ? »
Elle ferma les yeux, laissant les souvenirs éparpillés s'écraser dans son esprit comme une vague massive. Elle commença à relier les points qu'elle avait ignorés jusqu'alors.
Le rêve de cet homme aux cheveux argentés qui devenait plus vif chaque jour. Cette étrange sensation, comme s'il y avait un « interrupteur » dans son cœur qui basculait dès qu'elle entendait certains mots.
Le mystérieux panneau publicitaire qui avait disparu de la réalité. Les notifications qui apparaissaient d'elles-mêmes, tels des murmures venus d'un autre monde.
Et Delia. Surtout Delia.
Chaque fois que ce nom traversait son esprit, une douleur aiguë lui transperçait la base du crâne. Si tout cela n'était que les jeux psychologiques de Delia au bureau, alors cette logique ne tenait pas debout.
Delia ne pouvait pas connaître l'homme de ses rêves, à moins qu'elle ne le connaisse plus intimement que quiconque.
Ou pire... Delia savait quelque chose sur Olivia elle-même, quelque chose qu'elle avait effacé.
Olivia sursauta.
Oublié.
Ce mot résonna comme un coup de feu, faisant s'arrêter son cœur un instant. Elle se remémora chaque conversation avec Delia. Cette femme ne répétait-elle pas toujours les mêmes choses sur un ton mystérieux ?
Olivia agrippa le miroir devant elle plus fort encore, ses articulations blanchissant. Delia ne disait jamais :
« Tu ne sais pas. » Delia ne disait jamais :
« Tu n'es pas au courant. »
Delia utilisait toujours le mot « oublié ».
Comme si ces souvenirs avaient réellement existé. Comme si cette histoire avait été écrite sur sa propre peau, mais que quelqu'un, cruellement, en avait effacé chaque lettre.
Olivia comprit alors qu'elle n'était pas une victime des circonstances, simplement confuse. Elle était une humaine à la recherche du « fantôme » en elle-même.
Quelque chose s'était produit. Quelque chose de si immense, de si tragique, que son propre esprit avait été contraint de créer ce « Monde de bureau » ennuyeux comme une forme de protection.
Elle regardait le visage d'une femme qui s'était menti à elle-même pendant des années. L'Olivia qui se tenait devant le miroir n'était plus celle qui voulait organiser des dossiers de projet. C'était l'Olivia qui déchirait son propre masque de réalité.
Olivia ne retourna pas à son bureau... elle ne pouvait supporter d'y retourner. Quelque chose en elle réclamait de l'air frais.
Olivia poussa la porte vitrée du balcon de ses mains tremblantes. La brise de l'après-midi, qui semblait agréable auparavant, se mua en une froideur tranchante, comme une lame effleurant sa peau.
Elle se tint au bord du balcon, observant la ville en contrebas, les voitures se déplaçant comme des fourmis, les humains affairés à leurs vies ordinaires.
Comme elle les enviait. Comme elle aurait voulu être l'une d'entre eux, ne sachant rien du tout.
« Tu as oublié cet événement... »
« Tu me verras différemment... »
« Il cherche le chemin du retour à tes côtés... »
Ces voix n'étaient plus seulement des souvenirs. Elles résonnaient tout autour d'elle, dansant avec le bruissement du vent. La tête d'Olivia se mit à pulser violemment.
Elle agrippa la rambarde en fer du balcon, ses jointures blanchissant. Elle tenta de persuader son cœur :
C'est juste la pression du travail. C'est juste du stress.
Cependant, alors qu'elle essayait de prendre une profonde inspiration pour la énième fois, une sensation terrifiante apparut sur son poignet gauche.
Ce n'était pas seulement de la douleur. C'était une chaleur brûlante, comme si un fer rouge était pressé sous sa peau. Olivia eut un hoquet, forcée de lâcher la rambarde. Elle saisit son poignet, les yeux écarquillés par une horreur indicible.
Sa peau lisse semblait désormais rouge vif. Elle tira brutalement sur la manche de sa chemise.
Là, elle apparut.
Une ligne rouge fine et délicate, mais qui brillait d'une couleur surnaturelle. Ce n'était pas une simple égratignure. La ligne... elle bougeait. Elle reliait lentement les points qui avaient été brisés tout ce temps, formant un motif si complexe qu'il faisait mal à regarder.
« Non... » murmura-t-elle, sa voix perdue dans le vent.
« Impossible. J'ai effacé cette chose. Je l'ai jetée au loin ! »
Le souvenir qui avait été verrouillé derrière les épais murs de son esprit commença à se fissurer.
Elle se souvint de cette même douleur, cette nuit-là. La nuit où elle sentit sa poitrine transpercée par quelque chose de tranchant.
La nuit où l'odeur putride des roses avait envahi sa vie pour la première fois. Cette ligne rouge n'était pas juste une marque ; c'était un lien. Un contrat qui ne pouvait être révoqué.
Elle essaya de frotter la ligne avec son pouce, espérant qu'il ne s'agissait que de peinture ou d'encre, mais sa peau était brûlante et vibrait sous son toucher. La ligne devint plus nette, sa couleur passant d'un rouge délavé à un cramoisi profond et sombre.
Chaque fois que la ligne se formait parfaitement, Olivia pouvait sentir une présence très forte derrière elle. Pas juste une impression. C'était une pression dans l'air qui faisait se dresser les poils sur sa nuque.
Elle n'osa pas se retourner. Elle savait qui se tenait là.
« Javien ? » sa voix était à peine audible, coincée dans sa gorge sèche.
Il n'y eut aucune réponse. Seulement un souffle froid sur sa nuque, et l'odeur des roses qui emplissait désormais tout le balcon, au point qu'elle manqua de vomir.
Olivia regarda à nouveau son poignet. La ligne avait formé un symbole complexe, et à son extrémité, une goutte de liquide rouge commença à émerger — non pas du sang, mais un liquide brillant comme un rubis.
Elle n'était plus Olivia l'employée de bureau. Elle était l'Olivia qui « s'éveillait ». Et alors qu'elle rassemblait enfin le courage de regarder le reflet dans la porte vitrée, elle ne vit plus son propre visage.
Elle vit le visage d'une femme portant un uniforme de servante trempé de sang.
La réalité du bureau... le bâtiment... son patron... tout commença à se brouiller, comme une peinture à l'aquarelle éclaboussée d'eau. Tout était en train de « fondre ».
« Ce n'est pas un rêve, n'est-ce pas ? » murmura-t-elle pour elle-même, des larmes coulant lentement sur ses joues.
« C'est le moment où la vérité vient réclamer son dû. »
Et derrière cette porte vitrée, elle entendit les pas de Delia s'approcher, avec un rythme calme et plein de triomphe.
« Olivia... veux-tu savoir pourquoi je te déteste tant ? »
La voix était douce, mais elle portait assez de poids pour déchirer la paix de cet après-midi qui s'assombrissait. Olivia se retourna lentement ; chaque mouvement semblait pesant.
Sa tête pulsait, comme si des clous s'enfonçaient dans les nerfs de son cerveau. La ligne rouge sur son poignet brûlait, aussi chaude que si elle était consumée par les flammes de l'enfer sous sa propre peau.
Cependant, elle se força à se tenir droite, fixant la femme qu'elle avait autrefois considérée comme une amie, la femme qui ressemblait désormais à une étrangère.
« Que veux-tu vraiment de moi ?! » lança Olivia. Sa voix était rauque, tentant de masquer la peur qui se propageait jusqu'au bout de ses doigts.
Delia sourit. Mais ce sourire... il était creux. Il ne ressemblait plus à un sourire humain capable de joie. C'était le sourire de quelqu'un qui avait enfin atteint la ligne d'arrivée, quelqu'un qui avait longtemps nourri la faim de voir la destruction de sa proie.
« Parce que je veux ressentir ce que tu ressens », murmura Delia. Elle laissa échapper un petit rire, un rire mélodieux mais douloureux aux oreilles.
« N'est-ce pas charmant ? Nous partageons tout, désormais. »
Olivia se mordit la lèvre, serrant le poing jusqu'à ce que ses ongles s'enfoncent dans sa paume.
« De quoi parles-tu, Delia ? Nous sommes amies !! Pourquoi es-tu prête à dire cela ? »
Les yeux de Delia devinrent lentement froids, vides comme du verre brisé.
« Amies ? » Delia répéta le mot comme s'il s'agissait d'une malédiction. Elle fit un pas en avant, brisant la distance entre elles.
« Tu as été élevée avec amour, dans une famille riche, vivant dans un monde qui t'a toujours favorisée. Et moi ? Je n'étais que l'enfant d'une vendeuse d'œufs de cane au marché, devant me battre pour chaque bouchée de riz. »
Olivia se tut, la langue nouée. Elle n'avait jamais connu cette facette.
« Tu rentrais à la maison avec des cadeaux d'anniversaire coûteux », continua Delia, sa voix tremblant désormais d'une colère refoulée.
« Et moi ? Je rentrais en comptant des pièces incrustées de crasse juste pour acheter le dîner. Tu te tenais magnifiquement sur scène pour recevoir des prix, accueillie par des applaudissements tonitruants... tandis que moi ? Je rentrais avec des bleus sur tout le corps pour des erreurs que je n'avais jamais commises. »
Chaque mot qui glissait des lèvres de Delia semblait être une goutte de poison accumulée depuis longtemps dans un bassin de vengeance. Olivia ouvrit la bouche, cherchant des mots d'excuse, mais avant qu'elle ne puisse parler, Delia la coupa avec un cri qui brisa le silence du balcon.
« Bien sûr que tu ne sais pas ! Les gens comme toi, qui vivent dans un cocon doré, ne verront jamais l'affreuse réalité des gens comme moi ! »
La brise de l'après-midi souffla soudainement avec force, comme si la nature elle-même sympathisait avec cette colère. Les cheveux de Delia fouettaient l'air, couvrant la moitié de son visage, mais la haine dans ses yeux restait vive, perçant droit dans l'âme d'Olivia.
Ce n'était plus seulement de la colère ; c'était une haine nourrie pendant des années, devenant des racines qui se propageaient dans le cœur de Delia.
« Je déteste te voir sourire chaque matin au bureau », évacua Delia, sa respiration désormais haletante et irrégulière.
« Je déteste voir comment tout le monde t'aime automatiquement, comme si tu étais la lumière qu'ils attendaient. Je déteste te voir tout obtenir sans avoir à mendier, sans avoir à gémir ! »
Elle prit une profonde inspiration, fixant Olivia d'un regard qui fit frissonner la peau de cette dernière.
« Mais ce que je déteste le plus... » Delia s'arrêta, un sourire sinistre et terrifiant revenant sur son visage.
« ...c'est le fait que même après tout ce qui est arrivé, même après que j'ai essayé de t'effacer... il te choisit toujours. »
Olivia se figea.
« Lui ? Qui est lui ? De qui parles-tu ?! »
Les pulsations dans la tête d'Olivia devinrent plus fortes, comme si son cerveau et ses souvenirs se battaient. Delia pencha simplement la tête, regardant Olivia avec un regard d'une pitié exaspérante.
« Oh », rit doucement Delia, un rire qui fit frissonner tout le corps d'Olivia.
« Je veux dire... tu ne te souviens vraiment pas, n'est-ce pas ? »
La douleur dans la tête d'Olivia devint insupportable. La lumière autour d'elle commença à se brouiller. Au milieu de cette douleur, une ombre apparut rapidement : une silhouette élancée aux cheveux argentés, une paire d'yeux aussi profonds qu'une mer noire, et une voix appelant son nom avec une immense tristesse.
« ...Olivia... »
« Aghh ! » Olivia se tint la tête, ses genoux manquant de toucher le sol du balcon.
Voyant Olivia gémir, Delia s'approcha. Trop près. Un air de victoire satisfaite était désormais clairement gravé sur son visage, comme si elle regardait un chef-d'œuvre sur le point d'être achevé.
« Tout va bien », murmura Delia, sa voix ressemblant désormais au murmure d'un démon.
« Bientôt... quand je déchirerai tes souvenirs une fois de plus, tout sera fini. »