~Ophilia ~✧*.
« Duchesse Seraphine, votre fille vous ressemble trait pour trait », fit remarquer l'une de ses femmes de chambre avec tendresse en observant la petite fille jouer.
« Elle est si douce et intelligente. »
[Je regarde ma mère, assise avec élégance sur son fauteuil.]
Elle laissa échapper un petit rire. Ses longs cheveux châtain foncé, ondulés, flottaient délicatement dans la brise. Ses yeux bleu cristal scintillaient. Sa peau était si lisse et diaphane qu'elle semblait rayonner.
Elle prit une gorgée de thé avant de se diriger vers Ophilia, qui courait librement dans le jardin.
« Oh, mon Dieu... bien sûr qu'elle me ressemble. Je suis sa mère, après tout », dit-elle avec un sourire chaleureux.
Elle rit doucement, puis tendit les mains. Lentement, elle souleva Ophilia pour l'installer sur ses genoux et se dirigea vers son jardin de fleurs.
Le jardin était magnifique ce jour-là. L'air embaumait quelque chose de chaud et de vivant. Surtout parce qu'Ophilia était là, avec sa mère, la personne qu'elle aimait le plus au monde.
Sa mère lui présenta chaque fleur, une par une. Mais Ophilia remarqua quelque chose. Une fleur n'avait pas été mentionnée. Elle semblait différente de toutes les autres. Noire, mêlée de rouge sang...
Elle fronça légèrement les sourcils.
« Maman, cette fleur a l'air morte », lança-t-elle fièrement en désignant la fleur située en plein milieu du jardin.
Elle attendit, espérant que sa mère la féliciterait pour son sens de l'observation.
Mais à l'instant même où ces mots franchirent ses lèvres... l'expression de sa mère changea.
Complètement.
Ses yeux s'écarquillèrent. Son corps se figea, pétrifié, fixant la fleur. Des perles de sueur commencèrent à perler sur son visage.
Tout autour d'elles, les servantes s'agitèrent soudainement, courant chercher de l'eau, s'activant comme si un drame était sur le point de se produire.
Ophilia regarda autour d'elle, confuse, puis reporta son regard sur sa mère.
Elle voulait poser une question. Mais...
Les lèvres de sa mère remuèrent. Elle murmura quelque chose qu'Ophilia ne put comprendre.
« Maman », chuchota-t-elle doucement, sans la quitter des yeux.
Elle leva lentement la main pour essuyer la sueur sur le visage de sa mère.
Celle-ci sursauta, comme si elle revenait à la réalité.
Ses yeux brillaient, mais elle offrit tout de même un sourire chaleureux à Ophilia. Sa main caressa doucement la tête de la petite.
« Je suis désolée, mon bébé », répéta-t-elle encore et encore.
Ophilia s'était habituée à entendre ces mots. Sa mère disait souvent [Je suis désolée], même quand Ophilia n'avait rien fait de mal. Elle savait toujours que quelque chose rendait sa mère triste. Quelque chose qu'elle ne pouvait pas voir.
« Maman, est-ce que tu vas bien ? » demanda-t-elle, observant les expressions autour d'elle changer, les visages devenant graves et silencieux, tout en continuant de sourire, comme si tout le monde lui cachait quelque chose.
Sa mère essuya ses yeux et ramena doucement une mèche de cheveux d'Ophilia derrière son oreille. Elle sourit, comme elle le faisait toujours.
« Ne t'inquiète pas. Tu seras toujours mon bébé », dit-elle. Ses yeux dissimulaient manifestement quelque chose.
Ophilia hocha la tête et sourit.
« Ophilia, tu es comme une fleur dans ma vie. Chaque fois que je te regarde, tu apportes de la couleur et de la lumière à mon existence », dit-elle doucement, son sourire chaleureux restant stable et calme. Ses yeux bleu cristal brillaient intensément à cet instant.
Elle posa doucement son front contre celui d'Ophilia.
« Mon bébé. Nous ferons toujours de notre mieux pour te soutenir. Même si le monde entier se détourne de nous, nous serons toujours avec toi », dit-elle en riant doucement de bonheur.
Toutes deux sourirent.
Au loin, le Duc Herold les observait, se sentant totalement exclu. Il se mit à courir vers elles.
« Regardez qui a été mis de côté !! » s'exclama-t-il en faisant une moue théâtrale.
Elles éclatèrent de rire.
« Papa, tu es si lent !! » taquina Ophilia, observant son père qui semblait sincèrement blessé.
« C'est bon, Papa, viens ici !! » dit-elle joyeusement en lui faisant signe des deux mains.
« Maman, Papa... je vous aime tellement », dit Ophilia, bien qu'elle ne comprenne pas tout à fait ce que sa mère avait voulu dire quelques instants plus tôt.
Sa mère sursauta à ces mots. Puis, tous deux l'enlacèrent en même temps, une étreinte chaleureuse, pleine et réelle. Et ils l'embrassèrent sur le front.
Ce fut la dernière fois qu'Ophilia ressentit une chaleur véritable.
Car après cela, quelque chose arriva.
Sa mère tomba malade.
Des guérisseurs vinrent de partout. Mais la maladie était étrange et rare, différente de tout ce que quiconque avait pu voir. Et peu à peu, Ophilia se retrouva à voir ses parents de moins en moins souvent.
« Excusez-moi... quand est-ce que Maman viendra ? » demanda-t-elle doucement, debout devant la porte fermée de ses parents.
L'expression de la servante changea, empreinte de malaise et de tristesse.
« Je suis désolée, Milady. Pas encore. Retournons-y », dit-elle en guidant Ophilia au loin.
Mais au fond d'elle, Ophilia savait déjà. Quelque chose ne tournait pas rond.
Les jours devinrent des semaines. Les semaines devinrent des mois. Et pourtant... la porte restait close.
Puis un jour, la servante revint.
« Milady... votre mère souhaite vous voir », dit-elle, le visage à la fois fatigué et triste.
Tout au long du chemin, Ophilia scruta chaque expression qu'elle croisait. La résidence Aethelgard semblait plus sombre qu'avant. Plus lourde.
« Qu'est-il arrivé à ma mère ? » demanda Ophilia en marchant droit devant elle, souriant comme si de rien n'était.
La servante ne répondit rien. Elle se contenta de secouer la tête.
Ophilia sourit. Mais à l'intérieur, elle était profondément et silencieusement déçue.
Lorsqu'elles arrivèrent enfin devant la chambre de sa mère... juste au moment où sa main atteignit la poignée... elle entendit quelque chose.
Quelque chose qu'elle n'était probablement pas censée entendre.
« Elle l'a vu, n'est-ce pas ? » Une voix familière venant de l'intérieur. Rude. Irritée.
« C'est exactement pour cela que je t'avais dit de ne pas avoir cet enfant. » La voix de l'homme monta légèrement.
« Ta vie sera le prix à payer. »
Quelqu'un pleurait.
Ophilia se figea.
Quelle fleur ? Quel enfant ?
Elle resta immobile.
Puis... la poignée tourna de l'intérieur.
Ophilia recula rapidement. La porte s'ouvrit.
Un vieil homme sortit. Cheveux bruns. Des yeux de la même nuance de bleu que ceux de sa mère. Il la fixa droit dans les yeux... d'un regard perçant et immobile. Il passa devant elle sans dire un mot.
C'est grand-père !...
Elle baissa la tête pour ne pas croiser son regard.
Puis il s'arrêta.
« La fleur que tu as vue dans le jardin », dit-il, la voix basse et sérieuse.
« Était-elle noire ? »
Ophilia, sans lever les yeux, hocha lentement la tête.
Hmph !!!
Un bref son de dégoût. Puis il disparut.
Ophilia resta là, seule, la tête basse, ne comprenant pas ce qu'elle avait fait pour rendre cet homme si furieux et déçu.
Elle entra.
La chambre de sa mère était sombre. Pénombre. Froide. Elle regarda autour d'elle, peinant à y croire... la pièce qui avait toujours été si lumineuse était désormais recouverte de lourds rideaux épais qui engloutissaient toute la lumière.
Sur le lit, quelqu'un gisait, totalement immobile.
À côté de cette personne, son père... le Duc Herold, la tête inclinée, tenait les doigts de la femme. Il pleurait sans s'arrêter.
La servante parla doucement.
« Votre Grâce, elle est là. »
Le Duc Herold releva la tête. Ses yeux étaient rouges et gonflés, comme s'il avait pleuré pendant des jours sans repos. Il se leva lentement, s'essuya le visage et l'appela d'une voix devenue rauque.
« Oh... viens ici », dit-il en souriant comme il le faisait toujours.
Ophilia s'avança vers lui, ses yeux ne quittant jamais la femme allongée sur le lit.
« ...Papa », dit-elle doucement.
Son père ferma les yeux et secoua lentement la tête.
« Ma chérie. Je suis tellement désolé. Tu es trop jeune pour avoir à ressentir une chose pareille », dit-il en l'attirant dans ses bras.
« Tout ceci est de ma faute. »
Il fit une pause. Puis, tenant doucement la main de la femme.
« Veux-tu voir ta maman... pour la dernière fois ? »
« De quoi parles-tu, Papa ? » dit Ophilia, tremblante. Cette phrase brisa quelque chose au fond de sa poitrine.
« Ta maman... est juste devant tes yeux », dit-il. Son expression était impuissante. Perdue.
Ophilia pensa qu'il plaisantait. Mais ses yeux n'avaient pas l'air de ceux de quelqu'un qui plaisante.
Son sourire disparut.
Elle se tourna lentement.
Elle regarda le visage de la femme.
À peine reconnaissable.
« ...C'est Maman ? » murmura-t-elle, la voix rauque et faible. Tout son corps semblait engourdi. Elle ne pouvait plus bouger. Aucune larme ne coulait. Seulement des yeux vides, creux.
Elle n'entendait rien, tout ce qu'elle pouvait voir, c'était la femme devant elle, celle qu'elle appelait Maman...
’ff
Le temps passa.
Avant qu'elle ne s'en rende compte, les funérailles de sa mère étaient là, devant elle.
Ophilia ne pleura pas du tout.
L'odeur de la terre humide emplissait l'air. Des voix l'entouraient, mais elles semblaient si lointaines. Comme si elle ne faisait plus partie de ce monde.
Le monde restait silencieux pour elle.
Jusqu'à ce que...
Une goutte. Quelque chose de chaud glissa le long de sa joue.
Elle se figea.
« ...hein ? »
Une autre suivit. Puis une autre.
« Pourquoi... »
Ses mains tremblèrent alors qu'elle touchait son propre visage.
« Pourquoi est-ce que je pleure... ? »