Chapitre 932
Un seul être correspondait à cette description.
La Dévastation Pâle.
Personne d’autre.
Quant au ciel constellé d’étoiles…
Frey ne parvint pas à déterminer ce qu’il représentait vraiment.
Il avait des soupçons.
Mais il refusait de les reconnaître.
Et, pire que tout…
Le monstre l’avait regardé droit dans les yeux.
Frey inspira lentement, puis entra dans la deuxième prophétie.
Cette fois…
Il se retrouva assis dans l’ancienne bibliothèque des Écrivains.
Un vieux livre usé reposait, ouvert devant lui.
Une plume à la main droite, Frey écrivait calmement sur les pages vierges.
« C’étaient des moments paisibles… »
« Des moments qui m’avaient manqué bien plus que je ne le pensais. »
« Depuis combien de temps n’avais-je pas tenu une vraie plume ? »
« Ces jours simples où Père avait appris à mes frères et sœurs et à moi à écrire… »
« Avant que Mère ne remplace ces leçons par son enseignement froid et implacable. »
La prophétie ramena Frey à des souvenirs enfouis depuis longtemps.
Pour la première fois depuis des lustres…
Il éprouva une paix qu’il avait presque oubliée.
Le calme de la bibliothèque…
Le simple fait d’écrire…
Tout cela le remplissait d’une profonde sérénité.
Mais cela ne dura pas.
Sans prévenir…
La brume envahit la bibliothèque.
Elle se mit à déchirer les pages.
À disperser les mots.
Frey tenta de l’arrêter en toute hâte.
En vain.
La brume dévora les pages les unes après les autres.
Sous ses yeux, les mots se dissolvaient sans pitié.
« Les mots que j’avais passé des années à écrire… »
« S’étaient évanouis en quelques secondes. »
« Je serrai ma plume plus fort et continuai d’écrire avec désespoir… »
« Laissant l’encre noire couler à flots… »
« Se mêler à la brume maudite. »
L’encre continuait de jaillir de la plume, toujours plus abondante.
Bien trop abondante.
L’encre noire dévora la brume, mais au lieu de restaurer les pages corrompues, la tentative désespérée de Frey en produisit de nouvelles : la quantité de ténèbres qu’il avait déversée les rendit entièrement noires.
L’encre réussit à arrêter la brume.
Le livre devint entièrement noir, mais l’encre ne s’arrêta pas là. Elle continua de déborder et de tout tacher autour du livre… avant de finir par atteindre Frey.
L’encre noire recouvrit d’abord sa main.
Puis son bras.
Elle remonta le long de son corps à une vitesse terrifiante, se répandit sur son visage, puis l’engloutit tout entier.
L’encre était froide.
Elle provoquait une étrange sensation, comme si Frey tombait dans un abîme sans fond.
La plume déversa tant d’encre que toute la bibliothèque sombra dans les ténèbres.
Bientôt, Frey aussi y perdit son souffle.
Puis il se réveilla.
Et la deuxième prophétie prit fin.
Elle n’avait rien de plus simple que la première.
Bien au contraire, elle était bien plus complexe.
Pourtant, la brume était toujours là, accrochée à lui comme une malédiction qui refusait de s’effacer.
Vint ensuite la troisième prophétie.
C’était la plus chaotique de toutes.
Et de loin la plus déroutante.
Sur une immense toile, Frey vit la brume approcher de nouveau au loin.
Il vit le ciel sombre, constellé d’étoiles.
Il vit l’encre noire couler entre les deux, comme si le monde lui-même saignait.
Il vit les silhouettes d’innombrables créatures de toutes formes et de toutes espèces : certaines volaient, d’autres marchaient, d’autres encore rampaient sur le sol.
Au-dessus de cette mer d’encre flottait la plume de la deuxième prophétie.
La même plume que Frey avait tenue auparavant.
Celle d’où avait jailli toute cette encre noire.
Cette fois, pourtant…
La plume ne résista pas.
On aurait dit que le monde entier s’était rassemblé autour d’elle, l’encerclant de toutes parts.
Des fissures commencèrent à se répandre sur sa surface.
La pression s’accrut, le conflit s’intensifia, puis la plume finit par éclater comme du verre.
Ses fragments volèrent dans toutes les directions.
De tous côtés.
Aussitôt, toutes les créatures se ruèrent follement à leur poursuite, aveuglées par l’éclat qui émanait de chaque éclat.
Et à partir de cet instant…
Le monde entra dans une ère nouvelle et obscure, dont nul ne pouvait prévoir les conséquences.
La quatrième prophétie commença juste après.
Cette fois, Frey comprit ce qu’il voyait.
C’était une guerre brutale.
Un conflit d’une ampleur sans précédent.
Il était si colossal qu’on aurait dit que toutes les créatures vivantes de l’existence y avaient pris part.
Ce qui rendait cette guerre unique, c’était que chaque faction impliquée possédait l’un des fragments de la plume brisée.
Chacune s’agrippait à son morceau comme s’il s’agissait de la plus grande arme qui soit.
Elles s’affrontèrent.
S’entretuèrent.
Des mers de sang se formèrent à travers le monde.
Des montagnes de cadavres s’élevèrent jusqu’aux cieux.
Une nouvelle terre naquit, entièrement faite d’ossements.
À la fin de la guerre, seuls trois hommes restèrent en vie.
L’un était sombre et drapé de flammes.
L’un était pâle, entouré de brume et de mort.
Le dernier portait des traces des deux autres, ainsi qu’un pouvoir immense qui mêlait le noir et le blanc.
Celui qui sortirait vainqueur de leur affrontement…
Deviendrait le dernier Roi de la Ruine.
À ce stade de la prophétie, Frey ne parvenait plus à maîtriser sa respiration.
Chaque fois qu’il arrivait à cette scène, il avait l’impression que son esprit se déchirait.
Comme si sa conscience se brisait en millions de morceaux.
Pourtant, il serra les dents et tint bon jusqu’au bout.
Alors seulement la cinquième et dernière prophétie se révéla.
Cette fois…
Tout semblait terminé.
La bataille avait pris fin.
Un ultime vainqueur s’était imposé.
Il ressemblait à un homme qui aurait rampé hors des enfers.
Après avoir vaincu les autres, il se traîna en avant.
Son corps était défiguré.
Ses traits étaient impossibles à distinguer.
Ses blessures étaient graves, et ses yeux n’avaient plus la moindre lueur.
L’homme s’éloigna seul, après avoir remporté la victoire.
Mais après avoir fait seulement quelques pas loin de ses adversaires vaincus…
Il s’effondra.
Il lutta.
Essaya encore et encore de se relever.
Il semblait souffrir atrocement, refusant d’abandonner malgré les défaillances répétées de son corps.
On aurait dit qu’il avait enduré des tourments inimaginables pour en arriver là.
Mais ses forces l’avaient trahi.
Ses efforts l’avaient trahi.
Il finit par ne plus avoir la moindre énergie.
Et la chance l’abandonna.
Quelques minutes à peine après avoir remporté sa grande victoire…
Il s’effondra à son tour.
Son corps rejoignit la montagne de cadavres.
Et l’épopée s’acheva sans vainqueur.
Plus tard, quelques âmes misérables et défigurées commencèrent à ramper sous les morts.
Les survivants émergèrent.
Ils étaient faibles.
Brisés.