Chapitre 813
Plus tard, la nouvelle de la bataille de Frey contre Thanatos se répandit aux quatre coins du monde.
Gehrman s'en était assuré intentionnellement.
Bientôt, tout le monde apprit que Frey Starlight avait vaincu l'un des guerriers les plus puissants, ce qui provoqua un tumulte immense.
Surtout parmi les Chevaliers Noirs, le groupe qui prétendait le suivre.
On pouvait dire que leur activité était devenue plus violente que jamais après que leur idole eut accompli un tel exploit.
Un nombre colossal de soldats rejoignit leurs rangs.
En fait, l'organisation des Chevaliers Noirs était devenue, de fait, la force dominante au sein de l'armée retranchée dans les murs de la Secte de l'Ombre.
Du jour au lendemain, Frey était devenu quelque chose de plus grand qu'un héros.
Il était devenu tout autre chose.
La manière la plus proche de le décrire serait quelque chose s'apparentant à une secte religieuse.
Une secte tournant autour d'un seul homme.
Leur présence créait des tensions parmi ceux qui n'en faisaient pas partie, en raison de leurs actions agressives.
Pourtant, les chefs ne disaient rien.
Ils ne prenaient aucune mesure à leur encontre.
Ce qui équivalait à une approbation silencieuse qui légitimait leur existence.
Le nombre d'humains restants sur Terre était devenu dangereusement faible.
Si faible qu'ils pouvaient presque être considérés comme une espèce en voie de disparition.
S'ils survivaient à la guerre à venir…
Alors ces quelques survivants seraient ceux qui écriraient l'histoire.
Et peut-être que le nom qui apparaîtrait le plus souvent dans ces archives…
Serait celui de Frey Starlight.
...
...
...
Le camp des humains traversait des journées chargées.
Les préparatifs pour la bataille finale avançaient à toute vitesse.
Compte tenu du poids des figures puissantes présentes parmi eux, les chefs avaient commencé à envisager sérieusement de passer à l'offensive.
Ils discutèrent même de lancer une frappe unique et écrasante qui mettrait fin à tout d'un seul coup.
Le nombre de guerriers de rang SSS dans leurs rangs était plus élevé.
Ils ne manquaient pas non plus de puissance individuelle, avec des figures telles que Fulghor, Kalameet, Snow, et surtout Frey.
Cependant, au fil des jours…
Contrairement au camp humain très actif —
Les démons restaient silencieux.
Tous leurs mouvements étaient effectués dans le secret.
Et leur commandant suprême, l'Hôte des Cauchemars, Amon, disait très peu de choses sur les événements récents.
Assis au sommet d'une flèche sombre et imposante — le point culminant du continent des Ultras — il restait immobile, observant tranquillement le ciel pourpre du crépuscule.
Ses longs cheveux noirs flottaient au vent.
Son masque reposait à côté de lui.
Il ne le portait pas cette fois-ci.
Ses yeux pourpres brillaient parfois faiblement, et il semblait que de nombreuses pensées pesaient sur son esprit.
Il siégeait seul dans sa solitude, semblant l'apprécier.
Jusqu'à ce qu'une autre silhouette arrive et l'interrompe.
« Je vois que tu n'as pas abandonné cette habitude, gamin. Ça me rappelle des souvenirs. »
Une voix grave s'éleva derrière lui.
Un vieil homme dont la présence portait le poids d'un passé lointain.
Il était âgé, avec une longue barbe blanche et des cheveux devenus pâles avec l'âge.
Son visage portait de profondes rides.
Il ne portait rien d'autre qu'une longue robe noire.
Il s'approcha en caressant sa barbe, qualifiant nonchalamment Amon de gamin.
Mais Amon ne fut pas offensé.
Au contraire, il sourit calmement.
« Alors vous êtes venu… mon seigneur. »
Il s'adressa à lui avec respect, ce qui fit sourire le vieil homme en retour.
« Tu n'as jamais abandonné tes manières, même si tu as tellement grandi. »
« Tu es vraiment différent des autres démons. »
« Pas du tout. »
« C'est simplement la façon appropriée de s'adresser à un homme qui a vécu à une époque plus ancienne encore que le Roi lui-même… »
« …Seigneur Maskith. »
L'un des Ducs de l'Enfer convoqués pour la guerre à venir contre la Secte de l'Ombre était arrivé.
Le mystérieux Maskith.
Il était venu discrètement.
Sans tambour ni trompette.
Pendant un moment, tous deux contemplèrent simplement le ciel de la Terre.
L'un assis.
L'autre debout à ses côtés.
Ce moment fit resurgir des souvenirs — l'époque où Amon n'était rien de plus qu'un enfant fragile.
« À l'époque, je n'étais qu'un rat de laboratoire jeté dans vos expériences », dit Amon avec légèreté. « Et pourtant, nous voici maintenant… un Haut Démon et un Grand Duc. »
« Les temps ont bien changé », répondit Maskith sans changer d'expression. « Ou plutôt… c'est toi qui as changé. »
Amon eut un large sourire, se remémorant ces jours lointains.
« Je ne m'attendais pas à ce que vous veniez », dit-il avec curiosité. « Avez-vous vraiment l'intention de combattre dans la bataille à venir ? »
« Si je le dois, oui », répondit calmement le vieil homme, les yeux fixés sur Amon.
« Je ne combattrai qu'à une seule condition : ta défaite. Si tu perds, je m'occuperai moi-même de l'affaire. »
Amon éclata d'un rire sonore.
« En d'autres termes… vous ne combattrez jamais », dit-il avec un sourire en coin. « Parce que je ne perdrai pas. »
Maskith l'étudia attentivement.
« À en juger par ce que tu dis… tu as l'intention d'utiliser cette capacité ? »
Amon hocha la tête.
« Oui. Mes ennemis deviennent plus forts à chaque seconde qui passe… et je ne crois pas pouvoir gagner avec ma seule force. »
« Je vois… » Maskith ferma brièvement les yeux.
« Quel dommage, alors. »
« Ce magnifique ciel ne durera pas… si tu le fais. »
Sur ces mots, Maskith se tourna et commença à partir.
« Vous partez déjà ? » demanda Amon en se tournant vers lui.
Maskith leva la main dans un geste désinvolte.
« Oui. Je me contenterai d'observer depuis les ombres. »
« Je ne suis venu aujourd'hui que parce que je voulais te revoir après toutes ces années. »
Amon l'observa silencieusement un moment avant de poser une question qui lui trottait dans la tête.
« Au fait, mon seigneur… si vous et moi nous battions maintenant, qui, selon vous, gagnerait ? »
Demanda-t-il avec un sourire.
Maskith s'arrêta et se retourna vers lui.
« Es-tu devenu arrogant juste parce que tu as gagné un peu de force ? » dit le vieil homme d'un ton plat.
« Je pourrais encore m'occuper de dix comme toi sans effort, gamin. »
Puis il se détourna à nouveau et continua son chemin.
« Mais ce serait une autre histoire si tu décidais d'utiliser cette capacité interdite. »
« Personne ne pourrait te vaincre si tu le faisais. »
Amon sourit mais ne dit rien tandis que Maskith disparaissait complètement de sa vue.
Le onzième Haut Démon se leva et plaça son masque sur son visage.
« Mon frère Crimson… je me demande comment tu t'en sors. »
« Te bats-tu ? Es-tu en train de gagner ? »
« J'ai presque terminé ici… mais je suis un peu désolé. »
« Parce que même si je gagne… »
« Je ne pourrai pas te rejoindre. Cette capacité m'épuisera complètement. »
« C'est vraiment regrettable… j'avais toujours voulu combattre à tes côtés. »
Amon regarda ensuite vers la terre en contrebas — là où vivaient autrefois les Ultras.
Ou plutôt… ce qu'il en restait.
La guerre ne tournait pas en sa faveur.
Nito avait perdu… et avait été capturé.
Beatrice était morte.
Une partie des Ultras s'était rebellée et avait rejoint la Secte de l'Ombre.
Les dix meilleurs Hauts Démons n'étaient plus intouchables.
Ils étaient vaincus.
Tués.
Capturés.
« Je suppose que je vais devoir nettoyer ce désordre moi-même. »
Lentement, le corps d'Amon disparut du sommet de la tour.
« Je vais les effacer… tout comme j'ai effacé les autres. »
Son objectif était simple.
Anéantir l'ennemi complètement —
Tous, sauf Frey Starlight, qu'il avait reçu l'ordre de ramener à Helmond.
Une fois cela accompli…
Sa mission serait terminée.
Et le conflit sur la planète Terre prendrait fin pour toujours.
Jours restants avant le fracas : 45.